Número da porta: 39

 (...)

Combinámos, então, tomar o chá às quatro. Assim, eu teria tempo para, depois, ir ao infantário buscar o bebé. Confesso que estive para não aceitar o convite. O que iria encontrar naquela casa? Era tudo tão estranho. Porém, a vizinha já não me inspirava receio: um pouco corpulenta, tinha o tique de encarocolar uma pequena madeixa de cabelo enquanto falava. Às quatro horas, desci as escadas e nem sequer precisei de bater à porta. Apareceu logo a mulher da voz meiga e disse-me, em tom muito baixo como a segredar, que desculpasse mas, afinal, não podia estar comigo e que o chá deveria ficar para outra tarde de sol. Sorriu com ternura e fechou a porta sem qualquer ruído. Vi o lado positivo da situação, aproveitando para ir buscar o bebé mais cedo e dar um passeio pelo parque.

Com o tempo sempre a passar veloz, no fim de semana regressei a Portugal sem ter voltado a ver a vizinha.

Quando, semanas depois, voltei a Londres, deparei, à porta do nº 39,  com uma pequena carrinha de mudanças. Não chegara a deslindar o mistério: o porquê daquele inusitado silêncio, o convite para o chá feito em tom normal e a desistência comunicada em surdina. E por que razão tinha dito ela que naquele dia não tinha limitações? Quem lhas imporia? O homem do violino? Que laços os uniriam? Se vinham outras pessoas morar para aquela casa, nunca mais teria resposta para estas questões. Como era uma situação que eu não dominava, subi e, olhando pela janela que dava para o jardim das traseiras, vi que já lá não estavam os vasos de flores.

Uns dias depois, tocaram à campainha logo de manhã cedo. Ainda estávamos todos em casa e o café, borbulhando, perfumava a pequena cozinha.

- Hello, disse eu, pegando no intercomunicador.

Era uma voz masculina.

- Vivo no nº 39, e gostava de vos fazer um pedido. Peço desculpa por vir tão cedo.

Entreolhámo-nos. Voluntariei-me para descer até à porta da rua, porque não tinha horários rígidos a cumprir. 

Estranho. Era o homem do violino que eu tinha visto semanas antes a tocar no jardim ao lado da mulher da voz meiga. Disse-me, semicerrando os olhos, como se a minha presença ou a minha voz o enfastiassem, que era músico e que passara a viver só, não deliberadamente, mas porque os ruídos próximos de outrem eram nefastos à sua necessária concentração.  Sem me olhar nunca nos olhos, fez o pedido:

- Seria possível não fazerem ruídos? Toco e estudo enquanto há a luz do dia. Só saio de casa quando tenho audições. Durante a noite, preciso igualmente de silêncio para ouvir os sons das raposas que também me inspiram para as minhas composições que deixarei à Humanidade. Atendendo à minha idade, não posso perder tempo.

Eu ia perguntar-lhe pela senhora da voz meiga, mas tive de subir as escadas depressa porque o meu filho e a minha nora estavam a descer com o bebé e a porta poderia, inesperadamente, fechar-se, apesar de não se ter pressentido qualquer sinal de vento.

 

Nota: 

Sempre que ia a Londres (espero lá voltar sem esperar tanto tempo), trazia algumas notas que ia registando no caderno ou na cabeça. Foi de lá que fui trazendo (esboços de) alguns contos e quase todas as histórias e rimas das Histórias da Clarinha.

Quando lá fui pela última vez, ainda não tinha havido a invasão da Ucrânia. Uma vez por semana, ia lá a casa uma senhora moldava - a D. Vitória. Julgo que também entrou numa história. Desta vez, apesar de o meu inglês não ser nada fluente e o dela ainda menos, acho que terá outras histórias a contar. Nem que seja pelos silêncios. 

 

Número da porta: 39

 (...)

Acabei por lhe agradecer de novo ter-me ajudado a subir os degraus com o carrinho e ia pensando qual seria a razão daquele "Tem de ser assim".

No dia seguinte, quando cheguei e travei o carrinho, logo olhei para a porta com o n.º 39, que, porém, não se abriu. Nem vi qualquer luz, como às vezes acontecia. O meu olhar fixou-se nessa entrada enquanto levantava o carrinho e, com inusitada força, subi, apressada, os degraus até ao pátio. Abri a porta num ápice e logo a fechei, verificando se tinha ficado bem trancada. Eram estranhas aquelas aparições, de tão súbitas e silenciosas.

Esta pressa de entrar repetiu-se ao longo da semana porque não voltei a ver a vizinha da voz meiga e quase inaudível, cuja casa se mantinha às escuras, nem a porta se abriu às minhas chegadas do infantário com o bebé. Nos dias que se seguiram, nem sempre vim à mesma hora. Ou porque havia uma festinha no infantário, ou porque ficava a ver ou a comprar alguns produtos que as educadoras produziam para angariar fundos, ou porque passava pela padaria para comprar pão...

Uma tarde, pareceu-me ouvir o som de um violino. Reconheci ser música de Bach. Aproximei-me da janela, que dá para o pequeno jardim das traseiras, e vi a mesma senhora sentada numa cadeira com um homem ao seu lado a tocar violino. Fiquei por dentro do vidro a olhar e a ouvir.  E, curioso, parecia-me não ser a primeira vez que o tinha ouvido tocar. Ela, entretanto, levantou os olhos, viu-me e acenou-me em silêncio. Enquanto durava o gesto, o homem, repentinamente, parou de tocar, olhou no mesmo sentido, levantou-se, voltou para dentro, logo seguido por ela. Nessa tarde, fui ao infantário buscar o bebé mais cedo do que era habitual. Quando cheguei, não vi a vizinha nem ninguém que me pudesse ajudar, preferindo até que assim fosse.

Não sei se ela me causava medo, compaixão ou curiosidade, o que sei é que sempre estremecia pelas suas chegadas repentinas porque nada se ouvia, apesar de a parede da casa ser comum. Nem uma porta a fechar, nem a abrir, nem vozes, nem rádio ou televisão, nem o carteiro a tocar à porta... Só o som do violino de vez em quando. Cheguei a pensar que era um CD que, de repente, começava a tocar sozinho. Às vezes, em casa, falávamos disso ao jantar, mas logo mudávamos de assunto, porque o bebé chorava, ou fazia uma gracinha a que achávamos piada, ou queria que lhe lêssemos uma história... No dia seguinte, o trabalho era retomado e muitos factos sobrepunham-se a esse, que acabava por perder importância.

Com o ritual dos dias, continuaram intermitentes as saídas da vizinha do n.º 39 e as aparições quase de surpresa. Um dia, porém, estava eu a arranjar a melhor posição para erguer o carrinho e subir os degraus, vi e ouvi a porta a abrir-se normalmente com a vizinha a aproximar-se de mim, perguntando, num tom de voz também normal, mas sempre meigo, se eu precisava de ajuda.

- Sim, claro, disse eu. Muito obrigada. E acrescentei, sorrindo:

- Hoje não me assustei.

- Pois, hoje vejo que não, disse ela.

Agradeci, abri a porta, entrei e subi normalmente. Logo que pus o bebé no quadradinho mágico da sala, para ele brincar, ouvi, vindo do jardim das traseiras, uma voz que me chamava:

- Madam! Madam!

Aproximei-me da janela e ela disse-me olhando na minha direção:

- Vi agora que para amanhã se prevê bom tempo. Aceita vir tomar um chá comigo aqui no jardim?

- Sim, a que horas, perguntei.

- Amanhã, não tenho limitações. A que horas pode vir?

(...)

 

Número da porta: 39

 (...)

Um mês depois, voltei a Londres e retomei a rotina habitual em casa do meu filho: tratar da casa, fazer as compras, caminhar, ir buscar o bebé, ler e escrever pequenas coisas... Ora, eu costumava ir ao infantário pelas cinco da tarde. No regresso a casa, o bebé palrava, eu cantarolava canções que sabia serem do seu agrado, mas o momento difícil para mim era subir os degraus exteriores com o carrinho. Quando chegava ao pequeno portão, ainda no passeio, olhava à minha volta para ver se havia alguém que me pudesse ajudar. Nem sempre avistava quem quer que fosse porque a rua era muito sossegada e passavam muitos minutos sem passar ninguém.

Num desses fins de tarde, de fria e cinzenta humidade, tentei ver se avistava alguém, como habitualmente, enquanto o bebé ia batendo palminhas de contentamento por termos chegado a casa e, finalmente, poder em breve brincar com o panda e os outros brinquedos. A chuva ameaçava no céu carregado. Havia os degraus para subir e o melhor era não perder tempo, porque podia começar a chover. Foi quando, de repente, sem ter visto ninguém nem ouvido qualquer ruído, surgiu uma mulher junto de mim, perguntando, em voz muito baixa e muito meiga, se eu precisava de ajuda.

- Sim, obrigada, desculpe, não a tinha visto - fui dizendo de forma desajeitada, sem nunca deixar de segurar bem o carrinho do bebé, assustada com a repentina aparição. Ela segurou de um lado, eu do outro e, já no pequeno pátio, agradeci. Ainda sem abrir a porta, despediu-se quase em surdina e vi-a entrar, silenciosamente, no n.º 39. Esquisito - pensei eu. Julgava que nem vivia ninguém na casa ao lado e, de repente, surge aquela pessoa. Que, na verdade, me ajudou bastante.

Subi as escadas interiores e a casa encheu-se de repente com as brincadeiras, as histórias, o pratinho com o jantar... E até me esqueci do que se tinha passado quando estávamos os três à mesa e o bebé brincava no pequeno parque a que tínhamos dado o nome de quadradinho mágico. Depois, veio o banhinho do bebé, os emails para ler e responder, as notícias que iam chegando à net, a leitura de algumas páginas do livro que andava a ler e... boa-noite, descansem bem... até amanhã!

O dia seguinte não foi muito diferente dos anteriores. Porém, o céu estava desanuviado e a tarde parecia mais clara quando regressei do infantário, embora o relógio indicasse a mesma hora. De novo, a chegada à porta de casa, a travagem do carrinho no passeio, a olhadela para ver se passava alguém a quem eu pudesse pedir ajuda e, de repente, enquanto olhava para a esquerda, apareceu-me a mesma mulher vinda do lado direito. Quase estremeci de susto outra vez.

- Desculpe, assustei-me - disse eu com a mesma falta de jeito, como tinha acontecido no dia anterior, não deixando de segurar bem o carrinho do bebé.

- Eu é que peço desculpa, disse-me ela, no mesmo tom muito baixo e meigo de voz, mas evito sempre fazer ruído com as portas e o meu calçado também é silencioso. Tem de ser assim. 

 

Número da porta: 39

 

Antes da pandemia, ia com alguma frequência a Londres sobretudo para ajudar a minha filha. Este conto foi escrito lá e algumas coisas, como a casa, são reais. O resto foi-me surgindo pela rua de que sempre gostei e cujo nome achava inspirador: Pandora Road. Já não vivem lá.

Para não maçar muito, dividi o texto em partes mais pequenas. Esta é a primeira.

 

Que o silêncio me sufoca e amordaça.
Calado estou, calado ficarei,
Pois que a língua que falo é de outra raça.

José Saramago, Poema à boca fechada

 

A campainha da porta tocou. Era uma voz feminina. Eu estava sozinha em casa e compreendia mal a língua inglesa. Pedi, pelo intercomunicador, se podia falar mais alto e mais devagar. A pessoa tinha vindo morar para aquela rua e pretendia conhecer os vizinhos mais próximos. Sugeri-lhe que voltasse ao fim da tarde ou na manhã seguinte, porque estaríamos todos em casa. Os dias passaram, nada vi ou ouvi fora do habitual e a campainha não voltou a tocar.

A rua é bastante sossegada e muito semelhante a muitas zonas residenciais  perto do centro de Londres: uns poucos degraus a separar a casa da rua, uns vasos ou pequenos canteiros de flores variadas e contentores para os lixos domésticos de forma a não servirem de alimento às raposas que vagueiam e regougam pela calada da noite.

Pois bem, numa segunda-feira, fiquei sozinha durante o dia, como de costume. Enquanto organizava a casa, lembrava-me de que a campainha podia voltar a tocar e espreitava, de vez em quando, pela janela alta do quarto, donde, se me pusesse em bicos de pés, tinha uma visão da rua. A outra janela, mais larga e menos alta, dava para o pequeno jardim das traseiras, que mantinha sempre as mesmas cadeiras de palhinha escura, os mesmos arbustos, os mesmos vasos com flores, um dos quais tombado havia muito tempo. Observava as casas da frente para ver se via ou ouvia alguém que pudesse ter tocado à porta. Acabava por desistir quase sempre porque o espaço da rua que  abarcava era bastante reduzido.

Passou-se mais uma semana e logo a seguir veio outra, chegando o dia previsto para regressar a Portugal. De vez em quando, vinha-me à cabeça o toque da campainha seguido da voz de quem não chegara a conhecer; mas esqueci o caso durante uns tempos, porque, no meu país, esperavam-me afazeres acumulados.

 

Ser velho nem sempre é ser velhinho!

 

Julgo que aqui já falei disto. Num dos últimos anos de vida do meu pai, acompanhei-o ao Centro de Saúde para uma consulta de rotina. A médica de família, enquanto lhe fazia os exames também de rotina, voltou-se para mim e disse:

- Gosto muito do seu pai. É um velhinho muito simpático.

Ele nada disse, mas ouvia o que nunca gostava de ouvir. Era velho, de facto, com a simpatia que lhe vinha do amor pela vida, mas 'velhinho simpático' não lhe assentava nada bem. Imaginou, por certo, tal como eu imaginei, um homem curvado, de bengala, sem autonomia, sentado sem ter nada que fazer, etc, o que não era nada o caso, porque ainda tinha bastante atividade, apesar das doenças que se lhe tinham entranhado ao longo da vida e que ele ia ajudando a mandar embora com a força que podia arranjar. E o diminutivo ainda mais o apoucava. Quando chegámos ao carro, ele vinha tristonho e não se falou do assunto. 

A médica, ao pretender ser também simpática, tinha acentuado uma realidade que custava enfrentar ao meu pai - a vida que tanto amava estava a dizer-lhe adeus. Ele sabia-o e lembrá-lo, fosse com que palavras fosse, só o acentuava também.

Numa outra situação, ouvi um diálogo entre duas mulheres, uma de uns setenta anos e outra com menos de cinquenta. A mais nova falava de uma viagem já marcada. A mais velha, com humor, disse-lhe:

- Que sortuda, eu também gostava.

E logo a resposta da mais nova:

-Você já está velha, não precisa de viajar.

Se no primeiro caso foi apenas falta de um bocadinho de chá,  a este último faltava tudo, sobrando até má educação e falta de conhecimento do mundo.

Também expressões como: Já não tens idade para isso, estás velho, etc. em nada contribuem para a felicidade de quem as ouve. Nem de quem as diz, acho eu. Mas só serão compreendidas quando sentidas.

Gosto de as ver lá...

 

 ... onde sempre as vi em muitas primaveras.

Não me peça para apagar a luz do sol!

 

Ela dorme a sesta - mais longa do que me parece necessário, mas logo me vêm à memória as suas palavras: - cada um sabe de si.

No sofá antigo e baixinho do velho quarto da costura, leio versos breves de uma jovem poeta - Lígia Silva, que trabalha numa loja de bombons.

Oiço chamar. 

Filha, por que está a luz acesa?

A luz é do sol. Mãe, não podemos apagar a luz do sol.

Pensava que era de noite.

É de dia, mãe, e o dia está bonito. Posso abrir as janelas do quarto?

Hoje é o Dia da Mãe?

Sim, mãe.

Deixa-me descansar mais um bocadinho. A luz faz-me mal à cabeça.

Volto a sentar-me onde estava. Abro agora o livro de Teolinda Gersão que também tenho entre mãos.

Um gato, de vez em quando, empoleira-se no parapeito da janela e estende-se, dormente, ao sol.

As camélias vermelhas baloiçam na brisa.

Que passa na tarde em liberdade. 

 

E logo vejo a minha mãe a regar as plantas de manhã cedo,

a costurar na velha máquina Singer, 

a entrar a casa com uma cesta de hortaliças acabadinhas de colher,

a fazer os rolinhos de bacalhau, o guisado a saber a cominhos,  o bolo de bolacha como nunca mais vi nenhum...

Como tudo nos ficou na memória.

 

Volto ao presente.

Sim, mãe, vou já.

Não, mãe, ainda não é noite,

mas, mãe, não me peça para apagar a luz do sol.