Imagens de um "postal de fim de semana"!

Quantos anos beijo ou asa repousarei

o orvalho lindo das tuas faces: as rosas

afirmarás de todas as estações, o caminho

filhos meus ao desígnio das aves encomendo

os indefinidos lugares: só elas sabem como 

a pétala mais breve mais alto voa

um halo de amor inexorável chega

para despir os ramos: os frutos colhem-se ao amanhecer

DAVID RODRIGUES, 1988: O que é feito de nós. Viana do Castelo: Límia, p. 27

Graça Morais, O canto do Cisne e as Pombinhas da Catrina

Em todas as ruas te encontro

em todas  as ruas te perco

conheço tão bem o teu corpo

sonhei tanto a tua figura

que é de olhos fechados que eu ando

a limitar a tua altura

e bebo a água e sorvo o ar

que te atravessou a cintura

tanto   tão perto  tão real

que meu corpo se transfigura

e toca o seu próprio elemento

num corpo que já não é seu

num rio que desapareceu

onde um braço teu me procura.

Mário Cesariny, in Pena Capital

 Obrigada, Isaurinha, 
pelo teu postal de 
fim desta semana.
São sempre uma satisfação!

Flores à janela

Uma flor chamada Poesia

Eu vi a corola abrir a porta
E dobrar o caule.
Sentou-se à minha frente
Com as sépalas sobre a mesa
Como se fosse uma princesa. 
Puxou um balde de água

Para molhar a raiz dos sonhos.
Abanou uma abelha para longe
E começou a estremecer
Como se estivesse a escrever.
Sou uma flor sem nome 
Não venho no dicionário
Não há retrato meu pelos jardins                        
Mas estou aqui real e concreta                        
Qual é o meu nome, ó poeta?                        
E não é que uma borboleta                         
Lhe sai de dentro da cor                        
Para desenhar a pólen                         
O nome que ela queria?                         
Como é bom uma flor chamar-se                         
Poesia!
  José Alberto Marques 
  Carta a um Jovem antes de ser Poeta                                                                                                          
  Porto, Ed. Campo das Letras, 2002

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A ESG - com belas histórias dentro

 

 

Soneto para um Concurso

São tantas as histórias a contar

Com palavras de todo o santo dia!

Lá dentro, livros, homens e magia

Em mundos mais reais ou d'encantar...

Meninos sobre as mesas debruçados,

Vencem o branco do papel a medo:

Reinventam histórias em segredo,

Acordam dormentes significados...

Em casa, também se aliam aos pais,

Na (re)escrita fabulosa dos dias...

Compartilham sonhos e fantasias,

Angústias, receios e muito mais...

E o mundo nestas mãos se refaz:

Juntos nas diferenças, nasce a paz!

IA, 25 de maio 2014

Obrigada, Isaurinha., pela partilha do teu soneto.

Melhor era impossível.

Um abraço.

No início do ano letivo, a Oficina de Língua da ESG lançou um desafio à Comunidade escolar: escrever “Uma história com um livro dentro”. Com o estímulo de muitos professores, surgiram umas cem histórias.

Foram selecionadas 49 para constarem do livro que, ontem à noite, foi apresentado. Muitos alunos, professores, encarregados de educação, funcionários marcaram uma feliz presença na Biblioteca da ESG.

 E muitos "escritores" aceitaram o convite e as famílias tinham, naturalmente,

 um brilhozinho nos olhos.

 O sorriso de alguns dos alunos que viram o seu conto selecionado.

A leitura de um dos contos premiados e que começa assim:

"Silêncio... silêncio... silêncio... sons... passos...risadas... blá, blá, blá...

- Shiu!... diz a senhora da biblioteca..."

Conto "Impressões" de Ana Maria Cardoso, 5º escalão.

A escolha dos nomes

          Uma chamava-se Generosa, outra era Formosa e a mais nova tinha o nome de Mimosa. O pai das meninas – era sobretudo ele quem escolhia o nome dos/das descendentes – esteve para optar pelo de personagens de epopeias. E até já os tinha escrito num caderninho, onde registava recados para memória futura, com letra muito miudinha. Se tivesse filhos, o primeiro seria Ulisses; se fosse menina, chamar-se-ia Penélope. E não era só por ter lido a Odisseia de Homero, mas a ideia sempre lhe surgia quando via a mãe a tecer um interminável entremeio de renda, enquanto o pai estava em África.

Mas não, os padrinhos não concordaram que a primeira menina se chamasse Penélope, sobretudo a madrinha que disse até: “Pronto, tudo bem, a menina não se chama Procópia como eu, mas, então, tem de se chamar Generosa porque é o que sou ao aceitar que a minha graça morra comigo em vez de perdurar". E assim ficou o nome Generosa, pronunciado bem alto pela robusta madrinha junto da pia do batismo.

A segunda, até nascer, não tinha nome. Na tarde em que a menina viu a luz do dia, a médica obstetra pegou nela, voltou-a para a claridade da janela e exclamou: “Que formosa que ela é”. Pronto, estava encontrado o nome: Formosa e muito formosa cresceu.

O pai, que era amante de poesia com rimas, antes do nascimento da terceira filha foi pensando no nome que não destoasse do das irmãs. Como tinha de rimar, pensou em Rosa, mas era muito curto e, confrontado com o das manas, podia parecer demasiado breve e gerador de conflitos ou ciúmes.

Na Maternidade, logo que a menina nasceu, o pai foi com as duas filhas – Generosa e Formosa – visitá-la e à mãe que já não sabia o que fazer porque o bebé chorava, chorava com a boquinha muito aberta e as maçãzinhas do rosto muito vermelhas. As meninas estavam muito caladas, sem saberem o que fazer ou dizer. Foi então que Generosa se aproximou da irmã e esfregou o dedinho indicador no polegar, o que sempre fazia antes de tocar na pele macia e delicada de um bebé. Disse-lhe a mãe: “Podes fazer festas à maninha, querida. Pode ser que deixe até de chorar tanto”. E a pequena Generosa assim fez. Não sei se por cansaço ou pelo carinho acrescido, a recém-nascida sossegou. E foi então que Formosa, que gostava de imitar as palavras da mãe, exclamou: “Que mimosa!”. E logo o pai disse: “Encontrei o nome!” E, assim, Mimosa  ficou..

No regresso a casa, o pai, contente, foi com as meninas visitar uma exposição de pintura de Amadeu (Souza Cardoso) e entraram, para lanchar, no café Orfeu. 

E que mais posso dizer eu?

Apenas que as meninas cresceram generosas, formosas e mimosas. 
Todos os professores diziam que eram atentas, simpáticas e gostavam de aprender. Porém, as três manifestavam uma reação estranha: recusavam-se a decorar rimas e esquemas rimáticos!!!

Rosas (ainda) sem chuva

 

Permanência do Objeto

À Dolores A janela abria sobre o mar o azul marulhava na sala encapelado de luz branca espraiava-se levemente no jarrão com girassóis que amarelavam o chão e os pequeninos miosótis no papel de parede… na cadeira de vime o menino brincava no colo imenso do pai estendia os bracinhos roliços rolantes no rosto no pescoço do pai e o pai brincava com o menino no colo escondia a chupeta no bolso da camisa envolvendo-a na brancura do lenço e o menino órfão da chupeta chorava então o pai retirava o lenço como se mágico fosse e do bolso saltava a chupeta como coelho liberto da cartola e o menino ria dobrando o riso (talvez mesmo quadruplicando) à ressuscitada chupeta… e o pai e o menino brincavam tanta vez a chupeta desapareceu e reapareceu que o menino percebeu: o lenço era apenas cortina que afastada oferecia aos olhos o que sempre lá era… depois o menino cresceu e saltou do colo pequeno do pai para o colo enorme da vida onde havia outras chupetas a descobrir… até que veio arrebatador fora do tempo o  bicho-papão o colo de uma negra-noite onde o pai desapareceu uma noite sem cortina para afastar… porém o homem-ainda-menino sabia que o pai era ali no oculto colo da negra-noite negra e aquilo era apenas um novo jogo que ele só poderia jogar quando essa mesma noite o levasse para brincar…                            IA, maio 2014 Obrigada, IAzinha. Os (teus) poemas são colo onde as palavras aconchegam e  sorriem. Haverá uma  mulher-eternamente-menina tomando-os, leve,  "para brincar". Um beijinho M.