Páscoa - Impossível não me lembrar

- da espera do Compasso em domingo de Páscoa

Com o soar pressentido da campainha que anunciava a chegada do grupo de homens que repetia a palavra Aleluia. E que todos repetiam também. A devoção rimava sobretudo com tradição.

- das flores no chão, junto da porta de entrada, para que a casa não fosse esquecida.

E eram goivos e páscoas e margaridas porque o tempo era de ressurreição também das flores. Depois ficava o cheiro pisado que o vento noturno secaria.

- da impaciência refilada dos rapazes que queriam sair porque tinham as namoradas à espera e a Visita Pascal demorava.

E ficavam, ficavam à porta e juntavam-se com os vizinhos que também esperavam à sua porta, falando todos uns com os outros porque era Páscoa e cumpria-se a tradição: receber o compasso em casa. Ou beijar a Cruz, como também se dizia.

- das crianças que corriam à volta do compasso e recebiam amêndoas.

Era o tempo em que as crianças brincavam na rua. E corriam o arco. E jogavam às caçadinhas. Ou ao pião. E chutavam uma bola de pano. E as meninas jogavam à patela. E fugiam com medo dos rapazes que se escondiam entre o milho e atiravam pedras para as assustar.

- das orações que o Padre repetia na sala melhor (com as cortinas e os tapetes lavados) com a família reunida em semi-círculo.

E se estava calor, o Padre e os outros homens transpiravam e davam os pés de Cristo a beijar na Cruz, e o afago passava pelo respirar quente de todas as bocas.

- do cheiro a assado no forno e das idas da mãe à cozinha para vigiar a assadeira para que nada se queimasse, enquanto o pai ia calculando o tempo que faltava para o compasso chegar.

E eram certas as casas onde o Compasso parava para almoçar. Quase sempre de grandes mesas e de fortes alegrias sacramentais.

- das melhores colchas à janela para receber Cristo ressuscitado.

Muitas de renda branca, outras de tecido adamascado, outras fininhas mas lavadas e alisadas para o efeito.

- das brincadeiras, dos sorrisos, dos medos, dos sonhos…

- do feliz esquecimento de que nada seria para sempre. E de que nem todos estariam presentes em futuros domingos de Páscoa.

Em abril, flores mil

Em "tempos de um abril diferente"

Li e gostei muito do poema de Vítor Oliveira no seu blogue Carruagem 23. 

Senti vontade de alargar a partilha,

porque retrata bem algum do nevoeiro que se foi instalando

 ao longo destes 40 anos pós 25 de Abril de 1974. 

Como também vivi o Portugal de então, é inegável que o país está melhor

 - as pessoas, é claro, e não uma entidade oligárquica ou abstrata -,

mas, infelizmente, ainda há muitas áreas em que é roubado 

"ao futuro o tom da alegria".

                                                                                                                     Vítor Oliveira

ESCREVER contra a morte

 Há muitos muitos anos, li os Cem Anos de Solidão de Gabriel García Márquez. O romance impressionou-me pelos enredos ao longo de várias gerações. Era difícil não conhecer alguém semelhante a uma qualquer personagem.

Este ano, no 10º ano de escolaridade, abordámos o conto "Surpresas de agosto", incluído na coletânea Doze Contos Peregrinos do mesmo autor.

A história começa assim:

"Chegámos a Arezzo pouco antes do meio-dia, e perdemos mais de duas horas à procura do castelo renascentista que o escritor venezuelano Miguel Otero Silva comprara naquele recanto idílico da campina toscana. Era um domingo de princípios de agosto, ardente e buliçoso, e não era fácil dar com alguém que soubesse fosse o que fosse no meio das ruas a abarrotar de turistas".

O final - não o transcrevo no intuito de aguçar a curiosidade de quem o não conhece - é inesperado e confirma o "realismo mágico", sabiamente manejado pelo escritor.

Recordo-me da reação de alguns alunos (muitas vezes dizemos que nada lhes agrada e nada os surpreende) de aberto espanto perante o final inesperado e nada convencional.

Os meios de comunicação social estão a divulgar a morte deste grande escritor que nasceu na Colômbia em 1927.

Morreu o homem mas a sua obra reitera a ideia que ESCREVER é também uma luta contra a morte.

Rosinha

Todos os dias, enquanto o marido dormia mais repousado, vinha fazer uma visita ao quarto 25. Chegava, saudava com palavras simples e sorridentes. “Então, Rosinha, está melhor?”

Rosinha olhava-a e tentava sorrir também, balbuciando, a custo, algumas palavras para retribuir a simpatia.

E ela dizia para a acompanhante de Rosinha: “Vou ficar cá até à próxima semana. O meu marido sente-se melhor assim. Chego-lhe mais vezes água e chamo a enfermeira quando é preciso”.

E virava-se para Rosinha e dizia: “Quando estiver boa, vem a minha casa tomar um chá. Afinal moramos perto”.

Ontem não veio. Nem no dia anterior tinha vindo. Perguntei.

Para esse quarto já tinha vindo outra pessoa.

Desafio com água e frutos

Mário Cláudio, na Comunidade de Leitores, em Serralves, sugeriu a escrita de um texto, em 10/15 minutos, convocando as frases/ideias seguintes, apresentadas por dois dos presentes:

- Pensar com os pés dentro de água.

- Apanhar frutos da árvore e saboreá-los no momento.

 O curso tinha o tema: “Os prazeres e os dias”.

O que escrevi:

Fui ao quintal ver se ainda havia laranjas. Tinham ficado duas no cimo da laranjeira. Não lhes chegava. Desdenhei-as, então, como a raposa fez com as uvas que pendiam da videira e que só o seu olhar alcançava.

Queria apanhar frutos da árvore e saboreá-los no momento e as únicas possibilidades estavam mais perto do céu do que das minhas mãos.

Desisti do intento. Entrei em casa e pus-me a pensar com os pés dentro de água. Não, pensar não é estar doente dos olhos, mas queria sentir os frutos em vez de simplesmente os olhar.

De madrugada chegarão os pássaros. A essas horas, a bacia de água, onde amacio os pés, ganhará a dimensão do mar. Ou não.

Porque também há sonhos que se sonham frios.

Veio da Livraria Poetria - no Porto

 Alberto Caeiro, heterónimo de Fernando Pessoa nasceu, segundo o próprio Pessoa, em 16/04/1889, faz hoje 125 anos e morreu em Maio de 1915


É talvez o último dia da minha vida.
Saudei o sol, levantando a mão direita,
Mas não o saudei, dizendo-lhe adeus,
Fiz sinal de gostar de o ver antes: mais nada. 
Alberto Caeiro





"TODOS OS DIAS NASCE E MORRE UM POETA,
E ÀS VEZES, É PRECISO QUE O POETA MORRA
PARA QUE A OBRA NASÇA."

Este é o texto que acompanha sempre o poema enviado pela Poetria, enquadrado nesta iniciativa: "Todos os dias nasce e morre um poeta".

Aparentemente simples, pode fazer com que outros poetas nasçam. E sobretudo leitores. 

Noite/dia

À meia-noite, as luzes do corredor apagaram-se. De um quarto ao lado, uma voz masculina chamava por Maria. De outros, vinha o pesado silêncio adormecido pelos medicamentos.

A campainha buzinava insistente na noite, confirmada pela nesga da janela que deixava ver uma árvore envolta em densa e cinzenta neblina.

Quase todos os doentes dormiam. No computador, registavam-se os cuidados.

Passaram duas auxiliares. Uma delas disse:

“O meu filho gosta muito da educadora. Perguntei-lhe: Porquê? E ele respondeu-me assim: Ó mãe, porque diz coisas felizes!"

O que a maresia de abril abriu!