O avião vinha para o Porto, o voo era de duas horas e meia e o meu lugar num dos últimos bancos de trás. Eu levava um livro que queria acabar de ler, mas não conseguia deixar de ouvir uma conversa atrás de mim.
Depois de vários preliminares, a conversa foi parar à sogra e os passageiros próximos ficaram a saber como ela reagia com os filhos, com as noras e com todos à sua volta. O retrato era de sogra mesmo horrível.
Quem falava, com uma voz aguda, ritmo constante e imparável, fez a radiografia da sogra que parecia viajar no avião sem nele sequer ter entrado. Naquele momento, ela poderia estar, sei lá, a cozinhar ou a comer brócolos, porque foi várias vezes repetido que, ela, a nora, detestava brócolos mas que, quando jantava em casa da sogra, havia sempre brócolos. Só para a chatear.
O diálogo, mais monólogo do que diálogo, durou umas duas horas. Eu fechei o livro e guardei-o na carteira, porque aquele zum-zum constante e estridente impedia-me de compreender e saborear as histórias que se passavam em Paris.
Só houve interrupção quando foi servida a pequena refeição, recolhido o lixo e na altura da verificação dos cintos de segurança para a descida ou aproximação à pista.
As interlocutoras eram duas hospedeiras da TAP, sentadas uma em frente à outra, na cabine, junto às casas de banho.
Nunca me soube tão bem sair de um avião.
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