Com a Altura da Idade a Casa se Acrescenta

  Amadeu Souza Cardoso

Com a altura da idade a casa se acrescenta.
Não é que aumente a quantidade ao espaço.
Mas, sendo mais longínquos, o desapego pensa
maior distância quando se fica a olhá-lo.
Ou, se quiserem, uma realeza
se instala à volta dessa altura de anos,
de forma a que os objectos apareçam
na luz de quase já nem os amarmos.
Então a casa distende-se na intensa
inteligência de estarmos
a ver as coisas amarem-se a si mesmas.
Ou com a forma a difundir seu espaço.

Fernando Echevarría, in Figuras

Diário de Mariana

Quarta-feira, 6 de junho 2012

Querido diário,

Já perdi a conta aos dias desde a última vez que escrevi  para te contar algumas peripécias. Aprendi esta palavra este ano. Demora a dizer mas é fixe.

Às vezes, vou para a escola e parece que escrevo uma página de diário na minha cabeça, mas depois começam as aulas e quando chego a casa são os têpêcês do costume. Devia haver uma manif contra os têpêcês. Eu ia logo à frente com um grande cartaz: 

Não aos Trabalhos Inutilmente Forçados!

E depois o mau ambiente que é na sala de aula:

-Quem não fez os trabalhos de casa?

Quase toda gente com os braços no ar. Ao ver aquela braçaria toda, a setora muda de cara e de tom de voz:

-Quem fez, então?

Eu por acaso faço. Mas também é verdade que às vezes faço sem saber muito bem o que estou a fazer.

Mas se não fizesse, tinha ainda mais trabalho a ouvir a minha mãe, quando fosse falar com a dê tê.

As aulas estão quase a acabar mas não me sinto feliz por isso. Hoje uma prof disse várias vezes:

- Meninos, atenção, têm de estudar mais. Têm de aproveitar melhor as vossas capacidades. O Fábio abriu a boca até cá atrás, sem pôr a mão à frente, e a prof passou-se. 

Não gosto nada destes tempos mortos e o pior é que eu nunca sei muito bem quem tem razão. Começo a pensar e digo para os meus botões: por um lado é assim, mas por outro é assado.

Às vezes, tenho dificuldade em definir-me. Um dia destes, apetecia-me falar sobre isto mas não tinha ninguém para ouvir. As minhas colegas estavam a estudar e não quis chateá-las. O Gi anda esquisito e quando começo a falar destas coisas, ele fica a olhar para mim e só lhe falta bocejar. Falar com as minhas irmãs não era boa ideia, porque têm mais que fazer e davam-me logo a entender que são coisas de adolescente com borbulhas. Falar disto à minha mãe também não convém nada, porque fica logo a pensar que eu tenho o mesmo problema de uma amiga de uma amiga dela. A hipótese de falar à minha avó também a pus logo de lado. Ia logo começar a dizer: nem sabes, querida, como a vida era dura no meu tempo…

E sabes, querido diário, foi um dia em que senti solidão. Eu  que achava que nem sabia o que isso era.

Mas não fui capaz de dizer nada ao Gi. Ele anda  mesmo  esquisito. Fala menos do que falava e outro dia começou a chorar. Foi quando me disse que o pai também ficou desempregado.

À tarde,  em todos os intervalos, ia ao bar comer croissants com fiambre e beber ice-tea. Eu olhei para ele e ele disse-me que eu estava a criticá-lo e que a vida dele era uma merda.

Há quem diga que se escreve com mais vontade quando se está triste, portanto daqui a nada vou escrever outra vez.

Mas ao Gi não vou mandar nenhuma mensagem. Para mais tenho pouco saldo no telemóvel.

Ou seria melhor enviar? Não me estou a sentir nada altamente.

Muitos abracinhos, querido diário.

Mariana

O Vale da Neblina

Sisley

Numa terra longínqua havia uma bela cidade. Ficava escondida num vale profundo, sempre coberta de neblina.

Ninguém no vale tinha subido as encostas da montanha para ver o que havia para além dela. Nem nunca tinham visto o sol a brilhar no céu, lá bem no alto. A lua e as estrelas eram-lhes de todo desconhecidas. E nunca nenhum viajante tinha alguma vez chegado com notícias.

Os mais velhos da cidade diziam “Nada pode ser mais belo que o nosso vale, portanto, não pode haver nada fora dele.” E os pais explicavam aos filhos “ Temos tudo o que precisamos. Não há necessidade de procurar fora seja o que for.”

As crianças acreditavam neles e, quando cresciam, diziam a mesma coisa aos seus filhos e netos. E assim se passaram anos e séculos.

Mesmo às portas da cidade vivia um homem idoso com o seu neto.

Quando as pessoas passavam por eles exclamavam “Olhem, é ali que vive o Stefan com o seu avô velho e tonto.”

Porque, uma ocasião, o idoso tinha afirmado que, por detrás das montanhas, havia um outro mundo, brilhante e cheio de cor… Desde então, chamaram-lhe louco e acabou por ser expulso da cidade.

Um dia, o avô de Stefan disse-lhe “Estou demasiado velho para subir de novo. Talvez um dia, quando fores suficientemente crescido, possas descobrir o teu próprio caminho até ao topo da montanha e ver o brilho da luz, tal como eu o vi, uma certa vez.”

Nessa noite Stefan permaneceu acordado. Sabia que o avô estava a dizer a verdade. E queria prová-lo a toda a gente. Decidiu assim pôr-se a caminho até ao topo da montanha.

A floresta estava muito escura, mas Stefan continuou corajosamente. Através das árvores, podia ouvir o rio impetuoso, um mocho a piar e os lobos a uivar. E pensou que o rio estaria a dizer-lhe “Não continues, é uma perda de tempo.” O mocho na árvore parecia piar “Não há nada para além do vale.” Os lobos pareciam uivar “Se continuares, vais morrer”. Stefan estava muito assustado mas, mesmo assim, continuou a andar noite fora.

À medida que subia, a neblina tornava-se cada vez mais fina. Por fim, deu por si já no cume da montanha e, pela primeira vez na vida, viu o sol nascer sobre a terra, enchendo o mundo de luz e cor. E Stefan conseguia ver como as nuvens pairavam em baixo, enchendo o vale. Apenas as torres mais altas do palácio espreitavam através da neblina.

Stefan apressou-se a voltar à cidade e foi falar com a Assembleia dos Mais Velhos.

“Vi um mundo cheio de luz e cor para além da montanha, “ disse-lhes.

Alguém gritou “Não liguem, é apenas o Stefan. Enlouqueceu como o avô!”

E toda a gente se riu.

Stefan ficou zangado. “Mas vocês também o poderão ver, do topo da torre mais alta do palácio!”

“É proibido subir às torres,” gritaram os mais velhos. “Os soberanos antigos diziam que era perigoso. Ninguém está autorizado a subir até lá.”

“Disparate!” gritou Stefan, enquanto corria em direção à porta da torre mais próxima e começava a subir as escadas. Movimentava-se muito rapidamente e depressa desapareceu.

Os mais velhos lançaram-se atrás dele, aos gritos “Chamem a guarda! Detenham-no!”

Os guardas apressaram-se no seu encalço, escadas acima. “Volta para trás,” berravam eles, “ou fechar-te-emos na prisão.” Os mais velhos seguiam atrás, tão rapidamente quanto podiam. Stefan viu que eles não conseguiriam apanhá-lo e continuou sempre, sempre a subir, até que chegou mesmo ao cimo da torre.

Quando os guardas e os mais velhos chegaram ao topo e olharam em volta, gritaram de surpresa: ”Ah! Oh! Ah! Oh!” De tal modo ficaram admirados com a luz e a cor sobre toda a terra!

Afinal, Stefan e o avô sempre tinham razão!

Stefan correu para casa ao encontro do avô, para lhe contar tudo o que tinha acontecido. O avô olhou para ele com orgulho e alegria.

A partir desse dia, muitos habitantes partiram para explorar o que estava para além das montanhas. Aprenderam coisas sobre o mundo lá fora, cheio de sol. Descobriram outras cidades e outras gentes e falaram a todos do seu vale da neblina.

Em breve vieram viajantes de muito longe para ver a beleza da cidade da bruma.

Lá no alto da montanha, onde o sol e a neblina se encontram, vivem agora Stefan e o seu avô, numa pequena casa.

Mas, atualmente, quando as pessoas por ali passam, param e dizem “Olhem, é ali que vive o Stefan com o seu sábio avô.”

Arcadio Lobato

The Valley of Mist

Edinburgh, Floris Books, 2000

(Tradução e adaptação)

es@contadoresdehistorias.com

Casa das Histórias - Paula Rego, em Cascais

Imagem da net

Por onde andará Mariana?

Há muito tempo que a Mariana não escreve o diário. Ou  escreve e não diz nada, o que me parece estranho!

Deve andar com muitos testes a pobrezita. Na próxima semana, vou tentar saber melhor o que se passa com essa adolescente de cabelo farto, bom coração e notas assim-assim.

Deve andar preocupada com o final do ano letivo. Já sabe que vai ouvir: se estudasses mais, poderias ser excelente aluna como as tuas irmãs!

Será que continua a gostar de escrever mas nem tempo tem para uma atividade que tanto prazer lhe dá? É uma injustiça, não é?

Será que o Gi ainda a faz sonhar?

Confesso que estou com saudades dela.

Não deixarei que a próxima semana passe sem a procurar. E encontrar, é claro!

Como é possível?

Vi um pouco de uma entrevista a António Fonseca, um homem do Teatro.

Referiu a experiência que lhe tem ocupado muitos dias, semanas, meses e anos: saber de cor Os Lusíadas de Luís de Camões.

Eu, que só raramente decorei pequenos poemas na íntegra, fiquei a pensar que poderá ser uma boa experiência.

A fazer com poemas curtos, é claro. Por exemplo, Torga, Sophia...

Para decorar uma Epopeia é preciso ser épico, homérico e saber enfrentar muitos mares e adamastores. Como é possível?

Mas um rio, por pequeno que possa parecer, também valerá a pena atravessar. Neste caso, decorando um poema curto de que se gosta.

"Não se perdeu"

Guilherme Parente

Não se perdeu nenhuma coisa em mim.
Continuam as noites e os poentes
Que escorreram na casa e no jardim,
Continuam as vozes diferentes
Que intactas no meu ser estão suspensas.
Trago o terror e trago a claridade,
E através de todas as presenças
Caminho para a única unidade.

Sophia de Mello Breyner

O Tesouro, de Maria Clara Miguel, na Bertrand

Hoje, Maria Clara Miguel (pseudónimo de Isaura Afonseca) esteve presente na Bertrand do Centro Comercial Plaza, no Porto, para autografar o seu livro O Tesouro.

Em tarde de chuva, a escritora (e também Professora) falou da sua escrita, da sua criação literária, de imagens ou palavras que desencadeiam o início de uma história, de personagens que constrói e que vai "reencontrando" nas suas turmas ou em diferentes escolas... 

O livro, muito bem escrito, com uma história amorosa e sabiamente construída, não deixa que o leitor pare de ler: três dos motivos que terão levado uma adolescente de uma Escola do Porto a afirmar: "não há motivo nenhum para não ler O Tesouro de Maria Clara Miguel".

Há Tesouros em que vale a pena acreditar!

Na contracapa do livro, pode ler-se:  
"Algures, no Norte do país, num solar, há uma estante proibida muito bem guardada. Numa manhã de agosto, desaparece um livro que esconde uma mensagem e dá-se, assim, início a uma caça ao tesouro! Conseguirão Joana, Pedro e Afonso "ser inteligentes e acreditar", descobrindo, desse modo, o mistério?"

... Eu quero!

- Quem quer ser criança

que levante o dedo.

-Eu quero! E levantei.

-Você não tem idade para ser criança.

-Eu sei! Mas pendurei

Um baloiço dentro

dos anos que tenho:

Uma das cordas prendi-a

ao tempo que já vivi,

a outra corda atirei-a

até onde o sonho alcança:

todos os dias baloiço,

todos os dias sou criança

... Eu quero!

Nuno Higino, Criança todos os dias

As meninas de Velasquez

Nuno Higino na ESG

 

Enquanto Nuno Higino falava, eu ia registando algumas das suas palavras.

Eis algumas frases que registei.

Entre aspas, é claro:

Os poetas...

...são amantes da realidade; criadores da realidade.

...podem gerar novos mundos; criar novas formas de viver a   

   realidade, fazendo com que esta seja outra.

Há pessoas que nunca escreveram poemas e são poetas.

A poesia  …

…é como roubar um ranquinho e metê-lo na nossa terra.

…não nos pertence; não tem proprietário.

…é uma questão de atenção. É como as pessoas que se amam.

Um poema muito curto que Nuno Higino escreveu e que cita:

As mães

Sopram as manhãs

E elas ardem

Um poema muito curto de Sophia e que Nuno Higino cita:

Cortaram os trigos

Agora a minha solidão 

Vê-se melhor!

Beethoven - O génio da música

Pollock

Estava um silêncio fora do habitual no pátio das galinhas e Cecily Fischer, a irmã do padeiro, olhou à sua volta desconfiada. Nesse momento, as galinhas começaram a cacarejar de medo. Cecily atravessou depressa o terreiro e escancarou a porta do galinheiro.

— Ludwig! Ora bem! Agora sei quem é que tem andado a roubar-me os ovos!

— Não, não, Menina Fischer — mentiu o rapazinho. — O Kaspar atirou o meu lenço aqui para dentro e eu vim buscá-lo!

Ludwig van Beethoven vivia com o seu pai, mãe e os dois irmãos, Kaspar e Nikola, na casa do padeiro, no nº 934 da Rheingasse, em Bona, na Alemanha. Em 1774, era um rapazinho todo enxovalhado, de quatro anos de idade, com cabelo despenteado e unhas sujas. Ludwig ia à escola com os seus irmãos mas detestava as aulas. Estudava Francês, Italiano e Latim, mas tinha notas muito baixas. Na Matemática, era tão fraco na multiplicação que, se tinha de calcular quantos eram três vezes quatro, escrevia três quatros e adicionava-os!

O Kaspar e o Nikola eram muito bons alunos. Mas, quando se tratava de Música, ninguém era tão brilhante aluno como Ludwig! Quando começou a tocar cravo era tão pequeno que tinha de se pôr de pé num banco para chegar ao teclado. Também aprendia a tocar violino. O seu pai, Johann, era cantor. Foi ele quem lhe deu as primeiras lições, mas era muito severo: ao chegar a casa, já tarde na noite, ia tirar Ludwig da cama para praticar. E quando este tentava tocar de memória, o pai ficava muito zangado!

— Que asneirolas estúpidas estás para aí a arranhar? — gritava. — Toca pela pauta, caso contrário nunca serás um músico a sério!

Por vezes, quando o pai estava com visitas, Ludwig aproximava-se à socapa do cravo e tocava alguns acordes. Nessas ocasiões, Johann perdia as estribeiras:

— O que estás aqui a fazer? Vai-te embora se não queres levar um puxão de orelhas!

Mas até mesmo o seu mal-humorado pai tinha de admitir que o filho estava a fazer grandes progressos. Em pouco tempo, o rapazinho já andava a aprender a tocar viola e órgão. E já era muito melhor músico do que ele! Quando fez sete anos, o pai decidiu que era chegada a altura de Ludwig dar o seu primeiro concerto. Ouvira contar como, alguns anos antes, Leopold Mozart tinha levado em digressão Wolfgang, o seu filho genial, que tinha dado uma série de concertos.

— Ludwig também há de ganhar dinheiro! — disse ele.

O concerto realizou-se em 26 de Março de 1778. Todos os anúncios diziam que o rapaz tinha apenas seis anos de idade. Johann mentiu quanto à idade do filho para que as pessoas pensassem que Ludwig era tão esperto como Wolfgang Mozart.

*

Johann estava a fazer um buraco num ovo! Ludwig fez uma careta de nojo enquanto observava o pai a sorver o ovo cru e depois comer duas ameixas secas!

— Vai cantar hoje à noite — pensou Ludwig.

O seu pai comia sempre ovo cru e ameixas secas antes de cantar.

— Dá-me frescura à voz! — dizia ao seu jovem filho.

Quando começou a crescer, Ludwig apercebeu-se de que quase toda a gente que ele conhecia estava ao serviço do Arcebispo de Colónia. A vida no palácio do Arcebispo era muito faustosa, porque o Arcebispo era uma pessoa importante. Foi um dos poucos “Eleitores” que escolheram um novo imperador quando morreu o velho. Adorava boa comida, a caça e a música. O Eleitor tinha a sua própria orquestra. O avô de Ludwig tinha sido o seu kappelmeister — mestre de capela — o chefe dos músicos da corte. O sonho de Johann era que Ludwig viesse também a ser kappelmeister.

Quando Ludwig tinha dez anos, Christian Gittlob Neefe passou a ser o novo organista do Eleitor. Este óptimo músico apercebeu-se de que Ludwig era um génio com necessidade de um professor calmo e compreensivo que o animasse a compor. O senhor Neefe não tardou a declarar que o rapaz era “um jovem génio de talento muitíssimo promissor. Certamente tornar-se-á um outro Wolfgang Mozart se continuar como começou!”. E assim o Senhor Neefe nomeou Ludwig seu organista assistente.

*

— É altura de ir para o andar de cima, Mamã!

Os meninos estavam todos excitados. Era o aniversário da mãe e todos os anos o celebravam com um concerto. Enquanto a Mãe estava a descansar, punham uma cadeira especial debaixo de um dossel e decoravam-na com folhas e flores. Por volta das dez horas estava toda a gente pronta e os músicos começavam a afinar os seus instrumentos.

— Já aí vem! Todos calados!

A Mãe desceu as escadas. Estava linda. Johann conduziu-a à sua cadeira especial. Os músicos começaram a tocar e o som da música maravilhosa espalhava-se pela vizinhança. Após o concerto, comeram e beberam. Depois, todos tiraram os sapatos e dançaram em meias, para não incomodar os vizinhos que estavam a dormir.

*

Ludwig estava sentado à janela do seu quarto, que dava para o terreiro. À sua frente encontravam-se os manuscritos das suas primeiras composições musicais importantes. Eram três sonatas para cravo. Tinha-as trabalhado durante várias semanas, reescrevendo longas passagens até finalmente se dar por satisfeito. Escreveu a dedicatória: A Sua Eminência o Arcebispo Eleitor de Colónia, meu gracioso Soberano, composto por Ludwig van Beethoven, aos onze anos de idade.

*

— Tragam-me a lista de todos os músicos da minha orquestra!

Em 1784, havia um novo Eleitor em Bona. O Arquiduque Maximiliano era irmão do Imperador. Era um homem muito gordo que gostava de boa comida e de boa música.

— O que é isto? Johann van Beethoven tem uma voz já muito gasta! Dizes que o seu filho Ludwig é ainda jovem, mas muito capaz. Toca órgão, é? Estou desejoso de o ouvir a tocar!

Ludwig já não andava todo enxovalhado! Agora que era músico da corte, tinha de parecer muito arranjado e limpo. Usava uma casaca elegante, calções pelos joelhos, meias de seda, sapatos com laçarotes e um colete bordado com bolsos, que apertava com cordão de oiro genuíno. Tinha o cabelo aos caracóis dos lados e rabo-de-cavalo atrás. Até tinha uma espada num cinto de prata, que usava em ocasiões especiais.

Aos 16 anos, o Senhor Neefe decidiu que ele iria estudar com Mozart em Viena. Após uma longa viagem, Ludwig Beethoven chegou a Viena em 7 de Abril de 1787. Alguns dias mais tarde encontrou-se com Mozart, que o convidou a tocar. Ludwig sentou-se ao cravo e tocou maravilhosamente. Mas Mozart não parecia muito impressionado.

— Bom, preparou bem essa peça — disse, num tom bastante frio.

— Posso fazer muito melhor do que isto! — gritou Ludwig.— Dê-me uma melodia e mostrar-lhe-ei o que posso fazer com ela!

Os dedos de Ludwig voavam sobre o teclado. Estava a tocar para o grande Wolfgang Mozart. Transbordava de inspiração. A melodia simples que Mozart lhe sugerira tornou-se uma obra-prima quando Beethoven a transformou numa composição maravilhosa. Mozart estava enlevado. Por fim, foi ter com uns amigos que estavam na sala ao lado.

— Aquele é Ludwig van Beethoven — disse. — Um dia, todo o mundo falará dele.

Ludwig van Beethoven tornou-se um dos compositores mais importantes de todo o mundo. Compôs mais de 600 peças, incluindo 9 sinfonias, cinco concertos para piano, um concerto para violino, uma ópera, 32 sonatas para piano e muitos quartetos de cordas, trios e obras de música coral. Mas Beethoven compôs muitas destas obras-primas depois de ficar surdo. Entre as suas composições encontram-se a “Sonata ao Luar”, a Sinfonia “Pastoral” (nº6) e o “Hino da Alegria”, da sua Sinfonia nº 9.

Ludwig van Beethoven morreu em 1827.

Ann Rachlin; Susan Hellard

Beethoven

Porto, Campo das Letras, 1997

(Adaptação)

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"Tempestade Indiana"

  

A companhia internacional de teatro itinerante 

 Footsbarn Travelling Theatre   

fez uma adaptação do clássico Tempestade, 

de William Shakespeare.

Através da imensa arte teatral, todos estes profissionais vão ligando países: 

Portugal, França, Índia...

Cidades portuguesas: Guimarães, Porto ...

Públicos: amantes do teatro, comunidades locais...

Da representação, saliento: muito trabalho cénico, muito movimento, muitas linguagens, muita imaginação, muitos adereços, muita expressividade, muitas vozes, muitas talentos, muita música, muitas luzes e sombras...

...uma Tempestade de criatividade. Que poderá conduzir a diferentes bonanças.

Recordo uma frase da peça:

"We are such stuff as dreams are made on."  
" Somos da mesma substância que os sonhos."

  

Nota - No mosteiro de S. Bento da Vitória (espaço magnífico), 

no Porto, os assentos eram desconfortáveis. 

É caso para dizer: nem tudo é perfeito!

Nuno Higino

O escritor Nuno Higino vem à ESG dialogar com alunos do 10º ano.

Será na próxima 5ª f de manhã.

Os alunos estão a preparar poemas. E questões.

Oxalá todos os rostos se abram à saída.

A D. Primavera

A D. Primavera tinha uma hera

Que crescia de mais no seu jardim

Mas a D. Primavera não cortava a hera

Porque dizia que a hera não era

Nenhuma erva ruim

A D. Primavera tinha uma bicicleta

Para a D. Primavera poder passear

Não queria ser atleta

E muito menos poeta

Tinha era a duas rodas que arrumar

À sua porta não o podia fazer

Porque tinha de entrar e sair

A porta vizinha vinha mesmo a calhar

E que ninguém viesse criticar

Senão tinham mesmo de a ouvir

A D. Primavera tinha um menino

Bem malandro por sinal

Mas se o menino era menino

Só com a idade ganharia tino

Os malvados dos outros é que só viam o mal

A D. Primavera tinha um gato

Que pateava  os carros dos vizinhos

Um dia estragou  deles um sapato

E a D. Primavera assanhou-se que nem bravo pato

Queixando-se de quem ao gato não fazia miminhos

Não acham que a D. Primavera

Anda por aí em muitas ruas

Dos outros sempre a queixar-se

Do mal que lhe fazem sempre a lamentar-se

Porque as faltas nunca são suas!

Nota:

Hoje, vinha no carro, e ocorreu-me a D. Primavera, 
nome que ouvi há dias.

Juntei-lhe algumas peripécias de que me lembrei, tentando rimar.

Porém, não tenho a pretensão de não ter também uma 
costelita de D. Primavera.

Acho que mais vezes dela falarei.

Coitada da D. Primavera - será que ela conhece o verão?

A Origem do Mundo

Klimt

De manhã, apanho as ervas do quintal. A terra,
ainda fresca, sai com as raízes; e mistura-se com
a névoa da madrugada. O mundo, então,
fica ao contrário: o céu, que não vejo, está
por baixo da terra; e as raízes sobem
numa direcção invisível. De dentro
de casa, porém, um cheiro a café chama
por mim: como se alguém me dissesse
que é preciso acordar, uma segunda vez,
para que as raízes cresçam por dentro da
terra e a névoa, dissipando-se, deixe ver o azul.

Nuno Júdice, Meditação sobre Ruínas"

  

Nota:

A IA fez anos. O normal são os aniversariantes 

receberem prendas.

Mas como ela é, claramente, generosa, enviou 

um postal de fim de semana aos amigos (prática habitual). 

E lá vinha este poema de Nuno Júdice 
que ela me havia mostrado num manual. 

Eu tinha gostado logo do poema. 

Hoje, ao dar-lhe os parabéns, recordou-me: 

olha que já o enviei.

Parabéns pelo teu aniversário. 

E pelo Mundo de Generosidade que partilhas.

 

O Constante Diálogo

Miró

Há tantos diálogos

Diálogo com o ser amado
                   o semelhante
                   o diferente
                   o indiferente
                   o oposto
                   o adversário
                   o surdo-mudo
                   o possesso
                   o irracional
                   o vegetal
                   o mineral
                   o inominado

Diálogo consigo mesmo
                   com a noite
                   os astros
                   os mortos
                   as ideias
                   o sonho
                   o passado
                   o mais que futuro

Escolhe teu diálogo
                           e
tua melhor palavra
                         ou
teu melhor silêncio.
Mesmo no silêncio e com o silêncio
dialogamos.

Carlos Drummond de Andrade, in 'Discurso da Primavera'

Ana Loureiro

 Desdobrável e marcadores oferecidos na exposição

Exposição de desenho da arquiteta Ana Loureiro

Registos da História do Concelho de Paredes

Da Idade Média ao Século XXI

Até 5 de junho, na Câmara Municipal de Paredes

Bela exposição. Belos trabalhos. 

Alguém disse: "são mesmo os desenhos da Anita. Só podiam ser dela. Desde pequena que a vejo desenhar nos cadernos que a acompanham sempre".

E a mãe, amorosamente, fez uns marcadores, a partir de desenhos  realizados, neles colocando poemas de trovadores.

Muito trabalho, muito afeto, muito amor pelo património, na imensidão de traços que contam histórias de muitas pessoas e de muitos lugares. 

Feliz união da criatividade e do real.

Um dos poemas dos marcadores 

(de um trovador de Paredes):

 Meu senhor arcebispo, and' eu escomungado,
porque fiz lealdade; enganou-m'i o pecado.
Soltade m', ai, senhor,
e jurarei, mandado, que seja traedor.

Se traiçon fezesse, nunca vo-la diria;
mais, pois fiz lealdade, vel por Santa Maria,
Soltade m', ai, senhor,
e jurarei, mandado, que seja traedor.

Per mha malaventura tive um castelo em Sousa
e dei-o a seu don' e tenho que fiz gran cousa:
Soltade m', ai, senhor,
e jurarei, mandado, que seja traedor.

Per meus negros pecados, tive um castelo forte
e dei-o a seu don', e ei medo da morte.
Soltade m', ai, senhor,
e jurarei, mandado, que seja traedor.

Diego Pezelho  - Cantiga de Escárnio e Maldizer - séc. XII

Nota (porque continuo com problemas na publicação dos comentários):


O seu a seu dono

A Ana Loureiro tem vindo, há três anos a esta parte, a fazer o levantamento das cantigas do concelho de Paredes e tem já muita coisa interessante e importante. Tem sido motivada a publicar. Seria uma bela ideia.

Reitero, então, que a mãe da Ana distribuía, amorosamente, os marcadores, mas estes haviam sido feitos pela filha.

Continuação de bom e partilhado trabalho!

Rosa Quiroga

É mulher do Teatro: atriz, encenadora, formadora... 

Nasceu e vive em Gondomar.

Ontem à noite, esteve na Biblioteca Municipal de Gondomar para falar da obra de Anton Tchékhov - O tio Vânia.

Os participantes da Comunidade de leitores puderam partilhar as suas leituras da peça de teatro, escrita no século XIX, mas que continua atual. Só os génios conseguem esta intemporalidade.

Também se leram excertos em voz alta. E repetiu-se a leitura. Porque ler implica pausas, silêncios...

Com Rosa Quiroga, aprendeu-se. 

É bem verdade o que afirmou: a arte ajuda a viver melhor.

A menina do pinhal

Van Gogh