Quando lhe estava a ser atribuído um grande prémio, um grande escritor leu o seu discurso que foi aromatizando com boas memórias do seu quotidiano também de menino.
E uma delas foi a comparação do prémio aos rebuçados doces que a avó lhe oferecia na infância. Vinham sempre embrulhados em papel de prata colorido e com uma fitinha a condizer.
Perante o sorriso empático do público, o grande escritor assumiu uma doce inocência, apesar de a idade e a obra serem bem maduras.
Esta peripécia fez-me pensar como, apesar da fama e reconhecimento de toda uma obra, o ser humano mantém as mesmas necessidades que outras pessoas a quem ninguém atribui vitórias. Todos têm necessidade de amor, traduzido em pequenos gestos, como receber chocolates com um sorriso carinhoso.
Também nesta história sucinta está a importância da presença de um avô ou de uma avó. Pessoalmente, não tenho grandes recordações porque os meus avós maternos morreram cedo e eu não os conheci. Dos meus avós paternos, recordo sobretudo os olhos marotos do meu avô que contava aventuras na travessia do rio Douro em dias de cheias ou tempestades. Também nos tranquilizava quando havia fortes trovoadas. Olhava o céu, fazia as suas previsões de acalmia e nós confiávamos nas suas palavras de bonança que ia chegar.
Da minha avó, lembro-me do chá escuro que ela fazia todas as tardes e que era bebido durante o folhetim da rádio, a que chamávamos Tide.
Não me lembro se púnhamos açúcar, mas sabia bem como um rebuçado doce.
