Tito Paris & Rui Veloso - Lua Nha Testemunha "Morna" B.Leza

Camélias ao sol de hoje

Janvier

Postal enviado pelo Clube das Histórias

Frédéric Chopin - The Nocturnes [Maria João Pires]

Noturnos - perfeitos

A noite estava fria. Entrou em casa e sentiu um brando calor que a fez tirar o casaco. Contrariamente ao habitual, hoje ia deitar-se mais tarde. O clube dela ia jogar e também queria ver o Governo Sombra. Até lá, aproveitaria para ler. Parecia ouvir: mãe, quem gosta de escrever tem de ler muito. 

A partir de hoje, iria disciplinar-se mais e encharcar-se menos do ruído da televisão. Seria até um bom propósito de ano novo. Não podia consentir que Contos Escolhidos de Guy de Maupassant ou Berta Isla de Javier Marías continuassem no monte dos livros à espera de serem lidos. E a releitura da Sibila de Agustina ou de O Ano da Morte de Ricardo Reis. Para quando?

Pôs a girar os Noturnos de Chopin, tocados por Maria João Pires e ia sentar-se no sofá. O ambiente era quase perfeito para a leitura. E mais ainda seria com um cálice de Porto ao lado, mas a garrafa, infelizmente, tinha-se esvaziado à mesa de vários serões natalícios em família.

Afinal, faltava alguma coisa. Reduziu a luz e releu algumas páginas de O Ano da Morte de Ricardo Reis, enquanto o dia ia morrendo nos suaves braços Noturnos. Esses, sim, perfeitos.

O perfume

A casa tinha pó e a roupa das camas precisava de ser mudada. 

A empregada tinha chegado à idade da reforma e estava cansada e queria acompanhar mais o marido que sozinho entristecia com os dias tristes de inverno e queria ter mais mais tempo para si e não queria ter de cumprir tantos horários...

Mas tinha pena e se a senhora precisar, já sabe, venho de vez em quando, mas não todas as semanas e, muito menos, vários dias seguidos.

Sim, claro, não esquecia que sempre foram seus amigos e que a respeitavam, mas o trabalho era muito, porque a casa tinha quintal e jardim e uma cadela que espalhava o pelo por onde passava e sobretudo onde dormia.

Pressentia que a casa tinha pó e que a roupa das camas precisava de ser mudada, mas a decisão tinha sido partilhada e aceite.

Até sugeriu uma pessoa para a substituir. Muito séria. Nunca faltava. Muito trabalhadeira. E com menos idade e mais força.

Agora, tinha direito a descansar, a fazer mais longas caminhadas durante o dia e não apenas à noite, a ler alguns livros que lhe foram oferecidos.

Tinha saudades sobretudo da juventude, do vigor antigo, das pernas sem doer, mesmo que subisse ou descesse as escadas vezes sem fim, e da família que tinha visto crescer e da casa que aumentara e das pessoas que partiram... 

Hoje era o dia da primeira visita depois do adeus à casa onde tinha trabalhado várias décadas.

Tocou à campainha, trocou beijinhos, sentou-se no sofá como visita que era e já não a empregada que não queria deixar as coisas por fazer.

Com ela, raramente a casa tinha pó ou a roupa das camas demorava a ser mudada.

Quando saiu, olhou para o marido e pensou que estavam velhos, por isso abriria o perfume oferecido logo que chegasse a casa.

Como um rebuçado doce

Quando lhe estava a ser atribuído um grande prémio, um grande escritor leu o seu discurso que foi aromatizando com boas memórias do seu quotidiano também de menino.

E uma delas foi a comparação do prémio aos rebuçados doces que a avó lhe oferecia na infância. Vinham sempre embrulhados em papel de prata colorido e com uma fitinha a condizer.

Perante o sorriso empático do público, o grande escritor assumiu uma doce inocência, apesar de a idade e a obra serem bem maduras.

Esta peripécia fez-me pensar como, apesar da fama e reconhecimento de toda uma obra, o ser humano mantém as mesmas necessidades que outras pessoas a quem ninguém atribui vitórias. Todos têm necessidade de amor, traduzido em pequenos gestos, como receber chocolates com um sorriso carinhoso.

Também nesta história sucinta está a importância da presença de um avô ou de uma avó. Pessoalmente, não tenho grandes recordações porque os meus avós maternos morreram cedo e eu não os conheci. Dos meus avós paternos, recordo sobretudo os olhos marotos do meu avô que contava aventuras na travessia do rio Douro em dias de cheias ou tempestades. Também nos tranquilizava quando havia fortes trovoadas. Olhava o céu, fazia as suas previsões de acalmia e nós confiávamos nas suas palavras de bonança que ia chegar.

Da minha avó, lembro-me do chá escuro que ela fazia todas as tardes e que era bebido durante o folhetim da rádio, a que chamávamos Tide.

Não me lembro se púnhamos açúcar, mas sabia bem como um rebuçado doce.

Provérbios de janeiro

• A água de janeiro traz azeite ao olival, vinho ao lagar e palha ao palheiro.
• A chuva de janeiro enche o celeiro.
• A madeira para tua casa corta-se em janeiro.
• Calças brancas em janeiro, sinal de pouco dinheiro.
• Da flor de janeiro, ninguém enche o celeiro.
• Em janeiro, saltinho de carneiro.
• Em janeiro, sobe ao outeiro; se vires verdejar, põe-te a chorar, se vires nevar, põe-te a cantar.
• Janeiro fora, cresce uma hora.
• Janeiro geoso e fevereiro chuvoso fazem o ano formoso.
• Janeiro molhado, se não cria o pão, cria o gado.
• Janeiro quente traz o diabo no ventre.
• Não há luar como o de janeiro nem amor como o primeiro.
• O mês de agosto será gaiteiro, se for bonito o 1º de janeiro.
• Pintainho de janeiro vai com a mãe ao poleiro. 

'Janeiro'

Janeiro é um mês, quase inteiro, de frio, chuva, nevoeiro. Mas há um sol em janeiro, um sol discreto e fagueiro, em raras manhãs de azul, que sorri por entre o frio e acende um pequeno braseiro no coração mais sombrio.   Poema de: João Pedro Mésseder Ilustração de: Ana Biscaia in O livro dos meses, edição de Lápis de Memórias