Chegou a casa cansado. Doí-lhe um ombro. Precisava de trabalhar no quintal mas a dor impedia-o. Não estava habituado a chegar a casa e sentar-se. Fazia-o habitualmente mais tarde.
Maldita dor no ombro.
Vinham-lhe à cabeça imagens do dia: o trabalho na repartição com aqueles papéis todos amontoados. Quando não havia ninguém, pensava que ir pôr a mesa em ordem mas logo chegava alguém nem que fosse só para pôr dúvidas. Ou para mostrar como era possível poupar na gasolina ao fim do mês. Ou para explicar os tratamentos da sogra.
O serviço estava informatizado, mas muitos documentos continuavam a viver no papel. E as pessoas que chegavam e enchiam a repartição de ruído, de impaciência, de nervosismo apressado...
De regresso a casa, visitou o primo, que para ele era um irmão, e que tinha a obsessão de mal-amado. Que raio! Se calhar era um problema de família. Muitas vezes também o sentia e outras tantas o repudiava, pensando que ninguém escapa à crise do desamor, limitadora também da capacidade de amar.
Mexeu o ombro para ver se a dor tinha abrandado. Maldita dor. Maldita dor de pensar.
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