A primeira viagem

Hoje, este blogue - Mariana - faz anos.

Daí ter-lhe preparado uma roupa nova.

"O Vouguinha"  foi o primeiro texto que publiquei, aqui, no dia 14 de julho de 2011.

Dias antes, pelo meu aniversário, as minhas filhas perguntaram-me

o que queria como presente.

Eu disse-lhes: 'gostava que me ajudassem a criar um blogue'.

E assim abri (com algum receio, mas carinhoso apoio inicial)

esta janela que, despretensiosamente, me ajuda a olhar

com mais atenção para dentro e para fora

e a gostar muito destes momentos de partilha.

Passados estes nove anos, quero dizer:

Obrigada, obrigada a todos

que me inspiram e visitam estas páginas.

O mundo sem este blogue seria, de certeza, igual;

mas eu, não.

A primeira foto - tirada do Vouguinha

 O Vouguinha

Hoje, fui, com duas amigas, fazer uma pequena viagem na linha do Vouga: o vouguinha, como algumas pessoas lhe chamam.

Saímos de Espinho por volta das nove e meia da manhã e, passadas umas duas horas, estávamos em Sernada do Vouga.

Ao longo da viagem, fomos vendo campos verdes de milho, algumas casas rente à linha, em avançado estado de degradação, longa extensão de mato e árvores a tapar o serpenteado do percurso…

Quem motivou também para esse olhar, na carruagem quase vazia, foi a D. Eduarda, uma funcionária simpática e expedita que, nos apeadeiros, saía do comboio para abrir e fechar as cancelas. Para além disso, sorria, falava com sensato à vontade, comunicando bem com os passageiros. A pedido, marcou três almoços, por telefone, no café da estação. Não sem antes informar que o prato do dia era arroz de legumes e costeleta grelhada.

Em Sernada, havia calor, linhas antigas ainda ativas, um velho comboio no centro aberto da estação, uma horta bem regadinha e verde, buganvílias frondosas, um rio com corrente fraca e interrompida, secas ervas daninhas, feijões a secar ao lado das vagens vazias, belos e antigos pinheiros mansos, algumas casas com silêncio de riqueza antiga…

E uma expressiva senhora magrinha no café da estação a dizer que espera que a linha não acabe.

Depois do almoço, deixámos o local, entrando num velho comboio onde se lê que presta serviço há 100 anos. E apetece (-me) dizer: se ainda há tantas flores frescas, muitas mais deverão florir.

Ler e partilhar

Tenho uma amiga que tem o bom hábito de partilhar algumas leituras.

Como é uma excelente leitora. dá assim a conhecer obras e autores muito bons,

mas, pelo menos para mim, muitas vezes desconhecidos.

Desta vez, partilhou o excerto seguinte.

Para além do prazer do texto, o autor - ou narrador - levanta problemas atuais e pertinentes.

Realço o que é abordado nas últimas linhas.

Obrigada, Idalina

“Tinha apenas onze ou doze anos quando o meu tio me ensinou a manejar a espingarda: nesse tempo, as crianças amadureciam cedo; com nove ou dez anos já ajudávamos no campo, nas obras, nas oficinas. Ao primeiro tiro, o coice da espingarda deixou-me uma nódoa negra no ombro e quase me atirou ao chão. Como seria de esperar, errei o alvo, e voltei-me para o meu tio, mortificado de vergonha. Esperava que zombasse de mim, mas não, não se riu, como eu temia; passou-me a mão pela cabeça, deu-me um piparote e disse-me: acabas de ganhar o poder de dar morte ao que está vivo, um poder que é na verdade uma desgraça, porque o verdadeiro poder – e esse ninguém o tem, nem mesmo Deus, porque aquela história de Lázaro é uma patranha – é devolver a vida ao que está morto. Tirar uma vida é fácil, qualquer um o pode fazer. Fazem-no todos os dias por esse mundo fora. Abre o jornal e logo vês. Até tu podes tirar uma vida, desde que melhores a pontaria, claro está (aqui, sim, sorriu, galhofeiro, semicerrando os olhos cinzentos e vivos que o bom humor rodeava de uma teia de aranha de pequeninas rugas). O homem, que é capaz de construir enormes edifícios, de fazer desaparecer montanhas inteiras, de abrir canais e erguer pontes sobre o mar, não consegue fazer com que uma criança morta volte a abrir as pálpebras. Por vezes, o maior e mais pesado é também o mais fácil de mover. Pedregulhos enormes na traseira de um camião, vagões carregados de metais pesados. Mas aquilo que guardas dentro de ti, os teus pensamentos e desejos, que aparentemente nada pesam, não há Hércules que consiga carregá-los aos ombros para outro lado. Não há camião que os transporte. Conseguir o amor de alguém que te despreza, ou a quem és indiferente, é uma tarefa bastante mais difícil do que atirá-lo ao chão com um murro. Os homens batem por impotência. Julgam conseguir por meio da força aquilo que não alcançam por meio da ternura e da inteligência. “

Rafael Chirbes, Entre Margens, 2015.

Frescas flores from London

Também dávamos passeios na avenida

O hotel era Avenida. O nome mantém-se no cimo da porta principal deste hotel em ruínas, nas termas de Vidago.

Pouca mais resta intacto: janelas partidas, cortinas todas rotas, só ervas daninhas no que era jardim...

A porta principal está aberta, vendo-se a escadaria com muitos cacos espalhados.

Passei lá num dos últimos dias.

E impossível não recordar alguns dias que a família lá passou, há muitos anos, para tratamentos gástricos do meu pai.

Nessa altura, havia muita gente dentro e fora do hotel, as refeições eram à hora certa, as mulheres conversavam enquanto faziam renda e trocavam amostras, os homens liam o jornal e conversavam sobre os assuntos do dia, ou melhor, sem saberem ao certo de que dia eram, porque o lápis azul encarregava-se de apagar o que queria. 

Muitos serões eram dançantes, o que exigia indumentária mais cuidada. Julgo que havia música ao vivo que tocava muito chegadinhos slows.

Durante o dia, em horas de menos calor, também dávamos passeios na avenida, sobretudo até ao parque.

Não sou muito saudosa do passado, mas tenho muita pena de ver casas a cair de abandono. 

Estas e outras termas caíram em desuso.

Vão renascendo agora, sobretudo com serviços de relaxamento, mas a pandemia não ajuda.

Quando agora lá passei, olhando uma das janelas, vi um pedaço de cortina a esvoaçar fora do vidro partido com uma folha seca presa na ponta.

Parecia a mão de um fantasma a dizer adeus numa casa assombrada. A folha, entretanto, desprendeu-se do farrapo da cortina que continuou ao sabor do vento. 

Ou continuaria a acenar? 

Joan Baez & Mercedes Sosa "Gracias A La Vida"

"Gracias a la vida"

Letra

"Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me dio dos luceros, que cuando los abro,
Perfecto distingo lo negro del blanco
Y en el alto cielo su fondo estrellado
Y en las multitudes el hombre que yo amo

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado el oido que en todo su ancho
Graba noche y dia, grillos y canarios,
Martillos, turbinas, ladridos, chubascos,
Y la voz tan tierna de mi bien amado

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado el sonido y el abecedario;
Con el las palabras que pienso y declaro:
Madre, amigo, hermano, y luz alumbrando
La ruta del alma del que estoy amando

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado la marcha de mis pies cansados;
Con ellos anduve ciudades y charcos,
Playas y desiertos, montanas y llanos,
Y la casa tuya, tu calle y tu patio

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me dio el corazon que agita su marco
Cuando miro el fruto del cerebro humano,
Cuando miro al bueno tan lejos del malo,
Cuando miro al fondo de tus ojos claros

Gracias a la vida que me ha dado tanto
Me ha dado la risa y me ha dado el llanto
Asi yo distingo dicha de quebranto,
Los dos materiales que forman mi canto,
Y el canto de ustedes que es mi mismo canto,
Y el canto de todos que es mi propio canto

Gracias a la vida que me ha dado tanto"

Fonte: LyricFind

 

Compositores: Violeta Parra Sandoval

Aniversário

Painel de Júlio Resende

"No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a.olhar para a vida, perdera o sentido da vida. 

Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,
O que fui de coração e parentesco.
O que fui de serões de meia-província,
O que fui de amarem-me e eu ser menino,
O que fui — ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...
A que distância!...
(Nem o acho... )
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!

O que eu sou hoje é como a humidade no corredor do fim da casa,
Pondo grelado nas paredes...
O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas lágrimas),
O que eu sou hoje é terem vendido a casa,
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos ...
Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!
Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafísica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim...
Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...
A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais copos,
O aparador com muitas coisas — doces, frutas, o resto na sombra debaixo do alçado,
As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Para, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira! ...

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!... "

Álvaro de Campos - Heterónimo de Fernando Pessoa -, in Poemas

Uma imagem para muitas palavras

      Agim Sulaj cartoonmouvement.com

Este cartoon saiu ontem no exame de Português, 12º ano,
como tema para desenvolvimento de um texto escrito.

Ennio Morricone – Gabriel's Oboe