Rumo

 

Manet

E ele disse:

Nunca mando a minha filha fazer nada. Eu digo-lhe: queres vir dar uma ajuda no quintal ou estudar? Ela diz sempre que prefere estudar. Vai para o quarto e fica lá horas. Depois, pergunto-lhe se estudou e ela diz-me que sim. É claro que não vou ver, porque ela já sabe mais do que eu. Quando chega a casa da escola, pergunto-lhe sempre: correu tudo bem?  Ela responde-me sempre que sim. É verdade que não lhe faço mais perguntas. Ela não gosta e diz que não responde a interrogatórios.

Por isso, achava que estava tudo bem e que nem era preciso vir à escola. Para mais, ela disse-me que a senhora tem sempre vários pais para atender e o tempo é pouco! Eu não gosto de incomodar. Nunca gostei. E afinal, só cá estou eu! E veja-me bem isto: negativas, faltas de material, faltas às aulas… Que desgosto. E logo agora que estou desempregado e a minha sogra veio lá para casa porque não podia pagar a renda da casa.

Quando chegar a casa, vou ter uma conversa com ela. Ela nem sabe o que lhe vai acontecer. Fique descansada, senhora professora, porque as coisas vão mudar. Ela vai ver com quantos paus se faz uma canoa.

Desculpe, está o telefone a tocar. Posso atender? Obrigada.

Diz, filha, onde estás? Está bem, está bem, eu digo. Pronto, não te enerves. Sim, claro que acredito em ti.

Senhora professora, desculpe, mas a minha filha diz que a senhora não gosta dela. E eu sei que ela não mente. São as companhias que estragam tudo. A senhora tem de reparar melhor no que se passa na sala de aula. E não acha que tem de ser mais compreensiva? A minha filha é uma adolescente. A senhora está a esquecer-se disso. Os professores também não erram? E também não têm filhos?

Oh, outra vez o telefone.

Sim, sim, filha, vou já. Tem calma. Não demoro nada.

Esta minha filha é terrível. Quer ver os Morangos com açúcar. Desculpe, senhora professora, tenho de ir, senão ela fica chateada e eu é que tenho de a aturar; já me basta a minha sogra a dar-me cabo da cabeça por tudo e por nada.

Mas, peço-lhe, tente ajudá-la. Tenho tanto medo que ela vá por maus caminhos. A gente ouve tantas coisas. Desculpe, tenho de ir; o telefone está a tocar outra vez. Eu vou e assim faço-lhe a vontade, mas não pense que a minha filha manda em mim…

Estrelas

van Gogh

O homem está na lama e os olhos nas estrelas

Shakespeare

Ouvir Estrelas
Ora ( direis ) ouvir estrelas!
Certo, perdeste o senso!
E eu vos direi, no entanto
Que, para ouvi-las,
muitas vezes desperto
E abro as janelas, pálido de espanto

E conversamos toda a noite,
enquanto a Via-Láctea, como um pálio aberto,
Cintila.
E, ao vir do sol, saudoso e em pranto,
Inda as procuro pelo céu deserto.

Direis agora: "Tresloucado amigo!
Que conversas com elas?
Que sentido tem o que dizem,
quando estão contigo? "

E eu vos direi:
"Amai para entendê-las!
Pois só quem ama pode ter ouvido
Capaz de ouvir e e de entender estrelas

Olavo Bilac

Hoje

Cézanne

Encontraram-se por acaso. Ele estava como sempre estava: contestatário, crítico, mordaz…

Os professores da faculdade onde entrara revelavam pouca vontade de dar o seu melhor. Referiu o que não gostava. E a cadeira que o agarrava mais.

Ela olhava-o, vendo o ex-aluno do secundário a escrever poemas que sabia não ganharem alguns concursos, a contestar conteúdos lecionados; a revoltar-se com malabarismos entre o dizer e o fazer; a argumentar sobre o estado do mundo…

E a voz da julgada experiência falou: para além de tudo, tens de pensar na tua vida e no teu futuro.

Pois, e o presente?

Cais

 Monet

Ténue é o cais
no Inverno frio.
Ténue é o voo
do pássaro cinzento.
Ténue é o sono
que adormece o navio.
No vago cais
do balouço da bruma
ténue é a estrela
que um peixe morde.
Ténue é o porto
nos olhos do casario.
Mas o que em fora nos dilui
faz-nos exatos por dentro.

Fernando Namora, in 'Marketing'

Por Todos os Caminhos do Mundo

A minha poesia é assim como uma vida que vagueia

                                                    pelo mundo,

por todos os caminhos do mundo,
desencontrados como os ponteiros de um relógio velho,
que ora tem um mar de espuma, calmo, como o luar
                                                    num jardim nocturno,

ora um deserto que o simum veio modificar,
ora a miragem de se estar perto do oásis,
ora os pés cansados, sem forças para além.

Que ninguém me peça esse andar certo de quem sabe
                                                    o rumo e a hora de o atingir,
a tranquilidade de quem tem na mão o profetizado
de que a tempestade não lhe abalará o palácio,
a doçura de quem nada tem a regatear,
o clamor dos que nasceram com o sangue a crepitar.

Na minha vida nem sempre a bússola se atrai ao mesmo
norte.
Que ninguém me peça nada. Nada.
Deixai-me com o meu dia que nem sempre é dia,
com a minha noite que nem sempre é noite
como a alma quer.

Não sei caminhos de cor.

Fernando Namora, in 'Mar de Sargaços'

Noite apressada

Era uma noite apressada
depois de um dia tão lento.
Era uma rosa encarnada
aberta nesse momento.
Era uma boca fechada
sob a mordaça de um lenço.
Era afinal quase nada,
e tudo parecia imenso!

Imensa, a casa perdida
no meio do vendaval;
imensa, a linha da vida
no seu desenho mortal;
imensa, na despedida,
a certeza do final.

Era uma haste inclinada
sob o capricho do vento.
Era a minh'alma, dobrada,
dentro do teu pensamento.
Era uma igreja assaltada,
mas que cheirava a incenso.
Era afinal quase nada,
e tudo parecia imenso!

Imensa, a luz proibida
no centro da catedral;
imensa, a voz diluída
além do bem e do mal;
imensa, por toda a vida,
uma descrença total!

David Mourão-Ferreira, in "À Guitarra e à Viola"

Tangerinas na noite

Calor de inverno

Uma flor no escuro

Hoje lembrei-me de Jacques Prévert

Pour toi mon amour
	Je suis allé au marché aux oiseaux Et j'ai acheté des oiseaux Pour toi Mon amour Je suis allé au marché aux fleurs Et j'ai acheté des fleurs Pour toi Mon amour Je suis allé au marché à la ferraille Et j'ai acheté des chaînes De lourdes chaînes Pour toi Mon amour Et je suis allé au marché aux esclaves Et je t'ai cherchée Mais je ne t'ai pas trouvée Mon amour Jacques Prévert

Na hora de pôr a mesa...

na hora de pôr a mesa, éramos cinco:

o meu pai, a minha mãe, as minhas irmãs

e eu. depois, a minha irmã mais velha

casou-se. depois, a minha irmã mais nova

casou-se. depois, o meu pai morreu. hoje,

na hora de pôr a mesa, somos cinco,

menos a minha irmã mais velha que está

na casa dela, menos a minha irmã mais

nova que está na casa dela, menos o meu

pai, menos a minha mãe viúva. cada um

deles é um lugar vazio nesta mesa onde

como sozinho. mas irão estar sempre aqui.

na hora de pôr a mesa, seremos sempre cinco.

enquanto um de nós estiver vivo, seremos

sempre cinco.

José Luís Peixoto, in "A Criança em Ruínas"

Postais

Fiquei motivada a realizá-los pela 

participação no Ateliê de Artes da ESG

Presépio iluminado

Vi-o em casa amiga.

As figuras, o musgo, os carreirinhos ... 

 lembraram-me presépios da minha infância.

Depois do adeus

Em busca da luz

Ilusão de ótica

Moeda

S/Cem palavras

Ela passou junto de um sem-abrigo numa zona turística do Porto. Era velho, desdentado, cabelo grisalho. Ele fitou-a com olhos esbugalhados, sorriso de quem não está habituado a pedir esmola, dizendo:

- Uma moeda porque hoje é o dia da Mãe.

Ela olhou-o e sorriu. Podia ser filha dele!

Tirou o porta-moedas e deu-lhe uma moeda.

Ele agradeceu e desejou-lhe um bom dia. Para ela que devia ser mãe. Ele não, não tinha filhos. Para quê? Tinha tido vinte e um irmãos. Pena era ter de viver só.

Guardou a moeda. Tinha vinte. Faltava uma para se levantar dali.

Mãe

Vem ouvir a minha cabeça contar histórias ricas que ainda não viajei! Traz tinta encarnada para escrever estas coisas! Tinta cor de sangue, sangue verdadeiro, encarnado!

Mãe! Passa a tua mão pela minha cabeça!

Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens! Eu vou viajar. Tenho sede! Eu prometo saber viajar.

Quando voltar é para subir os degraus da tua casa, um por um. Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa. Depois venho sentar-me ao teu lado. Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens, aquelas que eu viajei, tão parecidas com as que não viajei, escritas ambas com as mesmas palavras.

Mãe! ata as tuas mãos às minhas e dá um nó cego muito apertado! Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa. Como a mesa. Eu também quero ter um feitio que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa.

Mãe! passa a tua mão pela minha cabeça!

Quando passas a tua mão na minha cabeça é tudo tão verdade!

Poema e pintura de Almada Negreiros (1893-1970)

Ontem...

..., ao fim da tarde, num ateliê de escrita, em Serralves, falou-se e escreveu-se sobre o outro eu que há em nós.
De facto, às vezes, admiramo-nos com as nossas próprias reações: de coragem, de fraqueza, de agressividade, de compaixão...
Por isso, tive vontade de procurar e partilhar alguns poemas sobre o tema.


À noite, vi o último filme de Almodóvar: "A pele que habito" - com António Bandeiras.
Neste  filme, de grande violência, surge um tema que julgo ser recorrente na obra deste cineasta: a mãe.


E, durante muitos anos, no dia 8 de dezembro, era comemorado o Dia da Mãe.
Recorri, de novo, às palavras sábias de um poeta - que consolam/desconsolam por lembrarem que nem sempre temos tempo para nos abeirarmos da voz da nossa mãe. 
Apesar de estar sempre em nós.

Estou além

Não consigo dominar
Este estado de ansiedade
A pressa de chegar
P'ra não chegar tarde
Não sei de que é que eu fujo
Será desta solidão
Mas porque é que eu recuso
Quem quer dar-me a mão

Vou continuar a procurar a quem eu me quero dar
Porque até aqui eu só

Quero quem
Quem eu nunca vi
Porque eu só quero quem
Quem não conheci
Porque eu só quero quem
Quem eu nunca vi
Porque eu só quero quem
Quem não conheci
Porque eu só quero quem
Quem eu nunca vi

Esta insatisfação
Não consigo compreender
Sempre esta sensação
Que estou a perder
Tenho pressa de sair
Quero sentir ao chegar
Vontade de partir
P'ra outro lugar

Vou continuar a procurar o meu mundo, o meu lugar
Porque até aqui eu só

Estou bem
Aonde não estou
Porque eu só quero ir
Aonde eu não vou
Porque eu só estou bem
Aonde não estou
Porque eu só quero ir
Aonde eu não vou
Porque eu só estou bem
Aonde não estou

António Variações

Identidade

 Preciso ser um outro
para ser eu mesmo

Sou grão de rocha
Sou o vento que a desgasta

Sou pólen sem inseto

Sou areia sustentando
o sexo das árvores

Existo onde me desconheço
aguardando pelo meu passado
ansiando a esperança do futuro

No mundo que combato morro
no mundo por que luto nasço

Mia Couto, in Raiz de Orvalho e Outros Poemas

Viagem

  É o vento que me leva.
O vento lusitano.
É este sopro humano
Universal
Que enfuna a inquietação de Portugal.
É esta fúria de loucura mansa
Que tudo alcança
Sem alcançar.
Que vai de céu em céu,
De mar em mar,
Até nunca chegar.
E esta tentação de me encontrar
Mais rico de amargura
Nas pausas da ventura
De me procurar...

Miguel Torga, in 'Diário XII'

"Eu não sou eu nem sou o outro"

"Eu não sou eu nem sou o outro,
Sou qualquer coisa de intermédio:
Pilar da ponte de tédio
Que vai de mim para o Outro."

Mário de Sá-Carneiro

Outono

Trabalho de Catarina Rocha (aluna da ESG)

Distância

Aproximação

Beleza azeda

Feições da natureza

Bom domingo!

Hoje, logo pela manhã, abri a janela e vi o cinzento das nuvens e o molhado do chão. Nada mau para quem está a pensar ficar em casa (que me desculpe quem tem de sair e preferia um sol radioso).

E resolvi pôr música para ir ouvindo na casa. Numa manhã assim, Chopin, tocado ao piano por Maria João Pires, vinha mesmo a calhar.

E assim foi. Apetece-me dizer: coisas simples e boas.

Bom domingo!

Quase círculo

5 ideias/ 5 gostos/ 5 textos?

Coisas a partir das quais podemos escrever:

A - Ações simples do quotidiano

B - Elementos da nossa casa a que damos algum realce

Algumas das minhas escolhas:

A – Ações simples do quotidiano:

- Ler um jornal, com tempo, ao sábado.
- Escrever textos para o meu blog.
- Ler, se possível, à luz do sol.
- Ter a casa arrumada.
- Guardar os trabalhos corrigidos na pasta, sentindo a mesa e a mente mais
organizadas.


B - Elementos da nossa casa a que damos algum realce:

- Ter flores na janela e zelar para que não morram.
- Sentir (ainda) a presença do nosso velho cão labrador – o Dunas.
- Ter livros à espera de serem lidos.
- Chegar a casa, ter sopa feita e a mesa posta.
- Não ter muitas flores frescas nas jarras.

É simples, é barato e pode dar... felicidade

É simples, é barato e pode dar… felicidade
pensar em
- coisas simples de que gostamos
- coisas simples de que não gostamos

Depois, escrever um pequeno texto/uma pequena história com alguns desses elementos.

Escolhi:

Gosto de…
- oferecer uma pequena história a uma criança e ver que gostou
- caminhar ao fim da tarde à beira-mar

Não gosto de…
- palavras destrutivas
- recordações de dias maus

(Este texto tem a ver com uma situação que conheci, o que pode ser um ponto de partida para a escrita)

UMA HISTÓRIA SEM NATAL

Numa aula de adultos, depois de algum diálogo, o professor pediu para os alunos escreverem uma história de Natal. Poderia ser ilustrada e um bonito presente de Natal em tempo de crise.
Olhando aqueles homens e mulheres, o professor viu que um deles revelava tristeza num olhar carregado em rosto fechado. Aproximou-se dele e apercebeu-se que o aluno estava assim porque não gostava do Natal. Ainda assim, reconhecia a vantagem de trabalhar a escrita e poder oferecer uma história bonita à filha mais pequenina, pressentindo já alegria nos seus olhos.
Com algum esforço, abriu o caderno, pegou na caneta que a companheira lhe dera e começou a pensar no que podia escrever. Sentia os nervos à flor da pela. Queria que saíssem palavras e tinha de conter as lágrimas. Lembrou-se do que ouvira já muitas vezes: um homem não chora. Sabia que não era assim. Melhor tivesse ido caminhar ao fim da tarde à beira-mar. Só lhe vinham à cabeça perdas de familiares e de amigos. Ouvia também palavras destrutivas da infância que o tinham marcado, deixando recordações de dias maus e de muitas dificuldades. Em dias gélidos de repetidos natais.
Depois de ter riscado várias vezes o que tinha escrito, pousou a caneta e fechou o caderno. O professor abeirou-se dele de novo e viram outras hipóteses de escrita. Surgiram várias: situações: umas vividas, outras imaginadas.
Na despedida, o aluno pediu desculpa ao professor e disse que até à próxima sessão escreveria a história, mas uma palavra não seria escrita: NATAL.