"Amigos improváveis"

Um tetraplégico devido a um acidente de parapente. Homem muito rico. Apreciador de arte. À procura de quem o ajude 24 horas por dia. Para além das funcionárias que zelam pelo equilíbrio doméstico.

Muitos candidatos ao lugar. Todos com boas ações no curriculum tão completo como cinzento.

Um jovem, com uma força física incrível, com uma força anímica formidável, com uma alegria extraordinária é aceite. De todos os candidatos é o que  toma atitudes politicamente mais incorretas, mas o único que ajuda a sorrir e trata normalmente uma pessoa incapacitada. Que é um bom acompanhante em desejadas altas velocidades. Que proporciona um encontro amoroso redentor. Que mantém um diálogo com quem perdeu a autonomia mas não a vontade de agarrar a vida. Que é capaz de alicerçar uma boa amizade...

Gostei  imenso do filme. Provoca boas gargalhadas e um desejo enorme de melhorar como ser humano. 

O filme começa e, de repente, já passaram duas horas. Bem passadas com estes “amigos improváveis”.

Frutos em tigela

A VERDADE HISTÓRICA

 

                                           Imagem da net

A minha filha partiu uma tigela
na cozinha.
E eu que me apetecia escrever
sobre o evento,
tive que pôr de lado inspiração e lápis,
pegar numa vassoura e varrer
a cozinha.

A cozinha varrida de tigela
ficou diferente da cozinha
de tigela intacta:
local propício a escavação e estudo,
curto mapa arqueológico
num futuro remoto.

Uma tigela de louça branca
com flores,
restos de cereais tratados
em embalagem estanque
espalhados pelo chão.

Não eram grãos de trigo de Pompeia,
mas eram respeitosos cereais
de qualquer forma.
E a tigela, mesmo não sendo da dinastia Ming,
mas das Caldas,
daqui a cinco ou dez mil anos
devia ter estatuto admirativo.

Mas a hecatombe
deu-se.
E escorregada de pequeninas mãos,
ficou esquecida de famas e proveitos,
varrida de vassouras e memórias.

Por mísero e cruel balde de lixo
azul
em plástico moderno
(indestrutível)


ANA LUÍSA AMARAL, "Minha Senhora de Quê", Quetzal Editores, Lisboa, 1999

Os frutos de Josefa de Óbidos (séc. XVII)

Uma amiga lembrou: Antero de Quental faria 170 anos!

 Sam Weber

No Circo

(A João de Deus)

Muito longe d'aqui, nem eu sei quando,
Nem onde era esse mundo, em que eu vivia...
Mas tão longe... que até dizer podia
Que enquanto lá andei, andei sonhando...

Porque era tudo ali aéreo e brando,
E lúcida a existência amanhecia...
E eu... leve como a luz... até que um dia
Um vento me tomou, e vim rolando...

Caí e achei-me, de repente, involto
Em luta bestial, na arena fera,
Onde um bruto furor bramia solto. 

Senti um monstro em mim nascer n'essa hora,
E achei-me de improviso feito fera...
— É assim que rujo entre leões agora!

Antero de Quental, in "Sonetos"

Gostei do soneto e do quadro

 que a IA escolheu para o ilustrar!

Obrigada!

10 mil

Tenho o blogue olamariana desde o início de julho de 2012. Hoje, as estatísticas mostraram-me um total de 10.000 visualizações. Muito bom, digo para mim. E gostava que também não fosse mau para quem abre esta  janela e encontra pequenos textos despretensiosos, histórias de que gostei, quadros que me agradam, flores que me estão próximas, imagens de lugares por onde passo... 

Um abraço e obrigada

A mão de semear

Van Gogh

Millet

Egger-Lienz

  Van Gogh

Diego Rivera

A história do vestido vermelho

Não era muito saudosista, mas às vezes falava de coisas que tinha vivido, nas histórias que contava.

Os netos pediam: avó, conta uma história. E ela contava. E nunca contava da mesma maneira. A neta mais pequenina, muito observadora, dizia logo: avó, enganaste-te, a história não é assim. Tinha, então, de se lembrar das palavras já ditas e de que não se podia desviar.

Um dia, a neta de dez anos disse: avó, conta a história do capuchinho vermelho mas à tua maneira. Ela, talvez por já ser mais crescida, gostava de pormenores diferentes ou de histórias verdadeiras. E a avó disse então: em vez do capuchinho vermelho, vou contar-te a história do vestido vermelho. É verdadeira.

- Mas começa por Era uma vez como eu gosto?

- Sim, pode começar. Era uma vez uma menina que gostava muito de roupa colorida. Desde pequena que assim era. Era uma festa quando a mãe lhe comprava uma peça de roupa nova e vistosa.

Cresceu, tornou-se mulher e manteve o gosto por vestidos, saias, blusas… com muita cor.

Foi sempre boa aluna, tirou um curso e começou a dar aulas numa escola. Ficou tão contente por poder começar a trabalhar que, no primeiro dia, levou o vestido de que gostava mais: um vestido vermelho. Quando chegou à escola, foi chamada ao diretor que lhe disse, muito sério, que era proibido entrar numa sala de aulas de vestido vermelho.

- Ó avó, essa história é inventada. Inventas cada coisa!

- Mas olha que é verdadeira!

- Só se for para ti, avó. Queres enganar-me? Esqueces-te que já tenho 10 anos? Para inventar prefiro a playstation!

A avó imaginou-se ainda com corpo de menina e a cabeça cheia de sonhos a vestir o vestido vermelho. Que conservava há mais de 38 anos. Apesar de já não lhe servir, contava uma das histórias mais verdadeiras da sua vida.

Um bom (pre)texto para avivar a memória

Texto original - Marta Freitas

Interpretação - Mário Santos

Direção de produção - Margarida Carronda

Assistente de produção - Inês Nogueira

Teatro Carlos Alberto, no Porto, hoje, dia 15 de abril (este trabalho teve estreia em Guimarâes, Capital Europeia da Cultura).

A peça, uma belíssima obra de arte, sintetiza, numa hora, a permanência, durante quinze anos, de Carlos Costa na prisão, por motivos políticos, durante o Estado Novo.

 Foi escrita a partir de relatos, de cartas, de diálogos sobre os anos 50 e 60 do século XX.

No final da representação, Carlos Costa, atualmente com 84 anos, participou de um debate sobre a peça.

No diálogo lúcido e afetuoso com o público não referiu apenas o seu caso de ex-preso político, mas remeteu para a situação de tantos outros, que tal como ele, foram torturados e retidos na prisão durante tantos anos. Uns cumpriam à risca o propósito: "não falarei nem que me matem", outros, menos resistentes, acabavam por falar.

Foi referida a necessidade de mostrar às gerações mais jovens que a liberdade foi conquistada graças ao sofrimento e coragem de muita gente que lutou para que a longa ditadura teminasse.

Muitos jovens nem se dão conta dessa conquista porque, felizmente, já nasceram em democracia.

Caberá a todos avivar a memória não apenas para regressar ao passado, mas sobretudo para prevenir o futuro.

*******************

O poema seguinte, interpretado por Amália Rodrigues, foi uma das escolhas musicais para a peça.

Vale a pena lê-lo em silêncio e ouvi-lo na voz de Amália.

Abandono

 

Por teu livre pensamento
Foram-te longe encerrar
Tão longe que o meu lamento
Não te consegue alcançar
E apenas ouves o vento
E apenas ouves o mar
Levaram-te a meio da noite
A treva tudo cobria
Foi de noite numa noite
De todas a mais sombria
Foi de noite, foi de noite
E nunca mais se fez dia.
Ai! Dessa noite o veneno
Persiste em me envenenar
Oiço apenas o silêncio
Que ficou em teu lugar
E ao menos ouves o vento
E ao menos ouves o mar.

David Mourão Ferreira

Regresso (do Porto) iluminado

Poesia

M. H. Vieira da Silva

Gastei uma hora pensando um verso
que a pena não quer escrever.
No entanto ele está cá dentro
inquieto, vivo.
Ele está cá dentro
e não quer sair.
Mas a poesia deste momento
inunda minha vida inteira.

          Carlos Drummond de Andrade

Para 6ªf., dia 13, até nem foi nada mau!

Hokusai

- Não estive atafulhada de trabalho "para ontem";

- Os meus alunos do 10º ano leram um soneto de Camões, concentrados e em completo silêncio;

- Choveu, o que é muito necessário;

- Uma aluna disse-me que gostava das flores que ponho no meu blogue (não, não era graxa!);

- Olhei, em sossego, as árvores antigas através das janelas modernas da escola;

-Falei com um amigo que já não via há uns tempos;

-Vim almoçar a casa e organizei mais umas coisas, sentindo que me vou despojando do supérfluo;

... e fiz outras tantas coisas, simples e sem grande importância, mas, sem as quais, o dia pareceria 6ªf, dia 13!

Aqui Há Gato!

Emile Vernon

Júlio Pomar

 Di Cavalcanti

Paul Klee

Paulo Fontes

Picasso

Botero

 Bashô

 Renoir

Programa interessante para o dia a seguir a 6ª f., dia 13

 Vi na Agenda de O PORTO COOL gostei da ideia e transcrevi:

SÁB 14 ABR @ Baixa do Porto
Bairro dos Livros
A partir das 14:30
+info: http://bairrodoslivros.wordpress.com

Mais de 30 livrarias da baixa da cidade unem-se num espaço emocional criando uma rede de livreiros e alfarrabistas que visa a partilha de conhecimento, de celebração do livro e do leitor e de programação cultural para todos os públicos. Chama-se Bairro dos Livros esta Iniciativa a repetir todos os segundos sábados de cada mês.

Programa do próximo sábado, 14 de Abril:

Abertura
14h30 :: Palacete dos Viscondes de Balsemão
Intervenções: Antero Braga + Valle de Figueiredo + Germano Silva + Luís Cabral + Maria Deolinda Cardoso
Performance: Violoncelo – Ricardo Tauber + Barítono – José de Eça
Oficina Infantil: “Se eu fosse um livro” – Por “Aventuras Urbanas”
16h00 :: Porto d’Honra + Mostra bibliográfica – Por livreiros aderentes

Flashes Poéticos
16h30 :: Livraria Vieira – Jorge Velhote – Rua das Oliveiras, 14 – 16
17h00 :: Livraria Lumiére – Poesia de Choque- Travessa de Cedofeita, 64 A
17h30 :: Padaria Ribeiro – Guitarra de Filipe Brito – Pr.Guilherme G.Fernandes, 21
18h00 :: INCM – Portugal Poético – Pr. Gomes Teixeira n.º 1 a 7 – Leões
18h30 :: Paraíso do Livro -Col. Lourdes dos Anjos – Rua José Falcão, 214
19h00 :: Livraria Lello – Col. Suzana Guimaraens – Rua das Carmelitas, 144

Rotina

Durante cinco anos, sempre que ia à varanda ou à janela, pelas oito e meia da manhã ou pelas cinco da tarde, via uma vizinha a passar, seguindo sempre o mesmo percurso. Eu pensava que não conseguiria. Teria, pelo menos, de, de vez em quando, seguir outro caminho. Em vez de virar sempre para o mesmo lado da rua, inverteria o sentido para ser diferente.

Porém, gosto muito da rotina: dos afazeres diários, de ir ao mesmo cabeleireiro, de encontrar os mesmos vizinhos, de fazer as compras no mesmo supermercado, colocar os lixos nos mesmos contentores ...

Para não falar do prazer em chegar a casa da minha mãe e sentir o cheiro dos goivos e das outras flores que vejo há tantos anos! Para não falar também da escola onde entro quase todos os dias e há muitos anos e que, para já, ainda não me cansou, apesar de haver dias mais e dias menos (felizmente bem menos).

Mas, mesmo assim, vario os percursos. Faço-o sem pensar. Ou por rotina?

Baile Da Paróquia

 Botero

Fui ao baile da paróquia
Por alturas do São Pedro
Levei a minha lambreta
E o meu velho blusão negro

Pus calças americanas
Coçadas e muito justas
Calcei botas alentejanas
E cosi um dragão nas costas

Punham só Gianni Morandi
Nelson Ned e Marissol
Fui ter com o disc-jockey
Encomendei rock and roll

Fui buscar a paroquiana
Mais bela da diocese
Era tão pura e singela
Que até dava catequese

Fui ao baile da paróquia
Lá para os lados de Valbom

Ensinei-lhe a dançar shake
Pus a pista em alvoroço
Quando fomos dançar slow
A bela não me deu troco

Puxei-lhe o braço com força
Fiz uma cena de macho
Estavam lá os irmãos dela
Levei um arraial de facho

Vim de lá feito num oito
Com a poupa esfrangalhada
E não me valeu de nada
Dizer que era baterista
Já ninguém mais tem respeito
Pelos excessos dum artista

Fui ao baile da paróquia
Lá para os lados de Valbom. 

Carlos Tê/Rui Veloso

"Programas escabrosos"

Há dias, uma diseuse de poesia mostrava-se muito satisfeita por ser convidada  para, em lares de idosos, dizer poemas. E dizia alto e bom som: é uma maneira de afastar os velhos dos programas escabrosos que passam na televisão.

De facto, muitos desses programas de longas manhãs e tardes, têm largas audiências por não haver muitas  alternativas para quem os vê. Alguns dos apresentadores falam aos berros, muitos convidados só contam desgraças, o diálogo estabelecido com os espectadores é básico e oco...

Botero

Às vezes, também as pessoas que estão no estúdio têm de fazer movimentos que nem ao diabo lembra. É costume haver no público muitas mulheres já com bastante idade. Claro que é melhor estarem lá do que em casa, de roupão, a morrer de solidão e tristeza, mas, no regresso a casa, pouco sobrará para contar. Se houver a quem contar.

Não sei que poemas a tal diseuse tem partilhado, mas não o deve ter feito aos berros nem deve ter escolhido palavras de desgraça. E pode ser que ajude a encontrar alternativas mais felizes.

"Eu amo-te"

Ah-nuld, o macaco

Durante os últimos dez anos tenho orientado passeios ecológicos e de vida selvagem na Costa Rica. Embora tenha tido inúmeros encontros hilariantes com macacos, preguiças, jaguares e outros animais exóticos da floresta tropical, há uma viagem que se destaca entre todas — quando o nosso grupo teve o privilégio de testemunhar um acontecimento verdadeiramente extraordinário.

Nessa viagem em particular, o nosso grupo de entusiastas da vida selvagem incluía Jim e o seu filho adolescente Andy. Pai e filho não eram o que podemos chamar de clientes típicos. Jim era um antigo militar de modos austeros, nos seus cinquenta e muitos anos, que não falava muito, mas que parecia entrar frequentemente em confronto com o filho. Eu tinha pena de Andy, cujo entusiasmo pela aventura chocava com a carapaça dura e modos controladores de Jim. Uma vez, Jim chegou mesmo a ser rude com ele, puxando-o asperamente pelo braço quando Andy se deixou ficar para trás tentando apanhar uma rã venenosa de cor vermelha e azul. Ninguém proferiu palavra, mas quase todos os do grupo passaram a evitar Jim depois desse episódio.

Tentei passar um tempo extra com Andy. Ele confessou-me que estava morto por ver um jaguar. Então esgueirávamo-nos, tarde na noite, já depois de todos terem ido para a cama, para ir procurar rãs e outros animais noturnos. Era o nosso pequeno segredo.

Mais ou menos a meio da viagem, numa área remota do Parque Nacional do Corcovado, o nosso grupo encontrou um bandode vinte macacos capuchinho de cara branca e parámos para observar. Os capuchinhos de cara branca são frequentemente usados em filmes, porque são extremamente espertos e têm um comportamento muito semelhante ao dos humanos. Mas embora estes macacos sejam, por norma, bastante amistosos e sociáveis, este bando incluía um macho alfa, que era invulgarmente agressivo. Era muito territorial e até ao final da tarde já tínhamos presenciado várias escaramuças violentas. Quando algum dos outros macacos se aproximava demasiado, ele corria em direção aos outros arreganhando os dentes, chegando mesmo a embater contra eles. Pusemos-lhe a alcunha de Ah-nuld, em homenagem a Arnold Schwarzenegger.

Mantendo uma distância respeitosa, seguimos o bando de macacos à medida que eles iam pilhando através da floresta, parando ocasionalmente para se regalar com figos maduros que pendiam de algumas árvores. Na retaguarda do bando encontrava-se um macaquinho bastante jovem, que não teria mais de 1 metro de altura, cuja mãe andava já a ensinar-lhe como trepar aos ramos e seguir os outros. De quando em quando, a mãe conseguia levá-lo do tronco de uma árvore mais larga até um ramo mais afastado. Isto era o mais difícil de fazer para o macaquinho. Parava, choramingava, recuava e avançava, analisando qualquer outra opção antes de finalmente dar o salto para além do tronco. O nosso grupo batia palmas entusiasticamente sempre que ele conseguia.

Depois de algum tempo, o macaquinho começou a ficar cansado e a deixar-se ficar para trás. Quanto mais afastado ficava, mais alto ele choramingava e gemia, para conseguir a atenção da mãe. Esta parava e esperava por ele, mas nunca voltou para trás. Finalmente, o macaquinho bebé chegou a uma árvore grande, que era demasiado larga para ele conseguir ultrapassar. O seu choro tornou-se cada vez mais alto até que, por fim, a mãe recuou uns passos e permitiu que ele usasse as suas costas como uma espécie de ponte. Uma vez a salvo o filhote, ela continuou na retaguarda do bando, com o pequeno macaco cansado, ainda a choramingar, agarrado fortemente às suas costas.

Mas o choro continuou, cada vez mais alto e irritante, até que despertou a atenção do macho alfa que liderava o bando — o terrífico Ah-nuld. Arreganhando os dentes e silvando furiosamente, o grande macho dirigiu-se para a mãe e a cria, deitando fogo pelos olhos. Aquela assumiu uma postura defensiva e emitiu um forte rosnado. Todos nós suspendemos a respiração, sem saber o que Ah-nuld iria fazer, mas esperando o pior.

Quando Ah-nuld se abeirou de mãe e do filhote, a sua face suavizou-se. Olhou diretamente para o macaquinho bebé, como se o visse pela primeira vez. De seguida, Ah-nuld acercou-se da cria aterrorizada, tomou delicadamente a minúscula cara do bebé entre as mãos e depositou-lhe um beijo na testa. O bebé parou de chorar imediatamente. Ah-nuld ficou ali, embalando suavemente a cabeça do macaquinho, e afagando-lhe amorosamente o pelo com os dentes.

Imagem retirada da net

O nosso grupo deixou escapar um suspiro coletivo de alívio. Estávamos tão rendidos à ternura do momento que quase não nos apercebemos de Jim, o nosso Ah-nuld, a soluçar discretamente. Ninguém disse uma palavra, talvez por delicadeza, embora eu suspeite que, lá no fundo, todos nós ficámos felizes ao vê-lo amolecer um pouco. Sussurrando com entusiasmo, fizemos o percurso de regresso à cabana. Depois do jantar, sentei-me com Jim e alguns outros na varanda, a balançar nas redes e a escutar os sons da floresta tropical, tão lindos e variados como se de uma sinfonia se tratasse.

A paz foi quebrada quando Andy se dirigiu para o alpendre e Jim se esticou para agarrá-lo, segurando bruscamente o braço do rapaz. Andy ficou tenso. O coração caiu-me aos pés, pois estava à espera de outra luta entre os dois. Todos os olhares se fixaram ansiosamente no pai e no filho. Então Jim puxou Andy até ele, deu-lhe um abraço e disse “Estou tão feliz por estarmos a fazer esta viagem juntos! Sempre quis que tivesses uma experiência deste tipo. Andy, eu sei que muitas vezes nem te dás conta, mas eu amo-te.” Chocado, Andy olhou para o pai, como se fosse a primeira vez que o tinha ouvido dizer “Eu amo-te”. Mais tarde, viemos a saber que efetivamente assim era.

Josh Cohen

Jack Canfield; Mark Victor Hansen; Steve Zikman

Chicken soup for the nature lover’s soul

Florida, HCI, 2004

(Tradução e adaptação)

http://contadoresdestorias.wordpress.com

Aprendi agora esta palavra: nomofobia

Pelos vistos, nomofobia é o receio de privação do uso do telemóvel.

Nomofóbica não sou, mas gosto de saber que tenho comigo o telemóvel, em caso de precisar dele. Porém,  ponho o som tão baixo que muitas vezes nem o oiço.

É que faz-me impressão o toque estridente do telemóvel em locais de lazer, em qualquer reunião, no comboio, em cerimónias religiosas, no restaurante, em sala de espera, em casamento, em funeral...

Muitas vezes, as pessoas pegam no telemóvel e saem, atrapalhadamente, a correr do local, enquanto ele vai lançando sons cada vez mais agudos. Outras vezes, não saem do sítio, olham atentamente o visor para identificar quem chama e só um tempinho depois é que atendem, sem reparar sequer no frete que estão a causar às pessoas.

Recordo-me que uma vez pensava com prazer na viagem de comboio Lisboa-Porto. Poderia ler, olhar a paisagem, descansar, pôr algumas ideias em ordem... O que me esperava, porém, eram alguns companheiros de carruagem a pôr chamadas telefónicas em dia. Ele eram negócios, ele eram conversas de família... diálogos infindáveis que só os surdos não ouviriam e só os santos não achariam castigo.

Imagem retirada da net

Uma outra vez, encontrava-me num hotel no Douro. Sentei-me ao sol, tendo o céu azul e o verde das vinhas sonhadamente perto. Até apetecia respirar fundo e agradecer a maravilha. Daí a nada, foram chegando mais pessoas. Uma delas fazia anos e começou a contactar, via telemóvel, a família e amigos. Como se não bastasse, outras tantas chamadas recebia. Quando o telefone tocava, eu só dizia: não é possível!

Assim sendo, estaremos rodeados de nomofóbicos? Ou será uma maneira de afastar o toque de outras fobias?

Ela disse: é ouro!

A chuva começou a cair. E ela, que planta as couves, as alfaces... que semeia a salsa, as ervilhas, as favas... vendo a chuva a cair, disse: é ouro que vem do céu.

E até as ervas aromáticas ganharam mais sabor! Não sei se pela atenção se pelo aconchego, renovado, da raiz.

As trepadeiras cruzam-se no Céu

Tal como cães

Há dias, ouvi que uma mulher idosa foi mortalmente colhida numa autoestrada. No entanto, o acesso a peões foi considerado impossível. Nesse mesmo dia, ouvi uma atriz  referir, com revolta, os velhos que são deixados nas estradas. 

Lembrei-me dos cães que são abandonados nesses espaços  de alta velocidade. Para não mais regressarem.

Os velhos. Tal como cães.

Todos os dias, concluimos coisas e começamos outras

Isto passa-se com as pequenas coisas ou com tarefas de maior relevância. Dizemos: hoje, vou fazer esta parte; depois, começo outra. É como ir arrumando algumas gavetas. E como é bom quando se conclui a arrumação e aquele espaço fica mais organizado. Até se encontram coisas que há muito se julgavam perdidas.

É como pôr nova terra num canteiro para nascerem novas flores.

Os dias são ciclos que vamos mantendo, concluindo coisas e reiniciando outras. E, neste processo, é mágico olhar à nossa volta e ver imagens que também julgávamos perdidas.

Ainda que saibamos que há sempre gavetas que continuam por arrumar.

Um brinde aos "noivos"

Brindámos aos noivos de há sessenta e quatro anos. Nesse ano, no dia 8 de abril, casaram-se. Ele, elegante, de fato preto; ela, elegante também, de fato branco e um ramo de jarros de mimosa brancura. 

Foram viver para uma casa pequenina. Não perguntei, mas de certeza que havia lugar para flores. Nem que fosse em vasos.

Gosto de ver a fotografia desse dia em que os meus pais se casaram. Ambos jovens e risonhos.

Ontem, brindámos ao seu casamento de mais de seis décadas. 

Eles falaram da vida que iniciaram em comum com muito poucas coisas. 

Já ficou combinado: quando celebrarem sessenta e cinco anos de casados haverá festa. Oxalá continuemos todos a sorrir, mesmo com as diferenças que vão vincando os rostos.

PÁSCOA

Hokusai 

  

Um dia de poemas na lembrança

(Também meus)

Que o passado inspirou.

A natureza inteira a florir

No mais prosaico verso.

Foguetes e folares,

Sinos a repicar,

E a carícia lasciva e paternal

Do sol progenitor

Da primavera.

Ah, quem pudera

Ser de novo

Um dos felizes

Desta aleluia!

Sentir no corpo a ressurreição.

O coração,

Milagre do milagre da energia,

A irradiar saúde e alegria

Em cada pulsação.

Miguel Torga: Poesia Completa

 

Os meus óculos partiram-se e o mundo ficou menos nítido

Mas será que o mundo está menos nítido ou será da falta dos óculos?

Pus uns óculos mais antigos que às vezes utilizo, porque ainda vejo bem com eles. Ou melhor, via, porque, apesar de o mundo se tornar mais nítido, ainda tem pouca nitidez.

Que chatice, em ano sem subsídio, vou ver de comprar novos óculos.

Mas será que o mundo está baço apenas porque não vejo bem sem óculos?

No entanto, estou a escrever com os óculos que usei durante uns anos.

Será que o mundo foi ficando mais baço ou o problema é só da minha vista?

Não posso responder claramente porque parti os meus óculos.

Hoje mesmo, vou tentar arranjar novos óculos.

Na esperança de ver que o mundo não perdeu nitidez e o problema é  só da minha vista.

Será?

Um dia

 Monet

              Um dia, mortos, gastos, voltaremos

              A viver livres como os animais

              E mesmo tão cansados floriremos

              Irmãos vivos do mar e dos pinhais

              

              O vento levará os mil cansaços

              Dos gestos agitados, irreais

              E há-de voltar aos nossos membros lassos

              A leve rapidez dos animais.

              

              Só então poderemos caminhar

              Através do mistério que se embala

              No verde dos pinhais, na voz do mar,

              E em nós germinará a sua fala.

Sophia de Mello Breyner