Van Gogh
Eram uns sete homens. Todos sentados à volta de uma mesa de
café, onde se encontravam todas as tardes. Teriam uns sessenta anos. Algumas
vozes destacavam-se e os assuntos erguiam-se naquele espaço por onde entrava um
sol cauteloso de janeiro. Falavam de futebol, um bocejava, outro pedia uma
cerveja, outro contava uma peripécia de que saiu vitorioso, outro disse ao
empregado que tinha de emagrecer para caber entre as cadeiras, outro gabou a torrada
que tinha comido de manhã, outro disse que ainda bem que a casa dos segredos
tinha acabado para ver à bola à vontade, outro puxou do jornal para demonstrar
que os jornalistas são todos benfiquistas…
E assim estiveram até ao fim da tarde. Saíram juntos.
Despediram-se com um até amanhã. Mesmo os que ouviam mais do que falavam viriam
também. Ainda que chovesse.
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