"Cantiguinha"

 Monet

Foi numa das últimas aulas. A escola a meio gás por já terem acabado as aulas do 9º e 12º ano. Na turma, iriam ser apresentados os últimos trabalhos sobre poesia do séc. XX. Dois alunos ainda não o tinham feito e haviam faltado nas duas últimas aulas. O que me desagradava. A mesa deles estava vazia: lugar copioso para o repouso das mãos. Como se o ano escolar já tivesse acabado e o tempo só fosse de passagem e despedida. E como nada havia sobre a mesa, o que estava mais à mão era o lado do cochicho. O que me desagradava também.

O tempo já era pouco. Estava calor. Muito calor. Perguntei, então, pelos trabalhos. E o Zé disse: eu não fiz nem faço. Não gostei do modo como falou. Disse-lho. Ele respondeu que ia mudar de curso e não valia a pena. E que, na opinião dele, tinha falado normalmente.

Estava cada vez mais calor. As janelas tinham de estar abertas. Lá fora soprava um vento morno. Que fazia tilintar as beiras dos estores em baloiço irritante de encontro à janela. No corredor, passava um grupo de alunos ruidosos.

A minha expressão fechava-se, encerrando quase todos os sorrisos. E perguntei à Otília, aluna da mesma mesa vazia: e tu, fizeste o trabalho? A resposta foi não. De novo o não diálogo. Ela emudeceu. Perguntei-lhe por que não respondia. Fechou mais o rosto, fez preguinhas com os lábios que cerrou encolhendo os ombros. O Zé, colega e amigo inseparável, que tinha dito que não fazia o trabalho, respondeu: ela não diz nada porque se sente constrangida. Estava difícil. Estava calor. E estava na hora de retomarmos os outros trabalhos. Foi o que fizemos.

A Núria levantou-se, segurando as folhas do trabalho na mão. Dirigiu-se à secretária, no estrado, onde costumavam apresentar os trabalhos. Os alunos sentiam que subiam a um patamar mais alto e eu gostava de os ver subir na visível demonstração dos conhecimentos.

E Núria tinha escolhido Cantiguinha de Cecília Meireles.

Meus olhos eram mesmo água,

- te juro -

Mexendo um brilho vidrado,

Verde-claro, verde-escuro.

Fiz barquinhos de brinquedo,

- te juro -

Fui botando todos eles

Naquele rio tão puro.

Veio vindo a ventania

- te juro -

As águas mudam seu brilho,

Quando o tempo anda inseguro.

Quando as águas escurecem,

- te juro -

Todos os barcos se perdem,

Entre o passado e o futuro.

São dois rios os meus olhos,

- te juro -

Noite e dia correm, correm,

Mas não acho o que procuro.

Cecília Meireles, 1938

Leu o poema. Referiu temas abordados. Acrescentou algumas figuras de estilo. Juntou um comentário final. Anexou alguns dados biográficos sobre a autora.

Disse-lhe para ler o poema de novo. Em voz alta. Devagar. Como a poetisa era brasileira, sugeri: Núria, e se o lesses com sotaque brasileiro? – Eu não sei – respondeu ela com aqueles olhos grandes de quem está sempre à espera de apoio e concordância. Mas ela sabe… e ele… ele também lê bem…

E a cantiguinha foi adoçando outras leituras em sotaque brasileiro. Leu, então, a Fábia. Com a sua voz fininha, doce e sorridente. Ó setora, o Zé também sabe… E o Zé leu. De forma suave. Pausada. Soletrada. Prolongando maciamente o refrão «te juuuro…»

Felicitei-o pela leitura. Ele sorriu. No final da aula, saiu normalmente. A Otília ficou para trás. Veio falar comigo sobre as últimas faltas. E de não ter feito o trabalho. Não sabia bem o que se passava com ela. Sentia-se desligada. Eu disse-lhe que se temos talentos, devemos multiplicá-los e não desperdiçá-los. Sorriu. Sem constrangimento.

Senti que a esperança pode ser «verde-claro, verde-escuro». Como na «Cantiguinha». Vos juro! Ou melhor, vos juuuuuro!

Escrevi este texto há uns três anos. Foi publicado no blogue Terrear. Apesar de simples, podia ter sido escrito recentemente, por isso o partilho mais uma vez.

Poema de Aniversário

Salvador Dali

Procurei no dicionário,
Com paciência e cuidado,
O real significado
Da palavra aniversário.
Aquele livro pesado,
Mestre dos visionários,
"Pai dos burros" batizado,
Pareceu-me sectário,
Ao responder meu chamado.
Deveras decepcionado,
Joguei o meu dicionário
Na estante, empoeirado,
Para pregar, solitário,
O meu significado
Da palavra aniversário.
Diz assim, o verbete lendário,
Ontem, por mim criado:
"Aniversário: Espécie de relicário,
Muitíssimo bem guardado
Nas folhas do meu diário,
Dos versos que eu escrevi,
Com todo amor, e não li,
Durante o ano passado."

Carlos Eduardo Drummond

Diário de Mariana

1 de fevereiro 2012

Para a minha irmã que faz anos hoje

A minha irmã do meio faz hoje anos. Ela vive longe e como a minha mesada é pequena, não deu para comprar prenda agora, por isso já que posso escrever neste blog, aproveitei a oportunidade.

Eu adoro a minha irmã. É mesmo fofinha. A minha mãe diz de outra maneira. Diz que ela é bonita, inteligente e sensata. E meiga. E com muita sabedoria… Sei lá, diz tantas coisas que eu até digo assim: ó mãe, e eu, e eu não sou nada disso, pois não? A minha mãe começa logo a justificar-se: ó querida, claro que és. Não é preciso estar sempre a dizer-te. Minha rica filha. Dás-me tanta alegria…

Pronto,  pelo tom, fico de novo a saber que sou bonita, inteligente e sensata mas sempre menos um bocadinho do que as minhas irmãs. Mas não me importo, porque Uma vez a minha Dê Tê disse que cada um tem o seu lugar no mundo e eu concordo. Um dia, ouvi a minha mãe dizer a uma amiga: a Mariana é um bocadinho distraída, não é tão aplicada como as irmãs, mas é tão querida, é mesmo um doce. Eu até parei para pensar: um doce? Feito com que receita?! Fui ter com a minha mãe e dei-lhe um xi-coração. Ela percebeu e abraçou-me também com doçura.

Eu gosto de ler, mas da minha irmã, que hoje faz anos, não dizem que gosta de ler; dizem logo: ela lê muito. Resultado, deve ler mesmo muitos  livros do princípio ao fim e não se fica pela leitura de algumas páginas como às vezes eu faço. Ela anda sempre com um livro na carteira, para ler em qualquer sítio, mas nunca o estraga. Pega nele sempre com muito jeitinho. É mesmo altamente.

Outra coisa que eu acho muito fixe é ela deixar o melhor bocadinho de comida para o fim da refeição. Por exemplo, uma batata frita com um bocadinho de ovo, um pedacinho de bife sem nenhuma gordura...

A minha irmã já conhece muito bem várias cidades do mundo, mas não é nada vaidosa. Ela sabe bué de coisas, porque estuda muito. Nunca a vi foi dar lições a ninguém, mas gosta que a gente explique bem as coisas sem  recorrer a generalidades (eu aprendi esta expressão com ela).

Quando damos algum passeio ou fazemos uma viagem, ela sabe ler os mapas tão bem que seguimos sempre o que ela diz e dá certo. Se fosse eu a ver, acho que íamos em sentido contrário. Ela diz que não, porque é muito fixe comigo e com toda a gente.

Somos muito parecidas numa coisa: temos o cabelo forte e sempre um bocadinho despenteado. Também não gostamos de andar a experimentar sapatos novos. Rimos sempre quando falamos dessas coisas.

Eu não tenho lá muito jeito para versos, mas escrevi estes para a minha irmã que faz anos hoje.

Ó mana querida

muitos parabéns

E muitos beijinhos

Eu te quero dar

Não sei se já te disse

Mas quando estou contigo

Sinto-me tão feliz

Que só me apetece rir e dançar

Eu não pretendo ser como tu

Porque não iria conseguir

E sei que me adoras como sou

Por isso vou continuar

Achando piada à vida

Sempre a rir e a festejar

Maninha, tu merecias muito mais

E é tão pequenina a minha prenda

 Que até já falei disso

Na página do meu diário

Envio-te muitos beijinhos

Com desejos de um dia muito feliz

Desta tua irmã que te adora

E que adora os teus miminhos

Mesmo sendo eu um ser imaginário!

Mariana

A seca também (me) traz memórias

Manet

Desde criança que me habituei ao ritmo das estações porque a minha família materna estava ligada à terra. Lembro-me de ver semear e crescer o milho, as batatas… podar as videiras, vê-las verdejar, formar pequeninos cachos que iam ganhando volume e cor; apanhar as uvas e trazê-las para o lagar…

Conservo os cheiros do mosto, dos tomatais, das hortaliças acabadas de colher... assim como recordo os sons do chiar dos carros de bois de manhã muito cedo, o silêncio quente à hora da sesta… as cores: o amarelo cintilante do milho na eira, o verde escuro e claro da erva em plena campo…

Estas imagens vieram-me à memória por causa da seca que se está a fazer sentir.

Também me lembro de outros invernos em que não chovia. Os mais crentes rezavam, implorando chuva. Essa imagem também a não esqueço.

Somos um país de grandes contrastes

Ouvi hoje que há escolas em que mais de metade das crianças só come uma refeição completa por dia. E quase sempre na escola. Não sei ao certo as razões, mas será fácil adivinhar: desemprego  dos pais, salários muito baixos, dívidas para pagar, incapacidade ou falta de vontade de escolher alimentos melhores e mais baratos…

Por outro lado, vieram à baila alguns jovens que, em diferentes escolas, frequentam o ensino profissional. Têm direito ao almoço pago na cantina. Porém, alguns rejeitam a senha que recebem e vão almoçar fora da escola, pagando do seu bolso, quando podiam tomar, de forma gratuita, uma refeição completa.

Somos um país de grandes contrastes.

Artesanal

Van Gogh

É de tarde. A casa está em silêncio. O sol brilha lá fora. Estou sentada ao computador, como antigamente se estava à máquina de costura.

Costuro pequenos textos, arranjo umas composições, conserto  umas poucas frases, corto algumas palavras, acrescento vários sinais de pontuação… 

Vou, assim, talhando pequenos tecidos, à procura de modelos simples e escorreitos.

Sempre gostei de linhas, agulhas, novelos, tesouras, dedais… Como gosto de sons, de sílabas, de palavras, de frases…

Tem razão quem diz que a escrita também é artesanal.

“Realizaram o meu sonho duas vezes”

Domingo de manhã. Ligo a televisão. Sic Notícias. Fala-se de leitura (tema bastante raro nas televisões!). Fico presa aos diálogos. Com doce pronúncia do Norte. Crianças, pais e professores falam dos contos partilhados pelo Clube Contadores de histórias.

es@contadoresdehistorias.com

 http://contadoresdestorias.wordpress.com/

Várias famílias falam das coisas boas que retiram da leitura dos contos: prazer, conhecimento do mundo, reflexão sobre problemas humanos que nos preocupam…

E foi bonito ver a família, em casa, à volta de um conto, lendo-o e falando sobre ele.

Os contos são curtos, ilustrados e, muitas vezes, ocupam só uma folha A4 – dobrada em forma de livro.

E a leitura, através dos filhos, tornou-se alavanca para os pais quererem aprender mais e alguns regressarem à escola. E concretizarem sonhos que não tinham podido realizar.

Uma professora dinamizadora do projeto referiu, com alegria, a propósito do papel dos jovens leitores: “Realizaram o meu sonho duas vezes”.

Nota: Fiz uma formação, há alguns anos, na FLUP, com a Dra Maria do Rosário Pontes, sobre a leitura. Abordámos muitos destes contos. Através deles, também vou concretizando alguns dos meus sonhos. Obrigada.

Perto do rio

O voo da gaivota

Seremos?

Sempre achei muita graça como este prato é anunciado: arroz do polvo com arroz do mesmo. A mesma piada já não se encontra quando se fala do polvo com outros sentidos, infelizmente muito atuais. É o caso das ligações ardilosamente ramificadas entre figuras públicas sob uma aparência de seriedade, verdade, desejo de transparência… sendo ocas, opacas, mentirosas, interesseiras…

Vícios como a hipocrisia e a traição eram já atribuídas ao polvo pelo Pe António Vieira, no seu Sermão de Santo António aos Peixes, proferido no Brasil, em S. Luís do Maranhão, em 1654.

Durante todos estes séculos, um número muito elevado de seres humanos ainda não aprendeu tantas lições dadas pelos grandes mestres e pela sabedoria popular.

Os mass-media revelam, em cada dia que passa, dados sobre ligações política-maçonaria-poderosas empresas… altamente lucrativas para alguns e prejudiciais para muitos mais.

Até quando se entenderá que os comuns dos mortais são todos cegos, surdos e mudos?

Além da Terra, além do Céu

Além da Terra, além do Céu,
no trampolim do sem-fim das estrelas,
no rastro dos astros,
na magnólia das nebulosas.
Além, muito além do sistema solar,
até onde alcançam o pensamento e o coração,
vamos!
vamos conjugar
o verbo fundamental essencial,
o verbo transcendente, acima das gramáticas
e do medo e da moeda e da política,
o verbo sempreamar,
o verbo pluriamar,
razão de ser e de viver.

Carlos Drummond de Andrade

Fico sem jeito

Tem tanto jeito para escrever. Tem tanto jeito para pintar. Tem tanto jeito para desenhar. Tem tanto jeito para bricolage…

Quando se fala assim, habitualmente (acho eu, é claro) queremos dizer que o talento bateu à porta, ficou um bocadinho e partiu de seguida em busca de terreno mais fértil.

Não se diz que Eça de Queirós tinha jeito para escrever,  ou que Paula Rego tem jeito para pintar, ou que Mourinho tem jeito para ser treinador de futebol, ou que Cristiano Ronaldo tem jeito para jogar à bola. Dizemos que são geniais, que têm talento, que gostamos ou não do seu trabalho, que são o máximo… E se se falar de Mourinho até se diz (e ele também) que é special one.

Bem, se calhar tenho algum jeitinho (falsa modéstia também não tem jeito nenhum) para alguma coisa, mas aprecio muito quem tem talento. Até parece que fico sem jeito.

Que seca!

Ficar sem frigorífico é uma seca. Não posso comprar yogurts porque se estragam. Para não falar da sopa, do queijo, da manteiga, das sobras de comida… que não posso conservar.

A gente habitua-se às coisas e quando avariam é como não termos chave quando chegamos a casa cansados.

As avarias de eletrodomésticos também mostram o nosso poder de adaptação e o lugar que ocupamos no universo. A verdade é que  se sobrevive e não é por eu estar sem frigorífico que se acaba o sol de inverno.

Por falar em inverno, a falta de chuva  pode trazer uma grande seca. E será mais grave do que ter o frigorífico avariado.

Ainda que algum de vocês tenha vindo aqui por acaso, não faz mal nenhum, é isto o que faz as pessoas - ter a certeza do acaso.

Almada Negreiros

A ESTRELA DE ERIKA

NOTA DA AUTORA DO CONTO
Em 1995, cinquenta anos depois do fim da Segunda Guerra Mundial, encontrei a mulher de que fala esta história. O meu marido e eu estávamos sentados na beira de um passeio em Rothenburg, na Alemanha. Observávamos uns trabalhadores a limparem as ruínas do telhado da Câmara. Na noite anterior, um tornado tinha-se abatido sobre esta bonita aldeia medieval. Havia entulho um pouco por todo o lado. Um velho comerciante disse-nos que os estragos causados por este tornado se assemelhavam aos da última ofensiva dos Aliados durante a guerra. O comerciante entrou na sua loja, e uma senhora, sentada perto de nós, apresentou-se como sendo Erika.
Perguntou-nos se tínhamos vindo fazer turismo naquela região. Quando lhe disse que vínhamos de Jerusalém, onde passáramos duas semanas a fazer pesquisas, confessou-nos, com um suspiro, que desejava muito lá ir mas que não tinha dinheiro para a viagem. Ao ver uma estrela de David pendurada ao seu pescoço, eu disse-lhe que, no regresso de Israel, tínhamos passado pelo campo de concentração de Mauthausen, na Áustria. Erika confessou-nos que, um dia, tinha tentado visitar o campo de Dachau, mas que não conseguira franquear a porta. Depois, contou-nos a sua história…

Ruth Vander Zej/Roberto Innocenti

 Esta e muito mais histórias podem ser lidas através dos seguintes endereços:

   es@contadoresdehistorias.com

 http://contadoresdestorias.wordpress.com/

Vale a pena consultar e ler muitas das histórias. Os "Contadores de histórias" são um projeto que merece todo o apoio e carinho. Leva histórias motivadoras a diferentes partes do mundo. Parabéns.

Delicadeza natural

Abrindo-se a manhã