quinta-feira, 23 de fevereiro de 2017

Natal é quando o homem quiser...



 Hoje partilho alguns excertos de um conto que escrevi e que
foi publicado, em dezembro 2016, na Coletânea NATALÍCIA
da Editorial Novembro

No fim da linha

A decisão foi quase momentânea. Se pensasse muito, teria com certeza tomado outra. Ou talvez não. Não tinha a certeza. O que sabia era que o Natal se aproximava e que os três filhos estavam longe. Os amigos diziam-lhe: "Num instante, te pões em França ou no Reino Unido". Porém, tal já não acontecia em relação à Austrália, para onde o filho mais novo tinha emigrado. Os mesmos amigos brincavam com a distante situação: "Arranjas um canguru  e dás um pulo até lá". 
Só ele conhecia bem a realidade. "Pai, se quiseres, podes vir passar o Natal connosco, mas prevê-se muita neve para as aldeias dos Pirenéus. Lembra-te de que não gostas de ficar tanto tempo no mesmo sítio".
"Pai, este ano, não vamos celebrar o Natal como habitualmente. A Emma, nessa altura, está a concluir a tese e tem de se concentrar".
"Pai, gostava que os miúdos passassem  o Natal com o avô, mas já fomos no ano passado e as viagens são muito caras, como bem sabes. Não te esqueças de que somos quatro e vivemos do outro lado do mundo".

(...)

Estava decidido: passaria a noite de Natal sem família e sem amigos. Também já vivera tantos Natais acompanhado, por que não podia passar essa noite só, se assim vivia tantas outras? As pessoas estavam demasiado habituadas à ideia de que na noite de Natal deviam estar acompanhadas, mas muitos dos seus serões eram passados na solidão da casa, não procurando ninguém e sem ninguém as procurar. Tantas noites em que apetecia falar sobre tudo e sobre nada, contar banais peripécias quotidianas, mas o telefone não tocava e marcar um  número poderia aumentar, do outro lado, o cansaço ou aborrecimento.

(...) 


Ao escurecer, pôs ao ombro o saco de cor parda e fechou a porta de casa, sem estrondo. Caminhou até à estação de comboio, entrando na última carruagem. Lá dentro, tirou uma página de jornal e uma caneta do saco, que colocou no assento oposto, continuando a fazer as palavras cruzadas que começara na véspera, também no comboio.
Como tinha passe, era um modo barato de ouvir muitas histórias contadas por e em diferentes pessoas. Olhando o jornal, parecia centrar-se na procura da palavra certa, mas ia escutando as diferentes vozes, tomando as suas notas e fazendo pequeninos esboços para eventuais ilustrações que acompanhavam os textos. Quase todos os dias encontrava matéria que guardava ou logo reutilizava, dando-lhe novas formas e serventias. Ria-se para si próprio quando se dizia um reciclador de histórias de comboio. Os amigos chamavam-lhe excêntrico e só não tinham razão completa, dizia ele, porque a conta bancária não aumentava por sorte ao jogo.

(...)

 Duas paragens à frente, entrou uma outra mulher. Ângelo puxou o saco para si, libertando o assento da frente, não fosse ela escolhê-lo, apesar dos muitos lugares vazios. Foi um desejo ou um secreto convite. A mulher poderia chamar-se Lídia.
Com olhar distante, a recém-chegada sentou-se, vagarosa e pensativa, em frente a Ângelo, fixando sempre a janela do lado oposto. Ele via-a apenas de perfil. Continuou a fazer as palavras cruzadas. Estranha opção para a noite de Natal, pensaria ela. Ou talvez nem reparasse. O passageiro, que apenas um curto espaço da carruagem de si separava, parecia ser-lhe indiferente. Como se houvesse apenas um estreito riacho de permeio, mas do qual ela nem se apercebia, atenta que estava a uma das margens. Olhava continuamente a janela do lado oposto e, de vez em quando, o ecrã do telemóvel que segurava na mão. Como uma flor sem luz.

 (...)


Zeca Afonso - Menino do Bairro Negro

Zeca Afonso - Canção de Embalar

Zeca Afonso - Vejam Bem

Bom dia!

Há um mês que não visitava a Mariana. E pensava nela. E pensava nos amigos que arranjam um bocadinho para lerem alguns dos posts.
Pois, a vida é assim e tenho andado ocupada com outros pequenos projetos de escrita, porque não posso andar longe das palavras durante muito tempo, por mais simples que sejam.
E hoje, logo pela manhã, ouvi na rádio que foi há trinta anos que José Afonso morreu. Ficaram, felizmente, as suas canções que vão sendo ouvidas, cantadas, retomadas...
E por estes dias também se tem falado bastante das crianças que nada têm para comer, sobretudo em países muito pobres de África. E as imagens são lancinantes.
E lembram o esbanjamento de muitos. E os lucros avassaladores de alguns.
As canções também o recordam. 

sábado, 21 de janeiro de 2017

De olhos encabelados


sexta-feira, 20 de janeiro de 2017

Isto não é publicidade!!!


quinta-feira, 19 de janeiro de 2017

Darkness in US?

Quando as palavras ficam

Ir ao Trindade ver cinema outra vez?

O cinema Trindade fechou as suas portas no ano 2000 e agora é anunciada a sua reabertura. Boa notícia para a cidade, para quem não vive lá mas muito gosta dela e sobretudo para quem gosta de cinema e só o pode fazer em alguns centros comerciais.
Anunciam-se filmes, ciclos de cinema, etc.
Abram-se as salas. O Porto tem de estar aberto ao turismo, mas também acolher quem lá vive, quem nele trabalha ou que se aproxima dele com frequência.
Parafraseando um conhecido comunicador, também no Trindade "fui feliz", ou porque o filme me encantou ou porque subia ou descia estas escadas sentindo o encanto do momento.
Possa(mos), então, ir ao Trindade ver cinema outra vez.

domingo, 15 de janeiro de 2017

Vai no Batalha(?)

Há dias, ouvi uma bela notícia: o Cinema Batalha vai ser reabilitado. 
O arquiteto é Alexandre Alves Costa e o público poderá ver os filmes no grande écran da renovada Casa de Cinema lá para 2018.
Muitas pessoas, tal como eu, sentem saudades daquele espaço de namoro, de encontro de amigos, de sedução pelos filmes.
Já não sei há quantos anos o Cinema Batalha está ao (aparente) abandono, o que causava grande desolação a quem por lá passava.
Também recordo com alguma nostalgia a Sala Bebé, julgo que ficava no piso inferior do cinema Batalha, e onde passavam filmes de grande qualidade.
Com filmes em cartaz, talvez a área circundante se torne mais apelativa e haja motivos para momentos de renovada alegria.
E acredito que o projeto irá ser concretizado e que a expressão do título (que ficava ainda melhor: Bai no Batalha!) não se aplique a este filme.





sexta-feira, 13 de janeiro de 2017

Um bom princípio!


quinta-feira, 12 de janeiro de 2017

W. A. Mozart - Requiem [Arsys Bourgogne]

"Quando eu morrer" de António Feijó

I
"Quando eu morrer - e hei-de morrer primeiro
do que tu - não deixes fechar-me os olhos
meu Amor. Continua a espelhar-te nos meus olhos
e ver-te-ás de corpo inteiro

como quando sorrias no meu colo.
E, ao veres que tenho toda a tua imagem
dentro de mim, se, então, tiveres coragem,
fecha-me os olhos com um beijo.

Eu, Marco Pólo,

farei a nebulosa travessia
e o rastro da minha barca
segui-lo-ás em pensamento. Abarca

nele o mar inteiro, o porto, a ria...
E, se me vires chegar ao cais dos céus,
ver-me-ás, debruçado sobre as ondas, para dizer-te adeus.

II
Não um adeus distante
ou um adeus de quem não torna cá,
nem espera tornar. Um adeus de até já,
como a alguém que se espera a cada instante.

Que eu voltarei. Eu sei que hei-de voltar
de novo para ti, no mesmo barco
sem remos e sem velas, pelo charco
azul do céu, cansado de lá estar.

E viverei em ti como um eflúvio, uma recordação.
E não quero que chores para fora,
Amor, que tu bem sabes que quem chora

assim, mente. E, se quiseres partir e o coração
to peça, diz-mo. A travessia é longa... Não atino
talvez na rota. Que nos importa, aos dois, ir sem destino."

Álvaro Feijó, lido na evocação de Mário Soares, pela voz de Maria Barroso

Nota -  António Feijó nasceu em Ponte de Lima, em 1859
e faleceu no dia 20 de junho de 1917,
em Estocolmo, na Suécia.

segunda-feira, 9 de janeiro de 2017

Obrigada, Mário Soares!

Vieira da Silva
Ela é tão livre que um dia será presa.
- Presa por quê?
- Por excesso de liberdade.
- Mas essa liberdade é inocente?
- É. Até mesmo ingênua.
- Então por que a prisão?
- Porque a liberdade ofende.  
Clarice Lispector 

quinta-feira, 5 de janeiro de 2017

Flores da época



domingo, 1 de janeiro de 2017

"O melhor do mundo..."

Era quase meia noite e a família estava reunida à volta da mesa. Já se ouviam foguetes a anunciar o Novo Ano. 
Fazia-se a contagem dos minutos por ordem decrescente. Cada um tinha as suas doze passas. As taças estavam à espera do champanhe, a garrafa, da hora certa para a espuma do momento.
5... 4... 3... 2... 1....
E, com um brinde, todos diziam: Bom Ano! Bom Ano!
E foi quando o menino, ao colo do pai, muito contente pela alegria partilhada, disse:
Bom Ano! Bom avô! Boa avó!

sábado, 31 de dezembro de 2016

Num Centro Comercial e Feliz Ano Novo! Ah! E também rabanadas!

Há dias, por casualidade, encontrei uma amiga num Centro Comercial. Falámos das nossas vidas, como é natural.
E referimos outras amigas que, apesar de não estarem sempre presentes, presentes estão na minha lembrança.
E, naquela manhã, ela disse-me uma coisa muito simples, mas que me soube muito bem ouvir: então, quando voltas ao blogue? Já não escreves desde o dia 11!
Pois bem, apesar de todos os afazeres, sobretudo natalícios, foi um bom e feliz motivo para me sentar hoje (depois de ter feito as rabanadas) à frente do computador e partilhar imagens de uma agradável visita que fiz, ontem, ao Museu Mineiro de S. Pedro da Cova, com outra amiga. 
Partilho também um conto de Natal. Talvez por ter uma filha emigrada, acho que, nas pequenas coisas que escrevo, este tema está em mim muito presente.
E não podia deixar de me lembrar de Georges Michael que, tal como outros músicos que nos deixaram este ano, partiu demasiado cedo.
Ele deu tanta doçura a tantos momentos das nossas vidas!

Um ótimo Ano Novo!


Um conto (ainda) de Natal!



Caminhos para as estrelas

Podia dizer-se que Celeste, embora de forma simples, vivia bem e sentia-se bem. Havia bastantes anos que alugara aquela casa. Já nem sabia ao certo quantos. E punha-se a pensar. Foi a seguir à partida do marido. Portanto, havia dez anos. Quando passou a viver só, optou por se mudar para uma casa mais pequena e os filhos concordaram.
Por essa altura, decidiu fazer o que nunca tinha conseguido concretizar até então: escrever diferentes histórias. Embora não fosse esse o seu principal objetivo, a escrita também atenuaria o peso magoado de alguma solidão.
Sempre escrevera pequenos contos dispersos, nos quais não reconhecia muita qualidade. Sentia que lhe faltava tempo e concentração para, maduramente, reler, corrigir e aprofundar as narrativas. Queria passar a fazê-lo o mais brevemente possível, mas o momento demorava a chegar.
Os filhos conheciam-lhe esse gosto e motivavam-na para que continuasse a escrever, também de forma mais abundante e sustentada, uma vez que dispunha agora de mais tempo; tinha acabado de se aposentar. Celeste, olhando as grandes obras de autores que moravam, sábios, na sua estante, achara sempre uma ousadia querer partilhar e publicar os  seus textos que, por vezes, até desvalorizava.
Porém, o melhor - concluía de forma positiva - era continuar a escrever, cada vez mais e melhor, reflexões, histórias, textos cuja escrita lhe dava imenso prazer. Às vezes, achava que escrevia mais para si e de si, embora, com as suas palavras, pretendesse abraçar todas as pessoas, sem as quais a vida não faria sentido. Mesmo assim, escrevia pouco, embora lhe andassem a bailar algumas ideias na cabeça. Tinha-as até registado num bloquinho que guardava na carteira. Precisava de sossegar ou de um impulso para passar à prática.
 Os filhos, sempre presentes no seu pensamento, viviam em diferentes países - um no Canadá e outro na Islândia. Tinham organizado a sua vida bem longe de Portugal, porque lá haviam encontrado melhor trabalho e mais reconhecimento profissional. Os netos frequentavam as escolas nos países de acolhimento, que já conheciam melhor do que o dos pais e avós, ao qual associavam sobretudo as férias grandes ou o Natal.
Antes da mudança, Celeste teve a preocupação de a casa dispor de espaço suficiente para que, quando os filhos e netos viessem a Portugal, pudessem lá ficar confortavelmente. Aquando das suas poucas visitas, a casa era toda arranjada, para ficar ainda mais bonita. Pelas claraboias, parecia entrar mais intensamente a luz.
De facto, a casa tinha várias claraboias que permitiam a Celeste ver, em qualquer momento, a luz do dia, o luar ou a escuridão da noite. Se havia nuvens, distinguia a cor com que o céu se tingia ou carregava. Quando chovia, sentava-se muitas vezes a olhar os pingos de chuva a cair e a escorrer, ronceiros mas brilhantes, nos vidros transparentes e retangulares. Até as luzes incertas das noites de trovoada a fascinavam.
Com o tempo, foi-se ligando àquela casa como a uma pessoa amada ou a um cão estimado, cuja companhia não se dispensa. Quando lhe ocorriam estas associações, logo se lembrava do  Dunas - o velho labrador - que vivera com a família mais de dez anos, como se dela fizesse parte. Olhando as claraboias, estas e muitas outras recordações cintilavam como estrelas.
 A casa, para Celeste, era o seu teto, o seu abrigo, um caminho para atingir as estrelas, apesar de achar indispensável o convívio com a família e amigos.
 Havia noites em que, entre as estrelas, via a fugaz luz faiscante de um avião e era inevitável pensar em possíveis viagens para visitar os filhos e os netos: as suas estrelas. Seria difícil a deslocação, porque ficaria muito cara por ser enorme a distância.
Se continuasse a escrever, como pretendia, poderia imaginar que todos viviam mais próximos. Organizar as ideias e as palavras seria também um caminho para aceder a mais momentos felizes. Motivos para as suas histórias não faltavam. Tanta coisa acontecia em cada momento e a memória estava também tão preenchida. Era, de facto, urgente começar a escrever como pretendia. Tanto tinha desejado escrever mais e melhor e agora, que tinha mais tempo livre, ia adiando o seu projeto. Os filhos e os netos faziam-lhe falta, mesmo para escrever.
Num fim de tarde de início de dezembro, sentou-se no cantinho habitual do sofá e, olhando o céu escuro e invernoso, lembrou-se de que em breve o Natal chegaria. Sempre o tinha passado em família. Uma família grande e calorosa. Passavam tempos em que não se encontravam, mas todos sabiam que podiam contar uns com os outros. Pena sentia de não ter a companhia aconchegante dos filhos e dos netos que este ano haviam decidido não vir a Portugal, dizendo que, possivelmente, em breve se encontrariam.  Celeste interrogava-se: Em breve? Mas quando? Como? Onde?
No dia de Natal, apesar da diferença horária, falariam pelo Skype. Não era a mesma coisa, mas já era alguma coisa. Habituara-se, com o avançar dos anos, a não exigir mais do que a vida lhe ia dando. E já era tanto!
De facto, depois de algumas perdas muito importantes e da mudança para a casa das claraboias, tendo-se despojado de muita coisa que não considerava essencial, aprendera a relativizar os problemas e a gostar de ver bocadinhos de céu em vez de pretender abarcar o Céu por inteiro.
Os filhos e os netos iam dando notícias quase diariamente pelo Skype ou pelo WhatsApp; estavam bem, o que lhe dava consolo. A avaliar pelas imagens e palavras recebidas, todos pareciam saudáveis e felizes. Via que se olhavam amorosamente, que sorriam uns para os outros, que trocavam palavras de carinho e apreço. Que mais poderia desejar como presente de Natal?
Educara os filhos para serem cidadãos  honestos, responsáveis e respeitadores do outro - fosse ele pessoa ou elemento da Natureza. E tinham excedido em muito o que lhes ensinara. Não teria a sua presença neste Natal, mas estaria com a restante família à qual estava profundamente ligada. E pensava para si que os filhos e os netos nunca deixavam de estar com ela.
Na véspera de Natal à noite, depois de arrumadas as travessas do bacalhau com batatas e hortaliças - tudo viera para a mesa a fumegar ; os pratos de aletria, de rabanadas - adoçantes do ar e dos sentidos; os sacos abertos das prendas - que eram feitas cada vez mais por cada um a pensar em cada um, regressou a casa. O familiar convívio natalício e festivo enchia-lhe a alma, mas voltar a casa era sempre regressar ao seu pequeno paraíso, como a um prolongado, sereno e amado abraço.
Antes de se deitar, sentou-se no seu lugar preferido do sofá, olhando, mais uma vez, a claraboia do teto da sala. Viu, então, um avião que deixava um lastro reluzente. Parecia viajar entre as estrelas.
De repente, acendeu a luz, leu e releu as mensagens que, no momento, estava a receber pelo WhatsApp. Ajeitou os óculos e voltou atrás para confirmar o que lia. Queria ter a certeza dos presentes que estava a receber.
Cada um dos filhos oferecia-lhe uma viagem, para breve, ao país para onde tinham emigrado. Celeste poderia, assim, abraçar os filhos e os netos, passar com eles algum tempo e conhecer melhor a região.
Respirou fundo, olhou a claraboia e o céu, que sempre lhe aparecia aos bocadinhos, naquela noite desenhava-se como inteiro.
Entretanto, olhou para o computador dizendo, decidida e confiante,  para si: não me vou deitar sem começar a escrever uma das histórias que andam na minha cabeça há tanto tempo.
Seriam um presente para os netos.  Pô-las-ia em forma de livrinho, em papel claro e luzidio, e juntar-lhes-ia imagens que aumentassem o brilho das palavras. Poderiam lê-las em conjunto.
Olhando o céu através das claraboias e imaginando as próximas viagens para rever os filhos e os netos, logo lhe surgiu um título para a primeira história: "Janelas para as minhas estrelas".

Maria Dolores Garrido
In Lugares e Palavras de Natal
Editora Lugar da Palavra

Museu Mineiro de S. Pedro da Cova: Vale a pena uma visita!




2016 - Um ano de muitas perdas. Felizmente ficaram obras!

domingo, 11 de dezembro de 2016

Por ser quase Natal

sábado, 3 de dezembro de 2016

Paris, je t'aime!