O rapaz das lágrimas

 

Já no aeroporto de Gatwick, cheguei à fila da TAP para regressar ao Porto. Do outro lado da fita separadora, vejo um jovem triste lendo e escrevendo no telemóvel. Parecia estar a receber uma má notícia. Cerrando os lábios, os olhos enchem-se de lágrimas, que tenta conter e disfarçar, limpando-as com gestos rápidos.  

Fito-o, mas logo desvio o olhar. Estou a ser indiscreta, penso para mim. Não resisto e volto a fixá-lo. Apetece-me sorrir-lhe para lhe mostrar solidariedade. 

Deixa-o em paz, Maria, não és a Madre Teresa de Calcutá. Ele prefere passar despercebido, continuo a dizer para mim.

Reparo que ele repara que o observo e desvia o olhar.

Mais uns passos e deixo de poder olhá-lo de frente pelo evoluir da fila.

Deve ter ficado aliviado, continuam a dizer-me os meus botões.

 

Já no avião, vejo o rapaz das lágrimas a entrar. E mais surpresa fiquei quando se sentou  precisamente a meu lado - ele do lado da janela, eu no lugar do meio.

Que coincidência, pensei eu.

Já de cinto apertado, ousei perguntar-lhe:

- Are you ok? 

Sorriu, respondeu que sim e acrescentou que ‘a friend’ tinha mudado de cidade. 

Sorri-lhe. 

 

Passado algum tempo, já no ar, ele dormia a bom dormir com o rosto apoiado na camisola que encostou à janela, por onde eu via o céu azul-avermelhado de fim de dia.

Como o assento do lado do corredor estava vazio, mudei-me para lá. 

Assim, ele tinha mais espaço para esticar as pernas compridas e, mais confortavelmente, continuar a dormir. E, só ele sabe, talvez a sonhar.

Manhã de 6ª f. passada

 

A manhã vai a meio,

a chuva continuada faz-se ouvir na vidraça

e também de vez em quando um avião

que segue em linha para Heathrow.

Sobre a mesa,

a caneca com café quente 

e o pratinho de panquecas 

de farinha de grão de bico,

gostosas e cheirosas,

oferecidas pela vizinha judia.

Também o livro com marcador 

no meio da história 

e um croissant num saquinho para

quando a menina chegar da escola.

Como é 6a f, ela sai às três da tarde.

Quando chegar a casa,

tirará o capacete cor de rosa 

que sempre usa

quando vai e vem de scooter,

percorrendo o parque, onde rosas e mais rosas se abrem,

e logo depois a rua comprida e multicultural,

onde há lojas e mais lojas

de todos os alfabetos e origens,

de todas as utilidades,

de muitas inutilidades,

de sabores, cheiros e odores.

 

Um sem abrigo vive o dia numa esquina,

olhando sempre para ambos os lados,

como à espera de um godot qualquer.

Depois de levar a filha à escola, 

e para ganhar tempo,

porque poucas horas depois

são horas de ir buscá-la,

a mãe acelera o trabalho no computador;

a avó respira o sossego da casa,

olhando as árvores quietas lá fora,

por onde passa uma chuva miúda,

deixando gotas em suspenso,

e pergunta-se se merece

esta calma alegria,

sentindo em si 

pingar pingos frios

de persistentes culpabilidades antigas,

que vai tentando abandonar 

por caminhos dos dias.

E os dias agora vividos

são de menos mobilidade

pela operação urgente

ao apêndice,

um dia depois da chegada a Londres;

sem poder entrar mais na cidade

que também aprendeu a amar,

talvez por lá viver uma das duas mais belas partes

que nasceram de si.

Ah! E a orquídea da casa,

com as raízes antigas em vaso/baldinho que já brincou na praia,

continua, no seu silêncio tranquilo, a florir.

 

 

O jardim

 
Ainda um pouco insegura pela operação recente, ela saiu de casa e foi caminhar um pouco na rua, bastante sossegada. O sol aparecia de vez em quando e uma brisa ligeira fazia dançar e tilintar as folhas das velhas e altas árvores.
Olhar para o jardim mais simples e bonito da rua - de tão florido e tão bem tratado - era o seu alvo. Por causa do internamento, ja lá não passava há dias.
O passeio era largo e plano. Mais um motivo para seguir até ao jardim das cores encantadas, como lhe chamava, e onde viviam rosas, hortênsias, sardinheiras, lavanda e outras incontáveis variedades,
Quando lá chegou, deparou com uma pequena placa bem visível:
‘Quem levou as minhas plantas gostava que lhe fizessem o mesmo?’
Cumprido que estava o objetivo, deu a volta e regressou a casa a pensar nas plantas roubadas.. Onde morariam agora?
Teriam, como os animais, saudades dos afagos e bons cuidados da dona? 

E de quem passava e as olhava com afeto - fosse de passo seguro ou fragilizado?.

À espera de vez no hospital

 

- Parece ter saúde.

- Graças a Deus. E vou fazer setenta anos.

- Mas toma medicamentos, com certeza.

- Uuuuui! Muitos, mas nada de especial, a não ser um que tenho de tomar.

- A gente toma todos os medicamentos porque tem de tomar.

- Uns mais do que outros. Falo de um que tomo para a ansiedade, mas não é por mim.

- Então?

- É por causa do meu neto.

- O rapaz é difícil?

- Uuuuui! Eu digo neto, mas até me custa dizer porque para ser avô de um neto assim, eu preferia não ser.

- Imagino o seu problema. 

- Não imagina, não, só quem sabe ou passa por elas.

Adeus e muita saúde. Já vou à minha vida. A minha mulher vem aí da consulta e se me ouve a falar disto, diz-me logo que eu não devo falar destas coisas. 

Agora diga-me se sou ou não sou obrigado a tomar o remédio da ansiedade!

 

Momentos refrescantes também pelas dúvidas

 

O carro em movimento marca 30 graus. Muito calor. Sei, porém, que 30 graus noutros locais seria temperatura quase amena. 

Estrada fora, oiço, interessada, o podcast 'Fala com ela', com o padre Anselmo Borges. Agrada-me o discurso do entrevistado: que inclui questionamentos e dúvidas. Diz crer em Deus, mas sabe que há razões para crer e razões para não crer. Gostei da sua inteligente abertura ao mundo e ao pensamento do outro. E do seu espírito crítico: põe em causa, por exemplo, o interesse das Jornadas Mundiais da Juventude que, diz, para muitos terão mais interesse turístico do que religioso.

Chego a casa pelas 4 h. Como hoje é sábado, ligo o rádio na antena 2; sou fã do programa 'A força das coisas'.

Entre músicas que sossegam e refrescam a tarde, como de Schubert, ouvem-se poemas da Prémio Nobel da Literatura  de 1996, a polaca Wislawa Szymborska, ditos por ela própria e também traduzidos em português.

Não conhecia. Vou à net e encontro o poema que aqui partilho. E que me incentivou a procurar outros textos desta poeta cujo centenário de nascimento é este ano celebrado.

Releio o poema 'A vida na hora', onde não faltam dúvidas nesta  'cena sem ensaio', como é a maior parte dos nossos dias. Como este sábado quente com momentos refrescantes, também pelas dúvidas. Felizmente.

Bom Fim de Semana!

A vida na hora

A vida na hora.
Cena sem ensaio.
Corpo sem medida.
Cabeça sem reflexão.

Não sei o papel que desempenho.
Só sei que é meu, impermutável.

De que trata a peça
devo adivinhar já em cena.

Despreparada para a honra de viver,
mal posso manter o ritmo que a peça impõe.
Improviso embora me repugne a improvisação.
Tropeço a cada passo no desconhecimento das coisas.
Meu jeito de ser cheira a província.
Meus instintos são amadorismo.
O pavor do palco, me explicando, é tanto mais humilhante.
As circunstâncias atenuantes me parecem cruéis.

Não dá para retirar as palavras e os reflexos,
inacabada a contagem das estrelas,
o caráter como o casaco às pressas abotoado
eis os efeitos deploráveis desta urgência.

Se eu pudesse ao menos praticar uma quarta-feira antes
ou ao menos repetir uma quinta-feira outra vez!
Mas já se avizinha a sexta com um roteiro que não
conheço.
Isso é justo — pergunto
(com a voz rouca
porque nem sequer me foi dado pigarrear nos bastidores).

É ilusório pensar que esta é só uma prova rápida
feita em acomodações provisórias. Não.
De pé em meio à cena vejo como é sólida.
Me impressiona a precisão de cada acessório.
O palco giratório já opera há muito tempo.
Acenderam-se até as mais longínquas nebulosas.
Ah, não tenho dúvida de que é uma estreia.
E o que quer que eu faça
vai-se transformar para sempre naquilo que fiz.

 

Wisława Szymborska, Poemas

 

Desperdiçamos até o sol

 

Fiz análises clínicas e a vitamina D está muito abaixo do que devia estar. E podia estar. Porque, felizmente, no nosso país temos sol em abundância. Porque, felizmente, tenho espaço exterior onde posso circular. Porque, felizmente, onde vivo é quase aldeia (se é que se pode dizer assim) e tenho passeios onde posso caminhar, apesar de nem sempre estarem nas melhores condições. 

Em casa, já levei um 'sermão': tens de caminhar mais e apanhar mais sol.

E, desta vez, fiquei com vontade de me disciplinar um pouco mais, caminhar e apanhar sol, embora moderadamente porque, na pele que me cobre, sou mulher do sul, apesar de, por nascimento, ser mulher do norte.

Tenho de sair mais da famigerada zona de conforto que é a minha casa.

Para começar, como hoje não tenho o neto, vou lá fora varrer folhas caídas pelo vento. E apanhar ameixas. E tirar algumas ervas às plantas, etc.

E fazer festas à Castanha. Também a meiguice dela tenho de aprender a não desperdiçar.

Um dia bem vitaminado para todos.

 

Coração e avenca

 

As duas plantas viviam lado a lado. Há algum tempo. Pela fresca, bebiam a água que lhe davam do regador já antigo, que parecia já saber como regar: no pé da planta e devagar.

Quis a natureza - ou Deus, não sei - que as duas plantas tivessem formas diferentes e buscassem espaços também diversos.

A planta dos corações reproduzia-se na vertical buscando a terra; a avenca elevava-se no ar, e para os lados, como ancas de mulher.

E assim viviam, cumprindo, à sua maneira, a função de verdejar a prateleira onde moravam.

Um dia - por acaso, hoje - foram encontrados a abraçarem-se. O coração - vamos chamar-lhe assim porque não lhe conheço o nome - que reproduzia novos corações na vertical, tinha estendido um dos seus braços à avenca vizinha. Pareciam felizes no momento.

E quem regava as plantas desejou parar o vento para que ele não as separasse. 

 

Por dentro da vidraça

 

O calor era muito dentro de casa. Tornava-se insuportável.

O estreito corredor entre a porta de casa e o passeio da rua tinha sombra, mas o ar quente parecia agarrado às duas paredes.  Optou por sair. Abriu o portão e conseguiu passar, mesmo sem a ajuda da mulher. Cá fora, e respirando ar mais fresco, pôs o encosto da cadeira para trás e os pés mais altos.

Sentia o alívio de respirar melhor e não transpirar tanto como dentro de casa. Ficou ali um bom bocado, de cabeça levantada como se apenas o céu lhe interessasse.

Um menino estava com a avó por dentro da vidraça da casa em frente. Quando foram para dentro, o menino disse adeus ao nhô nhô, que, para ele, queria dizer senhor.  Não respondeu ao aceno porque o olhar dele não estava nessa direção. Ou talvez dormitasse, aproveitando o consolo da brisa mais fresca.

O menino voltou a dizer adeus por dentro da vidraça.

A avó voltou a pensar naquele homem grande e bonito, prisioneiro de uma cadeira de rodas. Que pena ter tido o acidente. E também saber que lhe chamam o aleijadinho.

 

Ó meu rico S. João...

 

Ó meu rico S. João

Peço-te neste calor

Que refresques o ambiente

Nele pondo mais amor

E vem feliz se puderes

Sem mentira mas verdade

Queremos é bons exemplos

Sem blá blá nem falsidade

Dá ânimo a quem não tem

P’rà vida a todos sorrir

Sem ver tantos a chorar

Ou a terem de partir

Hoje não irei ao Porto 

Pra te ver a festejar

Mas comprei um manjerico

Para a casa perfumar!

A oficina e o café

 

Nas manhãs de vários sábados, chegávamos à mesma hora ao café que fica bem perto de algumas de nós.

No início, era só uma, depois duas e, em breve, já éramos quatro ou cinco amigas, à mesa porque a mestra se nos juntou também. Era um gostoso aquecimento para umas horas a cortar, combinar, coser tecidos, vendo aparecer um objeto bonito e nosso.

Eram divertidas e criativas essas manhãs de sábado na oficina de costura. Escolhíamos os tecidos e, sempre com a ajuda da mestra - mais nova do que nós -, fizemos chapéus, sacos de várias formas, capas para caderno ou álbum, etc, etc, etc.

Com a sua peça acabada, cada uma de nós sentia a alegria de a ter produzido. Ou quase, melhor dizendo, porque a mestra lá acertava o corte e a cosedura, se o desacerto era grande.

Ontem foi a despedida dessas manhãs de sábado tão costurado como animado.

A mestra, que era uma boa mestra e também muito gentil, ofereceu-nos, nesta última sessão, pedaços de tecidos para continuarmos a fazer os nossos trabalhos em casa. Vistosos mimos a saírem de uma caixa de retalhos dobrados, desdobrando já novas ideias.

No próximo sábado, talvez a senhora do café repare na nossa ausência porque, desde o primeiro dia, ocupávamos sempre a mesma mesa. Ou talvez não, porque os cafés e pingos e meias de leite e galões e torradas e pães com queijo são peças que vai servindo todas as manhãs com pouco descanso. Sempre com um sorriso suave e natural. Também de mestra.

 

MIMOS DE JUNHO - Antologia Poética 2023

 Reenvio o regulamento que também recebi. 

Que o mês de junho traga estes ou outros mimos.

 

"MIMOS DE JUNHO
Antologia Poética 2023

A Mimos e Livros continua a celebrar a Poesia e quer comemorá-la consigo! 
Vamos publicar nova Antologia Poética: MIMOS DE JUNHO. 
Participe!

Regulamento

1. O prazo de inscrição para participação na antologia MIMOS DE JUNHO e envio de textos decorre até 27 de junho de 2023.
2. Os textos devem ser enviados em suporte informático (tipo word) e remetidos para geral@mimoselivros.pt
3. Serão admitidos textos do género lírico (poemas e prosa poética).
4. Cada autor poderá participar apenas com um texto, que pode ocupar, no formato de poesia tradicional, até 30 linhas de verso (incluindo espaços de transição de estrofe e eventuais versos demasiadamente longos) ou, na prosa poética, um máximo de 1400 caracteres (espaços incluídos).
5. A ordem de publicação obedecerá a um critério a definir, posteriormente, pela organização.
6. Os autores podem utilizar pseudónimo, embora sejam obrigados a identificar-se e o seu nome ser incluído na breve biografia a constar do livro.
7. Os autores devem enviar uma curta nota biográfica, que será publicada, com um máximo de 500 caracteres, incluindo espaços. No caso de exceder o limite fixado, a organização reserva-se o direito de proceder às alterações que achar convenientes.
8. O tema dos textos é livre. 
9. No caso de a organização entender que o número de participantes não é suficiente para a edição do livro, os textos serão publicados on.line no site da editora Lugar da Palavra, em www.lugardapalavra.pt e enviado um exemplar em formato pdf a todos os participantes. A organização é soberana na seleção dos textos a incluir na obra.
10. A organização e seleção dos textos para publicação pertencem à Mimos e Livros Edições, uma chancela da Lugar da Palavra Editora. Da decisão de seleção ou não do júri não haverá recurso.
11. Todos os textos serão alvo de revisão, com vista a apresentar um trabalho da maior qualidade possível, comprometendo-se, obviamente, a organização a nunca desvirtuar o original do autor.
12. Os participantes disponibilizam os seus textos exclusivamente para a presente publicação, sendo- lhes, obviamente reconhecido o seu direito de autor (pelo qual assumem essa responsabilidade), mas não serão pagos quaisquer direitos patrimoniais. Ou seja: o participante envia textos da sua autoria (se já publicados, com a respetiva autorização competente) e cede-os exclusivamente para o fim em questão, não resultando da sua publicação a obrigação da editora de pagamentos de direitos patrimoniais ao autor.13. Os participantes selecionados beneficiarão de vantagens na aquisição de Mimos de Fevereiro e obrigam-se a adquirir pelo menos um exemplar da obra.
14. A participação implica a aceitação de todos os termos do presente regulamento.
15. Será formado um Conselho Editorial, composto por três elementos, que terá por função pronunciar-se em relação à qualidade de alguns textos com vista à sua inclusão (ou não) na antologia.
16. Os casos omissos serão resolvidos pela organização." 

Voltei à cozinha

 

Passar dias e muitas horas com um neto de dois anos, não fazemos bem o que queremos nem temos algumas coisas no sítio onde queremos, embora a sua presença nos traga muitas e alegres recompensas.

Uma dessas coisas é o meu computador que gosto de usar na mesa da cozinha, mas que, com uma criança cheia de energia, não será o lugar mais conveniente. Por isso, ocupa habitualmente espaço mais quieto e menos frequentado.

Como esta semana tenho mais dias por minha conta, uma das coisas que voltou ao lugar, onde gosto de o encontrar, foi o meu computador. 

Assim, enquanto estou a cozinhar - hoje são favas do meu quintal - vou escrevendo. 

Deve cheirar bem na cozinha, mas não sei bem porque não recuperei o olfato que a pandemia ainda não me devolveu.

Porém, o computador na cozinha devolveu-me algum prazer. Embora também seja bom  voltar a levá-lo para onde estava, quando chegar o meu pequenino.

 

Um domingo bom que passa devagar. Será?

 

O céu está enevoado e o domingo, calmo, por minha conta. Sem programa nem solicitações em final de semana, o que me sabe muito bem.

Tinha pensado ir cedo pela manhã à 'minha' cidade com o mar ao fundo, mas mudei de ideias. Ficaria em casa a organizar algumas coisas, o que me ajuda a arrumar também a mente e, finalmente, podia tirar as ervas daninhas de umas taças com catos. E regar as plantas que agora florescem dando aos canteiros um ar bem-vindo de beleza e de festa.

E vi que outras plantas precisam também de arranjo, que lhes amacie a terra para que a água não fique só à superfície ressequida. Será a próxima etapa. Talvez numa manhã ou fim de tarde em que não tenha pressa nem de olhar para o relógio muitas vezes.

Fiz o almoço e comi devagar. Talvez demasiado pão, mas não resisti à regueifa fresca que fui comprar à padaria. Ai saborosa tentação de domingo.

Durante o almoço, vi um programa de culinária, porque já me causa fastio o famigerado computador roubado ou desviado, o SIS que foi chamado e não se sabe ao certo por quem, etc

Agora, com a tarde a avançar, quero ler algumas páginas de um livro em que Fernando Pessoa é personagem. Poderei ler devagar porque a casa, silenciosa, chama e apetece.

Depois das cinco horas, joga o meu clube. Até à noite, poderei continuar a gerir calmamente o meu domingo, só que, durante o jogo, o tempo não passará tão tranquilo e devagar como até aqui. Não sei.´Prognósticos só no fim do jogo'!!!

Um belo e feliz domingo para todos! 

 

Se eu pudesse recuar no tempo, não sei se queria voltar à infância

 

Felizmente há bastantes pessoas que falam da sua infância como um tempo feliz. Nesses casos de felicidade recordada, para além dos pais, quase sempre há um avô ou uma avó a amaciar os caminhos com amorosa candura.

Os meus avós maternos não os conheci. Morreram ainda novos, já com muitos cansaços e muitos filhos.

Os meus avós paternos, que tiveram também uma família numerosa, esses, felizmente, conheci-os. O meu avô era um homem grande e forte, muito ternurento, que alimentava as suas alegrias e histórias quotidianas vendo o futebol da terra e ouvindo bandas de música nas festas populares. Não falava muito da sua infância, mas tinha começado a trabalhar ainda menino.

A minha avó, porém, estava mais fechada ao amor e a meigas interações. O momento feliz do seu dia era quando ouvia o Tide, o folhetim da rádio. Esses momentos eram a hora do sonho e da vida a tornar-se leve. Ou o refúgio numa vida que gostava de viver mas que lhe fugia ou não tinha força de agarrar.

Enquanto eu ia crescendo, ia-me apercebendo de muitas pessoas à minha volta com muita inteligência, mas nas quais se pressentiam mágoas de não acederem à felicidade que conseguiriam atingir mais facilmente se tivessem, por exemplo, estudado ou sido apoiadas por figura boa e amaciadora dos seus caminhos.  

Como uma corrida de maratona que se deseja, mas para a qual não se tem apoio para treinar nem se arranja treinador.

Foram muitas pessoas de diferentes idades que fui conhecendo, dentro e fora da família, muitas delas a trabalhar desde crianças pequenas, e que se ressentiam, ao longo da vida, da falta de valorização e do roubo de direitos tão comum nessa época de enorme desamparo social.

Muitas dessas pessoas talvez gostassem de voltar à infância, mas por uma única e  complexa razão: com o que já sabem, poder viver um tempo mais feliz do que aquele que conheceram.

 

 

Quer uma raspadinha?

 

Quando vou aos Correios, costumo encontrar ao balcão pessoas que já lá trabalham há muitos anos. Quando nos cruzamos na rua, logo trocamos um sorriso e um olá de amigo reconhecimento.

Pois bem, depois de mandar a encomenda, já sei que vem a pergunta habitual: vai uma raspadinha?

Isto para não falar das cautelas ou do livro que está ao alto no balcão, como que a pedir para a clientela o levar para casa. A minha resposta é quase sempre a mesma: obrigada, tenho ainda tantos livros para ler. Não vale a pena. Nunca me sai nada.

Eu, que não sou nada saudosa dos antigamentes, até sinto nostalgia de quando ia aos correios e mandava cartas ou encomendas e não havia o papel do jogo de sorte ou de azar a ser insistentemente mostrado.

Porém, da ultima vez que fui aos Correios, tirei a senha A como de costume e fui atendida por um funcionário que eu não conhecia. Enquanto tratava do assunto, eu ia pensando: vou ver se desta vez escapo à raspadinha para não ter de dizer mais uma vez: obrigada, não vale a pena, porque nunca me sai nada.

Operação concluída, o funcionário levantou os olhos e perguntou-me: quer uma raspadinha? 

Nem sei o que lhe respondi. Queria era raspar-me dali.

Logo agora que podia e queria responder!

 

Peço desculpa, mas não consigo inserir as respostas aos comentários. Vou deixar o meu computador 'descansar' um bocadinho a ver se corresponde ao meu pedido. 

Até breve. Obrigada e um abraço.

 

Há muitas aldeias assim e é pena

 

Conheço um jovem que vive numa aldeia. As pessoas que lá moram são cada vez mais velhas, vivem cada vez mais sós, mas não há nenhum Centro onde possam passar algum tempo, conviver e tornar os seus dias mais felizes.
Pois bem, o jovem, com um grupo de amigos, há muito que sentem essa necessidade da terra e gostavam de fazer alguma coisa nesse sentido.  Procuraram e encontraram uma casa vazia, que pertencia à Junta de freguesia, que reunia as condições, e trataram de pedir autorização e  apoios.  A junta de freguesia, assim, poderia ver rentabilizado o imóvel, agora sem qualquer serviço lá instalado. No entanto, os nãos das 'forças vivas' da aldeia sucederam-se e os jovens foram-se apercebendo que a razão principal era muito simples e, ao mesmo tempo, muito complexa: as instituições às quais batiam à porta não aceitavam que  louros assentassem noutras cabeças que não as deles. Entretanto, o imóvel foi ocupado por outros serviços que a Junta disse serem necessários.

Sem o espaço e com tantas negas, a vontade do grupo de jovens vai-se dispersando e os velhos vão ficando cada vez mais velhos e mais sós. Vão-se sentando nos poucos bancos ou pedras que existem à beira dos caminhos e vão falando com quem passa para irem vencendo a solidão. Só que há dias e noites em que não passa ninguém.

 

O homem do Lidl e o rapaz da caixa

 

Hoje, logo de manhã, fui ao Lidl. Também podia ir a outro supermercado qualquer, porque abundam perto da zona onde moro, embora prefira os mais sossegados. Ao Pingo Doce quase nem vou, porque os lucros que as notícias lhe atribuem são imensos.

Ai, ele é assim? Penso eu, então há mais aonde ir, incluindo a velhinha mas sempre renovada mercearia da minha aldeia.

Mas, o que tem a ver isto com o que quero dizer? Nada.

Pois bem, lá fiz as compras que tinha a fazer, pus as coisas no tapete rolante e, no momento de as guardar no meu saco, outro cliente tinha ainda as suas no balcão. Perguntei se podia também avançar. Claro que sim, disse o homem, e acrescentou muito mais, com muito boa disposição e muita vontade de falar.

- Cabemos todos. Há pessoas que pensam que não, mas eu acho que sim. E, apontando para o rapaz da caixa, continuou:

- Ele é bom rapaz, mas não sei se concorda comigo, porque fala pouco. Eu conheço toda a gente que trabalha aqui. Já venho cá há anos. Venho ou não venho, perguntou sorridente, dirigindo-se outra vez ao rapaz da caixa.

O rapaz sorriu e, como o velho já tinha pegado no saco com as compras, desejou-lhe bom dia e bom domingo.

E foi quando o velho, acenando para outro funcionário que passava, se voltou de novo para o rapaz da caixa e lhe perguntou quase eufórico:

- Sabes aonde vou hoje de tarde? Vou à praia ver os biquinis.

O rapaz da caixa sorriu de novo, continuando a registar os produtos que lhe passavam pela mão.

Não sei se na sua discreta concentração, o rapaz da caixa ia ouvindo sons de ondas do mar nos clics do contacto com o código de barras.

 

 

Anjos III

 

 O texto que enviei para esta terceira coletânea:

Foram anjos que desceram do filme?

 

Domingo à tarde. De chuva calma mas persistente. A convidar para um filme. No largo prazer do grande écran e 'no escurinho do cinema', como cantou Rita Lee.

O escolhido foi um filme francês: Mascarade. Na sala de cinema, só quatro lugares ocupados, dois deles por um casal.

Sem intervalo, a história, onde são representados anjos e demónios em figuras humanas, foi passando diante dos nossos olhos e demais sentidos. Muitas paixões, muitas frustrações e muitas máscaras que as personagens iam manejando. Umas iam caindo, outras eram mantidas e manipuladas ardilosamente. Como acontece em tantos casos, em tantos palcos e planos da nossa vida comum ou pública.

E cinema pede música. Entrelaçada com outros sons, foi emergindo uma canção do final dos anos sessenta: La Bambola. Era como se rompêssemos a linha do tempo e entrássemos, por breves instantes, nos bailes de garagem, enquanto jovens em abraçados slows, à volta de um pequeno gira-discos, do vulnerável vinil e de venerados ídolos.

Terminado o filme, a mesma música italiana fez-se ouvir, acompanhando a extensa ficha técnica. Estava na hora de deixar a sala.

Foi quando, descidos os degraus para a saída, o homem e a mulher se abraçaram e, felizes, começaram a dançar. Nem sei se ouviram os nossos aplausos. Talvez os anjos não necessitem tanto deles.

Sim, seriam anjos que haviam descido do filme? Moviam-se sem máscara. Com sorriso. Sem mentira. Com verdade. Sem ressentimento. Com amor. Sem preconceito. Com liberdade.   

Não, só podiam ser pessoas.