Como o menino que se escondia debaixo da mesa

 

Havia um menino que, quando queria comer mais chocolates do que devia, escondia-se debaixo da mesa. Assim, ninguém o via, não tinha de responder  a ninguém nem ninguém o chamava à atenção.

Pois bem, há governantes que fazem como o menino: desaparecem quando o momento é crítico e têm de justificar situações incómodas.

Cá por dentro, Luís Montenegro desapareceu, por exemplo, durante longos dias quando as acampadas estavam no seu auge e a polícia mostrava a sua força para dispersar os manifestantes, mesmo pacíficos.

Esta semana, porém, depois do anúncio da tempestade devastadora que, afinal, não o foi e ainda bem, veio com ar triunfante falar aos portugueses do sucesso dos trabalhos de proteção de todos, tendo ao leme o ministro Luís Neves.

Não gosto muito dos ses (lembro-me logo da máxima: se a minha avó não morresse, ainda agora era viva), mas ocorre perguntar: se a coisa tivesse corrido mal, Luís Montenegro apareceria? Duvido.

Ontem, nos Estados Unidos,  perante o espanto do mundo, centenas e centenas de aviões tiveram ordem de não descolagem. O problema durou horas. Alguém veio dizer que Donald Trump estava à frente da equipa que procurava saber o que tinha desencadeado o problema e formas de o resolver. Claro que o mundo não acreditou nessas competências do presidente, mas que estaria a acompanhar os trabalhos seria natural.

Pois bem, ficou-se a saber que o país mais poderoso do mundo, afinal, ainda tem ferramentas antigas e fracas em domínios essenciais como é a aviação.

Trump apareceu a justificar ou a explicar alguma coisa? Que se visse, não. Apenas umas palavras à Fox News, a televisão que o defende quase sempre.

Portanto, também estes homens, e muitos outros governantes, escondem-se debaixo da mesa como o menino a comer chocolates.

Só que no menino existem todos os sinais de esperança; nestes governantes, não.

Gente normal e Vida normal

 

Acordar de manhã cedo é bom, mas acordar com boas notícias é ainda melhor: Trump perdeu em toda a linha nas eleições intercalares.

A grande maioria dos norte-americanos fartou-se de mentiras, de falsas promessas, de humilhações, de ódios, de insultos, de atitudes errantes e ridículas, de defesa corrupta em causa própria, de enriquecimento imparável, de atropelo das leis, de ataques e ambição incontroláveis…

Espera-se que esta derrota seja um bom sinal para a Humanidade. E uma lição para os Trumpzinhos que emergem em lugares mesmo improváveis, imitando o chefe-Rei-do-Universo, exercendo força com os fracos e fraqueza com os fortes.

As fotos das notícias de hoje são animadoras. Refiro-me às que mostram gente normal e feliz com a vitória dos Democratas. E não são só barbies e kens … e bajuladores, e procuradores de lucros a todos os níveis…

Não conheço os EUA, apenas visitei Nova York e um dos meus genros é americano. Pelo pouco que sei, que vi, que ouvi dizer é um país imenso e de imensas maravilhas.

Um dia, era a minha neta pequenina, fez-me várias perguntas sobre a minha infância. Pôs as mesmas questões à avó americana. Julgo que era para um trabalho escolar. Quis saber se eu tinha ido à escola depois do ensino primário e se tínhamos frigorífico em casa.

Às duas respondi que não, embora já nessa altura, tivéssemos casa própria. Quanto aos estudos, a grande parte das raparigas ficava em casa porque eram os trabalhos de casa que as esperavam. Quanto ao frigorífico, as casas que eu conhecia também não o tinham.

Porém, a avó americana, que tem uma idade semelhante à minha, respondeu que sim às duas questões. Depois da primária, continuou os estudos e não conhecia nenhuma casa onde, na época, não houvesse frigorífico. 

Esta amostra é apenas um pequeno sinal das potencialidades de um país rico, considerado um modelo de abertura e democracia, mas que, com Trump, perdeu mais do que ganhou.

Ainda ao menos que ele já reconheceu a derrota nestas eleições. Também seria difícil defender o contrário. Vai dizendo é que se no boletim de voto estivesse o nome dele, a vitória seria arrebatadora! Pois! 

Não vai ter é o caminho tão aberto para percorrer conforme lhe dá na cabeça como até aqui, o que será bom e normal para o país e para o mundo. Mas saberá Trump o que é normal?

Darem-me o lugar faz-me pensar

 

Entrei na carruagem do metro que ia cheia. Logo um jovem adulto se levantou para me dar o lugar. Tinha andado bastante e doíam-me as pernas, mas o motivo não era esse, com certeza, porque as dores dos outros pouco se veem e pouco se sentem. Era a imagem de quem nasceu há muitos anos e que o cabelo branco acentua. Deixei de pintar o cabelo há uns dois anos, por decisão minha, aceitando passar pela fase do cabelo de várias cores: o branco da raiz e a outra parte pintada. Nada bonito, de facto. Muitas vezes, ouvi: Mãe, pinta o cabelo e outras vozes também mo diziam.

Pois bem, a cor do cabelo também influencia muito o dar ou não dar o lugar. O meu como está grisalho, também me ajudou por certo a ter lugar naquela carruagem com muita gente de pé. E se foi bom poder sentar-me e aliviar o cansaço das pernas, também me fez pensar na passagem do tempo que não podemos contrariar. Faço e gosto de fazer yoga e pilates e vou ao ginásio, não sou é suficientemente disciplinada para andar mais a pé. Vou encontrando desculpas para andar de carro: é mais rápido, os sacos das compras são pesados, o supermercado é longe, o tempo é pouco para o que quero e preciso de fazer…

Mas, voltando à carruagem do metro londrino, gostei da atitude do rapaz que, quando nos viu entrar - a mim, à minha filha e à minha neta - logo me deu o lugar, com um sorriso de simpatia, mostrando atenção aos outros e às necessidades dos outros. Um bom sinal. Que também faz pensar. À época é de bastante incomunicação, de solidão, mesmo de jovens. Pensar que há rapazes e raparigas e talvez adultos que se refugiam em relações amorosas com figuras criadas pela inteligência artificial dá que pensar. Haver um jovem que dá o lugar, com um sorriso e não como um frete, a uma pessoa muito mais velha do que ele também faz pensar. Pela positiva. Com esperança.

Para além disso, sei que o tempo é irreversível e aceito-o (que remédio!), embora haja muitos momentos em que apetece dizer: ó tempo, volta pra trás…’

Um almoço de domingo em pub londrino

 

Um dia, em conversa, disse a alguém que gostava dos pubs de Londres, A pessoa não conhecia Londres e fez cara de espanto, porque associava pubs a cervejarias pouco recomendáveis. Nada disso, pelo menos pelos pubs que conheço.

A palavra pub vem de public houses. Existem por todo o lado e eram antigas estalagens onde os caminhantes comiam e também pernoitavam, assim como os animais que os transportavam podiam descansar. É secular a tradição.

Hoje são restaurantes bonitos, muitos com flores garridas e viçosas  em taças penduradas ou em canteiros, junto a mesas também no exterior. 

Se muitos jovens os procuram para convívio, sobretudo ao domingo, veem-se diferentes gerações da família sentadas à mesma mesa. Quanto mais fora do centro de Londres,  menos turistas se veem e são, aparentemente, residentes locais que os frequentam. 

Em qualquer estação do ano, os clientes, sobretudo à noite, sentam-se ou ficam de pé cá fora com o seu copo, quase sempre de cerveja, em conversa animada durante muito tempo. Se chover, não há problema, entram no pub ou abrigam-se como podem e a conversa continua.

Num dos últimos domingos que fui a um pub almoçar, ia observando as pessoas que lá estavam  (também havia dois cães) ou que entravam ou que saíam: famílias com crianças pequenas, mesas de amigos ou amigas… o ambiente era descontraído, de vozearia alta e de gargalhadas estridentes. Comentei até que em Portugal, não costumamos ser tão exuberantes. A família não concordou e houve logo exemplos de restaurantes do Porto, por exemplo, em que as pessoas se riem tão alto como falam. 

O típico Sunday roast (o assado de domingo): carne assada com batatas, vegetais de várias cores (cenoura, pastinaca, couve…) e o yorkshire pudding (uma espécie de pão) tudo com um sabor de subir aos céus estava em muitas  mesas, como é tradição ao domingo.

À noite, já em casa, estivemos a ver um episódio atrasado dos Traidores, uma série da BBC com enorme sucesso.

Com prazeres simples, como entrar num bonito pub londrino, nem nos lembramos de tantas traições que proliferam no mundo. Não convém esquecê-las, mas se lhes dermos um intervalo, para nós, comuns mortais, não será pior.

A rua também pode ser biblioteca

 

Quando fui a Londres da última vez, ao passar numa rua, logo reparei numa casinha de madeira, colocada num muro, e que servia de pequena biblioteca para permuta de livros, discos, etc

A ideia não é nova porque sei que existem semelhantes em vários sítios do nosso país, por exemplo, em Mindelo, em Espinho, etc., mas achei bonito e que dá dignidade aos locais públicos, como uma rua, onde toda a gente pode passar. Muitas vezes,  associamos a rua, sobretudo nas grandes cidades, ao desconhecido, ao perigo, ao possível vandalismo. Ou, nestes casos, em que a portinha estava aberta, a ver coisas que não eram para lá chamadas

Ora, ver uns objetos bonitos assim, em ótimas condições, num passeio público, com uma mensagem simples e clara, apelando à partilha generosa e à cultura dá sossego e alegra à alma, fazendo acreditar que o mundo não é só ruído e violência e que há pessoas que se preocupam com a beleza do mundo, com o bem-estar dos outros, através de gestos e ações simples.

Só tinha levado um livro para ler, estava quase no fim, mas tinha ficado de o emprestar a uma amiga. De outro modo, teria ido lá pô-lo. Podia ser que alguma pessoa portuguesa passasse e o levasse consigo para ler.  

E eu era capaz de pôr dentro uma mensagem, louvando o trabalho realizado neste país. Se fosse uma pessoa local ou de outra proveniência a levá-lo, não fazia mal porque a rua a está aberta a todos. Como uma biblioteca . Ainda que pequena.

Quem pergunta quer resposta, mas nem sempre assim acontece

Quando vou a Londres passar uns dias, a minha filha pergunta-me sempre: Mãe, o que queres visitar? Da última vez, eu disse: gostava de ver a Tapeçaria de Bayeux, no  Museu Britânico, e logo ela me disse: Seria bom, mãe, mas está esgotadíssimo. Já marcámos a visita, mas só daqui a muitas semanas temos lugar.

Tive pena, porque seria uma oportunidade para ver aquela obra de arte medieval francesa na companhia da família. Mas, paciência, o que não tem remédio remediado está.

Porém, o que digo e o que penso habitualmente, quando a minha filha me faz esta pergunta, é que quero sobretudo conhecer o espírito do lugar: caminhar nas ruas próximas, ir ao supermercado, à padaria, à escola buscar a minha neta, entrar numa loja ou outra que me parece bonita e diferente, olhar os edifícios, ver as pessoas a passar, ou sentadas nas confeitarias ou cafés com o seu computador aberto…

Quando vemos as notícias, sobretudo nalguns canais de enormes audiências, parece que o mundo atual está pejado de crimes e violência, que existem, de facto, mas a grande parte das populações é pacífica e trabalha no dia a dia, fazendo o melhor que pode e sabe sem prejudicar ninguém. Assim pensassem e agissem os poderosos que nos  (des) governam e que tantos transtornos têm causado no mundo pela malvadez da sua ambição desmedida e desumana. 

Ora, isto veio a propósito da pergunta que me faz a minha filha sobre o que eu gostaria de ver em Londres. Eu ainda acrescentaria: estar em casa algum tempo durante o dia e desfrutar do ambiente calmo e luminoso para poder ler o livro que sempre levo e escrever textos pequenos como este, que também me alegram e aliviam.

Não é pedir muito, acho eu, e, felizmente, posso fazê-lo, mas sei que em Londres ou em qualquer lugar do mundo muitas pessoas não o podem fazer.

E, por mais perguntas que façam, são poucas as respostas que encontram.

Os pequenos tradutores

Depois da escola, durante mais de uma semana, fui com a minha neta lanchar sempre ao mesmo sítio em Londres: uma pequena confeitaria com bolos tipo caseiro e sumos naturais. Como fechava às quatro e meia, éramos quase sempre as últimas clientes a entrar e as funcionárias já nos conheciam, sobretudo a minha neta que escolhia sempre o mesmo bolo e o mesmo sumo.

Como ela domina a língua inglesa e eu sei apenas um bocadinho, acabava por preguiçar um pouco: exprimia os meus desejos em português porque tinha logo tradutora. Numa tarde, uma das funcionárias - talvez a mais curiosa - perguntou que língua eu falava. 

- Portuguese - dissemos nós, quase ao mesmo tempo.

E eu logo acrescentei com aquele orgulho quentinho de avó: como não domino a língua inglesa, ela é a minha tradutora.

Com ar simpático, a funcionária sorriu, mostrando conhecimento pelo menos do nome do nosso país e disse:

- Sou turca e quando a minha mãe vem cá, o meu filho também serve muitas vezes de tradutor para a avó.

E como me soube bem o sumo de maçã que eu também pedia habitualmente. Enquanto bebia, fui dizendo como era bom os avós terem netos que os sabem ajudar.

 Não sei muito bem o que a minha neta respondeu, mas o sorriso abriu-se e também os bracitos para um abracinho que, esse, dispensa traduções.