Porto (rua das Flores), em tarde doce de sábado

O olhar também é ponte

A bicicleta

O que mais lhe custava era interromper os passeios quase diários estrada fora. Durante algum tempo, não poderia percorrer  os habituais quilómetros de bicicleta, depois de um dia de trabalho ou ao fim de semana.

Sentir o vento no rosto, a física agilidade feliz aos sessenta anos,  o bem humorado convívio com os colegas do grupo de ciclistas.. Dava-lhe tanto prazer andar de bicicleta que nunca tinha pensado na possibilidade de deixar de o fazer.

E disse com doçura meneando a voz e a cabeça:

Quando fiquei doente, pensei: ai que não vou poder andar mais de bicicleta. É que não imaginas como me sinto bem quando saio para dar um passeio de bicicleta. Acho que nem em criança conheci um prazer assim. A vida deu-me coisas muito boas, mas a bicicleta é especial. Ela leva-me onde quero sem nada exigir em troca. Sem ter de marcar horários de partida ou de chegada. Faz parte de mim. Sem ela, os meus dias eram vazios e parados.

Já sei que me vais dizer: claro que em breve vais retomar os teus passeios na tua querida bicicleta.

E assim foi.

Não precisava de palavras de circunstância, mas de acreditar que a bicicleta continuava, em casa, à sua espera.

A beleza próxima dos girassóis

Luzes de S. Pedro, na Afurada

Afinal, ontem foi dia E(spanha)!

 Portugal podia ser um pouco  mais feliz!

 

O pai de Andi

Imagem da net

Não era normal! Os três amigos de Andi tinham pais famosos.

O pai de Alexandre era cirurgião. Um daqueles médicos a quem as pessoas ricas e importantes recorrem para tirar o apêndice.

O pai de Rafael tocava violino. Não apenas por prazer. Dava concertos pelo mundo inteiro e era sobejamente conhecido.

O pai de Gino era um realizador de cinema. Diz aos atores o que eles têm de fazer, foi como Gino, com certo orgulho, explicou a profissão do pai.

O pai de Andi era vendedor numa loja de roupa para homem. Um pouco baixo, usava óculos dourados e não era nada conhecido.

Andi só o via ao fim de semana, porque os pais tinham-se separado. Quando os colegas falavam dos pais, Andi ficava calado. O que é que ele havia de dizer? Na passada terça-feira, o meu pai vendeu um fato de flanela cinzenta?

Nas férias grandes, Alexandre foi para África, porque o pai queria fotografar leões. Rafael foi para Nova Iorque, onde o pai ia dar um concerto. E Gino foi para a Sérvia, onde o pai estava a rodar um filme.

O pai de Andi queria ir para a Toscânia. Pela sua bela paisagem e porque gostava de visitar igrejas antigas. Andi não tinha bem a certeza se queria ir, mas estava combinado passarem juntos umas férias por ano.

Por isso, Andi foi com o pai para Itália. Para dizer a verdade, até gostou bastante. Ficaram numa terrinha entre vinhas, davam passeios e visitavam igrejas antigas, mas não em demasia.

Certo dia, que seria diferente dos outros, passeavam pelo mercado de uma pequena aldeia. Compraram tomates e alhos para o molho do esparguete, e ainda pêssegos e uvas para a sobremesa. Num pequeno bar, o pai de Andi tomou café e Andi bebeu um sumo de laranja, que em Itália se diz “aranciata”. Dirigiram-se depois, devagar, para o local onde o carro ficara estacionado.

Andi foi o primeiro a ver os pássaros. Parou, horrorizado. Numa parede batida pelo sol estavam dependuradas cerca de vinte minúsculas gaiolas, cada uma com um pássaro fechado lá dentro. Pardais, tentilhões, um melro. Num desespero evidente, arremessavam-se para cima e para baixo contra as grades.

— Que maldade! — exclamou Andi.

O pai de Andi olhou pensativamente e não proferiu palavra.

De resto, mais ninguém parecia incomodar-se com os pássaros encarcerados. As pessoas passavam, falavam, riam, e não prestavam a mínima atenção àquele arremeter e piar de desespero.

O pai de Andi aproximou-se de uma gaiola. O pardal, prisioneiro e em pânico, tentava bater as asas, mas a gaiola era tão pequena que as asas embatiam contra as grades de madeira. Num gesto rápido e resoluto, o pai de Andi abriu a porta da gaiola. Teve de retirar primeiro o recipiente da água e só depois é que pôde abrir a porta de arame. O pardal mais parecia dar cambalhotas do que voar. Pousou por um instante na rua, atordoado, mas depois voou e desapareceu. O pai de Andi abriu todas as gaiolas. Uma por uma.

— Estão a olhar para nós — disse Andi. — Despacha-te!

Mas só quando abriu a última gaiola é que o pai pegou no saco de papel que tinha pousado no chão e deu a mão a Andi.

— Não vão deixar-nos passar — sussurrou Andi, com medo.

Um pouco mais à frente, havia pessoas paradas na rua, que falavam em voz baixa umas com as outras e olhavam para eles com um ar severo.

Agora vamos precisar do Super-Homem, pensou Andi, deitando um olhar de soslaio ao pai. Que esquisito! Teria o pai crescido em tão pouco tempo? Parecia muito maior do que de costume, muito decidido. E fazia cá uma cara… Exatamente como o Super-Homem, antes de um duelo de vida ou de morte.

Contrariadas, mas sem nada fazerem, as pessoas da rua afastaram-se, deixando o caminho livre a Andi e ao pai. Quando os dois dobraram a esquina, estugaram o passo e, em poucas passadas, chegaram ao carro. Andi voltou a olhar para o pai para se certificar. Será que alguém na idade dele pode ainda crescer? E tão de repente? Deve ter sido uma ilusão!

Deixaram a pequena aldeia para trás, mas nenhum dos dois falava. Andi olhou mais do que uma vez discretamente pelo espelho. Ninguém a persegui-los! À sua frente, estendiam-se montes raiados de cor-de-rosa, violeta e azul-claro. Ciprestes escuros erguiam-se contra o azul leitoso de um céu de verão. Os dois continuavam ainda em silêncio. Mais tarde, sentaram-se debaixo de uma oliveira, a comer pêssegos sumarentos. Sobre as suas cabeças, pousado num ramo coberto de folhas prateadas, cantava um pássaro.

— Este pertence ao teu grupo de admiradores! — disse Andi ao pai.

Como está ansioso por ouvir o que Alexandre, Rafael e Gino vão dizer!

Edith Schreiber-Wicker

Brigitte Meissel; Wilhelm Meissel (org.)

Fernweh

Wien, Herder Verlag, 1980

(Tradução e adaptação)

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Tomara que fosse Dia P

Hoje será Dia P(ortugal) 
ou
Dia E(spanha)?



Tomara que fosse Dia P(ortugal)!


 

(Em dia de forte calor, vindo do norte de África)

 Tahar Ben Jelloun

Minha pátria é um rosto

um luar essencial

uma fonte de manancial vivo

É uma mão emocionada que guarda o crepúsculo

para pousar sobre os meus ombros

É uma voz de soluço e de riso

um murmúrio para os lábios que tremem

O único horizonte de minha pátria

é uma ternura contida

nos olhos negros

uma lágrima de luz sobre os cílios

É um corpo de tormentos, precioso

como um tufo de raízes

vizinho da terra quente

É um poema

gerado pela ausência

um país por nascer

à margem do tempo e do exílio

depois de um sono profundo.

Tahar ben Jelloun

(nascido em Marrocos, 1944)

Emel Mathlouthi

Emel Mathlouthi - tunisina - Uma voz da "Primavera Árabe"

Espanha é grande

Rosalia de Castro
Poeta
(Santiago de Compostela) 

por

Sofia Gandarias

Pintora

(País Basco)

Bem sei que não há nada de

Novo sob o céu,

Que antes outros pensaram

As cousas que ora eu penso.

Bem, para que escrevo?

Bem, porque somos assim:

Relógios que repetem

Eternamente o mesmo.

Rosalia de Castro

É bom quando as conversas são coloridas como as cerejas

Claridade(s)

"Noite de silêncio"

Numa curta viagem de carro, com o rádio ligado, oiço Ana Moura. A fadista canta "Noite de silêncio", com a sua voz quente e rouca.

Em casa, telefono a uma amiga: não responde. Silêncio.

Telefono a uma filha: não atende. Silêncio.

Enquanto janto, vejo e oiço, na TVI, o comentário semanal de MRS. Muitas vezes discordo dele, mas neste assunto não:

Parece ter havido fraude nos exames de 12º ano de Português (alguns alunos terão tido acesso à prova, antes do dia em que foi realizada). E houve e há um grande silêncio sobre o assunto. 

E haverá, com certeza, também quando for anunciado - como tantas vezes acontece - que nada se provou.

E o país continua no(s) seu(s) silêncio(s). E as pessoas guardam o seu(s) silêncio(s). 

E eu também.

Será isto o fado da «noite do silêncio»?

Felizmente há janelas abertas

Com tanto trabalho, nem tinha reparado que o ibisco estava florido. Vi-o, por acaso, da janela.

O trabalho não devia impedir que se olhassem as flores.

Mesmo assim, as flores desabrocham. Com o tempo e no tempo certos.

E nunca ninguém disse que eram sábias as flores.

Prendinha barata para um jantar de S. João

Sardinhas, carvão, cerveja; desculpe, estou à frente...

Manhã de sábado - véspera de S. João. Muita gente às compras numa grande superfície Filas grandes. 
Uma menina obesa tem a mesma expressão carregada da mãe. 
Uma mulher diz ao homem que ponha a cerveja preta no balcão da caixa. 
Um menino chora e a mãe fala mais alto. O menino grita. A mãe diz que não dá o ovo Kinder.

Uma outra mulher aproveita um espaço livre e mete-se na fila. Outra mulher diz que tem de esperar pela vez dela. A primeira fica a criticar a segunda. A segunda explica que não tinha reparado e que a primeira deve andar chateada por causa da crise. 

O rapaz da caixa abre os sacos de plástico com gestos rápidos. Não se esquece de dizer bom dia a cada cliente. Mostra boa cara, porque pode haver queixas e ainda fica com a festa estragada.

Nos carrinhos, passeiam batatas, pimentos, tomates. E sardinhas. E febras. E broa. E vinho. E carvão. Se calhar menos quantidade do que no ano passado. E ao preço a que está a sardinha. Já viste(s)?

Ontem liguei-te não sei quantas vezes. Fogo! Nunca ouves. beijinhos. 'Ta tudo bem? Xau. beijinhos pra todos. Xau...

Chego ao carro. Abro a mala. Que cheirinho a manjerico. É S. João, pois então!

HISTÓRIA DO SR. MAR

Turner

Deixa contar...

Era uma vez
O senhor Mar
Com uma onda...
Com muita onda...

E depois?
E depois...
Ondinha vai...
Ondinha vem...
Ondinha vai...
Ondinha vem...
E depois...

A menina adormeceu
Nos braços da sua Mãe... 

Matilde Rosa Araújo, O Livro da Tila

                                                                                                            Renoir

Luzes/sombras de quase noite no Cais de Gaia

Uma resposta à pergunta anterior

Foi Dia D, C(ristiano) e de muitos outros, é claro!

Será hoje outro dia D?

Um homem sem cabeça

Conto argelino

Esta é a aventura do famoso Jouha. Na Argélia chamam-lhe Jha, ou então, Ben Sakrane. Mais a leste, conhecem-no como Nasredin Hodja. Na realidade, trata-se de Tyl Eulenspiegel ou de Jean le Sot: o louco que vende a sua sabedoria, aquele que zurra como um burro para ser ouvido, e que às vezes é dono de uma esperteza imbatível.

Um dia, Jha encontrou alguns amigos prontos para combater. Tinham escudos, lanças, arcos e aljavas cheias de setas.

— Onde vão nesses preparos? — perguntou-lhes.

— Não sabes que somos soldados profissionais? Vamos tomar parte numa batalha, que promete ser dura!

— Ótimo, eis uma oportunidade para ver o que acontece nessas coisas de que ouvi falar mas que nunca vi com os meus próprios olhos. Deixem-me ir convosco, só desta vez!

— Está bem! És bem-vindo!

E lá foi ele com o pelotão que se ia juntar ao exército no campo de batalha.

A primeira seta acertou-lhe em cheio na testa! Depressa! Um cirurgião! O médico chegou, examinou o ferido, meneou a cabeça e declarou:

— A ferida é profunda. Vai ser fácil remover a seta. Mas, se tiver a mais ínfima parte de cérebro agarrada, está perdido!

O ferido pegou na mão do médico e beijou-a, exprimindo a sua “profunda gratidão para com o Mestre”, e declarou:

— Doutor, pode remover a seta sem medo; não vai encontrar a mais ínfima parte de cérebro nela.

— Esteja calado! — disse o médico. — Deixe os especialistas tratarem de si! Como sabe que a seta não atingiu o seu cérebro?

— Sei-o bem demais — disse Jha. — Se eu tivesse a mais pequena partícula de cérebro, nunca teria vindo com os meus amigos.

Margaret Read MacDonald

Peace Tales

Arkansas, August House Publishers, Inc., 2005

(Tradução e adaptação)

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As ameixas

As ameixas são amargas

Pois verdes verdes ainda estão

Mas quando doces e amarelinhas 

Logo querem beijar o chão

Dália

A dália dá ao Dário

Ai que dádiva, meu Deus,

Dados para o diário

Do dom que só dão os Céus!

A grandeza da pequenez

Alcachofras

Nevoeiro

Carlos Alberto Santos

Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,
Define com perfil e ser
Este fulgor baço da terra
Que é Portugal a entristecer —
Brilho sem luz e sem arder,
Como o que o fogo-fátuo encerra.

 

Ninguém sabe que coisa quer.
Ninguém conhece que alma tem,
Nem o que é mal nem o que é bem.
(Que ânsia distante perto chora?)
Tudo é incerto e derradeiro.
Tudo é disperso, nada é inteiro.
Ó Portugal, hoje és nevoeiro... 

 É a Hora! 

 

  Fernando Pessoa

Nota: 

Lembrei-me deste poema da Mensagem de Fernando Pessoa por várias razões. 

Uma mais profunda: a situação portuguesa atual tem semelhanças com a descrita.

Outra mais imediata: pelo que julgo saber, no exame de 12º ano de Português, realizado hoje, não saiu nenhuma questão sobre Fernando Pessoa - ortónimo ou heterónimos - apesar de o seu estudo ocupar uma boa parte do ano letivo.

Portugal - Holanda

A vitória foi uma oportunidade (em) grande!

Alguns erres em tempo atual

Quando o trabalho abranda, apetece-me arrumar armários e gavetas. Deve ser psicológico (com o que de vago a expressão significa).

Separar coisas que uso, outras que não (que chatice! Há coisas que não me servem!)

E há muita gente que precisa do pouco ou muito que a muitos sobra. A Cruz vermelha (e tantas tantas Instituições), em diferentes regiões,  apoia(m) famílias carenciadas. Precisam de brinquedos, roupas, toalhas de rosto e de banho e de tudo que seja útil para viver com dignidade (soube, por exemplo, de um Centro da CV em Guimarães).

Também há reciclagem das roupas em muito mau estado - servirão para fazer cobertores.

Pode ser moda falar destas coisas, mas é uma criação à medida humana. Em tempo de tanta crise, há pessoas que vivem de forma   desumana.

Passei no Porto e já cheirava a S. João!

Mangerico

Imagem da net

S. João, também és ponte;

És vida sempre em viagem.

De junho és horizonte

E ao verão vens dar passagem.

S. João,  és mangerico,

Alho porro, erva cidreira

E também o martelinho

A dar cor à barulheira!

S. João, diz-me o que pensas

Deste mundo sem paixões;

De quase tudo descrente

Menos de vãs ilusões!

S. João, pelo teu poder,

Que na tradição perdura,

Sem à cunha recorrer,

Torna a Vida menos dura!

S. João, na minha infância,

Eu pedia um tostãozinho,

Prà cascata sem elegância,

E deitava-o num pratinho!

Devagar vai o autocarro

Pela manhã ou tardinha,

Mas a crise a toda a hora

Apanha (quase) todos depressinha.

Se eu tivesse o teu poder,

Gostava de viajar

No interior do ser humano

Para o mal poder travar.

S. João, que és tão alegre,

Reduz a nossa tristeza;

Ajuda a descobrir

Maravilhas da Beleza!

Ó meu rico S. João,

Vou-te fazer um pedido:

Encontrar a direção

Pra quem anda tão perdido!

     Na festa do S. João,

     Que tudo vos saiba a mar,

     Com boa sardinha no pão

      Como barco a navegar!

Andava há dias com os nomes destes pintores na cabeça...

Emília Nadal

Pedro Calapez:

Pedr