"Quintas de leitura"

Ontem à noite, o anfiteatro da Biblioteca Almeida Garrett encheu-se para assistir às "Quintas de Leitura" sobre a obra de Sophia de Mello Breyner.
É muito bom ver como tantos eventos no Porto são participados e aplaudidos.

Este poema foi o primeiro a ser escutado, dito por Catarina Salinas. Muitos outros se seguiram, lidos por Cristiana Sabino, Mariana Magalhães Teresa Coutinho e Pedro Lamares. As palavras sabiam à verdade e limpidez de Sophia.
Para além da música, das canções, da leitura de um ensaio, de imagens, de silêncios, de convívio, de emoções...

Joana Machado - Do You Know?

Esta voz do jazz esteve também ontem na Biblioteca Almeida Garrett.

Sopa de Pedra - Estrigadeiras

Ontem, na Biblioteca  Almeida Garrett, as vozes bem articuladas deste grupo fizeram-se ouvir.

A mentira nem sempre tem perna curta

Goste-se ou não do estilo, toda a gente conhece o Tony Carreira.

Um dia, o cantor vinha a Gondomar e um aluno perguntou-me se eu ia ver o espetáculo. Disse-lhe que não e logo me perguntou se eu não gostava do cantor. Como a minha resposta foi de novo negativa, ele respondeu-me:

- Ó Setora, não acredito, todas as mulheres gostam dele!!!

E o Multiusos encheu-se, tal como as salas por onde passa.

E o que é certo é que o problema do plágio, que ontem foi levantado pelo Ministério Público, já é antigo e bastava consultar a internet para ver facilmente as poucas diferenças e as muitas semelhanças entre grandes êxitos com canções mais antigas de outros autores.

E, infelizmente, nesta área e noutras, há pessoas que enriquecem sorrindo às mentiras e maldizendo, como se fossem vítimas, as verdades que incomodam. E este vício adocicado de xicoesperto atinge muitas gerações.

Quando isto acontece, os outros serão vistos como uma massa de gente que ficou pela emoção e não atingiu a razão.

Oxalá a mentira tenha cada vez mais perna curta para que Portugal dê exemplos de um país civilizado. E não falta talento e criatividade.

HERVE VILARD / L'IDIOT

Em busca da terra e dos céus

Como nas séries com final feliz

Um dia, ela decidiu fazer nova toalha de renda para a mesa da sala. Habituara-se a ter a mesa coberta com uma toalha de renda desde que se casara, havia mais de  cinquenta anos. Olhava para as duas toalhas de renda que tinha feito e, mais do que o tempo e trabalho que tinham exigido para a sua execução, lembrava-se de todas as histórias que as tinham acompanhado. 

Costumava concluir aquilo a que se propunha e meteu mãos à obra.

Como se levantava todos os dias com o nascer da manhã, o trabalho iria avançar e haveria uma nova toalha para assistir a novas histórias e embelezar a sua sala. A menos que houvesse algum percalço porque a idade já ia avançada, mas não pensava muito nisso.

Como estava entusiasmada com o projeto da nova toalha, partilhou a alegria com as amigas. Uma delas, mais pronta para a palavra farpada, disse:  "Tantos metros de renda? Ainda morres antes do fim".

Lá foi tecendo, tecendo, tecendo... De vez em quando, punha a toalha na mesa para ver melhor o efeito e a renda que ainda faltava. Ficava contente porque aumentava e estava a ficar bonita. 

Concluiu-a sem custo nem stress. Nesse dia, como habitualmente, encontrou-se com as amigas e falou-lhes da conclusão da toalha. E que, felizmente, continuava bem viva. Todas compreenderam e começaram a rir. Tal como nas séries com final feliz.

Ana Moura & Patxi Andión "Para Além da Saudade"

Ontem sabia a outono

Ontem, ao fim da tarde, já parecia outono. Aqui onde vivo, é claro.

Apesar de a terra estar seca, as plantas precisarem de água, sentia-se um vento fresco e o céu ia-se pintando de névoas cor de fogo perto do sol que se recolhe cada vez mais cedo.

Gosto do tempo assim. De serena nostalgia. De alguma doçura que se vai guardando para o inverno.

Dulce Pontes & W. Bastos _ Velha chica

Também as palavras da professora

Vou começar por Era uma vez... mas foi (quase) tudo real.

Era uma vez duas meninas que andavam numa escola do primeiro ciclo, a que então se chamava escola primária.

As meninas da fila da frente eram as que iam continuar a estudar, atrás ficavam todas as outras. Outras e não outros porque as salas de aula não eram mistas.

Ora, as meninas da fila da frente requeriam mais atenção da professora e muitas delas já estavam habituadas a ter em casa e em qualquer sítio outras atenções, quase desconhecidas das meninas das filas de trás e quanto mais atrás fossem colocadas, mais habituação havia às desatenções.

As professoras seguiam as cartilhas pelas quais também se tinham formado, porque o tempo era de condenação de qualquer atitude crítica ou mudança.

Porém, uma professora que pegou na turma do 4º ano, ou 4ª classe como se dizia, começou a reparar numa menina das filas de trás, que gostava de estudar, que era boa aluna e que deveria continuar os estudos. E começou a dizer-lho e a repetir que tinha de o fazer.
A menina ficava entusiasmada e corria no regresso a casa para dizer à mãe o que a professora achava, mas a mãe tinha muito que fazer, muitas preocupações e quase nem a ouvia. E isto repetiu-se várias vezes até que a menina, com dez anos, concluída a escolaridade obrigatória que eram os quatro anos da escola primária, ficou em casa como a grande parte das meninas das redondezas.

Mas o gosto por saber mais e as palavras da professora não se esbatiam e, mais tarde, a menina foi estudar e concluiu um curso universitário com boas notas. Pelo caminho, teve de enfrentar obstáculos que as meninas da fila da frente não tinham tido porque a corrida começara a ser preparada muito mais cedo.

Um dia, passados muitos muitos anos, uma menina das filas de trás encontrou uma das meninas da fila da frente. E conversaram longamente, como nunca o tinham feito na escola primária.

E a menina, que estava sempre na fila da frente, contou que tinha deixado de estudar, por vontade própria, logo nos primeiros anos do liceu.

Boas notícias

Os jornais falam hoje, abundantemente, das colocações no Ensino Superior. E todos nos regozijamos, acho eu, com este acesso crescente a mais formação, o que será sinal, desejamos todos, de mais prosperidade, felicidade e inserção no mundo de hoje.

Claro que depois, no final de muitos cursos, muitos jovens sentem o desânimo de não terem trabalho ou, se o têm, é em áreas diferentes daquelas para as quais estudaram e mal remunerado. Estou a lembrar-me de uma rapariga que conseguiu as melhores notas do Ensino Secundário da escola que frequentou, foi considerada a melhor aluna do curso universitário que escolheu e que hoje vai ajudando, precariamente, num escritório onde faz serviço burocrático para o qual não estava vocacionada.

Ouvi há pouco uma diretora de Universidade referir a necessidade de diferentes instituições trabalharem em rede para que os estudantes tenham melhores condições para concluirem os seus cursos e também para encontrarem saídas profissionais.

Possam em breve os jornais dar essas boas notícias.

Mesmo irritante!

Ontem, fui a um Centro Comercial e utilizei o tapete rolante. A descer havia uma única pessoa para além de mim. O tapete ia deslizando, eu ia caminhando, mas essa pessoa, parada no meio do tapete e de mãos na cintura, ocupava todo o espaço, impedindo a passagem.

Continuei e, quando já estava muito perto dela, pedi licença para passar. Como a senhora não ouvira os meus passos, acho que se assustou um pouco e deu-me passagem.

Não sei se depois se encostou à direita, como deveria ser, porque não olhei para trás.

Logo a seguir, fui levantar dinheiro numa caixa multibanco.

Atrás de mim, uma pessoa estava tão próxima que eu quase ouvia o seu respirar. Se tossisse, eu apanharia, por certo, com o bafo no pescoço.  

Apetecia-me dizer que se afastasse um pouco, o que não tive nem teria coragem de fazer. 

São pequenas coisas, é certo, mas evitá-las só traria um pouco mais de conforto aos demais.

Mas há quem não pense nisso. Ou quem não saiba que deve pensar nisso.

Praia em (quase) outono

Comemoração do 150 aniversário do desembarque dos Liberais no Mindelo

Praia de Mindelo - Vila do Conde

Pingos

Espinafres e bombas

Como já estamos em setembro, quando me levanto e abro a janela, olho a cor do céu e o chão para ver se choveu. Porque o ano vai de seca e a chuva é precisa como água para a boca. Hoje via-se que tinha chovido, embora pouco.

Para além de ser bom para o ambiente, poupa-me trabalho a regar o quintal. E os espinafres ficam mais viçosos e verdinhos.

Eu sei que há problemas maiores do que gostar de ver o quintal regado, como as bombas destruidoras que têm sido lançadas da Coreia do Norte e não só. Pelo poder narcísico de loucos, que se julgam deuses.

E pensar que eles acedem às bombas com a facilidade como eu colho espinafres no meu quintal!

"Anda comigo ver os aviões" - em dia de red bull air race no Porto e Gaia

HAMPSTEAD - um filme cool!

 Quando vi anunciar o filme HAMPSTEAD, logo fiquei com curiosidade de o ver, porque é uma zona de Londres onde já fui várias vezes e de que gosto muito. Pelo enorme parque, pelas mansões com jardins floridos, pelos pubs antigos e confortáveis, pelas lojas pequeninas, pelas ruas estreitas com vasos coloridos à janela...

Deliciei-me a rever no filme, de Joel Hopkins, alguns desses espaços.

A história, em si, pareceu-me demasiado cor-de-rosa: uma mulher viúva (Diane Keaton), vive num bom mas degradado apartamento em Hampstead. Os dias são passados com atividades de voluntariado e a tentar resolver problemas financeiros. 

Um dia, do sótão, avista um homem (Brendan Gleeson) que vive numa barraca, numa zona do parque (Hampstead Heath), quase escondida pelo arvoredo. 

Conhecem-se, ela fica fascinada pelo estilo de vida daquele homem que optou por viver sozinho no local há dezassete anos e apaixonam-se.

Mais não digo, porque também não gosto que me contem o final dos filmes.

Agradou-me a vida em contacto sereno com a verdade da natureza, a ternura revelada pelo casal, mas apetece dizer que, na vida quotidiana, tudo seria bem diferente, embora saiba que a uma obra de arte não se deve pedir que retrate apenas a realidade.

Seja como for, o filme motivou-me a voltar a Hampstead e a Hampstead Heath.

Maravilhas de proximidade

Há mar e mar: sentir e cantar

"Meu querido mês de agosto"

Estas imagens são de Castro S. Paio, uma praia e grandes rochedos, entre Vila Chã e Angeiras.

Convida a uma bela caminhada até lá. Já a fiz várias vezes. Este ano, com uma das minhas filhas, saboreei belas  maresias e pedrarias, sentada numa pequena esplanada que lá existe. 

No cimo do castro, existe uma pequena capela rodeada de um grande adro. Aproximando-me dela e olhando as ondas, lembro-me sempre das Cantigas de Amigo, versos amorosamente escritos no princípio da nacionalidade, sendo D. Dinis um dos seus cultores.
Hoje chega ao fim o mês de agosto, mas, felizmente, estas belezas continuam. Talvez agora com um pouco mais de silêncio, aberto ao azul.

E finalmente caiu a chuva

Agosto está quase no fim - a avaliar por muita coisa, incluindo as nuvens e as contas para pagar.

O tempo e talvez um pouco mais de recolhimento pedem leitura. Tenho-me atirado a livros de Elena Ferrante. Ontem, terminei um (A amiga genial) e hoje comecei o segundo volume (História do novo nome). Estou encantada e apetecia-me ler, ler, ler...

Como as obras remetem para os anos sessenta, verifico que as histórias,  que se passam em Itália e sobretudo em Nápoles, não eram assim tão diferentes das que vivíamos em Portugal, como a violência doméstica, a pobreza de muitos e a riqueza de alguns, o desejo de libertação e a queda noutros aprisionamentos...

E é fascinante o gosto pela leitura de algumas personagens, a rebeldia, a inteligência, a vontade de estudar e de saber...

Tudo numa escrita tão fluente e coloquial que parece que se está a assistir ao desenrolar dos factos de forma direta e sem artifícios. Escrever assim é um dom e significa ter trabalhado muito a linguagem e a observação do mundo.

Se não tivesse outras prioridades, reabria o livro e fechava-o só ao fim da tarde.

Não posso. Não se pode ter tudo.

Mas felizmente veio a chuva.

Adieu, Janne Moreau (1928/2017)

O GEBO E A SOMBRA - Trailer

Jeanne Moreau - Amor pelo Cinema

Jeanne Moreau - Le Tourbillon

Jeanne Moreau - Amor pela Música

Um (bom) domingo tem música

Porque hoje é domingo

 

Domingo Irei

 

Domingo irei para as hortas na pessoa dos outros,
Contente da minha anonimidade.
Domingo serei feliz — eles, eles...
Domingo...
Hoje é quinta-feira da semana que não tem domingo...
Nenhum domingo. —
Nunca domingo. —
Mas sempre haverá alguém nas hortas no domingo que vem.
Assim passa a vida,
Sutil para quem sente,
Mais ou menos para quem pensa:
Haverá sempre alguém nas hortas ao domingo,
Não no nosso domingo,
Não no meu domingo,
Não no domingo...
Mas sempre haverá outros nas hortas e ao domingo!

Álvaro de Campos, in "Poemas"
Heterónimo de Fernando Pessoa 

Domingo à tarde - Seurat

Bailarines - Fernando Botero

Baying - Paula Rego

Um dia de Sol no Furadouro

Um palheiro no Furadouro

Este é considerado o último palheiro (casa de pescadores) do Furadouro.

Dead Combo - Sem assobiar para o lado

Jacques Brel - Tous les ports

Adieu, Barbara!

Como se tivesse tempo de lá ficar

Ou são coisas urgentes a tratar, ou são afazeres que não se podem adiar, ou são pequenos consertos que têm de ser feitos, ou é o apoio necessário aos familiares mais velhos... os dias passam a voar. E se voam. 

E quase que nem há tempo para desfrutar um pouco do tempo, do sol e também do vento que, nos últimos dias, tem soprado às vezes quente (nada bom para os incêndios que não param), outras vezes bem fresco com a interferência da proximidade do mar.

Pois, tenho um livro que não avança, um trabalho que não desenvolve, o meu blogue onde não tenho vindo e que também me faz falta e vários etecetras que os seres comuns como eu e que tenham a vida comum como a minha bem conhecem.

E a propósito do blogue, é fascinante registar que vai havendo tempo para visualizações em diferentes países do mundo, para além de Portugal. Maravilha das novas tecnologias. 

Não conheço os rostos, não conheço as idades, sei apenas que estas simples mensagens são lidas perto e bem longe. E, da minha parte, é motivo para muita e serena alegria. E deixem-me dizer obrigada porque todas estas pequenas coisas me fazem feliz.

Mas lá está o relógio a dizer-me que está na hora de telefonar porque a tarefa é urgente.

Antes, porém, vou abrir a janela como se tivesse tempo de lá ficar.

E ainda não víamos a Glorinha à janela

Salvador Dali

Quando eu era miúda, viam-se mais pessoas à janela do que agora, pelo menos na minha aldeia. Muitas dessas janelas estão agora sem ninguém e não raramente em ruínas.

Quando as olho, parece que ainda vejo essas pessoas. Talvez recolhessem, com os olhos, motivos que lhes alimentavam mais gostosamente os dias: quem passava e com quem passava; palavras que o ar deixava ouvir; o que os vizinhos faziam e como faziam... E tudo regalava a vista como quando procuramos o mar para nos lubrificar a alma.

Algumas dessas pessoas - sobretudo mulheres - apoiavam os braços no peitoril das janelas e ali ficavam muito tempo quando a lida da casa o permitia e era preciso um pouco mais de ficção nas suas vidas.

Também havia homens à janela, embora fossem mais raros. Lembro-me de um que passava uma boa parte das manhãs de sábado à janela. Ajeitava-se aos peitoris, tal como as mulheres, e ia virando o rosto para a esquerda e para a direita, consoante as imagens que queria observar.

Outra mulher havia que - dizia ela - tinha de saber o que se passava para contar ao marido que trabalhava em casa e raramente saía. A janela era uma espécie de jornal local.

Era o tempo de canal quase único de televisão. E ainda não víamos a Glorinha, a da telenovela Gabriela, também à janela à procura de ver fora ou o que não podia encontrar dentro.

 Agora, o tempo não dá para ser passado à janela e as televisões substituem-nas com muitas imagens tão coloridas como ruidosas para quem está em casa.

Quando passo, sobretudo a pé, e ainda vejo alguém à janela, saúdo com um sorriso, como se o tempo não tivesse fronteiras.

Pequenas-grandes janelas

Imagem da net

A arte de ser feliz

Houve um tempo em que minha janela se abria
sobre uma cidade que parecia ser feita de giz.
Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco.
Era uma época de estiagem, de terra esfarelada,
e o jardim parecia morto.
Mas todas as manhãs vinha um pobre com um balde,
e, em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas.
Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse.
E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz.
Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor.
Outras vezes encontro nuvens espessas.
Avisto crianças que vão para a escola.
Pardais que pulam pelo muro.
Gatos que abrem e fecham os olhos, sonhando com pardais.
Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar.
Marimbondos que sempre me parecem personagens de Lope de Vega.
Às vezes, um galo canta.
Às vezes, um avião passa.
Tudo está certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino.
E eu me sinto completamente feliz.
Mas, quando falo dessas pequenas felicidades certas,
que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem,
outros que só existem diante das minhas janelas, e outros,
finalmente, que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.

Cecília Meireles

Direito ao sol!

David Hockney - 2000

Flores de julho!

Romantico, ma non troppo!

Bye, London!

Estive uns dias em Londres. Dias quentes e com muito sol. Os ingleses aproveitam-no bem porque não abunda durante largos meses.

As noites amenas também enchem ruidosamente esplanadas, sobretudo em vésperas de fim de semana.

Da nossa janela, ao fim da tarde, começava a ver-se melhor a lua, para grande alegria da Clarinha que a procurava no céu e muito contente ficava quando a descobria.

Gosto de Londres e da preenchida pacatez dos arredores, do pulsar da vida comum cosmopolita no supermercado, no talho, na padaria, nas igrejas, no metro, na rua, no mercadinho de produtos hortícolas ao sábado de manhã, no infantário onde a minha neta brinca com meninos de diferentes nacionalidades, no pequeno museu com um grande jardim, nos parques...

Mas, por cá, há muitos afazeres também. E outras obrigações familiares.

Para já, bye London!

See you soon (I hope)!

Da janela, via-se a lua!

Socorro, preciso de um psicólogo!

Os incêndios criaram o caos em Pedrógão. Houve demasiados estragos, o número de mortes foi elevadíssimo, porque foram sessenta e quatro as vidas perdidas na tragédia. Para além dos feridos. Para além das sequelas. Para além das destruições.

E as televisões, umas de maneira mais séria, outras de modo sensacionalista fizeram diretos, reportagens, ouviram testemunhos, choros, queixas, lamentos, etc. 

E não é precisa muita compaixão para todos se solidarizarem com as perdas e com o sofrimento.

E os técnicos de saúde estavam também no terreno, como os psicólogos, e bem necessários foram de certeza. E continuarão a ser.

Os governantes iam dizendo que se estava a fazer tudo o que era possível para bem das populações; os políticos não governantes apontavam sobretudo os erros e as falhas. A ponto de o ex-primeiro ministro ter ouvido de um responsável político da região que tinha havido um suicídio na sequência dos incêndios, o que logo se propagou às palavras do ex-responsável pela política nacional, que logo as passou aos jornalistas, pondo os suicídios no plural.

Pouco tempo depois era tudo desmentido pelos dois, pedindo públicas desculpas, pela não confirmação do boato ouvido e transmitido.

Talvez um psicólogo nas equipas de aconselhamento político não fizesse nada mal!

Paralelamente, as televisões dissecam, durante horas, o caso dos e-mails do Benfica que incendiaram ódios clubísticos e, mais uma vez, levaram à descrença na pessoa humana.
Psicólogos e psiquiatras dariam uma ajuda nestes casos, porque o incêndio continua num frenético passa-culpas para quem o ateou.
Vejo muitas vezes estas notícias. E, enquanto as vejo, vou pensando que podia estar a fazer outra coisa bem mais interessante, mas, muitas vezes, continuo, o que não deveria acontecer.
Socorro, preciso de um psicólogo.

S. João já se acabou?

Ainda há bandeirinhas
Os palcos ainda lá estão
O Porto continua em festa
No adeus ao S. João!

Os barcos não têm motores a medir!

Travessia do Douro, há poucos minutos, de Gaia para o Porto.
Em cada uma das margens do rio, há festa, música, bandeirinhas, sardinha assada, febras, broa, pimentos...
E muito manjerico, e erva-cidreira, e arruda, e alho-porro, e martelinhos...
A noite está bonita, fresquinha, luminosa, alegre, ousada, dançarina...
É S. João, a noite mais longa e iluminada do ano.
A noite em que a cidade do Porto, e não só, vem para a rua e entra na madrugada como num barco sem motores a medir.

Caldo verde

Ó meu rico S. João,
Ai que boa esta sopinha;
É proibido o balão
Mas não é esta broinha!

Necessária proibição

Ouvi agora nas notícias que o lançamento de balões é proibido na noite de S. João, que hoje se celebra em muitos locais e sobretudo no Porto.
Esta proibição é bem-vinda. Oxalá as pessoas a oiçam e cumpram.
E não se pense como às vezes acontece: é só um, não faz mal.

Necessária proibição
Nesta noite divertida
Não é preciso balão
Para celebrar a vida!

Oxalá este ano haja menos balões!

Quem não gosta de ver os balões no céu em noite de S. João? É difícil não gostar, mas este ano a atenção deve ser redobrada porque é impossível esquecer as vítimas e os estragos provocados pelos incêndios no centro do país.

Ver o céu iluminado por balões em movimento pode ser encantatório, mas o melhor é ser realista e prático pensando no mal que eles também podem acarretar.

Basta um balão aceso cair num espaço facilmente inflamável para ser causa de muita destruição.

Conheço várias pessoas que moram em casas muito antigas para quem a noite de S. João é de sobressalto. E muitas vezes essas pessoas já se deslocam com dificuldade.

Nem sempre a tradição é a melhor conselheira.

Ó meu rico S. João,
Com perfume a mangerico,
Evita tanto balão
Que ao cair é mafarrico!

Na margem do Rio Douro: Mais bonito era impossível!

"Que somos nós senão o que fazemos?"

QUE SOMOS NÓS

Que somos nós
Que somos nós senão o que fazemos?
Que somos nós senão o breve traço
da vida que deixamos passo a passo
e é já sombra de sombra onde morremos?

Que somos nós se não permanecemos
no por nós transformado neste espaço?
Que serei eu senão só o que faço
e é tão pouco no tempo em que não temos

para viver senão o tempo de
transformar neste tempo e neste espaço
a vida em que não somos mais que

o sol do que fazemos. Porque o mais
é já sombra de sombra e o breve traço
de quem passamos para nunca mais.

Manuel Alegre

Alexander Search - "A day of sun" - 5 Para a Meia Noite

Alexander Search é uma personagem criada por Salvador Sobral.
Possa o título da música - A day of sun - estender-se a todos os seus sentidos.

Indeed

Um bom filme numa boa casa de cinema

Vejamos algumas linhas do enredo:

Um homem sisudo, pelo peso do passado, é gerente de uma pastelaria que fabrica e vende panquecas recheadas de pasta doce de feijão (dorayakis). O negócio não corre bem porque os doces não satisfazem os clientes.

Um dia, uma senhora com mais de setenta anos vem propor-se para trabalhar com o pasteleiro. Para além da idade avançada, ela sofre de deformação nas mãos, não sendo aceite. Porém, persiste na vontade de lá trabalhar e oferece pasta de feijão, feita por ela, ao gerente da pastelaria. Provando a perfeição do doce, o gerente contrata-a e a loja ganha muitos clientes que, às vezes, têm de ser atendidos pelos dois.

No entanto, a deformação das mãos leva a que várias pessoas se questionem sobre o problema que pode afetar quem consome os doces.

Paralelamente, a septuagenária revela grande fascínio pelas coisas simples do dia a dia - a beleza das cerejeiras, o cantar dos pássaros, as histórias que todos os seres vivos trazem consigo - que contagia o gerente e uma jovem frequentadora da pastelaria, criando laços de amizade e novas maneiras de encarar a vida.

Gostei muito dos cenários com a exuberância das cerejeiras; da história que veicula problemas dos mais velhos, das pessoas a quem são cobrados favores por favores antigos; do poder avassalador dos boatos, etc.

A personagem mais velha revela uma grande e enternecedora sabedoria no ver e no ouvir o mundo. Nalgumas cenas, talvez se recorra um pouco à caricatura, reconhecendo, contudo, que na cultura japonesa existem traços não usados no Ocidente, como a vénia.

Em todos os momentos, a velha senhora introduz uma grande leveza e harmonia nas relações que estabelece com todos, como que ajudando a transpor muitos muros.

O filme está em exibição no cinema Trindade, no Porto. É um cinema calmo, com duas salas e bons filmes para ver.

Ah, e não há publicidade antes de o filme começar nem há pipocas!

E, de repente, fez-se noite!

Foto do Expresso Curto de hoje

Pior era impossível

Morreram mais de sessenta pessoas, o número de feridos ultrapassa também as seis dezenas.

Todos no desespero da fuga e da preservação da própria vida, dos familiares e alguns dos seus bens.

Inimaginável.

Oiço agora que está a chover numa das aldeias de Pedrógão Grande. Chuva benfazeja. Não devolve as vidas perdidas, mas pode evitar que outras vidas se percam.

As televisões estrangeiras davam ontem destaque à tragédia que o centro de Portugal viveu e está ainda a viver.

E a rede de solidariedade que se estabeleceu é um sinal de confiança na ajuda de quem já não teria muito, mas que agora ficou com quase nada.

O facto de os principais governantes estarem no local da tragédia também é importante, porque só com o conhecimento direto da realidade os leva e levará a tomar medidas mais adequadas e "à ação", como disse a ministra que acompanhou também as operações de combate ao fogo.