90 mil euros por mês?

Acabo der ouvir num telejornal - uma notícia TVI, disse o jornalista - que Ricardo Salgado vai passar a ganhar 90 mil euros por mês.

E agora digo eu: e vai rir-se cada vez mais dos portugueses, achando-os, por certo, uns parolos e uns imbecis porque a grande maioria nem uma parte do que ele vai ganhar num mês é capaz de amealhar durante toda uma vida.

Nem tem amigos como ele, desde presidentes da República, candidatos a Presidentes da República, ministros da República, Conselheiros da República, empresários, jornalistas, dentro e fora da sua família... Tudo gente bem comportada que se cala porque quem se manifesta é arruaceiro e eles são defensores dos bons e brandos costumes.

O nosso país é fraco em relação aos corruptos. Quanto mais refinados são, como Ricardo Salgado, de mais benesses usufruem.

E logo penso: e os jovens, que lição tiram disto tudo?

Pode haver discursos sobre as novas gerações, podem usar-se as mais belas citações, mas o que fica são estes maus exemplos e um país que fala, fala, fala, mas permite estes gritantes desaforos. No dia em que, mais uma vez, os "Lesados do BES" vieram para a rua porque continuam a não ver o seu dinheiro, torna-se público um salário escandaloso, uma vez que premeia um dos homens que muito mal fez ao país.

E o pior é o triste desamparo de milhões de portugueses pela escassez de bons exemplos a nível social e político.

Se eu fosse bem mais nova, emigrava - para não ter de levar com tantos sorrisos cínicos que tanto prejudicam o país e se arvoram em modelos patrióticos, pondo máscara em cima de máscara.

E os jovens? Volto a perguntar. Talvez pelo estado a que chegou o país, nem querem ouvir falar destas coisas, preferindo os jogos de computador.

Eles, tantas vezes desmotivados, continuarão a jogar sozinhos nos seus quartos ou à noite entre colegas; os velhos corruptos, esses continuarão a desenvolver outros jogos de forma cada vez mais hábil, porque aprenderam e ensinaram que assim se podem ganhar facilmente 90 mil euros por mês.

Uma aventura no onze...

              Este conto foi escrito, no ano transato, por uma aluna da ESG que participou do concurso "Uma história com números dentro".

Parabéns à autora e à professora que a motivou.

Não te esqueças, Lara, que este ano o tema é 

"Uma história com música dentro"!

     Na minha pequena cidade (como em muitas outras) os autocarros são identificados por um número. E é assim que as pessoas os nomeiam. “ Vou apanhar o treze; o duzentos nunca mais chega; por favor, pode dizer-me se o seiscentos e um já passou?”. 

     Mas o autocarro número onze é especial. É nele que eu faço as minhas viagens para a escola. É nele que eu ponho a conversa em dia com os meus amigos, especialmente com a Cláudia, que viaja sempre comigo. É nele que fico a par de tudo o que se passa à minha volta. É nele que me divirto, ouvindo e contando anedotas. É nele que, às vezes, também choro, quando sei de alguma notícia mais triste. Enfim, uma parte da minha vida é aqui passada.

       O onze parte todos os dias às 7:50 de Gens e chega ao Souto por volta das 8:25 da manhã. Este autocarro, que todos os dias é conduzido pelo Sr. Carlos, já faz parte do meu quotidiano e do das pessoas que viajam nele. As conversas são sempre as mesmas. Os senhores vão à frente na converseta com o senhor Carlos, sobre o Benfica; as senhoras costumam sentar-se a meio do autocarro e geralmente falam sobre a vida dos seus vizinhos; os jovens vêm sempre atrás a ouvir as suas músicas e falar sobre as novidades do Facebook. E, assim, todos os dias vai correndo a nossa viagem.

         Naquela manhã fria de Inverno, eu e a minha amiga Cláudia seguíamos, como habitualmente, no nosso autocarro. Junto ao Sr. Carlos, os homens discutiam o último jogo do Benfica: se tinha sido penálti ou não, se o árbitro devia ter mostrado o cartão vermelho, enfim, aquelas discussões depois de um jogo e que não levam a conclusão nenhuma; a meio do autocarro, as senhoras tagarelavam e punham toda a gente ao corrente das zangas das vizinhas, dos arrufos das comadres… Lá atrás, alheias a todas estas conversas, eu e a Cláudia  falávamos da escola, dos amigos, das novidades que circulavam nas redes socias…

         De repente sentimos que algo estava a perturbar o percurso habitual do onze. Pensámos que teria a ver com alguma discussão mais acesa. Primeiro, ouvimos um barulho muito estranho, depois o senhor Carlos, muito apressadamente, parou a viatura para ver o que se passava.

      Na cozinha, eu e a Cláudia, como conversávamos animadamente, só demos conta quando já o autocarro tinha parado mesmo. O senhor Carlos viu que o motor estava em chamas e já tinha pedido a toda a gente para sair, mas como nós estávamos tão distraídas, não ouvimos a ordem dada pelo motorista.

          Fumo e mais fumo! Era a única coisa que nós víamos, quando, já tarde, nos inteirámos da situação. Tentámos sair, mas o fumo era tanto que não conseguíamos ver nada para chegar à porta do onze. Já todos os passageiros estavam cá fora, e havia muita gente que se tinha juntado para ver o espetáculo. Eu e a Cláudia estávamos aflitas. Então, um amigo nosso, o Leo, veio ajudar-nos a sair. Mal saímos, uma chama enorme apropriou-se do nosso autocarro. Com tal aparato, fiquei paralisada e não consegui reagir. Entrei completamente em pânico e fui assistida pelos bombeiros.

        Entretanto, a Cláudia já tinha ligado para o meu pai. Ele apareceu pouco depois. Conseguiu acalmar-me e levou-nos a tomar o pequeno-almoço. Já mais calmas, da janela da pastelaria “ Doce Sabor”, víamos uma grande nuvem de fumo, muitos bombeiros e ambulâncias para assistir os passageiros.

       Depois de tudo mais sereno, o meu pai levou-nos à escola. Contámos à nossa turma e aos nossos professores a nossa aventura. Eles acharam engraçado. Claro! Depois de tudo ter passado, até eu achei divertido. Mas com este episódio aprendi que devemos ir atentos ao que se passa à nossa volta. Se não estivéssemos a brincar, não teríamos ficado lá dentro. Correu tudo bem, mas podia não ter sido assim.

        No dia seguinte, eu e a Cláudia apanhámos o onze à mesma hora de sempre. Fomos para a cozinha, como habitualmente. Junto ao Sr. Carlos, os homens discutiam o mesmo jogo do Benfica

(ainda não tinham chegado a nenhuma conclusão sobre o penálti); as mulheres falavam de uma vizinha que tinha deixado o marido; lá atrás eu e a Cláudia conversávamos sobre as novidades do Facebook… Mas a todos estes assuntos acrescentava-se, agora, mais um: a aventura no onze. 

Pseudónimo-LS96

Lara Soares, 11.12

Uma canção com um belo café dentro

Obrigada, D.R., pelo teu e-mail com este texto e com belíssimas imagens.

Gostava bem de conhecer (ter conhecido) este local, beber um chocolate quente, olhar a neve, ouvir boa música, ler um livro, estar em boa companhia... tudo bem melhor, de facto, do que falar de muitos/as políticos/as!!

"Esta é uma daquelas histórias que daria um bom romance ou um excelente filme.

Há mais de cinquenta anos, o lendário cantor francês Gilbert Bécaud visitou Moscovo. Quando voltou a Paris,  escreveu a canção Nathalie e dedicou-a à sua guia russa.

A canção diz qualquer coisa como "Caminhávamos à volta de Moscovo, visitando a Praça Vermelha, tu dizias-me que tinhas aprendido coisas sobre Lenine e a Revolução, mas eu só desejava que estivéssemos no café Pushkin, a olhar a neve lá fora, a beber chocolate quente e a falar sobre algo completamente diferente..."

A canção tornou-se incrivelmente popular em França e os turistas franceses, que iam a Moscovo, tentavam encontrar o famoso café Pushkin.

Mas nunca o conseguiram encontrar, uma vez que só existia como fantasia poética na canção de Bécaud.

Em 1999, esta fantasia poética tornou-se realidade quando um artista franco-russo, Andrei Dellos, e Andrei Mákhov abriram o café Pushkin numa mansão barroca histórica na rua Tverskoy.

E o mais fantástico desta história? Bécaud, o cantor que tudo inspirou, cantou Nathalie na inauguração do café-restaurante".

 

Crianças com livros

 

Ontem, a  Biblioteca Almeida Garrett, no Porto, era um espaço feliz. Apesar de alguma chuva, o anfiteatro encheu-se de crianças, pais, educadores, amantes dos livros...

E alegrava ver crianças, aparentemente com hábitos de leitura,  a entrar no edifício com um livro na mão, à espera de um autógrafo e, talvez, de um olhar sorridente da autora, que conheceram através das histórias.

E o auditório manteve-se interessado ao longo de duas horas que não foram longas.

Luísa Ducla Soares, respondendo a questões, falou da sua vida e da sua obra. Trabalhou no Ministério da Educação (lendo muitas cartas com erros de ortografia e uma grande parte com pedidos, disse com humor); na Biblioteca Nacional, também muito inspiradora para a escrita dos seus livros.

Falou afetuosamente da família, dos colegas de escrita (teve, ao seu lado, o escritor António Torrado, durante uma boa parte da sessão); reconheceu o trabalho dos educadores e professores do primeiro ciclo, revelou boa disposição e um grande amor pelas várias dimensões da vida (talvez uma grande razão da sua alegria e jovialidade, direi eu)..

E referiu dois esteios fundamentais para a sua escrita, vindos da sua infância: a professora primária que reconheceu o valor dos seus textos, e o pai que lhe contava histórias, que lhe lia poesia, que partilhava com ela lengalengas, etc.

Em tempo de tantas cisões e crispações, presenciar um número tão grande de crianças, acompanhadas por adultos, a aderir ao mundo maravilhoso dos livros talvez ajude a acreditar num mundo melhor. Mesmo que ainda não maravilhoso.

A presença do grupo dos Gambozinos foi um feliz exemplo do imenso trabalho que muitas pessoas realizam à volta dos livros e da arte. 

Por isso, ontem, a Biblioteca Almeida Garrett não podia deixar de ser um espaço feliz.