Valeu a pena porque a alma não foi pequena

 

Em dezembro, a convite da Direção do Agrupamento de Escolas Dr Manuel Laranjeira, foi a apresentação do livro que escrevemos em coautoria, eu e Maria Clara Miguel, Uma história do João Ratão, Edit. Lugar da Palavra, e ilustrado por Ana Bessa. 

Nesse dia, ficou uma promessa na escola básica de Guetim: alunos e professoras iriam representar a peça e as autoras do texto dramático seriam convidadas.

Claro que o convite logo foi aceite. Com todo o gosto.
E o prometido aconteceu: na manhã do dia 28 de março, estava tudo a postos para a representação. Logo que chegámos à escola, vimos a figura que dá nome ao Agrupamento com uma bela legenda:

 

E um belo painel de apelo à urgentíssima preservação da natureza e ao papel de cada um no mundo em que vivemos.

 

 

O trabalho que nos tinha trazido até à bonita escola de Guetim iria, por certo, motivar mais um bocadinho para a leitura que é também uma forma de salvar o presente e o futuro.
Numa sala, não faltavam adereços nem um nervoso miudinho que se pressentia por parte dos atores ainda nos bastidores.
No espaço maior da escola, meninos de diferentes idades estavam, calmamente, sentadinhos no chão, na companhia de professores, educadoras e funcionárias, à espera da peça, tal como nós.
À frente de todos os espetadores, os belos e coloridos cenários da peça, elaborados pelas crianças com a ajuda da professora de educação visual.

 

E, em breve, docentes, não docentes e alunos estavam em palco para narrarem momentos da história e representarem as personagens do livro que passavam a ter vozes mais vivas porque humanas: os grilos falantes, o João Ratão, o Quinzinho, o burrico Tonico, a Carochinha, a Joaninha, o padre Julião, os pretendentes da Carochinha, etc.

 

E a peça, que decorreu com a alegre vivacidade de todos os atores e intervenientes, acabaria naturalmente em festa. E estávamos felizes ao vermos a dedicação das professoras na preparação do trabalho e o entusiasmo e expressividade das crianças, a partir do livro que escrevemos com a adaptação da história, dita original, do João Ratão.

 

No final, com sorrisos de empatia e de bem receber, esperava-nos um bom cafezinho e um bolo delicioso feito pela funcionária D. Laura.
Quando nos despedimos, nós, as autoras, contentes e motivadas, manifestámos vontade de escrever nova história em conjunto. Haja tempo para que o possamos fazer. Se as crianças gostaram, é porque valeu a pena todo este trabalho partilhado. E aconteceu sobretudo porque a alma da escola não é pequena.

Há Céu e Céu!

 

O piano

 

Ontem, a menina, nos seus bonitos sete anos, deu o seu primeiro recital de piano. Os pais, orgulhosos, filmaram e partilharam, felizes, o vídeo da pequena pianista, no seu vestido de saia rodada florida e de grinalda rosada bem visível no cabelo. No início da atuação, a professora de piano, sempre atenta aos pormenores, veio dar um retoque na postura e logo se afastou, discreta, para não perturbar o momento para o qual também tinha carinhosamente trabalhado.

Concentrada e ágil, a menina cumpriu bem a bela missão e, no final, foi  aplaudida.

Em casa, toca piano diariamente, com a ajuda insistente do pai, mas também diariamente diz que não gosta de tocar piano.

Ficou, porém, feliz com o seu primeiro recital. E disse, com a sua voz meiga e olhar azul: - Gostei muito de atuar.

 

 

A conversão

 

Há muito que não ouvia a palavra conversão. Hoje, na TSF, passaram excertos de uma entrevista a Alice Vieira, dizendo-se que a escritora se tinha convertido à religião católica, graças à sua grande amizade com José Tolentino Mendonça.

Esta será uma boa notícia para os católicos nestes dias em que a igreja passa por tantos problemas devido a comportamentos tão censuráveis: dos abusadores de crianças e de quem encobriu os crimes durante tanto tempo, abusando também dos seus poderes e não cumprindo o que é tantas vezes pregado de mãos erguidas e olhos postos no céu.

Felizmente há padres e bispos que vivem a sua vida sacerdotal de forma exemplar não esquecendo que todos os seres humanos, e não só, merecem respeito. Esses vão trabalhando muitas vezes em silêncio para a alegria comum e nunca para o sofrimento de inocentes.

 

A Maria do Céu

Nunca foi minha aluna, mas os professores da turma falavam dela. Era estudante do secundário, muito aplicada, muito comunicativa, gostava de participar em diferentes atividades da escola e queria ser advogada. Trabalharia muito para o conseguir, porque os pais tinham de fazer grandes sacrifícios para poderem pagar os estudos. Apoiavam-na em tudo para que conseguisse ser o que sonhava. E louvavam os professores que também a ajudavam. A vida sorria como o céu na terra.

      Maria era também muito bonita e saudável. Só que surgiu um pequeno problema cardíaco, de pouca monta, mas que exigia uma intervenção cirúrgica. Uma coisa rápida e simples, dizia o médico. Em breve, poderia retomar as aulas e a sua vida de jovem promissora. 

      Porém, no hospital, durante a operação, que seria pequena e corriqueira, as coisas correram mal. Muito mal. Como ninguém imaginou. Uns aparelhos não foram devidamente ligados e utilizados. Com esta anomalia, a Maria ficou paralisada e dependente a cem por cento. Para sempre. O hospital não reconheceu o erro, o assunto vai-se arrastando em tribunal, as ajudas são só algumas, a mãe, a principal e permanente cuidadora, faz tudo o que lhe é possível, com os fracos recursos de que dispõe, mas Céu só o vê no nome da sua menina e na maior alegria que seria ouvir uma palavra dita por ela, o que não acontece desde que saiu do hospital há mais de cinco anos.

Quando  entrou para a sala de operações, a Maria levava todos os sonhos de uma jovem que queria viver feliz e ser advogada; quando de lá saiu, o céu dos sonhos tinha-lhe desabado, não deixando sequer antever uma nuvem de esperança.

Uma manhã feliz no meio de fadas também reais

 

A convite da professora bibliotecária Carmen Santos, do Agrupamento de Escolas de António Nobre, no Porto, eu e a Cristina Pinto, a ilustradora de As fadas do bosque das cores e das estórias (Editorial Novembro), fomos quarta-feira, dia 22 de março, à escola do primeiro ciclo de Montebello apresentar este nosso livro.

Dispostos numa mesa a árvore da amizade, as sete fadas, o livro, os marcadores, pequenas fadinhas, papel para ilustração, etc, uma professora disse com um largo sorriso e uma voz bem sonora sobre o grupo que estava para chegar:

- A minha turma é um espetáculo! 

- A professora também é, disse depois um miúdo.

A manhã prometia. Foram entrando dois grupos de alunos do segundo ano. Depois do intervalo, viriam mais duas turmas do quarto ano. 

Os quatro grupos eram formados por meninos e meninas nascidos em vários continentes e que ali estavam juntos a aprender e a viver os seus plenos direitos e deveres. Tal como os ramos da árvore que ali estava eram fortalecidos por troncos diferentes e próximos.

Já com os alunos e professores dentro da sala grande, nós, autora e ilustradora, contextualizámos a história, desta vez, com a ajuda de um 'bosque' de árvores penduradas, recortadas de jornais e revistas e, naturalmente, das sete fadas, bem visíveis nas suas diferentes cores.

Seguiu-se uma leitura de excertos do livro, feita por ambas de forma partilhada. Foi muito bom ver os meninos e meninas atentos ao texto e dizerem que tinham gostado.

E logo alguns bracitos se foram levantando para perguntas e respostas, nas quais foram referidos valores, lembrados também por eles próprios, como a amizade, a solidariedade, a união, o respeito pelo ambiente, etc.

E chegou o momento de os meninos desenharem a sua fada para depois ser pendurada, juntando-se às árvores do bosque, sobre o olhar orgulhoso dos seus autores.

Enquanto desenhavam, um menino perguntou:

- Posso desenhar um fado? 

Com o mesmo afeto, dissemos que sim, é claro.

A propósito, no corredor contíguo à sala, havia uma bela e útil colagem com junção de  afetos.

Em conversa com os professores que acompanhavam os seus alunos, falou-se das dificuldades atuais mas também das alegrias com os sucessos dos seus alunos, por exemplo, em língua portuguesa, uma vez que muitos provinham de países diferentes. 

Vimos trabalhos como os que uma professora tinha gravado com satisfação  no telemóvel, com retratos do poeta António Nobre, feitos na aula aproveitando restos de café. E também ouvimos de uma professora de voz meiga que muitos meninos e meninas gostam de ler e de ouvir histórias, o que trouxe ainda mais luz ao encontro.

À saída da escola, vários dos alunos que tinham estado connosco na atividade vieram abraçar-nos.

Para nós, foi mesmo uma manhã feliz no meio de fadas também reais. Oxalá que a alegria tenha sido partilhada.

Uma questão de preconceito ou um prazer de sábado à noite?

 

Num sábado à noite e num restaurante, com as mesas ocupadas por casais e pequenos grupos em sonora boa disposição, uma mulher de meia idade jantava sozinha. Sobre a mesa não faltava um copo alto de vinho reluzente. 

Eu estava com família e logo comentei que, se estivesse sozinha, não iria àquele tipo de restaurante. Talvez me ficasse por um café ou confeitaria. Ou comprava qualquer coisa para comer em casa ou no quarto de hotel, se fosse o caso.

Este acabou por ser um dos assuntos do jantar. Uma mulher estar sozinha num restaurante a saborear calma e legitimamente os prazeres da mesa é muito natural, referiu a minha filha. Por que não? 

Acho que, para ela, este era até um não-assunto. E ainda bem.

E eu, que vou tentando aprender e banir alguns preconceitos, dou comigo a reiterar  que tanto uma mulher como um homem o podem fazer em qualquer dia. Assim o queiram e possam. Por que não? E, embora não tenha dúvidas sobre isto, persistem em mim algumas dúvidas se eu o faria naquele contexto.

E as razões poderiam ser mais que muitas. Uma delas seria, também legitimamente, preferir ocupar o tempo de outra maneira. 

Ou seria sobretudo pelo velho e gasto receio de parecer o patinho feio?

Voltar

 

Voltei a Bordéus uns trinta anos depois de lá ter estado num curso de formação. No percurso do autocarro do aeroporto até ao centro da cidade, ia vendo se reconhecia alguma coisa, mas de quase nada me lembrava. 

É certo que, em trinta anos, uma cidade e os seus arredores mudam muito a sua configuração, tal como a memória vai perdendo imagens e sobrepondo outras. Porém, à chegada, quando vi a praça com o grande e imponente teatro de Bordéus, as suas colunas encimadas por musas e deusas, logo o reconheci. Há trinta anos não entrei lá e desta vez também não. 

Depois, reparei que existem outros teatros na cidade, com espetáculos muito variados, um deles de nome do grande dramaturgo Molière. Não sei se têm público ou não. Oxalá tenham.

Muita gente vi em ruas e pracinhas enchendo esplanadas, em alegre convívio de fim de semana, vivendo a maravilha da vida em liberdade.

Da próxima vez, pode ser que vá a um espetáculo num dos diferentes teatros de Bordéus. Não posso é esperar trinta anos.

 

Ou será desejo de vencer?

 

A vencedora do recente festival da canção, Mimicat (raio de nome!), lembrou, em entrevistas que deu, as pessoas que cantam e que têm muita dificuldade em divulgar os seus trabalhos.

Achei bem ter referido isso e logo levei para o lado de quem gosta de escrever.

De muitas pessoas que, tal como eu, vão escrevendo algumas coisas com amor, com respeito pela língua portuguesa, mas que muito poucos conhecem. Aqueles, porém, continuam a fazê-lo porque sentem necessidade de escrever, com o sentimento de reduzir diferentes formas de caos, acreditando que assim podem embelezar a vida, a sua e a de outros, apesar da imensidão de páginas já escritas por tantos e tantos autores.

O lucro que tive com os poucos livros que escrevi e publiquei, também como muitos certamente, não passou da alegria de ver e partilhar um objeto bonito e honesto, escrito com persistência e paciência, valorizado por quem o ilustrou, pensando carinhosamente nos eventuais leitores.

O trabalho da escrita poderá ser, contudo, uma pequena pegada deixada na terra. Ou será uma forma mais recolhida de procurar vencer?

 

É bom receber e oferecer flores, mas não só.

 

Melhor seria que não houvesse necessidade de lembrar o Dia Internacional da Mulher. Ofereceram-me flores e fiquei contente. Lembrei-me de mulheres que conheço e de outras que imagino e que nunca receberam flores. Que bom seria que todas as recebessem. E não só neste dia.

E logo me apareceram outras palavras e ideias que tentei alinhar abaixo. Tanta coisa que o mundo tem ainda de mudar.

No entretanto, os privilégios dos homens continuam a sobrepor-se aos direitos das mulheres, embora, felizmente e nos países democráticos, o caminho se vá abrindo. Persistem, porém, discrepâncias no trabalho, nos vencimentos, no acesso a cargos, em casa, na educação dos filhos, na arte, etc, etc, etc

Continuemos a caminhar que bem é preciso.

Bom Dia da Mulher para todas. E que todos o reconheçam. Assim, todas e todos seremos bem mais felizes.

 

Para além das flores,

que não haja humilhações nem maus-tratos.

Que ninguém se sinta superior nem inferior.

Que toda a gente possa estudar e saber cada vez mais (impossível não lembrar o que está a acontecer em escolas do Irão, em que raparigas são envenenadas).

Que o direito ao descanso e ao tempo livre exista sem discriminação.

Que o respeito mútuo exista dentro e fora de casa.

Que os elogios mimem quem está perto e não só quem está longe.

Que todo o trabalho seja valorizado e dignificado.

Que ...

Que ...

 

  

Tarde de domingo com um filme dentro

 

Fomos ao Alameda. Éramos apenas quatro pessoas na sala 5 do cinema.
O filme escolhido foi Mascarade, de Nicolas Bedos.
O cenário é a bela Riviera francesa. É lá onde as personagens se encontram, desencontram, fingem, são verdadeiras, entram em jogos de enganos e sedução e muitos etecetras de vidas luxuosas com muitas paixões e ainda mais frustrações.
Mais concretamente: uma atriz vive com um jovem acompanhante. Este liga-se a uma rapariga manipuladora e ambiciosa que entra na casa da atriz e na vida de um homem, que, com ela, julga ter recuperado a juventude e felicidade perdidas, confrontando-se, porém, com desesperada solidão.

Achei piada ao filme. Mas sou suspeita, porque gosto da língua francesa, de histórias contadas em filmes franceses, de paisagens desse país, etc.

A dança que desceu do filme

 

Uma das músicas do filme Mascarade é La Bambola, uma canção italiana do final dos anos sessenta e que, tal como muitas canções dessa época, desperta emoções  em quem viveu esses anos do século XX.
Inesperada, ainda assim, e bonita, foi a reação do casal que tinha estado a ver o filme. Passava a ficha técnica, acompanhada dessa canção.
Descidos os degraus, o casal começou a dançar, bem juntinhos. Como nos slows de antigamente nos bailes de garagem. Ambos pareciam felizes e sem máscaras. Não sei se pelo poder do cinema. Ou da música. Ou do amor. Ou de uma simples tarde de domingo com chuva e sem pressas.

 

Sábado à tarde

 

Comprei há dias uns vasinhos com amores-perfeitos e pu-los num canteiro, sem os transplantar. O tempo era pouco e o desejo que a chuva voltasse era muito. Ela chegou, benfazeja, ontem à noite, foi ficando e não se despediu até hoje. Há pouco vi que os amores-perfeitos ainda estavam mais perfeitos nas suas pétalas vivas de veludo amarelo. Também graças à chuva, ainda que leve.

Abri a janela que dá para a casa vizinha. E que, por isso, raramente abro de par em par. Mas há uma laranjeira entre a minha casa e a outra casa que também tem janelas e quem lá mora, tal como eu, gostará que haja uma laranjeira alta de permeio. Diante mim, está o computador e, de vez em quando, volto-me para ver a luz da tarde e vejo-a semeada de laranjas. 

À minha esquerda, tenho um rádio ligado na antena 2. Lídia Jorge está a ser entrevistada. A voz do jornalista não me é familiar,  mas agrada-me o modo como conduz o diálogo em que a escritora fala de muita coisa e da mãe e do livro que lhe pediu antes de morrer. Retenho frases como 'A literatura é sempre uma carta de amor por alguma coisa, mesmo sendo cartas de raiva'. E também episódios da vida da mãe em que, no lar de idosos, em vez da reza repetida do terço, preferia ouvir histórias bíblicas. Ou de conversas em que perguntava à filha por que não preferia fins felizes para os seus livros.

O meu neto vem ter comigo com o seu linguajar variado e monossilábico. Sento-o ao meu colo. Põe os dedinhos nas teclas do computador e começam a aparecer letras e mais letras em filinha. Volta para a sala onde estava com o pai e o silêncio volta também à luz aberta do quarto que tem a janela, donde se veem as laranjas da casa vizinha. 

Talvez amanhã  transplante os amores-perfeitos. Talvez amanhã tenha outros momentos simples e perfeitos como estes. Oxalá. Ainda que com a consciência de que o mundo, esse, não.