Os dias têm várias estações, mas não só do tempo!

 

Hoje de manhã cheguei à cozinha e não vi o canário a saltar ou a baloiçar-se alegremente, como de costume. Fiquei triste. Jazia no chão da gaiola. Vivia cá em casa desde a morte da minha mãe. Tinha vivido na casa dela longo tempo. Talvez tivesse morrido de velhice. Nunca gostei de gaiolas, e hoje muito menos. Disseram-me há pouco com um sorriso: Foi ter com a antiga dona. E o sorriso, que também é consolo, soube-me bem. E revi as mãos da minha mãe a pôr bocadinhos de miolo de pão ou pedacinhos de maçã na grade da gaiola.

Ainda tenho bem presentes as imagens de ontem, na Biblioteca da Escola Filipa de Vilhena, no Porto, onde apresentámos, a Cristina Pinto e eu, o nosso livro das Fadas a duas turmas do sétimo ano de escolaridade. Os miúdos mostraram agrado, interagiram, mostraram curiosidade sobre os materiais, etc. Foram momentos bons e felizes.

Sempre que posso, não consigo desligar-me das notícias. E hoje, tal como ontem à noite, fala-se muito dos nomes escolhidos, pelos diferentes partidos, para cabeças de lista das próximas eleições europeias, mas de quem se fala mais é do jovem comentador, atualmente na SIC, para representar o partido do governo. Ainda não tem 30 anos, não tem experiência política, mas são-lhe apontadas virtudes como a da inteligência. E achei piada ao primeiro ministro afirmar que Sebastião Bugalho representa na perfeição os jovens que decidem ficar em Portugal. Porém, acrescento eu, afinal também querem mandá-lo para fora! 

Nunca sabemos como começa, decorre e termina o dia. Espero ver, logo às 8 da noite, na RTP 3, o programa ‘Os filhos da madrugada’ da Anabela Mota Ribeiro. Os convidados nasceram perto do 25 de Abril de 74 e falam da sua experiência de vida. São documentos interessantes e ainda mais nos dias que correm. Para lembrar também que os dias têm diferentes estações e, felizmente, podemos falar delas!

Aqui se fala de uma menina cujo pai tinha um carro e da Berta que nunca nele entraria

 

A minha escola primária ficava a mais de um km de casa. Eu ia a pé, como a grande maioria das crianças, fizesse sol ou estivesse a chover. E os poucos transportes públicos não entravam sequer na equação. Lembro-me de uma menina cujo pai tinha carro e tempo de a levar e trazer. Só a menina entrava no carro e, mesmo quem morava muito perto nunca tinha a sorte de ter boleia. Havia meninas vizinhas que sonhavam chegar a casa de carro. Nem que fosse só uma vez.

Um dia, vinham duas meninas a pé da escola. Uma delas era a menina cujo pai tinha carro, mas, nesse dia só muito dificilmente chegaria a horas, daí o atraso.  Nisto, o carro do pai da menina parou e ela entrou logo de seguida. A outra menina, sorrindo ingenuamente, dirigiu-se com ela também à porta. Seria naquele dia que chegaria de carro a casa. Porém, a porta logo se fechou e o carro arrancou. A menina viu-o desaparecer e continuou em desconsolo o seu percurso a pé. 

Dentro da escola, as aulas decorriam como sempre. As duas filas da frente eram ocupadas pelas meninas que iam fazer o exame de admissão ao liceu, tal como a menina que tinha entrado no carro do pai e fechado logo a porta sem quaisquer palavras de despedida para a menina que ficará em terra. O grupo  sobressaía pelas batas branquíssimas de entremeios de rendas. 

Nas filas a seguir, ficavam as meninas remediadas, de rostos bastante bem alimentados, mas que não iam continuar a estudar. Seguiriam o caminho das avós e das mães. Nas filas de trás, estavam as meninas mais pobres, algumas delas descalças, mal vestidas e muito magras. Eram as que menos sabiam as matérias e as que mais apanhavam com a régua porque não faziam os deveres e não aprendiam a fazer as contas. Eu estava no grupo das remediadas e numa das filas atrás de mim estava a Berta. Nunca mais a vi depois desses tempos de escola primária antes do 25 de Abril de 1974. Não sei se a reconheceria se a visse agora. Quase de certeza que não. Nem ela a mim. Seria mais fácil o reconhecimento se houvesse o espírito de entreajuda, e não degraus a fechar ou a descer cada vez mais.

O regedor Amado

 

Uma das figuras da minha aldeia, na minha infância, era o regedor. Nesse tempo, nunca lhe conheci o nome. Nem quase ninguém, acho eu. Era o regedor e bastava. Para o baixo mas entroncado, a sua voz forte ouvia-se à distância. Só a calava se queria chegar a qualquer lugar pela calada e assim surpreender o infrator.

 Quase toda a gente tinha medo do regedor, porque ele tinha o poder de dar voz de prisão. Por isso, quem roubava alguma galinha, ou hortaliças dos campos, ou fruta das árvores, ou chamava nomes a alguém, etc. logo se dizia que ia ser chamado ao regedor.

O regedor era casado e tinha filhos. A mulher andava por casa e de avental; os filhos escondiam-se no meio do milho e atiravam pedras. Sabia-se que eram eles mas, como eram filhos do regedor, ninguém os acusava. O melhor era não fazer queixa, porque ele podia ficar zangado, saber de coisas que ninguém sabia, inventar outras e, assim, tramar os queixosos, sobretudo os mais fracos.

O tempo foi passando, chegou o 25 de Abril e o regedor perdeu, naturalmente, a função. Recolheu a casa e quem o via a tratar do quintal dizia que parecia mais pequenino e que a terra lhe tinha colhido a voz.

Poucos anos depois, morreu. Desde que tinha deixado de ser regedor, as pessoas da aldeia chamavam-no pelo nome e, no dia da sua morte, diziam umas às outras: Morreu o Amado. 

Dizem que alguém acrescentou num desses momentos: Morreu o Amado. Morreu aquele que nunca o foi.

Mais cego é quem não quer ver...

 

Ouvi o sr primeiro ministro dizer que será ‘clarissimo’ hoje à tarde na AR, como, aliás, sempre foi.

Referia-se ao tema do IRS que o governo diz reduzir muito e que a oposição e os media dizem ser só um pouquinho para a maioria dos portugueses. E, apesar das contas, da argumentação, da justificação, da baralhação, etc, as vozes do poder levantam-se, apontando para uma corrente ‘cristalina’ que os outros querem manchar.

E nem o benefício da dúvida é dado. E nem a possibilidade de reconhecer algum erro parece estar em cima da mesa. E nem a referência às contas do governo anterior é admitida. 

A bela casa de Espinho do sr primeiro ministro fica junto ao mar. Pudesse ele parar um bocadinho e olhá-lo.  Não resolvia todas as ambiguidades, mas tornaria com certeza tudo um pouco mais cristalino.

Marque já! Faça já a sua reserva! Não falte!

 

Não sei se por cansaços acumulados, quando recebo mails que parecem acelerar o tempo e empurrar o destinatário para uma resposta rápida - e afirmativa, é claro - o que faço quase sempre é apagar, ainda que a proposta até tenha interesse. Nem me apetece continuar a esmiuçar muito. É como se ouvisse o que gosto cada vez menos de ouvir: Faz! E agora! E tem de ser depressa!

Cada vez gosto menos de agir sob pressão. Já bastaram e bastam as obrigações e deveres a cumprir em muitos dias.

Hoje, quando abri o mail, logo vi o apelo de uma ‘ativista literária’, a quem reconheço muito mérito pelo trabalho realizado, mas ler numa proposta de atividades e quase logo ‘Não falte’ tira-me a vontade de aderir, seja gratuito ou seja a pagar.

Compreendo que estas técnicas publicitárias surtam efeito na maioria dos casos. E eu, embora faça zapping nos intervalos publicitários, reconheço valor e criatividade sobretudo a frases  - quase sempre curtas  e eficazes - que vendem um produto e ficam na memória.

Mas não, não me digam para marcar já, reservar agora, encomendar no momento, não faltar ao convite… é que fico logo sem vontade de ler ou ver o anúncio. Serei a única pessoa a fazê-lo? De certeza que não. Não sei se também por cansaços acumulados.

‘Milicanquices’

 

Nunca vi esta palavra escrita, mas ouvi-a muitas vezes quando era criança e adolescente. Hoje procurei-a num dicionário online, mas também não estava lá.

Pois bem, a minha mãe usava-a muito quando nos via, a mim e à minha irmã, a fazer coisas que para ela não tinham importância, em vez de fazermos o que ela entendia que devíamos fazer.

Por exemplo, mandava-nos regar os vasos  - as plantas sempre foram essenciais para a minha mãe - e se demorávamos a recortar, por exemplo, fotos de atores e atrizes de cinema do JN, que o meu pai comprava todos os dias, logo ouvíamos. ‘Acabem com essas milicanquices’.

Ontem, domingo, estive em casa. Gosto muito de ficar em casa ao domingo. Organizo a mente, ao mesmo tempo que organizo a mesa da sala agora com trabalhos para apresentar numa escola, a propósito de um livro infantil. A minha mãe diria que eram milicanquices. Ou talvez não. As pessoas mudam com o tempo. Tenho pena de já não poder falar com ela sobre o assunto. E de lhe perguntar se foi ela que inventou a palavra Milicanquices. Cá para mim, foi porque as palavras para ela também eram essenciais, embora não tanto como as plantas.

Afinal, a mentira tem perna comprida!

 

Hoje, as notícias focam-se nos ataques do Irão a Israel. Ontem, prevalecia o tema da baixa do IRS para muitos portugueses e que foi promessa afirmada e reafirmada pela AD em campanha eleitoral. A verba de 1500 milhões de euros era tentadora e cativou muitos votos. Quem não gosta que mais algum dinheiro lhe entre na conta?!

Mas, afinal, havia outra verdade maior que não entrou nesta verdade pequenina do governo e que fez passar por verdade grande e sedutora: 1300 milhões  já vinham do anterior governo e já eram um dado adquirido. Para o ‘choque fiscal’ ficariam apenas 200 milhões de euros.

Ainda assim, o líder parlamentar veio (que remédio!) reafirmar que as pessoas é que não tinham percebido, não tinham estudado, não tinham lido com atenção o seu programa. Todos tinham estado distraídos, menos o governo. 

Esta situação fez-me lembrar a história de um homem que todos os meses dava uma quantia aos netos. Chegado o Natal, deu-lhes a mesma quantia, num envelope bonito e diferente, dizendo que era o seu presente de Natal.

Como acho piada às palavras, verifiquei que o líder parlamentar, na defesa do governo e sobretudo do primeiro ministro, usou a palavra ‘cristalino’, no mínimo cinco vezes, para atestar que o governo estava certo e que todos os outros estavam errados, apesar das imagens e das afirmações registadas.

É pena quando ao poder vem colada tanta sobranceria e vaidade. E a mentira, que se diz ter perna curta, em política, e como mais uma vez e neste caso bem  se comprova, entra de perna comprida.

Fica, ambiente de trabalho!

Há dias que estou sem computador. E, embora haja dias em que não abro o computador, acho que a vida é bem melhor com computador e a funcionar bem. Para mim, é claro.

No fim de semana, ao abri-lo, desmaiou-me. Apagou-se, tentei reanimá-lo, desligando e ligando o cabo, carregando delicada ou apressadamente no botão, mas nada. Fui à loja onde costumo ir. Com novo cabo, de repente, vi o que eu queria: o computador a ganhar vida e a acender-se. Fiquei feliz e vim logo para casa. Logo que pudesse, poderia utilizá-lo, acedendo ao ambiente de trabalho, onde guardo textos que me são queridos e importantes.

Ontem, ao fim da tarde, teria o prazer de voltar a abrir o computador e abrir-me ao meu mundo que também lá mora. Mas, qual quê. Os sinais de vida haviam de novo desaparecido. Não podia crer. E agora? E os textos urgentes para rever? E a história para continuar? Por que raio não faço cópias de coisas que moram no ambiente de trabalho e que podem desaparecer de repente?! Apetecia-me dizer palavrões para aliviar.

Neste momento, o dito - desculpa chamar-te assim, meu necessário e amigo computador - vai ser substituído,  

A vida das pessoas e das coisas é finita, mas, querido e velhinho computador, não leves contigo o meu ambiente de trabalho. 

À hora do almoço, vou ligar para a loja e vou saber como estás. Desculpa, se estou a ser egoísta, mas o que me preocupa mais são os trabalhos do ambiente de trabalho. Ao longo destes anos, ajudaste-me muito. Obrigada. Mas, deixa-me confiar que à hora do almoço vou saber que o que está no ambiente de trabalho continua a alimentar a minha vida.

Ontem, respondi a uma personagem!

 

Faço parte de um grupo de amigos que gosta de ler e de escrever e que costuma participar em coletâneas, nomeadamente, da editora Lugar da Palavra. É uma prática já com mais de uma dezena de anos. Por exemplo, em dezembro, é publicada uma coletânea sobre o Natal; houve já uma edição de doze volumes com o título Mimos de…, dedicados a todos os meses do ano; no momento continua a realizar-se Anjos da prosa e da poesia, etc.

Pois bem, nós escrevemos os nossos textos e partilhamo-los entre nós e são momentos bons a que já nos habituámos.  Quase sempre há elogios, mas também sugestões, deteção de gralhas, etc. 

E é curioso que, apesar de ser uma coisa restrita, há quem faça uma análise ao pormenor, de consolar a alma. 

Como atualmente estamos a escrever para a coletânea Anjos da prosa e da poesia, um dos elementos do grupo falou do momento que estava a viver, através de uma personagem que criou e cujo nome achei sugestivo. Ora, não sei se por causa do nome, dei a minha opinião sobre o texto, escrevendo à personagem e não à autora do texto. Deu-me muito prazer fazê-lo. A personagem também já me respondeu e parece que gostou, assim como ‘a outra metade’, isto é, a autora do texto.

São pequenas coisas que, se lhes acharmos piada, alegram a vida. E, ao fim e ao cabo, todos nós temos um bocadinho de personagem, apesar da realidade que nos convoca a toda a hora. Não acham?

Bom fim de tarde de domingo,

P.S. Em breve, envio o regulamento para a coletânea Anjos da Prosa e da Poesia. 

Se eu tivesse um diário...

 

 ... dispensaria o 'Querido diário' e hoje escreveria:

Nesta Páscoa, tenho a família cá em casa. Antes da sua vinda, fiz uma lista para o supermercado para que não me esquecesse de nada. A folhinha foi deixada em cima da mesa da cozinha e fiz muitos acrescentos, sempre que me lembrava do que cada um gosta.

Na Sexta-Feira Santa, o mais pequenino fez anos e a família de Londres chegou ao aeroporto F. Sá Carneiro, cheiinho de emigrantes de visita à terra e de muitos turistas em busca de novas terras.

Levei um raminho de camélias do jardim para a minha neta e pus na cadeirinha do carro. Ela gostou da ideia e queixou-se da cadeira não ser de pessoa normal, segundo ela, na graça dos seus oito anos.

Chegados à festa de aniversário, eis a correria feliz no reencontro dos primos e amiguinhos. A minha neta vivia momentos sempre desejados: brincar com os primos portugueses, o que só acontece de vez em quando,  como com os primos americanos. Às vezes, fica triste por não ter família mais perto.

E ver crianças contentes e felizes é, por si só, uma festa.

Mas as festas, para mim, não são o meu forte. Sobretudo no antes. Aprecio muito mais o durante e ainda mais o depois. Sobretudo se estou ligada à preparação. Quando sou apenas convidada, o constrangimento é menor.

Mas foi uma festinha bonita e ainda mais bonito foi ver o meu neto, que fazia três anos, a correr feliz.

Ontem, dia de Páscoa, veio o compasso logo de manhã. Não contava com a sua vinda tão cedo. Ficámos no hall da entrada, ainda com sacos de presentes da véspera. Eram simpáticos os elementos da visita pascal. Perguntaram aos meninos se queriam tocar o sino-campainha. Claro que sim. Achei bem o pequeno gesto e lembrei-me de igrejas bastante vazias e ainda mais de jovens.

À tarde, foram a uma caça ao ovo, em Gaia. Vinham divertidos e os meninos com desenho de um coelhinho nas carinhas larocas.

Preferi ficar em casa. Gosto de intervalos em que organizo a casa e a mente. Quando chegaram, havia arroz de polvo e pataniscas. Gostaram e fiquei contente.

Hoje, foram a outro lugar de diversão com priminhos. Para memória desta Páscoa ainda a decorrer e até agora feliz. Felizmente.

Com a casa silenciosa durante horas, escrevi mais uma página de uma história que estou a escrever com uma amiga e parceira de escrita.

Em breve, terei de novo a casa cheia e vou querer ouvir aventuras da tarde.

Já sei o que vou fazer para o jantar. Para já, vou tirar a loiça da máquina e descascar cebolas e cenouras.

PÁSCOA FELIZ!

A princesa está doente

 

Nas histórias de encantar, que eu saiba, as princesas nunca adoecem nem perdem a beleza e elegância. Kate, no Reino Unido atual, parecia também uma princesa de uma história de encantar. Capa de jornais e revistas, sempre foi imitada pelo mundo fora. Jovem, bela, elegante, teria e tem acesso a todos os bens possíveis e imaginários em palácios de todas as riquezas, belezas e ajudas. Nada de mal  poderia acontecer a tão amada princesa, futura rainha e só depois vista como mulher.

A sua figura era procurada por todas as câmaras que a fixavam ao pormenor: as joias, a roupa, os sorrisos, os adereços, o cabelo, os gestos, a cintura finíssima...

Nada destoava naquele ser quase divino de perfeição. 

Porém, a doença visitou-a e instalou-se no seu corpo, que parecia imune a tudo o que o pudesse danificar.

Os filhos da princesa, apesar da imensidão de cuidados a que terão acesso, sentirão de certeza o desencanto triste de ver a mãe mais frágil do que a viam antes de ter ficado doente. Tal como uma imensidão de crianças anónimas pelo mundo fora, em vidas tão diferentes mas nos sentimentos tão iguais.

E a fragilidade da princesa doente, como a vimos ontem, sentada sozinha num banco de um jardim palaciano, vestida de forma simples e comum, era bem diferente dos momentos festivos da realeza em que os fotógrafos nada queriam perder para vender toda a força encantatória daquela figura.

Nesse banco de jardim, que já correu o mundo, tendo atrás de si flores pequeninas e singelas, a princesa comunicou a fé nas suas melhoras, pediu recato, pôs-se ao lado de quem foi atingido pela mesma doença, referiu a atenção ao corpo, à mente e ao espírito... Vimo-la aqui como mulher e só depois princesa ou futura rainha.

As vidas humanas, de facto, são tão diferentes em tanta coisa mas nas fragilidades, que a todos acontecem, tão iguais.

Não sei se vos acontece, mas há dias em que não gostamos de nós!

 

Se calhar, não era o título mais esperado em início de primavera, mas acontece. A muitos, para não dizer a todos porque não gosto de generalizar. 

Às vezes não gostamos de nós, não só porque o corpo não é ágil nem esbelto como se desejaria, mas, sobretudo, por palavras não ditas, por gestos que foram contidos, isto é, sobretudo por escassez e não por excesso. Embora os excessos também não tragam muitas alegrias, habitualmente.

E, se o desamor acontece, sobretudo por nós próprios, vêm à cabeça coisas que custou ouvir há muito muito tempo, e que ficaram demasiado coladas à alma. Como o caso da menina a quem uma tia chamava palonça com muita frequência. A menina cresceu, viveu muito, mas nunca apagou a mágoa dessa palavra.

Que as palavras de hoje sejam mais elogiosas. Ditas e ouvidas - em modo de gostarmos mais de nós. E dos outros, é claro.

Boa primavera!

Ai, os telemóveis!

 

Vi há poucos minutos uma reportagem de uma escola de Gondomar, onde à chegada os alunos deixam os telemóveis numa caixa, não os tendo com eles, nem nas aulas nem nos intervalos.

Um professor justificou os benefícios da medida, nomeadamente nos intervalos das aulas: as crianças e os jovens falarem mais uns com ou outros, correrem mais, libertarem energias, etc. Referiu até que se veem jogos tradicionais, o que há muito não acontecia.

Eu concordo com esta medida e impossível não me lembrar de situações na sala de aula que causavam constrangimentos. Por exemplo, havia alunos que teimavam em pôr as mochilas sobre a mesa para assim esconderem o telemóvel e estar à mão para uso silencioso. E não era nada fácil convencer alguns de que o lugar das mochilas não era sobre a mesa, e, muito menos, o que pretendiam usar sem mostrar.

Mas também os adultos nem sempre são exemplares. Basta ouvir os toques altos e prolongados em momentos em que não são nada desejados.

Também há o oposto, como é habitualmente o meu caso: ando quase sempre com o telemóvel sem som e nem sempre oiço as chamadas. No entanto, ligo depois, sobretudo para os números que conheço. Tenho é de pagar as chamadas, o que é um inconveniente.

Voltando ao tema dos telemóveis nas escolas, oxalá que sirva também para não se ver tanto o que agora é muito frequente, por exemplo, em qualquer restaurante: pais e filhos cada um com o seu telemóvel ou ipad, mesmo enquanto comem. 

 

Felizmente continuam sinais de primavera!

 

 

Em Londres, é primavera, disse ela!

  

Já chega!

 

Há muitos anos que leio o semanário Expresso com bastante regularidade, em papel e agora por assinatura eletrónica. Porém, venho a notar que o jornal dá um grande relevo ao partido de A.Ventura. Não os contei, mas uma grande parte dos grandes títulos  de primeira página é sobre esse partido, o que acontece há muito tempo. Para não falar de grandes fotos do líder partidário a ocupar muito espaço de páginas interiores. Ora, quando tal acontece, há a intenção de chamar a atenção para o que se põe em destaque e não apenas com o objetivo de informar. A menos que prevaleçam os jogos de audiências ou a moda populista que vai grassando dentro e de fora da Europa.

Como de costume, hoje, 6ª f., recebi o Expresso online e, mais uma vez, o partido de extremadireita surge logo no primeiro e grande título da capa, o mesmo acontecendo com o Expresso curto. Como se fosse esse o único motivo de interesse e o único tema de conversa.

Ora, irritada, liguei para  o jornal a manifestar o meu desagrado e a solicitar que deixassem de me enviar o semanário, porque não queria encher a minha caixa de correio com notícias, para mim, demasiado tendenciosas. E acrescentei que, na SIC, são frequentes debates com pessoas de uma só cor partidária, a do seu fundador, o que também me desagrada.

A ouvir-me estava uma funcionária, educada e políticamente correta, que me disse que o fim da minha assinatura do jornal não estava para breve, mas, perante a minha insistência, que deixaria de ser avisada previamente da emissão.

Pedi também que desse a conhecer a quem de direito as discordâncias que referi, como leitora e assinante.

Tenho consciência de que isto é apenas uma pequeníssima gota no oceano, mas nós, cidadãos comuns, temos o direito de manifestar a nossa vontade e não aceitar apenas a vontade de outrem. Para mais, por um serviço pago e tão importante como é um jornal.

 

Verde mais verde haverá, mas há muita beleza por lá!

 

Ontem, fui pela primeira vez ao Parque de S. Roque - perto das Antas, no Porto.

É bonito, está bem tratado e vemos flores por toda a parte - sejam elas plantadas ou espontâneas.

 Havia alguns visitantes e quem se sentasse ou estendesse na relva a gozar o claro calor do sol.

As subidas e descidas do terreno são compensadas pelos bancos frequentes. Dão para contemplar os múltiplos recantos, para conversar com quem está connosco, para descansar um pouco - na boa preguiça destes espaços bonitos e calmos!!!!

Gosto dos sinais de primavera

 

Quando vejo estes arbustos - não sei o nome, mas conheço bem as flores - sinto animada e simples alegria. São um sinal de primavera e ainda bem que vêm no tempo certo.

Já vieram as magnólias, os narcisos, as frésias... Para não falar das belas e efémeras camélias. Ah, e também as andorinhas - flores e aves.

 

Hoje há lugar para muitos encontros

 

A mesa de voto, onde hoje votei, fica num centro escolar. Bonito, airoso e com muitos trabalhos coloridos feitos pelas crianças. Como era cedo, ainda havia pouca gente. No passeio de acesso, cruzei-me com uma pessoa desconhecida que me disse bom dia. Bom sinal - pensei.

Já na mesa da entrada do local das votações, logo reconheci duas raparigas que conheço desde muito miúdas, mas que já não via há muito tempo. Uma delas colega de escola de uma das minhas filhas, a outra, colega de brincadeira de ambas. O tempo ainda não era de telemóveis nem de jogos eletrónicos e os medos não estavam tão presentes, por isso, a rua era lugar onde a grande maioria de crianças brincava.

Na sala onde votei, encontrei ex-alunas que logo me reconheceram. Fiquei contente e pensei: as rugas e os quilos a mais não me tornaram, pelo menos, irreconhecível. 

Depois da cruzinha no quadradinho que para mim foi o mais certo, saí e pelo corredor fora mais ex-alunos encontrei e também alguns vizinhos - pessoas que, morando perto ou longe, raramente vejo, porque cada um tem a sua vida.

As eleições também têm esta vantagem: vermo-nos uns aos outros e pensar que cada um tem o valor de ajudar a sustentar a democracia. Oxalá que assim continue. 

E gostei dos reencontros de hoje. E dos sorrisos. E das palavras simples e boas. E de sermos todos chamados. Logo à noite, veremos quem são os escolhidos.

 

As andorinhas

Hoje, num grupo do whatsapp, falámos de flores. Não das compradas, mas das que nascem pertinho de nós em vasos, canteiros ou no jardim. Algumas aparentemente espontâneas. E vieram à baila as andorinhas - a flor branca e pequenina, que tem nome de ave, e que agora se vê muito menos do que eu via na minha infância.

Peguei no telemóvel e fui fotografar uma andorinha que me tinha nascido num canteiro, sem eu a ter semeado, trazida talvez no bico de algum melro. Como floriu há bastantes dias e a chuva tem sido muita, lá vai murchando e envelhecendo, mas gostei de a ver aqui renascida, lembrando-me momentos puros da minha infância.

Não sou muito saudosa do passado, mas venham mais andorinhas, trazendo com elas a primavera. Falo das flores e também das aves.