A cor da casa

A casa era grande e toda coberta de azulejos azuis. Não me lembro dos desenhos, mas a cor azul continua na minha memória. 

A casa tinha muitas janelas e um portão muito alto. Se o portão estava aberto, as crianças paravam as correrias para olhar os dentros da moradia. E diziam que lindo chafariz. E imaginavam-se a tomar banho no pequeno lago ou a fugir de uma rã mais atrevida.

Mas isto acontecia poucas vezes, porque a casa estava quase sempre fechada, apesar de também lá morarem crianças.

          A cor azul da casa teve a duração da nossa infância. E também juventude. E de uma grande parte da idade adulta em que há o afastamento natural de muitos lugares que a azáfama diária vai trancando ou prometendo para uma visita mais tarde.

Um dia, a casa deixou de ser azul. Veio um grupo de trabalhadores, ergueram-se andaimes, ouviram-se muitas e longas marteladas de manhã até à noite, durante muitos dias. Depois das obras, o sol começou a bater diretamente na pedra que estava por trás dos azulejos que passaram a  cacos que uma carrinha ia  transportando para tudo ficar limpo e organizado.

E assim o azul dos azulejos desapareceu. Como as crianças que há muitos muitos anos lá brincavam por perto.

Mudando os habitantes da casa, o portão manteve-se fechado a maior parte dos dias e das noites.

 As paredes, outrora azuis, têm agora a pedra a descoberto. Bela, por certo, mas dificilmente a vejo, porque, quando lá passo, a casa mantém-se azul, tal como a via na minha infância.