quarta-feira, 16 de abril de 2014

Livro esgotado, livro encontrado?



Precisei de reler este conto que dá título à coletânea. Como me acontece muitas vezes (e, se calhar, não é só a mim), não encontrei o livro à primeira. Pude, ontem, folheá-lo. O meu nome  e a data (1976) estão escritos a lápis.
O conto "Davam grandes passeios aos Domingos", de José Régio, começa assim:
"O comboio parara finalmente na estação de Portalegre. De novo o cavalheiro amável se dirigiu a Rosa Maria:
- Chegou. Faça o favor de descer que eu passo-lhe as suas coisas".

segunda-feira, 14 de abril de 2014

Voz



Soou a campainha e a enfermeira entrou no quarto. Aproximou-se da doente e perguntou com voz próxima e meiga: “Sente dores?”

Vamos ver, então. E mudou-a de posição e alisou os lençóis e deu-lhe a medicação e pôs-lhe a mão no braço e perguntou com atenção se estava melhor.

Sim, estava.

E não era ainda do medicamento. Da voz serena seria.

domingo, 13 de abril de 2014

Não, não é publicidade


Não falta nada no anúncio do restaurante à beira-mar: os dias de funcionamento, os pratos disponíveis, o preço do menu...


O horário de trabalho também lá está, mas o acento caiu para o lado contrário: agudo em vez de grave. 
 Deveria ser: "Das 10:00 às 24:00". Teria sido escrito em dia de ventania?

E quem escreveu resolveu dar descanso ao s, substituindo-o por ç onde não devia.
 Viria do cansaço a confusão?  Bom descanso, então!

sábado, 12 de abril de 2014

"Se à entrada não pedissem a poesia".


BENGALEIRO OU HORACIANAS

Físico o tractor quente arremessou
Contra as colheitas de ouro o breu de corvos
Trazendo a noite em ondas de onde andou
De foice afoita, a luz sugando a sorvos.
Modorrento, o vapor da chaminé,
Máquina de fazer nuvens, levando
Ondinas ao empíreo mar, rapé
Da paz entre titãs que ordenhando
Alheias colinas se houvessem mais
Desavindo. Van Gogh ou Fabergé:
Ovos de palha, gemas siderais
Chocados em estrelado canapé.
Entrar nesta pintura eu queria
Se à entrada não pedissem a poesia.


Daniel Jonas, in Sonótono, Cotovia, 2007


A propósito de um comentário, procurei alguma informação
sobre este poeta que nasceu no Porto, em 1973.
Partilho agora este poema.

sexta-feira, 11 de abril de 2014

Manhã




Guarda a manhã

Tudo o mais se pode tresmalhar

Porque tu és o meio da manhã

O ponto mais alto da luz

Em explosão

                                                                  Daniel Faria 


quinta-feira, 10 de abril de 2014

Em casa



Este será o último livro abordado no Ateliê de Leitura e de Escrita, dinamizado por Mário Cláudio, em Serralves, com o tema: Os prazeres e os dias.

Tomei nota do título e da autora. Como de outros também escolhidos:


Poemas de Safo
Vozes no Escuro de Rui Vieira
Balada do Mar Salgado de Hugo Pratt
Roma de António Mega Ferreira
O Cozinheiro do rei D. João VI de Hélio Loureiro
Trinfo do Amor Português de Mário Cláudio

E procuerei este livro: A Casa e o Cheiro dos Livros de Maria do Rosário Pedreira
 Resposta das várias livrarias: “É um livro da Gótica. Está esgotado”.

Hoje de manhã, julgando que não pensava no assunto, lembrei-me de ter lido poemas sobre uma casa e sobre livros desta poeta e também editora. Fui à estante e, passados uns minutos, encontrei o livro que julgava não possuir.

Foi uma coisa simples e boa. Assim se vão encontrando alguns dos 
prazeres dos dias.



 Um poema do livro de Maria do Rosário Pedreira:

Nada entre nós tem o nome da pressa.
Conhecemo-nos assim, devagar, o cuidado
traçou os seus próprios labirintos. Sobre a pele
é sempre a primeira vez que os gestos acontecem. Porém,

se se abrir uma porta para o verão, vemos as mesmas coisas –
o que fica para além da planície e da falésia; a ilha,
um rebanho, um barco à espera de partir, uma palavra
que nunca escreveremos. Entre nós

o tempo desenha-se assim, devagar.
Daríamos sempre pelo mais pequeno engano.

quarta-feira, 9 de abril de 2014

Podia ser um diário


Ela pensou na doença do pai, problema que afeta muitos homens e ainda mais quando a idade é muita. E como a idade é muita, muitos amigos já partiram, as forças não são muitas e tudo parece ser pouco como o futuro. A não ser os desgostos, chatices e preocupações que se espessam, tornando-se muitos muitos.
Ela respirou fundo antes de entrar no quarto onde a irmã estava presa a uma cama. Presa, mas sem correntes, é claro. As correntes estavam no corpo doente que não obedecia a qualquer ordem ou vontade. Apenas aos gestos dos outros para o voltarem e dele cuidarem.
Ela reviu um conto sobre o Porto, depois de uma amiga ter sugerido cortes necessários e certeiros. E sentiu prazer nas sucessivas leituras. Com uma história simples, o tempo de escrita e leitura permitia que entrasse num domínio sereno de felizes afetos.
Ela recebeu um convite amigo para ir ao Teatro Nacional de S. João no Porto, onde se representa uma peça com base na obra de Fernando Pessoa. Disse que não, mas como gostava de dizer que sim, soou a talvez, mas será não, com certeza.
Ela pegou no livro O cozinheiro do rei D. João VI, de Hélio Loureiro, e que será abordado no Ateliê de Escrita e de Leitura, em Serralves, dinamizado pelo escritor Mário Cláudio, e pensou que, pelo menos, algumas páginas queria ler.
Ela chegou à reunião de direção de turma sem ter tido tempo para organizar todos os papéis. E repetiu-se, na presença dos interessados: é necessário, sim, mais estudo, mais atenção nas aulas, menos brincadeira, mais maturidade, mais consciência das exigências do Ensino Secundário…
E, no fim, todos desejaram bom descanso. Já nem todos dizem “Boa Páscoa”. Existem outras liberdades, felizmente. Todos esperam, porém, uma vida nova.


terça-feira, 1 de abril de 2014

Olha para o céu que a estrela está lá



“ Se as estrelas falassem”

Tudo aconteceu num dia chuvoso e frio, em novembro. As pessoas andavam irritadas por causa do tempo e as lojas pouco vendiam.
Eu e a minha única irmã, a Joana, de oito anos, decidimos ir fazer compras, apesar das condições meteorológicas. Sempre gostei de passear com ela. Era uma menina alegre, carinhosa e sonhadora. Partilhávamos tudo uma com a outra, mesmo sendo grande a nossa diferença de idades – onze anos. Ambas contávamos os nossos segredos e perspetivas da vida. Ela dizia muitas vezes que as estrelas lhe davam conselhos quando precisava. E eu exclamava: “ Mas elas nem sequer falam!”. Porém, ela afirmava que as escutava todos os dias à noite. E eu fazia que acreditava.
Como estava a chover, fomos de carro. No ano anterior, eu tinha tirado a carta e comprado imediatamente o automóvel com as minhas poupanças. A Joana dizia que ele era muito pequeno, apesar de confortável. Embora o para-brisas estivesse sempre a funcionar, a estrada mal se via com tanta chuva. Infelizmente, o pior aconteceu. O carro despistou-se e caiu numa ravina. A partir desse momento, tudo ficou negro.
Acordei no hospital, numa cama com lençóis rosa floridos. Sentia-me atordoada, mas nada de mais. O médico veio ter comigo e disse-me: “ Teve muita sorte em ter sobrevivido. Infelizmente, já não posso dizer o mesmo da sua irmã. Lamento imenso.”. Como era possível? A pessoa mais importante da minha vida morreu? E por minha culpa? Como é que não consegui controlar o carro?
Hoje, passados dois meses, estou sentada na cama da minha irmã Joana. Os cobertores ainda têm o cheiro dos seus cabelos encaracolados. Tudo naquele quarto me faz lembrar a sua vivacidade. Porém, ela já cá não está. As recordações de todos aqueles anos ainda se mantêm intactas na minha mente. Parece que ainda ouço o seu riso, a sua voz.
Olho para a mesinha de cabeceira e vejo o seu pequeno livro de notas azul. Este estava cheio de imagens de estrelas e, por baixo destas, um texto. Quando o li, percebi do que se tratava: era uma espécie de carta, na qual constavam aspetos da vida diária da minha irmã. E o remetente era uma estrela. Perante este facto, sorri. Lembrei-me do que ela costumava afirmar com absoluta convicção: “Eu falo com as estrelas e elas ajudam-me.”. Larguei o livro e pedi perdão à Joana. Por tudo. Por não ter acreditado nela e, principalmente, pelo acidente. “Desculpa. Eu adoro-te e espero que me estejas a ouvir. Se me perdoares, envia-me um sinal para eu poder tirar este peso que tenho na consciência.” – murmuro eu. Nada. Não acontece nada. Assim, decido ir para a janela apanhar um pouco de ar. Sou mesmo culpada de tudo e não tenho perdão. Olho para o céu. Está estrelado. Uma estrela brilha imenso, como se estivesse a chamar por mim. É um sinal. Pego no bloco de notas azul e começo a escrever, como se não houvesse amanhã. A estrelinha tremeluz e eu continuo a escrever, como se estivesse a falar para a minha irmã. E estou. Agora sim, consigo falar com as estrelas.

Helena Isabel Oliveira Gomes, 10º ano


sábado, 29 de março de 2014

Assim, é primavera!