Lá, há sempre alegre lasagna

Os alunos sentaram-se no chão, no sofá, em cadeiras… Eram mais de vinte. Quase todos tinham pertencido à mesma turma desde o 10º ano. Alguns até há mais tempo. Estavam agora na faculdade. Uns com vontade de prosseguir o curso escolhido, outros à procura de melhores alternativas e de melhores resultados.

No final de cada ano do secundário, havia um jantar em casa da professora I que, com generosidade e entusiasmo, repetia a iniciativa. Para os alunos e para os professores da turma fazia, com a sua empregada, com nome também iniciado por I, o desejado prato: lasagna. Deliciosa, molhadinha, quentinha, bem temperada. Um apetitoso pretexto para celebrar amizades.

Agora, ultrapassada a escola secundária, a turma reencontrava-se. E alguns dos amores que começaram na sala de aula mantinham-se. E um dos rapazes deixou crescer o cabelo. As professoras, carinhosamente, lembraram o anúncio antigo: restaurador Olex. Ele, divertido, pondo a mão na farta e encaracolada cabeleira, sorria continuando a saborear a lasagna.

No final do jantar, todos se sentaram em frente a um computador para verem fotografias: da festa de finalistas, de uma viagem conjunta, de atividades na escola…

Os alunos, depois de combinarem para onde iam, juntos, a seguir, disseram que durante o ano passariam pela escola. E voltaram a lembrar peripécias. E a professora anfitriã a contar pequenas histórias tão deliciosas como a lasagna.

Duas horas em que professores e alunos se sentiram bem, mais próximos e felizes, fazendo brotar o que há de bom nas pessoas.

E uma professora disse: assim, sinto mais vontade de voltar à escola. E penso que todos também.

A beleza não escondida das flores

Diário de Mariana

9 de setembro

Querido diário

Estou triste. Estou mesmo. Andava contente com o meu diário e ontem a minha mãe disse-me que eu só quero escrever e não lhe ligo nenhuma. Foi como se me caísse um gelado em cima da cabeça. Do Continente ou do Pingo Doce porque gosto de qualquer um. Em cima da cabeça é que não nem na cara. Muito menos atirado às escondidas. Por que é que isto acontece quando a gente está contente? Eu sei que há coisas piores, mas, olha, vou passar a escrever-te enquanto a minha mãe está a fazer outras coisas sem precisar de mim. Acho que devo pensar nela, mas não me vou esquecer de mim. Fogo.

Até breve.

Mariana

Diário de Mariana

Querido diário,

Combinei então com a minha mãe ir escrevendo o meu diário neste blog. A minha mãe concordou e disse que era uma maneira de partilhar momentos da vida de uma adolescente. Acho piada que a minha mãe tem a mania de repetir a palavra partilhar. Eu não lhe digo nada mas a palavra faz-me lembrar partir e ficar a olhar. Mas isso também não interessa. Quando eu disse que gostava de escrever no blog, eu acho que não me levou muito a sério, porque ninguém sabia que eu tinha um diário. Também não é preciso a gente dizer tudo. A minha mãe disse-me que sim e fez-me muitas recomendações. Mariana, vê lá o que escreves. Mesmo que só haja uma pessoa a ler, tem de se ter cuidado. Podes ser sincera ou imaginativa, mas pensa sempre duas vezes. Pronto. A partir daí eu fiquei com autonomia para escrever, mas se meter o pé na argola, acaba-se a brincadeira. Confirmo que não acreditam totalmente em mim, mas como sou teimosa, não vou deixar de escrever.

Beijinhos, meu querido diário.

Mariana

Flor(es) de verão

Diário de Mariana

Querido diário,

Já estou mais calma. Estivemos ainda umas horas zangadas uma com a outra, eu e a minha mãe, porque eu fiquei na minha e ela (a minha mãe não gosta nada que eu diga “ela”) na dela. Se ela me autorizou a encaixar o meu diário neste blog e não me disse mais nada, eu pensei que estava tudo bem. A minha mãe tem a mania de querer tudo perfeitinho e fica muito chateada quando as coisas não ficam como ela quer e gosta. Fica sem vontade de rir e de falar e diz: faço tudo mal feito. Agarro-me então ao pescoço dela, dou-lhe beijinhos e digo que não é bem assim. Foi o que fiz hoje. Fomos ao quintal apanhar salsa, eu dei-lhe a mão e comecei a rir-me pra ela. Eu acho que lhe vieram as lágrimas aos olhos e acabou a rir também. E a salsa era mesmo boa nas pataniscas. Ainda apanhamos uns feijões secos e uns tomates para o arroz. O almoço soube-me mesmo bem.

Até sempre, amiguito.

Mariana

Diário de Mariana

Querido diário,

Eu, afinal, também me zango. E foi logo acontecer com a minha mãe. Não acredito.

A minha mãe acha que as coisas não podem aparecer à toa e a primeira página que te escrevi apareceu no blog sem qualquer explicação. Eu disse-lhe que a culpa não era minha e que lhe tinha pedido autorização. Ela ficou irritada e disse até algumas palavras que não costuma dizer. Fogo. Disse também que não tem tempo para pensar em tudo. Tudo isto só porque não se explicou a entrada do meu diário. Acho que não havia razão para ficar assim. Eu cá pra mim, os professores andam mas é nervosos. Estão sempre a falar de relatórios. Que seca. Depois perdem a cabeça e a gente que os ature. Eu não gosto nada de dizer que estou farta e acabei por dizer à minha mãe que estava farta. Fogo. E ela: então, já somos duas. Estou tão cheia de raiva que até carreguei mais na caneta.

Até logo ou até amanhã porque não tenho cabeça, como muita gente diz. E se dos outros dizem, eu também posso dizer. Que se lixe.

Mariana