Sol ou lua?

Van Gogh, 1888

"Au clair de la lune" - Para a criança que há em casa ou em nós!

Outono e Lua Nova

Manhã

Monet - 1872

Paisagens de cultura nos jardins do Palácio de Cristal

 

      

Sophia e quem navega na sua inspiração

"Grão de Mar"

Maria Bethânia

Lá no meu sertão plantei
Sementes de mar
Grãos de navegar
Partir
Só de imaginar, eu vi
Água de aguardar
Onda a me levar
E eu quase fui feliz
Mas nos longes onde andei
Nada de achar
Mar que semeei, perdi
A flor do sertão caiu
Pedra de plantar
Rosa que não há
Não dá
Não dói, nem diz
E o mar ficou lá no sertão
E o meu sertão em nenhum lugar
Como o amor que eu nunca encontrei
Mas existe em mim
Mas nos longes onde andei
Nada de achar
Mar que semeei, perdi
A flor do sertão caiu
Pedra de plantar
Rosa que não há
Não dá
Não dói, nem diz
E o mar ficou lá no sertão
E o meu sertão em nenhum lugar
Como o amor que eu nunca encontrei
Mas existe em mim

"Lágrima" em domingo (ainda) sem chuva

Oswaldo Montenegro - Metade

Metade ou inteiro?

Metade

Oswaldo Montenegro

Que a força do medo que tenho
Não me impeça de ver o que anseio
Que a morte de tudo em que acredito
Não me tape os ouvidos e a boca
Porque metade de mim é o que eu grito
A outra metade é silêncio
Que a música que ouço ao longe
Seja linda ainda que tristeza
Que a mulher que amo seja pra sempre amada
Mesmo que distante
Pois metade de mim é partida
A outra metade é saudade
Que as palavras que falo
Não sejam ouvidas como prece nem repetidas com fervor
Apenas respeitadas como a única coisa
Que resta a um homem inundado de sentimentos
Pois metade de mim é o que ouço
A outra metade é o que calo
Que a minha vontade de ir embora
Se transforme na calma e na paz que mereço
Que a tensão que me corrói por dentro
Seja um dia recompensada
Porque metade de mim é o que penso
A outra metade um vulcão
Que o medo da solidão se afaste
E o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável
Que o espelho reflita meu rosto num doce sorriso
Que me lembro ter dado na infância
Pois metade de mim é a lembrança do que fui
A outra metade não sei
Que não seja preciso mais do que uma simples alegria
Pra me fazer aquietar o espírito
E que o seu silêncio me fale cada vez mais
Pois metade de mim é abrigo
A outra metade é cansaço
Que a arte me aponte uma resposta
Mesmo que ela mesma não saiba
E que ninguém a tente complicar
Pois é preciso simplicidade pra fazê-la florescer
Pois metade de mim é plateia
A outra metade é canção
Que a minha loucura seja perdoada
Pois metade de mim é amor
E a outra metade também

A leitura inteira de Pedro Lamares

"Quintas de leitura"

Ontem à noite, o anfiteatro da Biblioteca Almeida Garrett encheu-se para assistir às "Quintas de Leitura" sobre a obra de Sophia de Mello Breyner.
É muito bom ver como tantos eventos no Porto são participados e aplaudidos.

Este poema foi o primeiro a ser escutado, dito por Catarina Salinas. Muitos outros se seguiram, lidos por Cristiana Sabino, Mariana Magalhães Teresa Coutinho e Pedro Lamares. As palavras sabiam à verdade e limpidez de Sophia.
Para além da música, das canções, da leitura de um ensaio, de imagens, de silêncios, de convívio, de emoções...

Joana Machado - Do You Know?

Esta voz do jazz esteve também ontem na Biblioteca Almeida Garrett.

Sopa de Pedra - Estrigadeiras

Ontem, na Biblioteca  Almeida Garrett, as vozes bem articuladas deste grupo fizeram-se ouvir.

A mentira nem sempre tem perna curta

Goste-se ou não do estilo, toda a gente conhece o Tony Carreira.

Um dia, o cantor vinha a Gondomar e um aluno perguntou-me se eu ia ver o espetáculo. Disse-lhe que não e logo me perguntou se eu não gostava do cantor. Como a minha resposta foi de novo negativa, ele respondeu-me:

- Ó Setora, não acredito, todas as mulheres gostam dele!!!

E o Multiusos encheu-se, tal como as salas por onde passa.

E o que é certo é que o problema do plágio, que ontem foi levantado pelo Ministério Público, já é antigo e bastava consultar a internet para ver facilmente as poucas diferenças e as muitas semelhanças entre grandes êxitos com canções mais antigas de outros autores.

E, infelizmente, nesta área e noutras, há pessoas que enriquecem sorrindo às mentiras e maldizendo, como se fossem vítimas, as verdades que incomodam. E este vício adocicado de xicoesperto atinge muitas gerações.

Quando isto acontece, os outros serão vistos como uma massa de gente que ficou pela emoção e não atingiu a razão.

Oxalá a mentira tenha cada vez mais perna curta para que Portugal dê exemplos de um país civilizado. E não falta talento e criatividade.

HERVE VILARD / L'IDIOT

Em busca da terra e dos céus

Como nas séries com final feliz

Um dia, ela decidiu fazer nova toalha de renda para a mesa da sala. Habituara-se a ter a mesa coberta com uma toalha de renda desde que se casara, havia mais de  cinquenta anos. Olhava para as duas toalhas de renda que tinha feito e, mais do que o tempo e trabalho que tinham exigido para a sua execução, lembrava-se de todas as histórias que as tinham acompanhado. 

Costumava concluir aquilo a que se propunha e meteu mãos à obra.

Como se levantava todos os dias com o nascer da manhã, o trabalho iria avançar e haveria uma nova toalha para assistir a novas histórias e embelezar a sua sala. A menos que houvesse algum percalço porque a idade já ia avançada, mas não pensava muito nisso.

Como estava entusiasmada com o projeto da nova toalha, partilhou a alegria com as amigas. Uma delas, mais pronta para a palavra farpada, disse:  "Tantos metros de renda? Ainda morres antes do fim".

Lá foi tecendo, tecendo, tecendo... De vez em quando, punha a toalha na mesa para ver melhor o efeito e a renda que ainda faltava. Ficava contente porque aumentava e estava a ficar bonita. 

Concluiu-a sem custo nem stress. Nesse dia, como habitualmente, encontrou-se com as amigas e falou-lhes da conclusão da toalha. E que, felizmente, continuava bem viva. Todas compreenderam e começaram a rir. Tal como nas séries com final feliz.

Ana Moura & Patxi Andión "Para Além da Saudade"

Ontem sabia a outono

Ontem, ao fim da tarde, já parecia outono. Aqui onde vivo, é claro.

Apesar de a terra estar seca, as plantas precisarem de água, sentia-se um vento fresco e o céu ia-se pintando de névoas cor de fogo perto do sol que se recolhe cada vez mais cedo.

Gosto do tempo assim. De serena nostalgia. De alguma doçura que se vai guardando para o inverno.