"A casa dos beijos"

Gustav Klimt

"Iam os dois pela rua, de mãos dadas. Dir-se-ia que não pisavam o chão. Dir-se-ia que deslizavam, que vogavam, que voavam. A felicidade estava-lhes cunhada nos rostos; e também nos gestos, nos sorrisos, no olhar. Iam de mãos dadas pela rua e iam muito felizes.

Ela tinha os cabelos longos e soltos, o tronco alto. Os seios puxados para a frente, as pernas esbeltas e livres, saias curtas. Ele era um pouco mais alto, um pouco apenas, camisa aberta, calças de ganga, uma pequena mala, daquelas malas dos antigos guarda-freios da Carris, a tiracolo. Isso: a mala estava a tiracolo, e eles iam muito felizes, os dois, de mãos dadas.

Nem sequer reparavam que muitas pessoas os observavam. Algumas pessoas com a conivência de um sorriso. Outras pessoas com um ressaibo de inveja, no olhar de esguelha. Pararam um pouco em frente à Pastelaria Suíça, no Rossio, ele disse qualquer coisa a ela, ela encolheu os ombros. Não deixavam de sorrir enquanto conversavam. Depois entraram e beberam café.

A esplanada da Suíça estava cheia de sol e de estrangeiros. Um vendedor de lotaria ofereceu jogo. Um rapaz sujo pediu algum dinheiro. Dois homens encontraram-se e abraçaram-se com efusão. Uma mulher apressada deu um encontrão num cego. Um cigano tentava vender relógios. Um polícia contemplava as coisas com evidente indiferença.

O rapaz e a rapariga decidiram, depois de tomar café, passear pelo Rossio. Estavam muito felizes. E é bom que se repita isto, porque as pessoas, habitualmente, andam para aí cheias de infelicidade, ao menos que haja alguém feliz, mesmo que seja uma ou duas pessoas.

Passeavam pelo Rossio e, de vez em quando, davam beijos, sempre sorrindo um para o outro, como se estivessem a sorrir para todo o mundo, e todo o mundo experimentava uma grande sensação de espanto e de júbilo. Paravam junto às montras do Rossio, olhavam, claro, mas não fixavam nada do que nas montras se expunha, só sabiam um do outro, só estavam ali juntos para apenas estar um com o outro, juntos e assim mesmo: de mãos dadas e aos beijos.

Foi numa dessas ocasiões. Beijavam-se tão felizes, tão um do outro, que essa felicidade molestou uma senhora obesa e flácida. A senhora obesa e flácida estacou, indignada, a fuzilá-los com as balas do ódio. E gritou:

— Não podiam fazer isso em casa?

A rapariga dos longos cabelos e seios puxados para a frente deixou o beijo a meio. O rapaz experimentou uma estranha sensação de pasmo. Olharam-se. E foi então que a rapariga respondeu, indicando tudo em derredor:

— Esta é a nossa casa!

Nesse instante trémulo, o mundo, feliz, começou a aplaudir."

Baptista Bastos, in Lisboa Contada pelos Dedos

Sempre gostei desta crónica pela bela expressão das emoções,

pelos laços amorosos entre duas pessoas, pelo pulsar da cidade, pelo abraçar de um espaço público também amado...

Quando, ontem, soube da morte do escritor, logo me lembrei deste texto.

Triste é a morte, mas quando a obra se abre logo aos olhos, a vida fica sempre a ganhar.

"O mundo precisa de um Papa?"

 

"Verdadeiramente, o que se está a perguntar é se o mundo precisa de um pai. Não há dúvidas que a figura do pai precisa de ser recuperada. A sua autoridade não tem de ser a da severidade e intransigência da lei, mas a do exemplo e da confiança. O pai não tem de ser a personagem punitiva que nos rege pela culpa, mas aquele que nos inspira pela sua coragem e misericórdia. O mundo pode amar o Papa Bergoglio por muitas razões, mas talvez a mais decisiva, a que mais nos comove e transforma, é sentirmos ao escutá-lo que estamos a escutar um pai. E infelizmente o mundo não tem tantos assim

É evidente que a modernidade lança um olhar de desconfiança em relação a títulos do âmbito religioso que lhe soam como arcaísmos, ilegíveis à luz da sua mundividência: vigário de Cristo, sumo pontífice, sucessor do príncipe dos apóstolos, servo dos servos de Deus, etc.
De facto, os títulos transportam consigo uma espessura histórica inalienável e uma semântica que não é só passível de ser criticada do exterior, mas tem sido, deve dizer-se, alvo também de um debate interno persistente. Aí, o Concílio Vaticano II (1962-1965) desempenha um papel absolutamente referencial na atualização simbólica da representação do poder espiritual. O Papa Paulo VI foi o último a usar a tiara papal (uma coroa particular construída por três coroas que indicavam o tríplice poder do pontífice: Pai dos Príncipes e dos Reis, Reitor do Mundo e Vigário de Cristo na terra). Usou-a na coroação papal, em 1963, e aboliu em seguida o seu uso.
Paulo VI foi também o último a vestir o manto papal, já depois de o ter tornado mais breve. O Papa João Paulo I, por sua vez, foi o derradeiro a mostrar-se na chamada sedia gestatoria (uma espécie de trono móvel), mas sem o esplendor que vemos nas estampas de outras eras. Com o Papa João Paulo II entramos na época do papamóvel. Estamos a falar de uma revisão de símbolos? Sim. Mas esta redefinição simbólica não deixa de ter consequências a nível da compreensão do papel do Papa. Esta compreensão tem uma dimensão ad intra, que se prende com o ecumenismo entre as várias igrejas cristãs historicamente independentes do Bispo de Roma, e uma dimensão ad extra, que tem a ver com o papel do papa para o mundo.
Olhemos para a primeira dimensão. O Papa João Paulo II (que teve sempre como teólogo de suporte Ratzinger, o futuro Bento XVI) compreendeu bem que a questão do papado do bispo de Roma continua a não ser completamente pacífica entre as diversas denominações cristãs. E escreveu, em 1995, uma encíclica sobre o diálogo ecuménico, intitulada “Ut unum sint”, onde surpreendeu muitos por ter mostrado abertura para refletir sobre o que significa o próprio papado. Escreve ele: “é significativo e encorajador que a questão do primado do Bispo de Roma se tenha tornado atualmente objeto de estudo, imediato ou em perspetiva, e igualmente significativo e encorajador é que uma tal questão esteja presente como tema essencial não apenas nos diálogos teológicos que a Igreja Católica mantém com as outras Igrejas e Comunidades eclesiais, mas também de um modo mais genérico no conjunto do movimento ecuménico” (nº 89). Quer dizer: o tema da configuração do papado continua sobre a mesa. E é interessante, a esse nível, constatar que, desde a primeira hora, o título que o papa Francisco reserva para si é o mais despojado e o que coloca menos problemas em termos ecuménicos: o de bispo de Roma. Além de estar a revalorizar imensamente a teologia da sinodalidade.
Mundialmente, e já para passarmos à dimensão ad extra, o bispo de Roma é conhecido como Papa, e é um dos títulos espiritualmente mais densos e eficazes. Deriva do termo grego pàppas, uma fórmula familiar para dizer “pai”, e que é atestada desde o século III. Por isso, quando se pergunta “o mundo precisa de um papa?”, verdadeiramente o que se está a perguntar é se o mundo precisa de um pai.
Se há figura que a contemporaneidade tem demolido é a paterna. Jacques Lacan falava da “evaporação do pai” da nossa civilização, com a turbulenta orfandade para que tal nos remete. Não há dúvidas que a figura do pai precisa de ser recuperada. E isso só pode acontecer, não pela reposição dos velhos paradigmas parentais de que saudavelmente nos libertámos, mas pela emergência de novas figuras de paternidade, que a reinventem em chave positiva. A autoridade do pai não tem de ser a da severidade e intransigência da lei.
Deve ser a do exemplo e a da confiança. O pai não tem de ser a personagem punitiva que nos rege pela culpa, mas aquele que nos inspira pela sua coragem e misericórdia.
Concluindo: o mundo pode amar o Papa Bergoglio por muitas razões, é verdade. Mas talvez a mais decisiva, a que mais nos comove e transforma, é sentirmos ao escutá-lo que estamos a escutar um pai. E infelizmente o mundo não tem tantos assim."

José Tolentino Mendonça

in EXPRESSO CURTO, 10 de maio 2017

Dia da Mãe

Almada Negreiros

"Zeca Afonso - Cantigas de Maio" (E de todos os outros meses)

Em domingo chuvoso

Once upon a summertime, if you recall
We stopped beside a little flower stall
A bunch of bright forget-me-nots
Was all I’d ever let you buy me

 

Once upon a summertime just like today
We laughed the happy afternoon away
And stole a kiss at every street cafe

 

You were sweeter than the blossoms on the tree
I was as proud as any girl could be
As if the mayor had offered me the key
To Paris

 

Now another winter time has come and gone
The pigeons feeding in the square have flown
But I remember when the vespers chimed
You loved me once upon a summertime

 

Now another winter time has come and gone
The pigeons feeding in the square have flown
But I remember when the vespers chimed
You loved me once upon a summertime.

 

Compositores: Eddie Barclay / Eddy Marnay / J. Mercer / Michel Jean Legrand

 

Coisas pequenas com importância

Os 100 dias de Trump ou a caricatura

Vale a pena ver este pequeno vídeo dos Simpsons sobre os 100 dias de governação de Trump.
O humor, muitas vezes, é bem certeiro.

pehttps://www.theguardian.com/tv-and-radio/video/2017/apr/27/watch-the-simpsons-take-on-trumps-first-100-days-in-office-video

Chuck Berry - Depois

Chuck Berry - Antes

Mário Lúcio

"Nascido em 1964 no Tarrafal, no norte da Ilha de Santiago, Lúcio Matias de Sousa Mendes, ou Mário Lúcio de nome artístico é descrito como “um militante da união na diversidade.”"

http://www.voaportugues.com/a/article-1-14-11-mario-lucio-cverde-voa-113619344/1259340.html

SEMPRE

25 de Abril

Esta é a madrugada que eu esperava
O dia inicial inteiro e limpo
Onde emergimos da noite e do silêncio
E livres habitamos a substância do tempo

Sophia de Mello Breyner Andresen, in 'O Nome das Coisas'

Van Gogh

"Os dois pássaros"

O pássaro domesticado vivia na gaiola e, o pássaro livre, na floresta.

Mas o destino deles era encontrarem-se, e a hora finalmente havia chegado.

O pássaro livre cantou:

- Meu amor, voemos para o bosque.

O pássaro preso sussurrou:

- Vem cá, e vivamos juntos nesta gaiola.

O pássaro livre respondeu:

- Entre as grades não há espaço para abrir as asas.

- Ah, lamentou o pássaro engaiolado - no céu não saberia onde pousar.

O pássaro livre cantou:

- Amor querido, canta as canções do campo.

Mas o pássaro preso respondeu:

- Fica junto comigo, e eu te ensinarei as palavras dos sábios.

O pássaro da floresta retorquiu:

 - Não, não! As canções não podem ser ensinadas!

E o pássaro engaiolado gemeu:

- Ai de mim! Eu não conheço as canções do campo.

Entre eles o amor era sem limites, mas eles não podiam voar asa com asa.

Olhavam-se através das grades da gaiola, mas em vão desejavam conhecer-se. Batiam as asas ansiosamente, e cantavam:

- Chega mais perto, meu amor!

Mas o pássaro livre dizia:

 - Não posso! Tenho medo da tua gaiola com portas fechadas.

E o pássaro engaiolado sussurrava:

- Ai de mim! As minhas asas ficaram fracas e morreram. 

 Rabindranath Tagore - poeta e escritor indiano.

Prémio Nobel de Literatura em 1913. 
Calcutá - 1861/Bengala -1941. 

Rio e mar aqui tão perto - felizmente!

Ontem, na Biblioteca Almeida Garrett!

Comemorando o Dia Mundial do Livro e do Direito de Autor, a Biblioteca Almeida Garrett, no Porto, realizou, ontem, dia 22 de abril,  uma sessão de leitura de textos curtos e de diferentes autores.

Foi um bom fim de tarde a ouvir textos bem escolhidos e bem lidos. 

Às vezes, estas atividades (aparentemente) simples são as mais conseguidas. 

Gostei muito, tanto pelo conteúdo dos textos - divididos em três temas: Livros, Animais e Porto - como pelo amor pelas palavras com que foram comunicados pelos diferentes leitores.

"Magnificat em Talha Dourada" - Eurico Carrapatoso

Uma cidade em que tudo parece estar feito

Há cidades - poucas, acho eu - em que parece já estar tudo feito, como Copenhague, com a sua imensa planura e frescura.

Nas vias, há espaços próprios para os carros, para as bicicletas e para os peões. As bicicletas são em em grande número e obedecem a semáforos específicos. 

São imensas as imagens de grande beleza na passagem rápida das bicicletas transportando pessoas de todas as idades. Esse hábito vê-se também na forma ligeira como as pessoas se deslocam, tanto de bicicleta como a pé.

Como o clima regista baixas temperaturas, logo que o sol aparece, os espaços públicos enchem-se e as esplanadas ou qualquer degrau em que as pessoas se possam sentar ganham mais vida.

Parecem estar todos habituados a pouco desperdiçar, incluindo o sol. Este é que nem sempre brilha, embora pareça brilhar para todos.

Copenhague - no fim de semana da Páscoa

Páscoa Feliz!

"Sei um ninho"

Sei um ninho.
E o ninho tem um ovo.
E o ovo, redondinho,
Tem lá dentro um passarinho
Novo.

Mas escusam de me atentar:
Nem o tiro, nem o ensino.
Quero ser um bom menino
E guardar
Este segredo comigo.
E ter depois um amigo
Que faça o pino
A voar...

Miguel Torga

"A galinha dos ovos misteriosos"

"Era uma vez uma galinha que todos os dias punha um ovo. E todos os dias vinha a dona, com uma cestinha, tirar-lho. - Já pus 1.000 ovos. Podia ser mãe de mil filhos. Mas não tenho nenhum por causa da gente gulosa - cacarejou certa manhã a galinha. – Vou fugir.

Se bem o pensou melhor o fez. Quando a dona entrou na capoeira, como de costume, esgueirou- se pela porta aberta. Só parou na mata. Logo aí tratou de fazer o seu ninho com folhas secas, palhas, penugem, farrapos de lã. Nunca se vira ninho mais lindo, redondo, confortável. Sentou- se nele e pôs um ovo muito branquinho

Vou encher a barriga antes de começar a chocar, que aqui ninguém me traz de comer resolveu a galinha, afastando-se em busca do almoço. Demorou-se, porque ali tudo lhe era estranho. Quando voltou, qual não foi o seu espanto ao ver o ninho cheio de ovos de todos os tamanhos e feitios.

Cocorocó… O que vem a ser isto? - disse ela. - Na minha capoeira tiravam-me os ovos, aqui oferecem-mos. Mas que sorte! E logo se aninhou. Daí em diante, a galinha mal saía do choco. Estava preguiçosa, sentia o corpo quente, quente como uma botija.

O tempo foi passando. Quanto, não sabia, porque não aprendera a contar nem se guiava pelo calendário. Até que … crac. O primeiro ovo se abriu e de lá saiu um bicharoco de bico retorcido. Ai, mas que filho, eu até desmaio! Em vez de ser pinto é um papagaio. exclamou a galinha.

No dia seguinte, outro ovo se abriu e de lá saiu, rastejando, uma criatura comprida e sarapintada. Ai, mas que filho, como ele é diferente! Em vez de ser pinto é uma serpente, exclamou a galinha.

Nessa mesma tarde, o maior dos ovos partiu- se ao meio. A galinha espreitou, desconfiada. Ao ver o que tinha à sua frente, pôs-se a cacarejar. Ai, mas que filho, este é de truz ! Em vez de ser pinto é uma avestruz.

Faltavam ainda dois ovos. Que esconderiam lá dentro? A galinha, curiosa, picou um deles. Mas ia caindo para o lado. Ai, mas que filho! Deve vir do Nilo. Em vez de ser pinto é um crocodilo.

Ainda não se tinha calado quando sentiu um reboliço no último. Ao ver a penugem amarela, bateu a asa de contentamento e escancarou o bico: Ai, mas que filho! Diz o meu instinto que este finalmente é mesmo um pinto.

 Olhem a minha ninhada! - mostrava ela às galinhas do mato. - É tão variada e tão engraçada. - Trata só do teu pinto. Não ligues aos outros bichos,  aconselhava a perdiz. Mas como podia ela abandoná-los depois de os ter chocado com tanto amor ? Que outra mãe havia de tratar deles? Era feliz, mas vivia num desassossego.

O papagaio voava para as árvores e ela não sabia voar. O crocodilo só estava bem dentro de água e ela não sabia nadar. A serpente metia-se por todos os buracos e ela era gorda de mais para a poder ir buscar.

A avestruz, essa, devorava tudo, não havia comida que lhe chegasse. Só o pinto, naturalmente se comportava como um pinto.

Mas ela de todos gostava. De todos cuidava. Coçava a serpente quando ela tinha cócegas porque à pobrezinha faltavam as patas. Enrouquecia de tanto tagarelar com o papagaio que queria sempre conversar.

Cansava-se a carregar petiscos para a comilona da avestruz. Esgravatava o chão em busca de sementes para o pinto. E nos intervalos lavava as dentuças ao crocodilo.

Tudo parecia correr bem até que apareceu no bosque um rapaz. - Ah, que belo frango! - disse ele, ao ver o filho verdadeiro da galinha. - Vou assá-lo para o jantar. - Cocorocó, refilou a galinha, o que quer dizer na sua língua « não lhe toques, senão pico-te ». O rapaz riu. Pois, quem tem medo de uma galinha? E apanhou o frango.

Foi então que a serpente, ao ver o que se passava, se pôs a assobiar à sua frente, mostrando os dentes de veneno. - Ai, uma serpente !,  gritou ele e atirou-se ao lago para lhe escapar. Foi a vez do crocodilo avançar de boca aberta. - Ai, que este me come!, gritou novamente o rapaz, subindo para a outra margem com o frango debaixo do braço.

Aí estava o papagaio, empoleirado num árvore: Aí estava o papagaio.  És ladrão, empoleirado és, vou meter-te prisão! És ladrão, és ladrão, vou prender-te na prisão! És ladrão, és ladrão vou prender-te na prisão! És ladrão, és ladrão vou prender-te na prisão!

Um polícia…assustou-se o moço. - Deixa-me fugir. Mas logo atrás de si começou a ouvir uns passos, primeiro distantes, depois cada vez mais próximos, a grande velocidade. Era a avestruz. Apavorado, pensando que era um polícia que o perseguia, o rapaz largou a ave e só parou, esbaforido, na aldeia.

Às costas da irmã avestruz, o frango voltou para casa.

Para festejar, a galinha juntou todos os filhos e fez-lhes um bolo com vários andares. Um tinha milho para o frango. Outro, peixe para o crocodilo. Outro, fruta para o papagaio. Outro, ratos para a serpente. E por cima, a enfeitar, sete berlindes, um martelo e vinte pregos, porque a avestruz só gostava de pitéus extravagantes.

Depois do jantar, os filhos fizeram uma roda à volta da galinha e puseram-se a cantar: Somos todos irmãos, somos todos diferentes: há uns que têm bico, outros que têm dentes, há uns que têm escamas, outros que têm asas, na terra e na água fazemos nossas casas. Eu só tenho pescoço. Eu voo pelo ar. Eu nado a quatro patas. Eu cá gosto de andar. Somos todos diferentes, mas todos queremos bem à boa da galinha que é a nossa mãe.

MORAL DA HISTÓRIA - TODOS DIFERENTES TODOS IGUAIS"