Poemas do Sr Ministro

Romance de Nós Estou à beira do mar, estou à beira de ti. Ardem no meu olhar os sonhos que não vi. Tudo em nós foi naufrágio, não quisemos saber: fizemos nosso adágio do que não pôde ser. Que resta do amor a quem é como nós? Envergonha-me pôr em verso: «somos sós; sós como amanhecer às avessas do mundo; sós como podem ser as areias no fundo; somos sós e sabê-lo é negar o pronome que de nós fez novelo e por nós se consome». Luis Filipe Castro Mendes, in "Modos de Música"

Das Palavras As palavras mais simples foram as que te dei; o amor não sabe outras, só estas fazem lei. As palavras de uso mais comum e vulgar são as que amor conhece. Com elas nos pensamos; é nelas que tememos desacertos, enganos; se nelas triunfamos, já delas nos perdemos. Com palavras vulgares se diz o mal de amor, seu riso, seu espelho, o que fica da dor. E todos os mistérios que se fazem promessa e se perdem nos versos e dos corpos nasceram são aqui cerimónia evidente e secreta nas mais simples palavras que conhece o poeta. Luis Filipe Castro Mendes, in "Os Amantes Obscuros"

Marcelino Vespeira

 

(1922-2002)

Aroma - amora 

"E se fosse eu?"

Carta a uma avó refugiada

Com certeza que esta carta não será lida pela principal destinatária, mas envio-ta, a ti, uma avó que abraça uma neta durante uma viagem de grande dureza e precariedade. Não sei se deva dizer viagem ou fuga; migração ou deportação.

Escolhi-te por seres uma mulher muçulmana, de roupas compridas, casaco de malha já gasto, lenço na cabeça a esconder-te os cabelos que imagino lisos e negros.

Desculpa tratar-te por tu, mas também sou avó. Não te  conheço bem, mas vi-te a sair de um barco com outros refugiados de diferentes idades. Pressinto-te corajosa porque arriscaste sair do teu país onde as armas amedrontam e o terror caótica se agudiza e desespera. Não receaste que te tomassem por família de terrorista e ousaste arriscar para que a vida dos que amas não continuasse eternamente por um fio.

Fixei a tua imagem ao lado da tua filha, segurando com forte ternura a tua neta para que  nada de mal lhe aconteça, para além de todos os males que vêm atingindo o teu povo nos últimos tempos. Tantas vezes por ganância e fanatismo dos poderosos.

A tua filha transportava um saco onde imagino haver roupa, alguma comida enlatada e medicamentos. Talvez haja alguma fotografia. Tudo essencial à vida, sem qualquer excesso ou desperdício.

Gostava de ter um pouco da tua coragem, procurar-te, levar-te água limpa e roupa lavada.  Poderia juntar um creme para amaciar o rosto bonito e meigo da tua neta. Ah, e levar-lhe-ia livros de histórias para que a realidade se tornasse mais amena e menos crua. E a imaginação não morresse como tantas pessoas que viajam nos mesmos barcos em que passaste, com custo e a alto preço,  o Mediterrâneo.  E também lápis de cor e um caderno para desenhar imagens felizes e não apenas de negrura do triste desalento.

Não sei o teu nome, nem tu conheces o meu, mas quero enviar-te o meu afeto e uma firme vontade de que a minha neta e a tua possam vir a viver num mundo de paz e liberdade.

Um abraço

O Lago dos Cisnes

O solitário da rua

Simplex

Há vários dias que queria escrever, mas o trabalho da Repartição e compromissos familiares apenas lhe tinham reservado curtos momentos de sossego.

Não é que tivesse grandes histórias a contar. As mesmas coisas simples de sempre. Se calhar, complicadas ou inúteis para os que nelas nem reparavam.

Às vezes, olhava as pessoas que atendia na Repartição e, apenas por intuição, logo lhe parecia ver se eram pessoas que tinham sido amadas na infância ou não. Talvez fosse um perfeito disparate, mas julgava quase sempre acertar. Apesar de dizer que muitas vezes se enganava. Havia momentos em que via nas pessoas - e muitas vezes nos homens já de uma certa idade - a influência da educação ministrada pelas mães. E tal era motivo para escrever se tivesse tempo e o computador por perto.

Uma outra coisa que lhe vinha aflorando muitas vezes ao pensamento era o preconceito que o levava a não dizer nunca que era feliz. E era-o, de facto, à sua maneira, apesar da idade da reforma estar à porta. Gostava do que fazia. Não ligava muito às críticas que se ouviam sobre os funcionários públicos. Gostava de atender bem as pessoas e com a eficácia possível. Reconhecia a importância do conceito Simplex e de não enredar o tempo dos cidadãos nem de os tratar como se fossem de segunda, simplesmente porque não sabiam preencher bem os documentos. 

Custava-lhe dizer que gostava da vida que levava, porque, se o dissesse, parecia esquecer os problemas de fome, de miséria, de medo, de terror que persistiam e se avolumavam velozmente.

Crescera no freio religioso que rejeitava qualquer excesso de satisfação. Nem que fosse aparente.

Quando podia, gostava de tratar do jardim, de ler, de ir ao cinema, de seguir os assuntos da atualidade, mas nunca se habituara a dizer que gostava da vida que tinha - uma ousadia que poderia dar azar. E, no entanto, o correr dos seus dias dava-lhe prazer.

Hoje deu consigo a pensar que à sua vida também devia chegar o conceito Simplex. E sorriu, enquanto acertava um relógio que não usava há muito tempo.

Xutos & Pontapés - homem do leme (letra)

A história do vestido vermelho

  Recupero hoje uma pequena história

que ouvi há uns tempos. 

Apesar de não parecer,

parece ter sido verdadeira!

 

Não era muito saudosista, mas às vezes falava de coisas que tinha vivido, nas histórias que contava.

Os netos pediam: avó, conta uma história. E ela contava. E nunca contava da mesma maneira. A neta mais pequenina, muito observadora, dizia logo: avó, enganaste-te, a história não é assim. Tinha, então, de se lembrar das palavras já ditas e de que não se podia desviar.

Um dia, a neta de dez anos disse: avó, conta a história do capuchinho vermelho mas à tua maneira. Ela, talvez por já ser mais crescida, gostava de pormenores diferentes ou de histórias verdadeiras. E a avó disse então: em vez do capuchinho vermelho, vou contar-te a história do vestido vermelho. É verdadeira.

- Mas começa por Era uma vez como eu gosto?

- Sim, pode começar. Era uma vez uma menina que gostava muito de roupa colorida. Desde pequena que assim era. Era uma festa quando a mãe lhe comprava uma peça de roupa nova e vistosa.

Cresceu, tornou-se mulher e manteve o gosto por vestidos, saias, blusas… com muita cor.

Foi sempre boa aluna, tirou um curso e começou a dar aulas numa escola. Ficou tão contente por poder começar a trabalhar que, no primeiro dia, levou o vestido de que gostava mais: um vestido vermelho. Quando chegou à escola, foi chamada ao diretor que lhe disse, muito sério, que era proibido entrar numa sala de aulas de vestido vermelho.

- Ó avó, essa história é inventada. Inventas cada coisa!

- Mas olha que é verdadeira!

- Só se for para ti, avó. Queres enganar-me? Esqueces-te que já tenho 10 anos? Para inventar prefiro a playstation!

A avó imaginou-se ainda com corpo de menina e a cabeça cheia de sonhos a vestir o vestido vermelho. Que conservava há mais de 38 anos. 

Apesar de já não lhe servir, contava uma das histórias mais verdadeiras da sua vida.

Meryl Streep - Atriz ou lenda?

Vi hoje no Expresso curto

"O QUE EU ANDO A LER
“Começa pela página 36”, dizia a mensagem, e eu comecei. “Morro todos os dias/especialmente depois do lanche/quando pego no regador fininho/onde despejo o dilúvio dos olhos/e vou regando as plantas/à espera da descendência”.

Cláudia R. Sampaio, 34 anos, publicou o seu terceiro livro, “Ver no Escuro”, pela Tinta-da-China. É poesia de choque, mas um choque silencioso e íntimo, que se rebela devagar mesmo quando se revela depressa.

“Sempre me recusei a arder como os outros./Ardam-se mais à esquerda ou mais à direita/mais a vento de sul ou de norte/mas labaredem-se, sejam fogos que ardem!/Porque pior que a desdita loucura/é toda a gente andar em brasa/mas ninguém chegar a incêndio”.

É frequente recomendar poesia neste Curto, até porque a obra portuguesa agora editada é francamente nova. Nova não por ser recente, mas ser, na linguagem, deste tempo. É o caso de Cláudia R. Sampaio, mesmo quando escreve sobre os sentimentos mais antigos de sempre.

“Quando for embora não deixarei migalha de mim”, escreve, “vou e não esqueço”.

Pedro Santos Guerreiro 

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A margem

Ando feita de crisântemos
luz, banhos de ouro
e perfumes franceses.
Nota-se assim que falo
que um outro eu me substituiu.
Sou agora quase feita de
anúncio de tv,
cara de porcelana e alma
de fermento.

Sonhei.

Os demónios da boca seca
fizeram-me levantar da cama e
suspensa por um fio de vida
redimi-me à margem solta
de um suspiro que ainda
falta.

Desfez-se-me o fermento e
a alma, encolhida,
coube-me perfeitamente na
fronha da almofada.

Cláudia R. Sampaio

Mafaldinha e a primavera