COMPOTA DE AMEIXAS COM CHÁ E CHEIROS

 Já não é a primeira vez que partilho, aqui, esta "receita". 

Na verdade, nunca a fiz. Interessou-me mais pelo sabor da escrita do texto,

 apesar da sua simplicidade, do que a compota em si. 

Quando tiver ameixas no meu quintal, tentarei fazê-la.

Mas, claro, não a darei à vizinha. Se não gosta de ameixas!

Não sei se vem a propósito, mas ainda não vi cerejas à venda este ano!

Ingredientes:

500 g de ameixas frescas e maduras

Um bule de chá com açúcar

Quatro colheres, das de sopa, de rum

Algum tempo, muito afeto

Acessórios essenciais: uma cesta, ervas aromáticas, um bloco, uma caneta, luz do Sol

Se tiver quintal, percorra-o pela manhã. Lá pelo meio de uma manhã de Sol. Esqueça as ervas daninhas e tudo o que houver de mais rasteiro. Os olhos devem ser levantados para além da sua cabeça, junto das ameixoeiras. Use as duas mãos que ajudarão na procura de ameixas rijas e maduras. Não importa a tonalidade. Podem ser brancas, rosadas ou vermelhas. Tenha consigo uma cesta. No fundo, pode pôr hortelã-pimenta, alecrim, manjericão, lúcia-lima, erva cidreira… Colha os frutos ainda com algumas folhas. Utilize uma tesoura pequena de poda. Usada mas não enferrujada.

Se não tiver árvores de fruto, procure as ameixas num mercado tradicional. Se a vendedeira quiser aldrabar no preço, é por uma boa causa. Porém, não deixe de regatear. E de escolher os frutos bem frescos, perfumados, coloridos.

Chegando à cozinha, ponha a cesta – mesmo que vá ao mercado, prefira-a ao saco de plástico – sobre a mesa. Retenha as cores e os aromas. Pode até fotografar e registar, por escrito, as suas impressões, porque a memória muitas vezes é curta; as imagens amontoam-se, esbatem-se, apagam-se.

Utilize um bloco que tenha comprado numa viagem com momentos de luz e descoberta. Ponha-o sobre a mesa e vá escrevendo frases soltas. Poderá reutilizá-las, recortando-as e colando-as no frasco. Evite tapar os frutos.

Não desligue o telefone nem o ponha em silêncio. Se alguém telefonar, partilhe o momento.

Lave depois as ameixas, já sem pé nem folhas. Faça-o numa vasilha grande, sem pressa, mexendo os frutos delicada e amorosamente.

Ao lado, tenha outra vasilha. Antiga de preferência. Que lhe traga boas recordações de alguém que gostava de si, que se preocupava consigo, que lhe mostrava sempre um sorriso e que também contava histórias doces.

Misture e ajeite bem as ameixas nessa vasilha. Sobre elas, deite devagar o chá. Use um bule que viu sobre a mesa em dias de festa ou em momentos felizes. Cubra todas as ameixas, independentemente da forma ou do conteúdo. Ponha a tigela num sítio fresco e tranquilo da cozinha. Dê-lhe espaço e visibilidade. Vá à arca e procure uma toalha de estopa ou de linho. Pode ser grossa e enrugada. Aconchegue-a sob a malga. Deixe repousar durante a tarde e noite. Aproveite o silêncio aromatizado para escrever mais longamente.

No dia seguinte, levante-se cedo. Abra a janela. Espreguice-se, esquecendo que a vizinha é madrugadora e curiosa. 

Já na cozinha, escorra as ameixas e passe-as para uma compoteira transparente. O rum irá para o lume com um pouco de açúcar e a calda que ficou. Logo que tome ponto, deite-a sobre as ameixas, deixando macerar duas horas. Coloque a compoteira num sítio onde dê o Sol. Vá rodando o frasco para iluminar todos os frutos e poder observá-los melhor na sua unidade e diferença. Saboreie o momento. Guarde a cesta.

Por fim, ofereça as ervas aromáticas à vizinha. Ela disse um dia que não gostava de ameixas.

Rui Veloso - A Paixão

Sete Anos de Pastor Jacob servia

Sete anos de pastor Jacob servia
Labão, pai de Raquel, serrana bela;
mas não servia ao pai, servia a ela,
e a ela só por prémio pretendia.

Os dias, na esperança de um só dia,
passava, contentando se com vê la;
porém o pai, usando de cautela,
em lugar de Raquel lhe dava Lia.

Vendo o triste pastor que com enganos
lhe fora assi negada a sua pastora,
como se a não tivera merecida;

começa de servir outros sete anos,
dizendo:-Mais servira, se não fora
para tão longo amor tão curta a vida.

Luís de Camões

No metro de Londres

Olhar 1
O varão e o telemóvel

Uma adolescente entra no metro com a mãe. A mesma cor de cabelo e de pele. Na carruagem, há poucos passageiros. Ambas são altas. A mãe entra a escrever no telemóvel. As portas fecham-se. É anunciada a próxima estação e a mãe continua a escrever, sem levantar os olhos do pequeno ecrã.

A miúda, já mais alta do que a mãe, rodopia em torno  do varão de segurança. O metro rasga ruidosamente a escuridão dos túneis. A adolescente, de braço comprido e esticado, continua a rodopiar. A mãe mantém-se fixada no telemóvel. 

Passadas duas estações, a adolescente sai com a mãe. É quando o olhar das duas salta do varão e do telemóvel para, durante escassos segundos, em silêncio se encontrar.

Olhar 2

Um sorriso na carruagem

 O domingo em Londres estava quente. Quentíssimo. As peles mais claras entravam no metro já manchadas pelo sol. Pernas e braços despiam-se ao ar livre de um claro e quente domingo. Uma jovem mãe entrou com o seu bebé de pezinhos rechonchudos e descalços. Um rapaz subiu com a bicicleta e o rosto suadamente corado. Um par de namorados, junto à porta, colava os corpos e as bocas quentes. Dois jovens negros riam-se e gesticulavam segurando um telemóvel ligado.

Foi quando entrou uma mulher pequenina e magra, com ar oriental. Tinha o cabelo negro e escorrido, uns morenos olhos pequeninos e um sorriso desenhado nos lábios sempre que alguém a olhava. Não era nada nova, mas a presença parecia tão serena que dava frescura à carruagem. E ocupava apenas um pequenino espaço!

 

"Mil beijos para a minha mãe"

Através de uma amiga, chegou-me este poema. 

Logo perguntei: posso publicá-lo no meu blogue?

Ela disse que sim. Obrigada.

Parabéns, Ana, continua a escrever, a desenhar, a pintar...

e a celebrar todas as felizes "Nascentes".

Um beijinho

 Dentro de mim o Tempo

Vulto abstracto, no absurdo do puro acaso, numa alegoria de aventureiro, carrega em si composições de luz e sombra, encerra as vozes do começo e do fim.

Como num contratempo, corado, debruça-se sobre o desalinho e discreto funde memórias, garantias da alma gravadas num horizonte de idealista.

Ilustra e ilumina com imperturbável serenidade o inabitado sentimento do instante e interpreta a interminável longa-metragem em que a lucidez o mergulhou.

Metáfora de um mestre-de-cerimónias que meticulosamente e num só movimento, mudo de mudança, com naturalidade e nervosismo nomeia a nuvem que passa como obra-prima da opressão.

Paralisado, abre os parênteses do particular e parte.

Parto, passagem para o outro lado… pássaro passional no pedestal de pedinte pelado e pedreiro. Peixe-vermelho, peregrino.

Personagem que pertence e perturba, planeta plural, polpa de porco-espinho porventura Português.

Pouco povo no prato. Precioso predador da presa que prevalece na previsível Primavera. No princípio, como principiante, priva-se de pressões. Procissões ou projecções de prolíferos progressos.

Os pronomes - propósitos de prosperidade – purificam a verdade. Quarentena de quebra-mar e solidão, queda quente no quotidiano.

Rapsódia rápida, rasga o real, receosa da recepção. Reciclável e recomendado reencontro, refinado reflexo do refugiado, que no seu reinado, reivindica o relâmpago e a relíquia.

Num repertório resfriado e repetido, retalha o reumatismo revoltado e roda…

Roda, romântico e rosé, saber e sabão. Sofre secreto e segredo de sentido – sentidos de sequência.

Silhueta simpática e singular, desenvolve sintomas sinónimos de dor.

Na soleira a solução, soltar o solúvel, a soma do sonhador que na sua soneca sopra suavidades do subconsciente.

Supérfluos superlativos de supermercado surgem em súplicas suspeitas de teimosia. Temporadas de tendas que no tempo tenso tenta. Teoria ou terapia de termas que no seu termo terno, abraçam o terreno típico e a tiracolo tocam no absoluto. Tradição ou tragédia, no trampolim, transtornos trocados, trombones e trompetes de trovoada, túnica de ultramar.

Numa ultrapassagem, a unidade, universalidade útil da vaidade. Num vaivém, valente, na vanguarda da vela e do verbo.

Verdadeiro verde, verosímil… verso com cem mil versões, vértebra do vira-lata, vistoso vocalista da vontade e do voo.

Vulto vulnerável e vulgar, a zumbir, lembra – dentro do possível – e num desfecho desesperado, as suas memórias descuidadas e a descolar.

Completo o quadro complexo, chora e exalta - como cigarra – a origem da sua ousadia. Atlântico como o Oceano, celebra a sua nascente.

Mil beijos para a minha mãe… Ana Loureiro

Recebi um mail, em dia de chuva, que também falava de Poesia!

Há minutos, recebi um mail com dois assuntos: 

um teste do 12º ano e Poesia.

Quem o escreveu sugeria dois versos de José Gomes Ferreira:

 "Chove...
Mas isso que importa!"

Bela sugestão! Obrigada, Dulce!

CHOVE!
Chove...
Mas isso que importa!,
se estou aqui abrigado nesta porta
a ouvir a chuva que cai do céu
uma melodia de silêncio
que ninguém mais ouve
senão eu?
Chove...
Mas é do destino
de quem ama
ouvir um violino
até na lama.

José Gomes Ferreira

Belas sugestões do Expresso Curto de hoje

Buika "El último trago"
"

Por ser Dia da Mãe

Pablo Picasso - mother and child

Hoje, felizmente, já dei os parabéns à minha mãe e recebi os parabéns das minhas filhas. São momentos bons e de meigas aproximações, apesar de, também felizmente, não ocorrerem apenas na comemoração dos Dias.

As celebrações são, porém, como a necessária água que se põe nas plantas e que, ao colocá-la, se olham melhor as folhas e as cores.

Nos nossos dias, o contacto nem sempre é em presença, porque a mobilidade é um facto e o trabalho tem de ser realizado, apesar das festividades do calendário.

 O recurso ao skype é magnífico e, de facto, ajuda a encurtar as distâncias geográficas. Por isso, e logo pela manhã, fui presenteada pela mensagem de uma das minhas filhas, via skype. Vieram os parabéns, os soninhos e as comidinhas e os dentinhos e os alegres sorrisos da bebé, as notícias familiares, o tempo que faz cá e lá...

... e não dei os parabéns à minha filha. E tão carinhosa ela é com a bebé! Claro que também a olhei nos olhos daquele rosto tão bonito ainda de menina, mas, se calhar, a maior parte do tempo do nosso diálogo foi dedicado à minha neta!

Quantas vezes existem destes esquecimentos, embora o amor seja imenso!

E lembrei-me de todas as jovens que emigram e que são mães nos países de acolhimento. Longe das famílias, de amigos, de mimos da casa materna....

São como plantas que saem de um vaso aconchegado e que conseguem continuar a florir, apesar de a terra ser diferente.

Hoje estão de parabéns, porque, para além da sua profissão, essas mães seguram carinhosamente as crianças ao colo, preocupam-se com elas, brincam com elas, riem com elas. Tudo fazem todos os dias. E hoje também nada fica por fazer, apesar de ser Dia da Mãe!

Como planta que cresce naturalmente, sem cobrar qualquer lembrança!!

Poema à Mãe

Van Gogh

No mais fundo de ti,
eu sei que traí, mãe

Tudo porque já não sou
o retrato adormecido
no fundo dos teus olhos.

Tudo porque tu ignoras
que há leitos onde o frio não se demora
e noites rumorosas de águas matinais.

Por isso, às vezes, as palavras que te digo
são duras, mãe,
e o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas
que apertava junto ao coração
no retrato da moldura.

Se soubesses como ainda amo as rosas,
talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa;
esqueceste que as minhas pernas cresceram,
que todo o meu corpo cresceu,
e até o meu coração
ficou enorme, mãe!

Olha — queres ouvir-me? —
às vezes ainda sou o menino
que adormeceu nos teus olhos;

ainda aperto contra o coração
rosas tão brancas
como as que tens na moldura;

ainda oiço a tua voz:
          Era uma vez uma princesa
          no meio de um laranjal...

Mas — tu sabes — a noite é enorme,
e todo o meu corpo cresceu.
Eu saí da moldura,
dei às aves os meus olhos a beber,

Não me esqueci de nada, mãe.
Guardo a tua voz dentro de mim.
E deixo-te as rosas.

Boa noite. Eu vou com as aves.

Eugénio de Andrade, in "Os Amantes Sem Dinheiro"