O Ovo

(Imagem retirada da net)

Nasruddin ganhava a vida a vender ovos.

Um belo dia passou alguém pela sua loja e disse: «Adivinhe o que trago na mão».

«Dê-me uma pista, pelo menos», disse Nasruddin.

«Pois dou-lhe várias e até muitas», disse o outro. «Tem forma de ovo, tamanho de ovo, aparência de ovo; tem cheiro de ovo, tem gosto de ovo e, por dentro, é branco e amarelo. É líquido antes de cozido… E é a galinha que o põe!»

«Ahaaa! Já sei!», exclamou Nasruddin: «É uma espécie de bolo!»

Quantas vezes também nós não entendemos o óbvio!

Falta-nos talvez a simplicidade e a atenção plena ao presente.

Anthony de Mello

O canto do pássaro

Lisboa, Ed. Paulinas, 1998

(Adaptação)

Texto enviado por: 

 http://contadoresdestorias.wordpress.com

Por falar em ovo…

Quando eu era pequena, a minha mãe criava galinhas e coelhos. Quando não tinha ovos que chegassem, eu ou a minha irmã íamos a duas casas de lavoura, na nossa aldeia, comprar os ovos. Ensinaram-nos a dizer: ovos para botar. Aqui, o sentido de botar era chocar e deles saírem novos pintos.

De ambas as casas tenho recordações.

As casas de lavoura tinham habitualmente os currais, a que chamávamos aidos, por baixo e no piso de cima ficava a parte da habitação.

Ora, quando chegávamos a uma das casas, chamávamos pela dona – era uma senhora muito alta, muito magra  que usava sempre saias compridas e um avental – e ela vinha à janela. Nós dizíamos que queríamos ovos. Ela desaparecia da janela e daí a nada tinha nas mãos uma cestinha com os ovos que fazia descer, cuidadosamente, por uma corda fina. Nós, em baixo, recolhíamos os ovos, colocávamos o dinheiro na cestinha que era de novo içada.

Da outra casa recordo a graciosidade da senhora que nos vendia os ovos, em contraste com a palha seca, o estrume, as hortaliças cheias de terra, os bois a chegar, pesados e tristonhos…

Dos ovos nasciam pintos que cresciam e se reproduziam, através de novos ovos. Também davam uma bela canja, arroz de frango, um bom assado a perfumar muitos domingos…

É curioso que deles no prato não me lembro, mas dos ovos e da capoeira nunca esqueci.

Por que é que a EDP e PT se enganam sempre contra o consumidor?

Ontem, recebi uma fatura exorbitante de gás natural. Hoje, contactei os serviços, pedindo um esclarecimento.  Do outro lado, dizem-me que houve um erro na estimativa, que a fatura vai ser cancelada e substituída por outra. Pergunto quando irei receber nova fatura. Repetem-me num tom "soberano" que só sabem que a fatura vai ser cancelada. Interpelo a assistente se o erro foi meu e o porquê do tom. Reduz o volume de voz. Diz-me para aguardar. Aguardo. De vez em quando interrompe a música para me agradecer a espera. Após uns minutos, diz-me que poderei consultar os dados pretendidos no site da EDP. Digo-lhe: este tempo todo para me dizer que posso consultar o site? Desejo-lhe bom trabalho e um bom dia.

Lado mau da situação: apesar de muitos avanços, o consumidor ainda é o elo mais fraco.

Lado bom da situação: A conta que quase me assustara vai ser cancelada.

O lobo, a raposa, a cegonha...

Imagem retirada da net

Quando eu era pequena, o meu pai comprava-nos livros de histórias na feira do Livro do Porto.  Para mim e para os meus irmãos. Chegava a casa, contente, com vários livrinhos pequenos com capas coloridas e folhas com desenhos também de muitas cores.

Quase todas as histórias metiam lobos, raposas e cegonhas. Pelo menos foram os animais que me ficaram na memória. O lobo era feroz; a raposa, matreira e a cegonha vingativa.  

Convidavam-na para almoçar e apresentavam-lhe a comida num prato raso. O bico bem se abria mas não apanhava nada. Saía de casa dos amigos (se os amigos eram assim, como seriam os inimigos?), cheia de fome e desencanto. Não tardava muito a convidar a raposa, apresentando a comida em altas jarras...

Quando vejo livrinhos semelhantes, olho logo a ver se encontro o lobo, a raposa e a cegonha da minha infância.

E, por instantes, dura a ilusão.

Diário de Mariana

Querido diário, ontem fui ao casamento do meu primo.

A minha mãe e as minhas irmãs cismaram que eu tinha de ir com sapatos altos e meias fininhas.  Elas não devem estar boas da cabeça. O que vale é que a minha irmã do meio disse assim: Mariana, acho que deves ir como te sentires melhor e se te tens sapatos de que gostas, por que se há de gastar dinheiro a comprar outros?!

Só que a minha mãe e a minha irmã mais velha acham que se a gente gosta da pessoa que nos convida para o casamento, devemos comprar tudo novo.  Eu refilo mas nem me ouvem. Que nervos.

Mas o casamento foi altamente. Até me esqueci que tinha os pés a arder (acabei por comprar sapatos novos mas recusei-me a andar de tacão porque depois ainda se riam de mim. ‘Tou mesmo a ver: olha a Mariana de sapatos altos. Coitadinha, nem parece ela! Como ela cresceu!)

Foi mesmo fixe o casamento. Os meus primos estavam muito contentes e toda a gente lhes dava os parabéns.

Quanto a mim, nem sei se me caso porque deve dar cá uma trabalheira. Na mesa onde fiquei, disseram assim: está tudo muito bonito e muito bem organizado.

Como é que eu me posso casar se em casa ‘tou sempre a ouvir que sou desarrumada e deixo as coisas para a última?! Ainda chegava ao dia do casamento, eu a correr de um lado para o outro  e a  não saber onde estava o vestido. Devia ser lindo.

Para além disso, toda a gente diz que eu sou simpática mas não poder refilar com ninguém durante todo o tempo deve ser um stress. Coitado, se calhar era o noivo (será que quando chegar a essa altura ainda ando com o Gi?) que pagava as favas e também  não concordo que se faça isso, porque acho altamente quando as pessoas estão contentes por estarem juntas, riem-se, olham-se, dizem coisas meiguinhas. É mesmo fofinho quando é assim..

As cerimónias na Igreja não foram paradas e  curti a música. Cerimónias sem música são um bocado seca. Quando chegou a noiva, toda a gente se virou para ela porque a noiva é sempre a rainha da festa. Como o meu primo era o noivo e  eu gosto muito dele, eu olhava para os dois. Ele ‘tava altamente: gravatinha, coletinho, fatinho… Também achei altamente o vestido da noiva. Não sei é como ela podia arrastar aquele véu tão direitinho. Se fosse eu, já sei que o deixava prender em qualquer lado e ainda o rasgava.

Depois das alianças, das promessas, dos beijinhos,  fomos almoçar. Eles estavam à porta a receber os convidados. Coitados, tiveram de dar e receber tantos beijinhos e abraços! Depois da entrada, vieram as entradinhas. Nestes casos, do que mais gosto é de petiscar. 

Na minha mesa, ficaram várias primas mais novas do que eu que eu mal conhecia De princípio, falávamos pouco, mas depois parecíamos todas da mesma idade. Passeámos pela quinta (só de pensar que me queriam impor a seca de sapatos fininhos!). 

Como a família é muito grande, nem sempre a gente se encontra. A minha mãe até diz que só se veem nos funerais. Livra!

Fiquei a saber que uma das minhas primas gosta muito de ler, outra curte fazer bolos, outra gosta de dançar; as mais pequenas têm um cão pastor alemão…  As que são mais novas do que eu três anos perguntaram-me se eu tinha facebook e ficaram admiradinhas por eu não ter.

Foi altamente ver toda a gente a falar e bem disposta.

Apesar de eu achar que não, se calhar até me quero casar. Mas não sei quando. Se calhar lá para o tempo em que estiver habituada a andar de sapatos altos. O pior é se nunca me habituo!

Muitos abracinhos, querido diário

Mariana

Comentário: Grande final! Ou melhor ainda: ALTAMENTE!
Gostei muito do casamento, visto pelos olhos da Mariana!
bjinhos
IA

As palavras podem ser manchas de sol

Há pessoas que transformam o sol numa simples mancha amarela, mas há aquelas que fazem de uma simples mancha amarela o próprio sol.

Pablo Picasso

Obrigada, Za, pela mensagem sobre os livros.

 Mary Cassatt

Van Gogh

 Picasso

Em dia de casamento (31 de março 2012)

Umas palavrinhas,

Para ti, meu sobrinho T,

Porque é especial este dia.

Para além da tua elegância,

Mantens sempre com constância

A tua genuína simpatia.

Sempre disposto a ajudar,

Em caso simples ou complicado,

Com agilidade, paciência e saber

Graças à tua ajuda passamos a ter

Internet para ligar, eletricidade para poder ver

Ficando o problema solucionado.

Gostas da natureza e do ar livre;

De vida simples

Sem luxo e sem vaidade.

O teu meigo sorriso

Sempre se abriu à família

Com terna serenidade.

Que o futuro conserve a bela música, Como a de ambiente que existe em vossa casa Que juntos foram decorando, De forma pensada e organizada E o caminho fez-se caminhando. O teu trabalho quotidiano  Anda à volta de aparelhos Que a eletrónica detém; Assim, ousando construir, Ajudas a ciência a evoluir Para o mundo ir mais além. Vocês, T, e D, Fazem juntos um belo par. Parabéns e felicidades E que este dia do vosso casamento Seja um feliz advento De muitas primaveras floridas Para que continuem a alegrar E amorosamente celebrar As vossas vidas unidas. Um xi-coração

Eles também não acreditam

Ontem, encontrei duas alunas que frequentam o 12º ano. Na breve conversa, veio à baila o papel dos políticos e como são diferentes antes e depois de assumirem o poder. Muitos passam a mentir, mudam de ideias, esquecem os ideais que defendiam, justificam atos que consideravam reprováveis… Não sei se será por isso que alguns tiram os óculos e passam a usar lentes de contacto!

E disseram elas: eu já não acredito nos políticos.

E disse-lhes eu: é pena que também muitos de vocês, jovens, cheguem a esta conclusão.

E o pior é que em todas as idades se reconhece que a culpa não é só de quem os antecedeu.

Sopa de peixe e leite-creme

Fiz sopa de peixe (obrigada, A., por tê-la saboreado em tua casa e teres-me dado a receita). Estava muito boa - disseram. Fiquei contente. 

No leite-creme queimado, o açúcar formou uma mancha arredondada. E eles disseram (ou eu imaginei): que pinta!

Não sei se conseguirei

Não sei se conseguirei, mas vou tentar ler estes dois livros até à Páscoa. Se o conseguir, ficarei a saber um pouco mais e  sentirei alegria ao dialogar com os meus alunos que  estão a participar no CNL (Concurso Nacional de Leitura).

As capas prometem, os nomes dos autores também, os títulos nem se fala...  o que é preciso agora é entrar nos livros e começar a viagem.

Acho que vou começar "nos passos de Magalhães".

Tardes + livres

São belas as tardes mais livres. Sem cumprimento de tantos horários. Apetece repetir o verso de Pessoa: "Ai que prazer ter um livro para ler e não o fazer..."

Eu, que sou mais comum e mais mortal, direi: Ai que prazer ter um livro para ler e podê-lo fazer...

Fui ao quintal e reparei que as pétalas das margaridas parecem maiores e mais aveludadas com a luz do sol, que as tangerinas só existem nos ramos mais altos da tangerineira, que a salsa cresceu muito porque está a espigar, que as ervilhas têm ervilhas, apesar de os pássaros gostarem de comer as flores das ervilhas...

Que a terra ao sol tem reflexos da infância, quando corríamos pelos campos e as preocupações eram chegar a casa antes de o sol se pôr.

As tardes (mais) livres sabem bem porque habitualmente as tardes não são livres. Se todas as tardes fossem livres, agora não dava valor às tardes livres.

A janela está aberta ao sol. Abri-a porque assim a tarde parece-me mais livre.

O Porto Aqui Tão Perto - Sérgio Godinho

Vá comboio, meu comboio
carrega na velocidade
pára só quando chegarmos
à cidade

Olá cidade do Porto
a lágrima ao canto do olho
estava fechada há que tempos
com um ferrolho

Custou tanto cá chegar
mil e uma peripécias
quando menos se espera
o diabo tece-as

Ai, eu estive quase morto
no deserto
e o porto
aqui tão perto

Mal chegado, vislumbrei
dois amigos do alheio
vasculhando a minha caixa
do correio

Ah, tratantes, apanhei-vos
com a boca na botija
com certeza não esperam
que eu transija

Não é nada do que pensas
Viemos trazer-te um recado
Que nos foi entregue
Por um embuçado

Ai, eu estive quase morto
no deserto
e o Porto
aqui tão perto

Dizia assim o recado
no Palácio há variedades
se lá fores, verás que vais
matar saudades

Eu, matar, não gosto muito
mas saudades, é diferente
é como matar pulgas
alivia a gente

Cheguei lá e deparei
com uma mulher embuçada
intimei-a: Pára lá
com essa tourada

Ai, eu estive quase morto
no deserto
e o Porto
aqui tão perto

Desembuça-mos, vá lá
e já agora, desembucha
com esse capuz, mais pareces
uma bruxa

Diz-me o que fazes aqui
canto ali com as atrações
no conjunto do "Godinho
e os seus Godões"

Já te topo, há quanto tempo
te não punha a vista em cima
diz-me lá
se és ou não és
a Etelvina

Ai, eu estive quase morto
no deserto
e o Porto
aqui tão perto

Sou a Etelvina, sim senhor
não me digas, Etelvina
que andas assim por andares
clandestina

Clandestina? Não estás bom
Eu fugida? Nem se pense
Este fato é só p´ra aumentar
o suspense

Sou cantora no conjunto
e aparecemos embuçados
e ficam os espectadores
arrepiados

Ai, eu estive quase morto
no deserto
e o Porto
aqui tão perto

Mas na vida é bem diferente
ando de cara descoberta
com a cabeça e os sentidos
bem alerta

Já vi tantas injustiças
falo de dentro de mim
e o que me sai cá de dentro
sai-me assim:

Faço música p´ró povo
e tu, povo, retribois
e tu me inspiras sustenidos
e bemois

Ai, eu estive quase morto
no deserto
e o Porto
aqui tão perto

E eu também faço o mesmo
com o que o povo me dá
gratuito o dó-ré-mi
e mais o lá

Lá fiquei a noite toda
numa de improvisação
a regenerar o corpo
e o coração

Ai, eu estive quase morto
no deserto
e o Porto
aqui tão perto

"E o Porto aqui tão perto!"

Há sítios no Porto onde apetece entrar e ficar algum tempo. Se estiver sol, tudo parece mais azul; se houver névoa,  a profundidade  adensa-se. 

De preferência fazê-lo com vagar para descansar ou observar. Ou com um caderninho para tomar notas. Ou com um computador para avançar um pouco mais no trabalho.

Um desses lugares é o Café Vitória, em frente às galerias Lumière. Local sossegado, não muito grande, mobiliário antigo e confortável, um pequeno jardim onde cadeiras e mesas se enquadram, pessoas que dialogam sem demasiado alarido ou que se concentram no écrã do monitor...

Alguém disse que parecia um cafezinho de Londres. 

Também se comentou que em Londres deveria haver cafezinhos assim!...

No pátio exterior, sente-se bastante o cheiro a tabaco,

Se calhar, porque o nome é Vitória e não Perfeição!

A viagem mais longa que fiz foi a Macau

Já foi há alguns anos. Lembro-me bem da travessia de Hong-Kong para Macau. Nós, um grupo de portugueses com laços de amizade e de profissão, quase dormimos, porque o cansaço da viagem era muito. Muito distante de Portugal, a terra surgia estranha, como estranho era ver placas também escritas em português. 

Porém, a língua portuguesa parecia estranhíssima nas lojas, nas ruas, nos restaurantes...

A não ser na Livraria portuguesa, num restaurante com comida  que tinha sabores de qualquer região do nosso país, numa loja de uma macaense que aprendera a falar português com os clientes a quem vendia sobretudo carteiras e bordados...

Na minha memória também está a praça em calçada portuguesa, o mercado central, os monumentos do tempo dos Descobrimentos, as varandas com vidros e grades, as lojas de gaiolas de pássaros, o casino Lisboa (percorremos as salas de jogo como uma criança visita um parque de diversões pela primeira vez. Não esqueço o rosto de uma mulher já idosa a perder muito dinheiro na roleta).

Ficou-me igualmente a diversidade de pessoas, com ar natural e tranquilo, nos jardins públicos, a fazer a sua ginástica matinal. Indiferentes aos olhares, alongavam braços e pernas como uma coisa boa e necessária. Também vi grupos de meninos, com farda escolar, a dirigirem-se para as escolas. E senti o cheiro do incenso nos locais de meditação.

Dificilmente lá voltarei, mas muitas imagens ficaram. Apesar de a viagem ter sido turística e não de viajante que observa, com tempo, captando diferentes atmosferas dos locais por onde passa.

Comentário: Um dia também gostava de ir a Macau (e gostei muito deste texto por me levar a imaginar como será). em A viagem mais longa que fiz foi a Macau

redonda

Lisboa (também de Tabucchi?)

Lisboa

  Lisboa com suas casas
De várias cores,
Lisboa com suas casas
De várias cores,
Lisboa com suas casas
De várias cores...
À força de diferente, isto é monótono.
Como à força de sentir, fico só a pensar.

Se, de noite, deitado mas desperto,
Na lucidez inútil de não poder dormir,
Quero imaginar qualquer coisa
E surge sempre outra (porque há sono,
E, porque há sono, um bocado de sonho),
Quero alongar a vista com que imagino
Por grandes palmares fantásticos,
Mas não vejo mais,
Contra uma espécie de lado de dentro de pálpebras,
Que Lisboa com suas casas
De várias cores.

Sorrio, porque, aqui, deitado, é outra coisa. 

À força de monótono, é diferente.
E, à força de ser eu, durmo e esqueço que existo.

Fica só, sem mim, que esqueci porque durmo,
Lisboa com suas casas
De várias cores.

Álvaro de Campos, in "Poemas"
Heterónimo de Fernando Pessoa

As palavras não morrem tão facilmente

Morreu Antonio Tabucchi

Vou reler A mulher de Porto Pim, livro que a minha irmã me trouxe há muitos anos dos Açores. E Afirma Pereira. Que já devia ter sido lido porque há muito se ergue na estante.

Aos 68 anos, o escritor poderia ainda alargar a sua obra. Mas por que é que as pessoas parecem fazer mais falta quando já não podem recontar as suas histórias?

Dizem as notícias que um dia este italiano se apaixonou por Portugal e optou por ficar cá o resto da vida. Continuaria o estudo e a paixão pela obra de Fernando Pessoa. E sobre muito mais escreveria.

A luz de Lisboa também o teria seduzido. Ou seriam os olhares que ajudaria a acender?

Tomando notas

     Na mesa, muitos papéis. Quero arrumá-los. Se o conseguir, sentirei a cabeça também mais organizada. E partirei para as outras coisas com mais discernimento.

     Tenho a televisão ligada, o que habitualmente não acontece quando quero concentrar-me. Na RTP 2, passa um programa de Laurinda Alves. Chama-me a atenção. Já tinha  visto um outro, por acaso, numa noite mal dormida. 

     Em comum, vi pessoas ligadas a atividades criativas (arquitetura, fotografia, dança) falando, com pacífica alegria,  de momentos de comunhão com a natureza, sem descurar a atividade profissional.

     No programa de hoje, um fotógrafo dizia que andava sempre com a máquina fotográfica, como um escritor traz um bloco, como quem desenha se faz acompanhar de um caderno... Em qualquer momento, pode surgir uma situação inspiradora.

     Senti imperiosa a vontade de arranjar tempo para percorrer mais caminhos que a natureza nos dá, ou que a mão do homem também nos proporciona.

     Se o conseguir, será como arrumar uma mesa, vendo tudo mais  claro e arejado. Sem andar sempre aos papéis.

     

    

Como Natal é quando o homem quiser, o livro está pronto!

O livro No caminho do Natal está pronto. E bonito. 

Relemos os textos muitas vezes para não haver gralhas (mesmo assim, aparecem sempre algumas, Deus meu!)

Foi necessário motivar para a escrita - o que nem sempre é fácil. Teve de se apelar para o interesse em escrever histórias, partindo de coisas simples que se podem passar à nossa volta.

Arranjou-se tempo para a escrita, para a leitura, para a correção linguística. Elogiou-se, pediu-se para substituir, para acrescentar, para concluir... Sugeriu-se observação, atenção...

E agora aqui está o produto de bastante trabalho em conjunto.

Os olhos dos alunos, ao ver o seu conto impresso, brilham expressivamente. E fico com a impressão que o trabalho valeu a pena. Ou melhor, confirmação.

Texto introdutório:

 Contos de Natal

No ano letivo de 2011/2012, a Oficina de Língua da ESG promoveu um Concurso de Contos de Natal, com a colaboração do Departamento de Línguas, do Centro de Recursos e do Ateliê de Artes Visuais, no qual puderam participar todos os alunos, professores, funcionários e encarregados de educação.

Os concorrentes foram distribuídos em diferentes escalões: 1º (7º e 8º anos); 2º (9º e 10º anos); 3º (11º e 12º anos); 4º (outros elementos da Comunidade Educativa).

Para a apreciação dos trabalhos concorrentes, foi nomeado um júri constituído pelos professores:

- João Carlos Brito, coordenador do Centro de Recursos;

- Luísa Matos, coordenadora do Departamento de Línguas;

- Florentina Gonçalves, coordenadora do Ateliê de Artes Visuais e também autora da capa deste livro.

A adesão ao projeto revelou grande entusiasmo e foi  elevada a participação. Foram escritas umas sessenta histórias, cujas personagens principais teriam de ser um sem-abrigo e um jovem, sendo o espaço de ação uma cidade.

Esta coletânea integra os contos vencedores e outros também apreciados pelo júri. É com muito gosto que os partilhamos, visto que “Natal é quando o homem quiser” e a leitura, a escrita e os valores humanos podem ser partilhados em todos os momentos.

Todos os autores, para contarem as suas histórias, terão olhado à sua volta, recorrido a vivências e memórias, recordado outras narrativas, abrindo novos caminhos.

Parabéns aos vencedores e a todos os participantes. Boas leituras e boas escritas!

A Oficina de Língua,

Dolores Garrido

Glória Poças

Idalina Ferreira

Flores de março

Retiro lexical

Gosto do sabor de

certas palavras...

Silêncio sabe-me tão bem!

E há tanta paz na palavra

Silêncio!...

Tudo vive na palavra

Silêncio...

porque

todas as palavras dormem

na palavra

Silêncio!

IA (Isaura Afonseca)

Soube-me tão bem este Silêncio que não resisti a partilhá-lo!

Isto não é poesia

A poesia existe em coisas simples e quotidianas

Podem ser espirituais ou mundanas

Mas será possível encontrar poesia

Seja à noite ou durante o dia

Na correção de testes  em folhas dobradas

Que às vezes ficam amontoadas?

E dou comigo a dizer às vezes

São iguais as semanas e meses

E pergunto-me de novo

Sem querer de Colombo o ovo

É possível poesia encontrar

Nesta correção que quero acabar?

E começo de novo a dizer

Claro que é possível

Mas é difícil fazer crer

Posso encontrá-la

Ou pelo menos vislumbrá-la

Numa frase curta de uma composição

Numa resposta de interpretação

Numa criativa conclusão

Mas o que acho poético

Embora pareça patético

É chegar a um breve momento

De bastante contentamento

Da correção concluir

Meter os testes na pasta

E exclamar nem que seja só para mim

Corrigir testes não é ruim

Mas felizmente por agora basta

E tanto erro será pra me redimir?

Atenção, isto não é poesia. Apenas uma referência ao Dia do Pai

No Dia do Pai

Dei um decantador de vinho

Ao meu pai

A embalagem era de papel colorido

Com um laço bem garrido

Pegou no embrulho vistoso

Mas não abriu logo

Acho que gostou das cores

E de me ver a sorrir

Eu disse-lhe que o decantador era para usar

Por que é que as coisas mais bonitas

Têm de estar sempre guardadas

Como se pudéssemos

Guardar o tempo?