Estrelas

 

Já pus uma estrela vermelha na porta

outra estrela dourada no corrimão.

Pela janela vejo camélias abertas

como se fossem também estrelas.

 

Está sol

mas é quase inverno

quase Natal

Natal quase deserto

deserto quase dos reis magos.

 

Farei as rabanadas do costume

mas não sei  se haverá aletria

porque  não a faço bem.

Este ano seremos menos

e menos mãos a ajudar.

Não haverá crianças de olhos  ansiosos

à espera dos presentes

junto da árvore

encimada por outra estrela.

 

Ando há muitos anos para ir à missa do galo.

Este ano teria disponibilidade

mas o melhor é não ir

por causa das restrições.

Na Igreja

costuma haver um presépio humano

com um menino que é o Menino

e que às vezes chora

- como choram todos os meninos -

nos braços da mãe que é a Mãe.

- Coitadinho! - pensam todos.

Mas este ano menos gente terá pena do menino

porque haverá menos gente na missa do galo

e se calhar nem haverá menino Menino Jesus.

 

Também não poderei contar

uma história à minha neta

 

- Era uma vez um Natal

diferente de muitos outros

um Natal deserto

sem carros a chegar às aldeias

sem famílias grandes

à volta de uma mesa grande...

 

E que dela pudesse ouvir:

- Mas um deserto com muitas estrelas, avó!

Também importante em dias de confinamento

Postal enviado pelo Clube das Histórias
 

Outras rotinas e ligar a televisão à tarde

 

Há uns três dias que não abro o computador. E já me estava a fazer falta. Este ritual de vir até aqui, partilhar coisas do dia a dia, ver alguns comentários, visitar outros blogues já me fazia falta. Habituamo-nos à nossa rotina e, confesso, que gosto da minha rotina diária, onde cabe também algum tempo para ler um pouco, para escrever um pouco, etc. 

Só que, como tudo na vida, há dias, horas ou apenas minutos que introduzem alterações à nossa rotina e impõem outras rotinas, mais ou menos longas.

Como tive de alterar alguns dos meus hábitos nos últimos dias, ontem liguei a televisão à tarde, fiz zapping e parei na exuberante Cristina Ferreira, no exuberante Dia de Cristina. Pois bem, no programa, todo o cenário era natalício. E exuberante, naturalmente.

Parecia Natal quando estamos a mais de um mês do dia 25 de dezembro.

Interroguei-me porquê. Será uma ajuda ao comércio que anda tão debilitado?

Será a necessidade de ir comemorando uma data que, este ano, irá ser celebrada de forma bem diferente dos outros anos?

Será a vontade que todos têm de sair desta rotina pandémica e de encher os olhos com imagens festivas e sorridentes, onde não entre a bola do vírus?

Se calhar, é um pouco de cada coisa e de outras que desconheço. Para não falar da guerra de audiências que, essas, desconheço ainda mais.

Neste momento, vou desfrutar de ter voltado a abrir o computador e poder fazer outras coisas diferentes de ver a televisão à tarde.

 

Conversa parada numa rua onde passavam pessoas

 

- Já não te via há muito tempo, mas soube o que se passou. Os meus sentimentos.

- Se eu tivesse chamado a ambulância mais cedo, ela ainda estaria viva.

- Não sabes. Se calhar, não.

- Eu fui a culpada.

- Quando as pessoas morrem, os que estão mais próximos têm sempre esse sentimento de culpa.

- Não tenho ninguém agora.

- Tens um filho e netos.

- Não precisam de mim e damo-nos mal.

- Eles gostam de ti, de certeza, e de certeza que precisam de ti.

- Ninguém precisa de mim.

- Não penses assim e não te metas em casa. Sai que encontras pessoas com quem falar.

- Como está a tua mãe? Tem passado bem?

 

A pensar no Natal e no aproveitamento de rolhas

 

Poetry/poesia

 

Postal enviado pelo Clube das Histórias

 

A minha tradução (desculpem se houver lapsos):

 

Poesia

significa brincar com as palavras,

como se brinca

com bolas, papagaios  e piões.

 

Mas

bolas, papagaios e piões

gastam-se

com muito uso.

 

Ao contrário das palavras.

Mesmo que brinquemos muito

com elas, nunca se gastam.

 

Tal como as águas dos rios

que se renovam sempre.

 

Tal como cada dia

que é sempre um novo dia.

 

Brinquemos com a poesia.

 

José Paulo Paes

 

Mariza - "Cavaleiro Monge"

"Do vale à montanha (...) por casas, por prados..."

Boa sugestão do poema de Fernando Pessoa, que agora partilho.

Obrigada, Vítor.

Mariza, com a sua voz e expressividade, dá força aos passos íngremes da viagem.

Em tardes de confinamento, cabem também viagens imaginárias.

 

Do vale à montanha,

Da montanha ao monte,

Cavalo de sombra,

Cavaleiro monge,

Por casas, por prados,

Por quinta e por fonte,

Caminhais aliados.

Do vale à montanha,

Da montanha ao monte,

Cavalo de sombra,

Cavaleiro monge,

Por penhascos pretos,

Atrás e defronte,

Caminhais secretos.

Do vale à montanha,

Da montanha ao monte,

Cavalo de sombra,

Cavaleiro monge,

Por plainos desertos

Sem ter horizontes,

Caminhais libertos.

Do vale à montanha,

Da montanha ao monte,

Cavalo de sombra,

Cavaleiro monge,

Por ínvios caminhos,

Por rios sem ponte,

Caminhais sozinhos.

Do vale à montanha,

Da montanha ao monte

Cavalo de sombra,

Cavaleiro monge,

Por quanto é sem fim,

Sem ninguém que o conte,

Caminhais em mim. 

Fernando Pessoa

Casa - palavra dita, cantada, repetida...

 

A palavra 'casa', em dias de pandemia e de alguns confinamentos, é ouvida, dita, repetida...

para que o vírus não continue a propagar-se como tem acontecido nos últimos tempos.

Dizem os técnicos de saúde que temos mesmo de passar todo o tempo possível em casa.

Os apelos e as dúvidas fazem eco por toda a parte:

Fique em casa!

Não saia de casa!

Se transgredir as regras de confinamento, será conduzido a casa.

Quando se poderá sair de casa à vontade?

Estou farto de estar em casa!

Não me importo de ficar em casa, porque tenho sempre que fazer!

Com os miúdos em casa, não tenho sossego!

...

 

Procurei alguns poemas em que a palavra 'casa' surgisse escrita ou cantada. Partilho alguns exemplos de que gostei. 

Estou em casa e são raros os carros que passam na rua, bem mais silenciosa nesta tarde. Alguns irão, por certo, em direção a casa. 

Não sei é se vão a cantarolar: 'Ai que saudades eu tinha da minha alegre casinha...'

'Uma ocasião...'

Uma ocasião,
meu pai pintou a casa toda
de alaranjado brilhante.
Por muito tempo moramos numa casa,
como ele mesmo dizia,
constantemente amanhecendo.

Adélia Prado

 

"Amor como em Casa"

Regresso devagar ao teu sorriso como quem volta a casa. 

Faço de conta que não é nada comigo. 

Distraído percorro
o caminho familiar da saudade,
pequeninas coisas me prendem,
uma tarde num café, um livro. Devagar
te amo e às vezes depressa,
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,
regresso devagar a tua casa,
compro um livro, entro no
amor como em casa.

Manuel António Pina, in "Ainda não é o Fim nem o Princípio do Mundo. Calma é Apenas um Pouco Tarde"

 

'Louvor do lixo'

 

Para a Amra Alirejsovic

                                    (quem não viu Sevilha não viu maravilha)
É preciso desentropiar
a casa
todos os dias
para adiar o Kaos
a poetisa é a mulher-a-dias
arruma o poema
como arruma a casa
que o terramoto ameaça
a entropia de cada dia
nos dai hoje
o pó e o amor
como o poema
são feitos
no dia a dia
o pão come-se
ou deita-se fora
embrulhado
(uma pomba
pode visitar o lixo)
o poema desentropia
o pó deposita-se no poema
o poema cantava o amor
graças ao amor
e ao poema
o puzzle que eu era
resolveu-se
mas é preciso agradecer o pó
o pó que torna o livro
ilegível como o tigre
o amor não se gasta
os livros sim
a mesa cai
à passagem do cão
e o puzzle fica por fazer
no chão

Adília Lopes

ELIS REGINA - " CASA NO CAMPO "

"Casa arrumada"

 

'Esta ausência não foi por nós pedida...'

 

Esta ausência não foi por nós pedida,

este silêncio não é da nossa lavra,

já nem Pessoa conversa com Pessoa,

com o feitiço sempre imenso da palavra

Este tempo só é o nosso tempo

porque é nossa a dor que nos sufoca

e faz de cada dia a ferida entreaberta

do assombro que esquivando-se nos toca

Esta ausência é dos netos, dos filhos, dos avós,

é a casa alquebrada pelo medo,

é a febre a arder na nossa voz

por saber que o mal a magoa em segredo

Este silêncio é um sussurro tão antigo

que mata como a peste já matava;

vem de longe sem nada ter de amigo

com a mesma angústia que nos castigava

Esta ausência é uma pátria revoltada

que se fecha em casa sempre à espera

que a febre não a vença nem lhe roube

a luz mansa que lhe traz a Primavera

Esta casa somos nós de sentinela,

à espera que a rua de novo nos console

e que festeje debruçada à janela

a alegria que só nasce com o sol

Esta ausência mais tarde há-de ter fim,

por nada lhe faltar nem inocência;

que se escute o desejo de saúde

anunciando que vai pôr fim à inclemência

Que se abram as portas e as janelas,

que o medo, derrotado, parta sem destino

por ser esse o sonho colorido

que ilumina o riso de um menino."

 

José Jorge Letria (20 de Março de 2020)

Capicua - "Casa no Campo" (com Mistah Isaac) - Lyric Video