Caso do Vestido

Nossa mãe, o que é aquele
vestido, naquele prego?

Minhas filhas, é o vestido
de uma dona que passou.

Passou quando, nossa mãe?
Era nossa conhecida?

Minhas filhas, boca presa.
Vosso pai evém chegando.

Nossa mãe, dizei depressa
que vestido é esse vestido.

Minhas filhas, mas o corpo
ficou frio e não o veste.

O vestido, nesse prego,
está morto, sossegado.

Nossa mãe, esse vestido
tanta renda, esse segredo!

Minhas filhas, escutai
palavras de minha boca.

Era uma dona de longe,
vosso pai enamorou-se.

E ficou tão transtornado,
se perdeu tanto de nós, 

se afastou de toda vida,
se fechou, se devorou,

chorou no prato de carne,
bebeu, brigou, me bateu,

me deixou com vosso berço,
foi para a dona de longe,

mas a dona não ligou.
Em vão o pai implorou.

Dava apólice, fazenda,
dava carro, dava ouro,

beberia seu sobejo,
lamberia seu sapato.

Mas a dona nem ligou.
Então vosso pai, irado,

me pediu que lhe pedisse,
a essa dona tão perversa,

que tivesse paciência
e fosse dormir com ele...

Nossa mãe, por que chorais?
Nosso lenço vos cedemos.

Minhas filhas, vosso pai
chega ao pátio.  Disfarcemos.

Nossa mãe, não escutamos
pisar de pé no degrau.

Minhas filhas, procurei
aquela mulher do demo.

E lhe roguei que aplacasse
de meu marido a vontade.

Eu não amo teu marido,
me falou ela se rindo.

Mas posso ficar com ele
se a senhora fizer gosto,

só pra lhe satisfazer,
não por mim, não quero homem.

Olhei para vosso pai,
os olhos dele pediam.

Olhei para a dona ruim,
os olhos dela gozavam.

O seu vestido de renda,
de colo mui devassado, 

mais mostrava que escondia
as partes da pecadora.

Eu fiz meu pelo-sinal,
me curvei... disse que sim.

Sai pensando na morte,
mas a morte não chegava.

Andei pelas cinco ruas,
passei ponte, passei rio, 

visitei vossos parentes,
não comia, não falava,

tive uma febre terçã,
mas a morte não chegava.

Fiquei fora de perigo,
fiquei de cabeça branca,

perdi meus dentes, meus olhos,
costurei, lavei, fiz doce,

minhas mãos se escalavraram,
meus anéis se dispersaram,

minha corrente de ouro
pagou conta de farmácia.

Vosso pais sumiu no mundo.
O mundo é grande e pequeno.

Um dia a dona soberba
me aparece já sem nada,

pobre, desfeita, mofina,
com sua trouxa na mão.

Dona, me disse baixinho,
não te dou vosso marido,

que não sei onde ele anda.
Mas te dou este vestido, 

última peça de luxo
que guardei como lembrança

daquele dia de cobra,
da maior humilhação.

Eu não tinha amor por ele,
ao depois amor pegou.

Mas então ele enjoado
confessou que só gostava

de mim como eu era dantes.
Me joguei a suas plantas,

fiz toda sorte de dengo,
no chão rocei minha cara,

me puxei pelos cabelos,
me lancei na correnteza,

me cortei de canivete,
me atirei no sumidouro,

bebi fel e gasolina,
rezei duzentas novenas,

dona, de nada valeu:
vosso marido sumiu.

Aqui trago minha roupa
que recorda meu malfeito

de ofender dona casada
pisando no seu orgulho.

Recebei esse vestido
e me dai vosso perdão.

Olhei para a cara dela,
quede os olhos cintilantes?

quede graça de sorriso,
quede colo de camélia?

quede aquela cinturinha
delgada como jeitosa?

quede pezinhos calçados
com sandálias de cetim?

Olhei muito para ela,
boca não disse palavra.

Peguei o vestido, pus
nesse prego da parede.

Ela se foi de mansinho
e já na ponta da estrada

vosso pai aparecia.
Olhou pra mim em silêncio,

mal reparou no vestido
e disse apenas: — Mulher,

põe mais um prato na mesa.
Eu fiz, ele se assentou,

comeu, limpou o suor,
era sempre o mesmo homem,

comia meio de lado
e nem estava mais velho.

O barulho da comida
na boca, me acalentava,

me dava uma grande paz,
um sentimento esquisito

de que tudo foi um sonho,
vestido não há... nem nada.

Minhas filhas, eis que ouço
vosso pai subindo a escada.

Carlos Drummond de Andrade

Plantar uma floresta

Raquel Taraborelli

                                                                          

Quem planta uma floresta
Planta uma festa.

Planta a música e os ninhos,
Faz saltar os coelhinhos.

Planta o verde vertical,
Verte o verde,
Vário verde vegetal.

Planta o perfume
Das seivas e flores,
Solta borboletas de todas as cores.

Planta abelhas, planta pinhões
E os piqueniques das excursões.

Planta a cama mais a mesa.
Planta o calor da lareira acesa.
Planta a folha de papel,
A girafa do carrocel.

Planta barcos para navegar,
E a floresta flutua no mar.
Planta carroças para rodar,
Muito a floresta vai transportar.
Planta bancos de avenida,
Descansa a floresta de tanta corrida.

Planta um pião
Na mão de uma criança:
A floresta ri, rodopia e avança.

Luísa Ducla Soares
A gata Tareca e Outros Poemas Levados da Breca
Lisboa, Teorema, 1990

"O coiso"

Telejornal das oito. Francisco Louçã aparece discursando e insurgindo-se contra a palavra utilizada por um ministro a propósito do desemprego: o coiso.

FL refere, então, a possibilidade de conjugar o verbo coisar: eu coiso, tu coisas, ele coisa...

Diz que quem diz coiso nem sabe a palavra certa nem conhece o problema de que está a falar. E, no entanto, o tal coiso, ou seja o desemprego, atinge mais de um milhão de pessoas.

São coisas que acontecem ou são coisas que não deviam acontecer?

Cristina Carvalho

 Por sugestão da Rosário (cf comentário ao poema "Impressão digital), consultei o link
 http://gatoduppsala.wordpress.com/acerca-da-autora-cristina-carvalho/, li e partilho agora o que de lá retirei, para além da fotografia da autora:

"Maria Cristina Nunes da Gama Carvalho Meira da Cunha (Lisboa, 10 de Novembro de 1949) é uma escritora portuguesa.
Publicou o seu primeiro livro, “Até Já Não É Adeus” em 1989. É filha do professor e poeta Rómulo de Carvalho (António Gedeão) e da escritora Natália Nunes. Publicou contos em várias revistas e jornais, nomeadamente no Jornal de Letras e Revista Egoista. Publica em Março de 2009 o romance “O Gato de Uppsala”, na Sextante Editora.Trata-se de uma história de amor entre dois jovens, Elvis e Agnetta, uma história feliz de iniciação, de descoberta e sonho: a viagem, a pé, desde Uppsala até Estocolmo, movidos pelo desejo de descobrir o mistério do mar e de ver uma das maravilhas do seu tempo – o grande e rico Vasa – navio de guerra mandado construir por Gustavus II Adolphus, rei da Suécia. Quis o destino que, no dia 10 de Agosto de 1628, dia da viagem inaugural, a vida de Elvis e Agnetta fosse salva por um gato. [[Ficheiro:O_Gato_de_Uppsala.jpg‎ ]]"

Quando puder, quero ler, talvez o livro que é referido, porque até agora desconhecia por completo esta autora. Para mais, filha de peixe...

Rosas à chuva

Escura noite clara

Hoje tive insónias. Liguei a televisão e não é que vi dois programas, no canal 2, que me fizeram esquecer que não conseguia dormir?! Um programa foi “Bairro Alto” – com uma conversa com a ceramista e pintora Bela Silva. O outro sobre histórias – ditas infantis, mas, no fundo, são para todas as idades.

 Bela Silva

Não conhecia Bela Silva, artista plástica que já viveu em diversos países e continentes e que dedica os seus dias à criação de peças de arte, incluindo azulejos. Com ideias arrumadas, vontade firme, sorriso aberto, falava dos sucessos e insucessos da sua atividade. Fiquei motivada em conhecer um bocadinho da sua obra e fui à net ver o que podia visitar.

Quanto às histórias, falavam delas no programa “Sociedade civil” e estava lá um belíssimo poeta e também contador de belas histórias: José Jorge Letria.

Todos lembravam a necessidade de ouvirmos e contarmos histórias.

Mesmo sendo escura a noite, dava vontade, claramente, de dizer: Era uma vez…

Os dois irmãos

—-

 Bela Silva

Eu conheço dois meninos

que em tudo são diferentes.

Se um diz: “Dói-me o nariz!”

o outro diz: “Ai, meus dentes!”

—– 

Se um quer brincar em casa,

o outro foge para o monte;

e se este a casa regressa,

já o outro foi para a fonte.

 —–

É difícil conviver

com tanta contradição.

Quando um diz: “Oh, que calor! ”,

“Que frio!” - diz o irmão.

 —-

Mas quando a noitinha chega

com suas doces passadas,

pedem à mãe que lhes conte

histórias de Bruxas e Fadas.

 —–

E quando o sono esvoaça

por sobre o dia acabado,

dizem “Boa noite, mãe!”

e adormecem lado a lado.

Maria  Alberta Menéres

Goa - pela mão e olhar do pintor Júlio Resende

Verticalidade

       

 a Bernardo Sassetti

 

ébrio da melodia do vento

que lhe dedilhava

o rosto

a melena caída a intervalos

sobre a objetiva

apeteceu-lhe beber

o azul

apanhá-lo na lente

guardá-lo para além da retina

para mais tarde recordar

quiçá

tocando…

não deu pelo vazio

sob o pé

no compasso

do sem passo

as mãos abriram-se

dedilhando o azul do vento

ausente o cinza-ocre da falésia…

não morreu

voou!

agora

toca para os outros anjos

que lhe invejam

as mãos 

ciano puro!

IA,

Porto, 13 de maio 2012

O que a professora disse à aluna

A aluna, inteligente e muito dedicada ao estudo, iria apresentar um trabalho sobre uma obra literária. Antes da aula, ainda no corredor, abeirou-se da professora e disse: professora, não estou preparada, não posso apresentar o meu trabalho, estou muito cansada, não consigo...

A professora, pacientemente, recordou-lhe a data em que o trabalho tinha sido proposto. A aluna, porém manteve a sua recusa em apresentar o trabalho. A professora insistiu: se adiasse a apresentação dela, teria de o fazer com os outros e, nesta altura do ano, não havia tempo para tal.

A aluna agitava-se. Corava. Calava-se. Murmurava...

A professora entrou na sala de aula. Escreveu o sumário. Passou para a apresentação dos trabalhos. Chegou a vez da aluna. A professora olhou-a e fez-lhe sinal para apresentar o trabalho. A aluna , um pouco hesitante, levantou-se do lugar e veio para junto do quadro.

A aluna começou a apresentar. E mostrava que estava dentro do assunto, apesar de já ter apresentado trabalhos melhores. 

A professora, ao lado dela, foi-lhe dizendo que falasse mais alto, sem receio, porque o que dizia estava certo. 

A aluna olhava mais para o chão do que para os colegas. Via-se que era terrível o medo de errar.

A professora disse então: sabes uma coisa, se eu tivesse a tua idade, a tua inteligência e a tua beleza, eu  estaria feliz a apresentar um trabalho como este. Não entendo esse stresse.

A aluna riu-se.

A professora riu-se também.

Cores de Haikus

Wendy Moore

Cores de haikus:
 Registo de pequenos momentos do quotidiano

- uns pela observação do presente,

  outros pela lembrança do passado.

A menina a correr

Ganhava asas no cabelo

O menino segurava na mão o poema que tinha escrito

E as palavras faziam-lhe festas nos dedos

A trepadeira do muro enleou-se no silvado

E os picos estranharam a maciez das outras folhas

A ameixoeira caiu.

Não aguentou tantos frutos.

O tronco estava frágil e o vento foi mais forte

A romãzeira tem flores laranja

Que dão romãs rosa

A flor de laranjeira

É neve perfumada suspensa nas folhas em concha

O meu avô sabia compreender a razão das nuvens.

E tinha tempo para explicar o que sabia.

Descobri a olaia

Quando um menino a pôs num poema.

Olhai-a, dizia ele

As boninas são florzinhas

Que enfeitavam os muros da minha infância.

A mãe sorriu e a família

 repercutiu o eco

 

A rosa vermelha trepava no muro cinzento

Em busca de luz mais clara

O pai deu a cara

Mas o filho deu-lhe um beijo

As buganvílias parecem flores enormes

Pela junção das pequeninas

A menina pegou no búzio

E hoje, mulher, ainda ouve o som.

 

 

Tomás aprende a ler

 Renoir

Tomás sabia fazer uma vala com troncos de árvore ou cozinhar uma tortilha, mas não sabia ler. Fazia uma mesa de uma árvore e um xarope da sua seiva, mas não sabia ler. Tomás sabia tratar dos tomates, dos pepinos e das maçarocas de milho, mas não sabia ler. Conhecia as pegadas dos animais e os sinais das estações do ano, mas não conhecia as letras nem as palavras. Um dia disse ao seu irmão, José:

— Quero aprender a ler.

— Já estás velho para isso, Tomás — respondeu-lhe José. — Tens filhos e netos e sabes fazer quase tudo.

— Mas não sei ler — insistiu Tomás.

— Já que queres, então aprende! — disse José.

— Quero aprender a ler — disse Tomás a Júlia, sua mulher.

— És um homem maravilhoso, tal como és — respondeu Júlia, fazendo-lhe uma festa.

— Mas ainda posso ser melhor — replicou ele.

— Então aprende! — disse a mulher, a sorrir, enquanto tricotava. — Assim, poderás ler para mim.

— Quero aprender a ler — disse Tomás ao seu velho cão pastor.

O cão fitou-o e depois deitou-se no tapete a seus pés. Tomás começou a pensar: “Como é que vou aprender a ler? O meu irmão não me pode ensinar. A minha mulher não me pode ensinar. Este cão velho também não me pode ensinar. Como é que eu vou aprender?” Pensou durante algum tempo até que, por fim, sorriu.

No dia seguinte, levantou-se ao nascer do sol e fez o trabalho da quinta. Depois do trabalho, lavou a cara e as mãos, penteou o cabelo e a barba, e vestiu a sua camisa preferida. Comeu umas torradas e preparou uma sandes. Depois, despediu-se de Júlia com um beijo e saiu de casa. Pelo caminho encontrou um grupo de meninos e meninas que, à sombra das árvores, se dirigiam para o mesmo local. Quando as crianças entraram na escola, Tomás entrou também. Ao vê-lo, a Professora Garcia sorriu.

— Quero aprender a ler — disse Tomás.

Ela indicou-lhe um lugar vago e ele sentou-se.

— Meninos e meninas — anunciou a professora — hoje temos um novo aluno.

Tomás começou pelas letras e seus sons. Alguns meninos ajudaram-no. No recreio, sentou-se debaixo de uma árvore e ensinou algumas crianças a imitar o canto do melro e o grasnar do ganso. E contou-lhes histórias.

Depressa Tomás aprendeu palavras. Todos os dias copiava os exercícios no caderno, com esmero. Gostava muito que a professora ou as crianças mais velhas lessem em voz alta, na aula. Por vezes, desenhava enquanto ia ouvindo. Tomás ia aprendendo, mas também ensinava. Ensinou os meninos a talhar madeira com uma navalha. E a professora aprendeu com ele a fazer compota de maçã e a assobiar.

Ao fim de algum tempo, Tomás já era capaz de juntar palavras e escrever histórias sobre como salvara um pequeno esquilo, como tomara um banho no rio e como conhecera a sua mulher.

À noite, Júlia ficava a vê-lo fazer os exercícios na mesa depois da ceia.

— Quando é que vais ler para mim? — perguntava-lhe.

— Quando chegar a ocasião — respondia o marido.

Um dia, Tomás trouxe da escola um livro de poemas que falava de árvores, nuvens, rios e gazelas velozes, e guardou-o debaixo da almofada. Nessa noite, quando Júlia e ele foram para a cama, pegou no livro.

— Ora escuta — pediu.

E leu um poema sobre pétalas suaves e o doce perfume das rosas e outro sobre ondas que se esbatiam na orla do mar. Terminou a leitura com um poema de amor.

Júlia olhou o marido nos olhos.

— Oh, Tomás! — disse. — Também quero aprender a ler.

— Amanhã, depois do pequeno-almoço, querida! — respondeu ele a sorrir, apagando a luz.

Jo Ellen Bogart

Tomás aprende a leer

Barcelona, Editorial Juventud, 1998

(Tradução e adaptação)

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Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades

António Quadros Ferreira

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
Muda-se o ser, muda-se a confiança;
Todo o mundo é composto de mudança,
Tomando sempre novas qualidades.

Continuamente vemos novidades,
Diferentes em tudo da esperança;
Do mal ficam as mágoas na lembrança,
E do bem, se algum houve, as saudades.

O tempo cobre o chão de verde manto,
Que já coberto foi de neve fria,
E em mim converte em choro o doce canto.

E, afora este mudar-se cada dia,
Outra mudança faz de mor espanto:
Que não se muda já como soía.

                          Luís de Camões

Nome

      Se eu fosse gramática e pudesse escolher a classe das palavras, queria ser nome: próprio, comum, coletivo…

Mas nunca abstrato. Queria ser nome concreto. Embora saiba que há nomes mais ou menos abstratos. Ou mais ou menos concretos. Ou que às vezes são abstratos e outras vezes são concretos. É o caso de justiça, de amor, de reconhecimento… e tantos outros. Às vezes veem-se e outras esfumam-se de tão invisíveis.

Não gostava de ser pronome para não fazer sempre as vezes de. Seria menos eu para ser alguém que eu representaria. Também não gostava de ser adjetivo. É uma classe que dá jeito mas muitas vezes é poluidora.

Também não me importava nada de ser verbo. Pronunciado sem erro. Nem sss a mais por descuido, por desconhecimento, por analogia, por pressa. No caso de ser verbo, queria ser um tempo simples, não composto. E de preferência do indicativo. Podia ser o presente ou o futuro. O passado tem muitos tempos e também modos. Demasiados até. Para conjugar todos os tempos do passado, é preciso ter presentes muitos desses tempos. E não dá jeito nenhum, porque se misturam com presente e confundem-no.

Determinante também não queria ser. Costuma ser breve e é muito impositivo. Restringe como qualquer definição.

O advérbio tem um lugar engraçado. Quando está presente, modifica. E em muitos casos para melhor. É como passar e deixar algumas marcas. Também tem a vantagem de não ser obrigatório. Tanto está como não está. Pode tirar-se ou voltar a pôr-se de novo.

Sim, vendo bem a gramática, prefiro o nome.

Por isso te chamo. Na chama envolvente das palavras.

Obrigada, por favor, desculpe...

.

Muita gente afirma que muitos jovens não dizem "obrigada" quando se segura na porta para eles entrarem, quando são ajudados, quando se lhes empresta uma caneta... E é verdade.

Também "desculpe", "por favor" vão desaparecendo. 

Quem se esquece de agradecer, de pedir desculpa, de dizer por favor com certeza não ouve com frequência estas expressões à sua volta.

Claro que a época da mulher caminhar sempre do lado de dentro e o homem do lado de fora pode ir mudando que não faz mal nenhum, mas não haver reação a uma atitude simpática da parte do outro dá que pensar.

Parece que quem omite essas palavras mostra que a tudo tem direito sem nada dar em troca, incluindo um pequeno e justo agradecimento.

Digam-me, por favor, o que se passa. Desculpem. Obrigada.

"Tabu" - um belo filme

Ana Moreira e Carloto Cotta

"Tabu" é o mais recente filme do realizador Miguel Gomes, trabalho premiado no festival de Berlim de 2012.

Na primeira parte, é evidente a solidão na velhice e alguns modos de a percecionar na sociedade atual. Uma velha senhora, com desvarios de memória, traz consigo um segredo que lhe marcou a longa existência.

Na segunda, há um recuo no tempo para ser contada a história de um grande amor e de um crime. O contexto é África colonial.

Para além da música e dos sons locais, ouvem-se canções tocadas e cantadas por conjuntos que punham, lá como cá, os corações em brasa e motivavam ao prazer da dança.

Um belo filme, a preto e branco, com Laura Soveral (Aurora já de idade avançada) e  Ana Moreira ( Aurora, enquanto jovem e recém-casada). 
Não me importava de o ver outra vez.

Fiquei com vontade de ler

Leio no Expresso uma entrevista com Juan Marsé "considerado por muitos um dos maiores escritores espanhóis vivos". Considerando-se artesão da escrita, "começou justamente por trabalhar numa joalharia, reparando relógios e consertando pulseiras partidas".

À pergunta" O impulso para a escrita é o exercício da memória?" responde: "Sim, mas uma memória que nunca corresponde de forma linear aos acontecimentos reais".

Uma outra afirmação do jornalista é: "O protagonista do romance é um rapazito que lê muito, um exímio narrador capaz de inventar histórias mirabolantes a partir dos livros de aventuras e dos filmes que vê nos cinemas do bairro".

Fiquei com vontade de ler. Não sei é quando.

Impressão Digital

 Elizeu Menezes

Os meus olhos são uns olhos.
E é com esses olhos uns
Que eu vejo no mundo escolhos
Onde outros com outros olhos,
Não vêem escolhos nenhuns.

Quem diz escolhos diz flores.
De tudo o mesmo se diz.
Onde uns vêem luto e dores
Uns outros descobrem cores
Do mais formoso matiz.

Nas ruas ou nas estradas
Onde passa tanta gente,
Uns vêem pedras pisadas,
Mas outros, gnomos e fadas
Num halo resplandecente.

Inútil seguir vizinhos,
Querer ser depois ou ser antes.
Cada um é seus caminhos.
Onde Sancho vê moinhos
D. Quixote vê gigantes.

Vê moinhos? São moinhos.
Vê gigantes? São gigantes.

António Gedeão

Impressão pessoal: Gosto muito deste poema. Trabalhei-o com os alunos do 10º ano e eles também gostaram. De facto, cada um de nós interpreta o mundo segundo o seu olhar.

Por exemplo, para alguns o domingo é um dia bom porque, habitualmente, traz mais descanso e  disponibilidade; para outros será um dia chato porque logo a seguir vem a segunda-feira...

Bom domingo!

"Pétalas e cores"

Glória

Depois do Inverno, 

morte figurada,
A Primavera,
uma assunção de flores.
A vida Renascida
E celebrada
Num festival de pétalas e cores.

Miguel Torga