O rapaz das lágrimas

 

Já no aeroporto de Gatwick, cheguei à fila da TAP para regressar ao Porto. Do outro lado da fita separadora, vejo um jovem triste lendo e escrevendo no telemóvel. Parecia estar a receber uma má notícia. Cerrando os lábios, os olhos enchem-se de lágrimas, que tenta conter e disfarçar, limpando-as com gestos rápidos.  

Fito-o, mas logo desvio o olhar. Estou a ser indiscreta, penso para mim. Não resisto e volto a fixá-lo. Apetece-me sorrir-lhe para lhe mostrar solidariedade. 

Deixa-o em paz, Maria, não és a Madre Teresa de Calcutá. Ele prefere passar despercebido, continuo a dizer para mim.

Reparo que ele repara que o observo e desvia o olhar.

Mais uns passos e deixo de poder olhá-lo de frente pelo evoluir da fila.

Deve ter ficado aliviado, continuam a dizer-me os meus botões.

 

Já no avião, vejo o rapaz das lágrimas a entrar. E mais surpresa fiquei quando se sentou  precisamente a meu lado - ele do lado da janela, eu no lugar do meio.

Que coincidência, pensei eu.

Já de cinto apertado, ousei perguntar-lhe:

- Are you ok? 

Sorriu, respondeu que sim e acrescentou que ‘a friend’ tinha mudado de cidade. 

Sorri-lhe. 

 

Passado algum tempo, já no ar, ele dormia a bom dormir com o rosto apoiado na camisola que encostou à janela, por onde eu via o céu azul-avermelhado de fim de dia.

Como o assento do lado do corredor estava vazio, mudei-me para lá. 

Assim, ele tinha mais espaço para esticar as pernas compridas e, mais confortavelmente, continuar a dormir. E, só ele sabe, talvez a sonhar.