Natas e café expresso

Quando chegámos a Camdem Market, em Londres, depois de termos subido a rua mais trendy e gótica que os meus olhos tinham alcançado, fomos ter a uma pequena rampa e logo vimos uma barraquinha que anunciava natas e café expresso.

Demos uma volta pelo mercado, onde se concentram cheiros de comida de todos os continentes - muita dela a fervilhar na cor picante de grandes frigideiras. Comemos um gelado, servido por mãos calmas e delicadas, apesar da fila que se estendia porta fora e voltámos às natas.

 Três, se faz favor. Para levar. Pode ser? Sim, claro. São feitas cá e todos os dias (Tudo dito em português de Portugal. O vendedor tinha a barraquinha há três anos).

De uma pequena prateleira, puxou o saquinho de cartão, onde se lia: Have a break with portuguese taste. Com as mãos sem qualquer resguardo, pegou nas natas e colocou-as na embalagem (trouxemos quatro, porque ficava mais barato - 5 libras. A vida em Londres é muito cara).

A seguir,  humedeceu o dedo na boca e descolou um saquinho de plástico onde colocou a caixinha com as natas.

Realmente, mesmo numa tarde tranquila e cheia de sol em Camdem Market, a perfeição não existe!

Em Oxford Street

O blusão preto de couro terminava abaixo do peito, as calças justas começavam abaixo da cintura. A longa pele visível era avermelhada. Imaginavam-se mãos longas e insistentes a massajá-la para que nenhum poro destoasse por falta de creme.

À volta do travesti, o perfume era acre e intenso. Os saltos altíssimos faziam-no crescer e notar. Olhava em redor como quem busca algo desejado ou prometido.

Perto dele, havia uma barraquinha com frutos naturais, espremidos na hora. Juicebox. Muita gente com ar trendy fazia fila à espera do sumo, que era entregue com mãos sorridentes. A fruta, à frente da barraquinha, estava exposta com gosto e para todos os gostos.

Talvez  ao fim da tarde o travesti por lá passasse para um fresco detox. Antes de o turista procurado lhe oferecer um  copo quente e intenso. E depois de o turista procurado ir a Bond Street levantar o presente caro que a mulher lhe havia pedido.

As raposas da noite

Quando a noite sossega, as raposas aproximam-se das casas e atacam os sacos de lixo.

Em West Hampstead, é como em qualquer outro lugar perto de parques. As raposas vêm à procura de alimento. Apesar do lixo ser colocado em contentores à entrada de cada casa, as raposas atiram-se aos sacos mal fechados. É um-ver-se-te-avias. Se o silêncio noturno é perturbado por qualquer ruído, ou passos de algum retardatário ou notívago, elas fogem, regressando à madrugada vazia dos parques.

Quando, em casa,  falamos delas, vêm-me à memória os livrinhos que o meu pai nos comprava, na feira do livro do Porto. Eram estórias quase sempre com lobos à mistura.

Há noites em que as raposas parecem lutar pelos restos de comida. Os seus gritos assemelham-se a gatos assanhados a arranhar os descansados silêncios. 

Mais satisfeitas, regressam aos parques, dando, durante o dia, o lugar a quem procura a luz. 

Talvez seja um modo de se fazer natural justiça.

O jardinzinho de Londres

Eu ficava bastante tempo a olhar para o jardinzinho que se via da janela do apartamento.

No meio do espaço retangular, ficava uma mesa oval e algumas cadeiras de encosto. À volta, encadeavam-se arbustos volumosamente verdes. Num dos lados, erguia-se uma roseira vermelho-fogo, donde proliferavam rosas em botão, abertas, de pétalas caídas...

Nunca vi ninguém nesse pequeno jardim. Não sei se por ser agosto ou apesar de ser agosto. Sob o céu de Londres - tantas vezes enevoado, tantas vezes chuvoso -, as rosas continuavam a florir.

Era verão e nada nem ninguém as impedia. They were free  in their beauty.

Rosa Linda

Cheguei, de metro, à estação do Dragão, no Porto. Pensava que logo haveria táxis, mas enganei-me: não vi  táxi nenhum. Passava uma mulher jovem. Perguntei-lhe onde poderia arranjar um táxi. Disse-me, com um sorriso: um pouco mais acima, mas como a mala é grande, se quiser, posso chamar o meu marido que é taxista.

Disse-lhe que sim. Pegou no telefone e referiu a situação. Luís, o marido, logo mandou um táxi. Ela disse que esperava comigo porque, assim, seria melhor o reconhecimento. E falámos. Era de Gondomar. O tempo tinha estado mauzito para ir à praia. Mas, felizmente, o mar não fica longe...

E o táxi chegou. Agradeci-lhe a simpatia (embora sabendo que ter arranjado uma cliente para o táxi também lhe tinha dado jeito).

Perguntei-lhe o nome. Rosalinda.

 Então, foi uma Rosa Linda que me apareceu na hora certa.

E ela abriu ainda mais o sorriso.

Lembrei-me de uma ideia de Mia Couto: há menos pessoas más do que muitas vezes  se julga.    

Ainda bem.

Cores de Londres

Londres - alguns olhares

As amoras

Josefa de Óbidos

O meu país sabe a amoras bravas
no verão.
Ninguém ignora que não é grande,
nem inteligente, nem elegante o meu país,
mas tem esta voz doce
de quem acorda cedo para cantar nas silvas.
Raramente falei do meu país, talvez
nem goste dele, mas quando um amigo
me traz amoras bravas
os seus muros parecem-me brancos,
reparo que também no meu país o céu é azul.

Sophia de Mello Breyner 

Também numa toalha se escreve/borda poesia!