Mindelo, julho 2012

O rico e o remendão

Miró

Era uma vez dois vizinhos que viviam numa terra vulgar. Mas não viviam os dois da mesma maneira! Um era o mais rico senhor daquela terra e muitas noites levava sem poder dormir, preocupado com as suas riquezas, com a sua casa cheia de preciosidades…

O mais pobre era mesmo muito mais pobre: não tinha quase nada e vivia numa casa velhinha, à porta da qual tinha montado uma espécie de oficina de remendão. Ele remendava tudo: carteiras velhas, sapatos, albardas, maletas, enfim, trabalho assim era coisa que nunca faltava! E todo o dia cantava! Tivesse muito ou pouco trabalho, nunca deixava de cantar!

Na casa ao lado, o rico senhor não compreendia como é que com a sua vida de sacrifício e canseira, e tanta miséria que bem se via, o seu vizinho passava o dia em cantorias!!! Aquilo fazia-lhe imensa espécie...

Um dia mandou chamá-lo à sua presença e disse-lhe:

− Ó mestre, vossemecê quanto é que ganha num ano inteiro?

O remendão coçou a cabeça, o que era sinal de que não fazia a mínima ideia, e disse:

− É impossível calcular isso... pois há tantos domingos e tantos feriados que as contas ficam muito complicadas...

Mas o homem rico insistiu:

− Ó mestre, mas diga assim mais ou menos...

Respondeu o remendão:

− Mais ou menos, mais ou menos, ganho o que me dá para o comer do dia! Só sei que não morro de fome, lá isso não!

Então o homem rico disse-lhe:

− Pois tome nota: eu quero que vossemecê viva sem cuidados e com fartura, pois bem o merece, já por tanto ter trabalhado!

E dizendo isto, entregou-lhe uma bolsa bem recheada de moedas de ouro.

O remendão foi às nuvens!!! Nem sabia como havia de agradecer! Julgou-se o homem mais rico da terra e correu para o seu telheiro a enterrar a bolsa de moedas. A partir daí, nunca mais cantou, pois o menor ruído o punha em sobressalto, com medo dos ladrões... Deixou de ter o sono ferrado e descansado que sempre tivera, e então cantar?! Isso foi coisa que nunca mais fez, com medo de dar nas vistas a sua alegria!!!

Um dia reparou que até o andar do seu gato o fazia tremer... Então foi ter com o vizinho rico e levou-lhe a bolsa de moedas de ouro, dizendo-lhe:

− Muito lhe agradeço, meu senhor, a sua bondade, mas aqui tem o seu dinheiro. Guarde-o, que eu por mim guardarei as minhas cantorias e o meu rico soninho descansado!!!

E assim, o remendão

Preferiu o que mais queria.

Mais que a riqueza enterrada,

Vale a sua cantoria!

Maria Alberta Menéres

100 Histórias de todos os tempos

Porto, Ed. Asa, 2003

es@contadoresdehistorias.com

"Árvores como nós"

         

Existe uma planta chamada agave. Alguns exemplares vivem no Jardim Botânico, no Porto.

A planta-mãe cresce durante dez anos. 
Enquanto se eleva em direção ao céu, vai espalhando sementes que germinam e crescem à sua volta.

Depois de um ciclo de dez anos, a planta-mãe morre para que o alimento não falte aos seus rebentos.

Dos filhotes crescerão outras árvores e destas, a seu tempo, novas crias.

Carta a Ruben A.

Que tenhas morrido é ainda uma notícia 
Desencontrada e longínqua e não a entendo bem 
Quando – pela primeira vez – bateste à porta da casa e te sentaste à mesa 

Trazias contigo como sempre alvoroço e início 
Tudo se passou em plenos e projectos 
E ninguém poderia pensar em despedida 

Mas sempre trouxeste contigo o desconexo 
De um viver que nos funda e nos renega 
- Poderei procurar o reencontro verso a verso 
E buscar – como oferta – a infância antiga 

A casa enorme vermelha e desmedida 
Com seus átrios de pasmo e ressonância 
O mundo dos adultos nos cercava 
E dos jardins subia a transbordância 
De rododendros dálias e camélias 
De frutos roseirais musgos e tílias 

As tílias eram como catedrais 
Percorridas por brisas vagabundas 
As rosas eram vermelhas e profundas 
E o mar quebrava ao longe entre os pinhais 

Morangos e muguet e cerejeiras 
Enormes ramos batendo nas janelas 
Havia o vaguear tardes inteiras 
E a mão roçando pelas folhas de heras 

Havia o ar brilhante e perfumado 
Saturado de apelos e de esperas 
Desgarrada era a voz das primaveras 

Buscarei como oferta a infância antiga 
Que mesmo tão distante e tão perdida 
Guarda em si a semente que renasce 

Sophia de Mello Breyner

 

São rosas, Senhor, são rosas...

"O Amor é de outro Reino"

Ruben A. (Jardim Botânico, no Porto)

"O amor é de outro reino. (...) Da amizade, do amor, do encontro de duas pessoas que se sentem bem uma ao lado da outra, fazendo amor, falando de amor, trocando amor, conversando de amor, falando de nada, falando de pequenas histórias código de ministros com aventuras de aventuras sem ministros conversa alta e baixa de livros e de quadros de compras e de ninharias conversas trocadas em miúdos ouvindo música sem escutar música que ajuda o amor o amor precisa de ajudas de ir às cavalitas de andas de muita coisa simples amor é um segredo que deve ser alimentado nas horas vagas alimentado nas horas de trabalho nas horas mais isoladas amor é uma ocupação de vinte e quatro horas com dois turnos pela mesma pessoa com desconfianças e descobertas com cegueiras e lumineiras amor de tocar no mais íntimo na beleza de um encanto escondido recôndito que todos no mundo fizeram pais de padres mães de bispos avós de cardeais amor agarrado intrometido de falus com prazer de alegria amor que não se sabe o que vai dar que nunca se sabe o que vai dar amor tão amor".

Ruben A., in 'Silêncio para 4'

A prova

Sábado à tarde. Numa das ruas perpendiculares à Ribeira do Porto, há uma exposição de pintura. Entramos.

Para além dos quadros que podem ser admirados, há também prova de um vinho do Douro. As garrafas e os copos estão dispostos sobre um  balcão. Aceitamos a oferta.

Do lado de dentro, está o pintor – um homem que parece reservado e preferir o silêncio doméstico.

Do lado de fora, a mulher dirige-se às pessoas que entram, mostrando à vontade, convicção e simpatia. Com entusiasmo, tenta vender o vinho e mostrar os quadros produzidos pelo marido.

Enquanto provamos o vinho, falamos com o pintor – um professor de Educação Visual já reformado.

Fala como que a pedir licença, envolvendo as palavras em sorrisos.

Diz  que a exposição dos quadros foi uma prenda da mulher quando fez 65 anos.

Quando saímos, felicitamos os dois pela prova... de amor.

Os Jardins de Sophia (de Mello Breyner Andresen)

Em bela e luminosa manhã de sábado, um grupo de amigos (e amigos da escrita e da leitura) visitou o Jardim Botânico, 

no Campo Alegre, no Porto. 

A quinta pertenceu ao avô de Sophia. Sobretudo em criança, a poeta brincava nestes espaços que, mais tarde, viriam a entrar em muitas das suas histórias: O rapaz de bronze, Noite de Natal e muitos mais.

Para além das inúmeras variedades de plantas, dos espaços (quase) míticos, da beleza florida, existe uma cafetaria com mesas voltadas para um dos jardins (construído à imagem de uma das carpetes que existia na casa). 

Está aberto das 10 h às 18h. 

Um belíssimo espaço para ler. 

Ou percorrer alguns dos caminhos de Sophia.

E por que não apenas olhar?

Porto (rua das Flores), em tarde doce de sábado

O olhar também é ponte

A bicicleta

O que mais lhe custava era interromper os passeios quase diários estrada fora. Durante algum tempo, não poderia percorrer  os habituais quilómetros de bicicleta, depois de um dia de trabalho ou ao fim de semana.

Sentir o vento no rosto, a física agilidade feliz aos sessenta anos,  o bem humorado convívio com os colegas do grupo de ciclistas.. Dava-lhe tanto prazer andar de bicicleta que nunca tinha pensado na possibilidade de deixar de o fazer.

E disse com doçura meneando a voz e a cabeça:

Quando fiquei doente, pensei: ai que não vou poder andar mais de bicicleta. É que não imaginas como me sinto bem quando saio para dar um passeio de bicicleta. Acho que nem em criança conheci um prazer assim. A vida deu-me coisas muito boas, mas a bicicleta é especial. Ela leva-me onde quero sem nada exigir em troca. Sem ter de marcar horários de partida ou de chegada. Faz parte de mim. Sem ela, os meus dias eram vazios e parados.

Já sei que me vais dizer: claro que em breve vais retomar os teus passeios na tua querida bicicleta.

E assim foi.

Não precisava de palavras de circunstância, mas de acreditar que a bicicleta continuava, em casa, à sua espera.

A beleza próxima dos girassóis

Luzes de S. Pedro, na Afurada